Я гоню от себя усталость...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Ветер, без позволения ворвавшийся через окно - перелистывает страницы недочитанной книги.
О любви. Не моей...
Ты, наверное, спишь сейчас и на твоих ресницах, лунный свет промелькнул осторожно, походкою фей...
Я гоню от.. себя тревогу...
Знаю, до тебя, до твоих теней - я найду дорогу...
Дождь декабрьский, с девичьей памятью, не припомнит - когда он плакал в последний раз над вокзальными расписаниями поездов.
И под стуки колёс…Просился в обрывки странных снов. О любви. Не моей...
Я гоню от себя печаль...
Знаю, до тебя, до твоих теней - мне осталось выждать лишь холодно-хрустальные столбики, что под властью царей: Январь и Февраль... И Март... И Апрель...
Снег - валюта зимы, не оплатит мои долги перед прошлым...
Кофейная гуща на треснутом блюдечке - расскажет о зарождении любви. Не моей...
Спящие крыши высотных домов, не запомнят вопросительные изгибы ночных облаков.
Про мою любовь - не посмеет вымолвить даже слово никто их тех - кто хоть что-то знал и будет знать...
Не потому что я запретил... А потому, что я слишком долго и тихо любил…
Заслоняя спиной прощения - тусклый свет обид...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Я ничего не рассказывал тебе о перечёркнутом "вчера". Тебе всё показалось...
У нас есть лишь сегодняшний день и завтрашний... А третья, смятая карта дня ушедшего - остаётся ненужной.
Как в твоей любимой карточной игре «баккара»
Знаю, до тебя до твоих теней дотянуться осталось лишь малость...
Только вот найти бы от страхов наканифоленных простой пароль...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Потому мы так долго шли к любви... Что подражать никому не пытались.
Нам смеялись в лицо, а мы...
Им в лицо улыбались...
Иероглифами выводя на сердце надежду - найти тебя...
Если нужно - то выдумать!
Лишь бы успеть...
Знаешь... Как - то жаль мне будет умереть, не дотронувшись…
До тебя, до твоих теней...
И не услышишь заветное: Ты была и будешь... Моей...
Ты - не сильная... Беспомощна... Когда голос твой - не произносит имя моё...
Моё имя - даже не имя... А заклинание…Твоё... Против духов злых. Не веришь?
Обернись по сторонам. Сколько ты встретишь нежных взглядов?
Сколько раз услышишь отчаянных "люблю"?
Сколько? Разве что половинку намёка, прикрытого бейсболкой, да и то...
Зачем я об этом? Я устал молчать о том... В общем....
Я уже не умею жить иначе...
Ты запомни нижеозначенное...
Я люблю тебя...
А следом тысячи стёртых кем-то поскриптумов…
(...)

Остаюсь, эта ночь будет питерской трепетно-белой,
Пряча завтрашний день, занавешенный ласками ливня…
На колени прохладные солнце июня не село -
Они слишком бледны, но ты детскую бледность прости им.

Остаюсь для тебя, ты поверишь несмелым ладоням,
Уронившим на плечи с бессилием тяжесть желанья…
Наши губы, боясь поцелуя, несдержанно дрогнут.
Остаюсь, даже если под вечер твой дождь перестанет.

Пусть потонут дворы и мосты. Заметет все дороги,-
Тополя обнажатся под утро, - нетающим снегом.
Ты меня слишком долго просил в наказанье у Бога,
Чтоб я вновь оказалась любимой другим
человеком, -
Остаюсь…

( Эля Григ )

Я люблю тебя, глупый, от родинок на плече
До привычки смеяться, когда наступает «ахтунг».
Я люблю твою голову с тысячами чертей.
Ты же мне на колени кладёшь её, как на плаху.

Я люблю твою комнату, книги, сухую пыль,
Запах сладкого чая в кружке с опасным сколом,
Все цветные рубашки, которые ты купил.
Я люблю любоваться, когда ты готовишь голым.

Я люблю, как собаки любят своих вожаков,
Как все те наркоманы, что молятся лишь на дозу.
Я люблю, потому что ты молод и бестолков,
Но в горячей грудине есть бабочки и стрекозы.

