На задворках моей души есть маленький чулан.
Я туда отношу все то, что не выбросить никак…
По живому резать больно, потому в чулан, под амбарный замок, подальше от глаз.
Иногда, я туда забредаю. Не специально, бессознательно, под воздействием внешних факторов.
Отпираю замок, впускаю в чулан лучики солнца и глоток свежего воздуха.
Картинка из сюра: почему то обветшавшая мебель, в углу стул без ножки, рядом огромный комод-бегемот, рамы без картин и картины без рам, потускневшее зеркало, дубовый стол, пластиковый журнальный столик – словно не чулан это, а заброшенное крыло какого-то музея потерянных вещей.
Все в пыли и паутине. А еще много, очень много манекенов – инсталляция отношений.
От пыли хочется чихать, и режет глаза. И запах, такой нафталиново-сладкий с примесью пудровых нот.
Прибираться тут нет смысла – это же все на задворках моей души. А душа это такая тонкая материя – дефрагментацию не выполнить.
(из дневника Alemith-a)