Я говорю ей: "Моя хорошая, моя красавица!" А она начинает падать и ждет когда её кто-нибудь обнимет. Смешное, пухлое создание...
 

Когда я увижу тебя, я сделаю также...

Даже если ты никогда не сможешь мне этого сказать...

...И никогда так не подумаешь...

Твои крики и слова.

Твои улицы и мосты.

Музыку твоих крыш,

Голоса твоих деревьев,

Мысли твоих писателей.

Ты и Берроуз, и Капоте.

Ты есть …

Я люблю тебя…

  . . . 

It's a lot like life
This play between the sheets
With you on top
And me underneath
Forget all about equality
Let's play
 

Белые или черные? Такое чувство, что меня обокрали, какой бы выбор не будет сделан, всегда думаешь, что другой-то счастливее. Так белые или черные?

Идешь в университет, а на самом деле ты должен быть совсем на другой улице, в другом городе... Белые или черные?

Замираешь в подъезде и думаешь, а может сейчас, а вдруг..? А может не здесь, а может у двери?.. А если нет, а если на улице?...

Смотришь на небо, на звезды, а надо бы чуть правее дома с голубыми балконами или на дорогу, или на того человека у киоска или... все равно пропустишь что-то важное.

Так белые или черные?

Да черные-черные...Играем!

… и Вы на улице — на пять минут царица —
Волочите разбитое крыло.

Слушай сюда, сука(пардон)! Этот сраный(пардон) праздник ничего не изменит и хватит уже загадывать свои детские желания! Ты неудачница! Тебе не везет ни в чем! Даже просто в том, что ты есть! Все это глупый засир(пардон) мозга и тупая болтовня о том, что можно начать все сначала... бла-бла-бла!.. 

Вот сейчас, ты сидишь и плачешь, как дура, и будешь плакать так всю жизнь! Просто запомни это и прекрати страдать этим детским паралитическим говном, с названием "я, бля, жду чего-то хорошего"!!!!!!!!!!!! Просто вернись, сука(пардон) к своим антидепрессантам и жди, пока этот сволочной(пардон) психиатр вернется из своего сраного(пардон) отпуска!

Всем спасибо

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm
 

Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.