Я люблю потому, что уверена: всё пройдёт.
Ты на ком-нибудь женишься или уедешь к морю.
У тебя будет бизнес, дети, артрит, живот…
Ничего не останется от нашей с тобой love story,

Кроме смазанных снимков, спрятанных дневников,
Закатившейся бусины, свёрнутого матраса.
Но сейчас я люблю тебя больше любых богов,
И рыдаю, как дурочка возле иконостаса.

Я люблю наши ссоры, ревность, в подушку крик,
Даже то, что в карманах твоих постоянно пусто.
Мне плевать, что случится, но в этот безумный миг

Я люблю в тебе то,
что ты даришь мне
это чувство.
( Полли... )

Ты любишь?... Ничего не говори... Слова нужны богам и мертвецам. О, не спеши, будь рядом до конца... Когда свеча во мраке догорит - Мы всё утратим - веру, сон, покой... В конце земных путей лежит стена. Последняя из бед, придёт весна, Прикажет - всё отринь и стань рекой... Тогда нарыв созреет, и ланцет Коснётся плоти, обнажая суть, И длань Господня на твоём лице Осушит слёзы и укажет Путь - Что тело, память?... Только шелуха - Душе не след томиться о былом. Раздуются вселенские меха - Струится первородное тепло, И в том тепле - увы - не будет н а с - Дождинок на берёзовой коре... Пока свече отпущено гореть, Целуй меня!... Живём в последний раз. Обнаженная Маха

До весны - всего день.
Недолго!...
Только тянется он полгода
и рожден в ледяных осколках,
что валялись на дне души.
Ими точно нельзя лечиться.
Ими... разве что резать мысли,
имена, города и лица
раньше - близких, теперь чужих.

А в инструкции ведь писали,
что зима, как наркоз -
от боли:
и должно омертветь хоть малость
то, что ранило целый год!
Но не сказано, как согреться
на пустой стороне постели
или ночью
от стенок сердца
отскоблить многолетний лед.

И ничто в этот миг не греет –
ни икона, ни сон, ни пламя,
Хоть беги от себя быстрее!
Хоть сожги этот мир дотла!
Километр зимы, как вечность,
для босых и замерзших насквозь,
И невольно у первых встречных
начинаешь просить тепла.

Мне бы ветра под своды крыльев,
чтобы стать на минуту небом,
и, поднявшись над белой пылью,
до границ обыскать весь свет.
Среди знати, богов и нищих
я, быть может, тебя увижу.
И, быть может, ты тоже ищешь,
кто согреет тебя в ответ.
( Дикон Шерола

Как тебе живётся, счастье моё?.. Там, на другом конце Вселенной, за тысячью миров, разделяющих нас, за всплесками мириадов светил, за призрачной полосой майского дождя… Или – всего лишь на расстоянии телефонного звонка, всего лишь на одном стуке сердца, на одном мгновении мысли о тебе… Близко и далеко… Я всё время не могу понять: куда же ты деваешься днём?.. Ночью так легко ощутить тебя рядом…Ну вот, опять запах твоей кожи рождает что-то тёплое в моей груди, и это тепло, растекаясь из сердца, расправляет мои крылья, и я взлетаю вместе с тобой в мокрое небо, туда, выше туч, в космос, туда, где всегда светит солнце, и где всегда есть я и ты, всегда рядом… И где не надо спрашивать: «Как тебе живётся, счастье моё?..» (...) вот и вызрели ультрамаринами, отзвенели ручьями снега, захлебнулись на вдохе и вымерли, не успев расцвести, слова. и трамвай с близорукими окнами в акварельности зябкой плывёт. в эти белые ночи бессонные кто закажет ковёр-самолёт? и приходишь ты утром, нездешняя, на чужом языке говоришь, а над нами смеётся кромешная, провода укачавшая, тишь. а над нами безмолвье полынное и созвездья на вкус солоны, будто тысячу лет кто-то выменял на счастливый билет до луны. будто ветер слова наши выбросил, но не смог отмолить от грозы и оставил лишь право на искренность в двух шагах от рожденья весны. Стеклянный Дым

Когда отношения изношены, как старый свитер.
Когда рвутся нитки.
Когда полотно расходится рваными провалами.
Когда чувства, как старая байковая пижама: греет, но растянута и потеряла вид.
И вот он момент выбора? Старое, плохонькое, но своё? Или...

Давным-давно, в одном волшебном городе, жил дождь. Точнее, дождём он стал не сразу – вначале он был всего лишь маленьким дождиком. Он родился в облаке, вот так вот раз – и появился, потянулся и стал жить в своём маленьком облачке …
- А ему не тесно было в маленьком облачке?
- Нет, не тесно – дождик-то тоже был маленький, просто крохотный, не забывай, что он только-только родился! Так вот, дождик недолго просидел в своём домике-облачке, он был весьма любопытный, и на месте ему никак не сиделось. Поэтому он спустился поскорее на землю и стал путешествовать …
- А как спустился? И как путешествовал? И разве дождики сами решают, когда им на землю спускаться?
- Спустился, как все дожди спускаются – пролился на землю, и всё. Путешествовал тоже, как обычно – в ручейке, и не забывай – этосказка о дожде! Поэтому наш дождик был очень самостоятельный и сам решил, что ему пора бы на землю спуститься. Дальше рассказывать?
- Конечно!
- Так вот, брызнул наш дождик, спустился на землю с неба и стал маленьким ручейком, который потёк далеко-далеко … По дороге он встретил сначала котёнка и балуясь, замочил ему лапки. Котёнок фыркнул и отскочил в сторону, спросил: «Ты чего меня обижаешь? Мама сказала, что я ещё маленький и меня нельзя обижать!».
«Извини» — ответил ручеёк, он же дождик. – «Я не хотел тебя обидеть, просто решил поиграть, я ведь тоже маленький, я здесь ещё первый день!». « Ааа! Ну, тогда давай играть». И они стали играть, ручеёк брызгал на котёнка водой, тот фыркал и отскакивал в сторону.
- А разве котята умеют говорить? С дождиками?
- Ты снова забываешь, что это сказка …
- Да-да! О дожде! Дальше!
- Дальше? Ну, а что же дальше? Дальше дождик рос, плыл себе, плыл, иногда возвращаясь ненадолго на небо, но потом снова спускался на землю, находил себе новых друзей, знакомился с разными зверятами и людьми. И становился всё больше и сильнее, ручеёк, в котором жил дождик, разливался всё шире и шире, вскоре он стал уже не ручейком, а маленькой речкой, потом большой рекой. И в конце-концов река впала в море, и дождик встретился с такими же дождями, как и он. Вот.
- Странная какая-то сказка о дожде. Как будто и не сказка, а … ну, просто рассказ про дождик. Я же знаю, откуда берутся дождики и как они в море попадают … А я просила сказку … Я сама придумаю, это будет настоящая сказка про дождь!
- Ну что ж, придумай.
- Жил-был дождик и он очень хотел стать волшебным, а был самый обычный. А для того, чтобы стать волшебным, ему нужно было попасть в волшебную страну. А до неё было очень далеко и добраться туда было очень трудно! Но дождик был смелым и упрямым, он поплыл в облаке по небу в сторону волшебной страны.
Но однажды ночью ему пришлось попасть на землю, потому что была гроза, и дождику пришлось пролиться из своего облака. А с земли он попасть не мог в волшебную страну. Ему нужно было снова добраться до своего облака. Ну, или хотя бы до какого-нибудь другого …
И он стал собираться в лужи, которые высыхали под летним солнышком. Ещё он стал каплями росы, которые тоже испарились от солнца и попали на небо. И вот когда весь дождик по отдельности снова собрался в облаке, облако поплыло в волшебную страну. Но по пути дождику много раз пришлось проливаться на землю. Он совсем отчаялся и уже не надеялся попасть в волшебную страну.
И вот он встретил старого-старого человека, который был волшебником, потому что умел разговаривать с природой. И этот волшебник сказал дождику, что ему не нужно в волшебную страну, он сам может быть волшебным дождём, если очень постарается. Вот такая сказка о дожде …

У нас с тобой обязательно будет Лето. Настоящее лето, теплое, как рука. Знаю, что счастье - сиреневые билеты. Все силуэты уходят на берег Леты, эти снега - превращаются в облака. У нас обязательно будет большое Море. Такое большое, - только оно кругом. Будет много историй. Они в миноре, мажоре, соре, сорри, задоре, вздоре, разговоре, с волнами, чайками и песком. И Северное сияние. И рассветы. И радуга - среди загорелой тьмы. Знаешь, я просто верю. Я верю в это. Верю не как в примету, - а словно Свету. Верю, что верю. И верю, что будем Мы. Арчет

Помоги мне верить, Господи, помоги!
Я срывалась в бег, когда ты говорил: - Беги!
Я срывала голос - ты мне велел: - Кричи!
Я запомнила всё, чему ты меня учил:
Отрывать от сердца каждого, кто любим,
Хоронить друзей, словно были друзья другим -
Без слезы, без укора в хладные небеса,
С тихим знанием - всем когда-нибудь воскресать.
Преклонять колени, голову не клоня,
Изменять лишь боли, рвущейся из меня,
Отказав родному, хлеб преломлять с врагом.
Если ищешь смирного агнца - ищи в другом,
Если жаждешь злата и смирны - не в этот раз -
Пусть церковное рабство впадает в благой маразм:
Мне не нужен посредник, чтобы взывать к Отцу.
Мы с тобой слишком часто стояли лицом к лицу,
И я помню его: вот морщинки и седина...
Ты слепил меня воином и на земле - война,
И любовь здесь - грех, а распятый Христос - кумир...
...помоги мне поверить, что ты не оставил мир.
(Ксения Кольт )

Так, не зима… Просто белый пушистый повод Вдруг встрепенуться: «Ну сколько же жить во сне?..» Воздух морозный, будто бы Vogue с ментолом, Жадно вдохнуть. Впрочем, да: сигарета – вред /В этом стихе можно Vogue приравнять к Диролу/. Я оставляю на листьях за следом след: Первым морозом ранний декабрь скован. Только еще не зима... На ресницах пух, Как с тополей в июне… Да жалко, что тает… Я его имя, забывшись, почти что вслух, Слева направо… Справа налево… Знаю: Всё это глупо. Потом представляю вдруг: Вот он идет в первый хрупкий свой снег с работы. Люди другие и город другой вокруг. Время другое. Общего?.. – у него там Тоже снежинки, когда он спешит домой /Через аптеку: за чем-нибудь вкусным к чаю/. Чччерт! Я ведь знаю: Не мой он. Не мой. Не мой. И оттого сильней во сто крат скучаю… Аномаль

Всё будет хорошо.
И будет очень скоро.
Всё, может быть, уже
Незримо началось,
Невидимо пошло
Неявным разговором –
Кто слышит, тот блажен,
Кто в сердце, тот и гость.

Всё будет хорошо.
Всё хорошо. Всё будет.
Угоден небесам
Тот путь, что ты прошёл.
Вопрос почти решён,
Он был тяжёл и труден
И вдруг решился сам:
Всё будет хорошо.

Ты свой ответ нашёл:
Всё хорошо, всё будет.
Всё будет хорошо.
Всё.
Будет.
Хорошо.
(Андрей Болкунов )

Это же очевидно, мне вас не удержать. Смотрите в очи вы мне, и остывает жар. . Кто не играл с игристым, не знает куража. Ваш взгляд - нехороший признак, мне вас не удержать! . Да, я, конечно же, вас отпущу, это ваш плащ, это шляпа к плащу - только пообещайте больше не совмещать их. Да, я, конечно же, буду молчать, а если вдруг напишу сгоряча - вы мне не отвечайте, только пообещайте. . Это же очевидно - надо бы полагать. Черные, кучевые на небе облака. . Молнии, как кинжалы, в зареве горизонт. Это к дождю, пожалуй, - . не позабудьте зонт! Сола Монова

Я мысленно с тобой ... пусты слова- не выразить потерянности в строках... саднит внутри и робкая мольба взмывает в пустоту к немым осколкам туда, где проливается восторг волною серебристого минора... Я пью отраву горького ликёра взведя чуть холодеющий курок... в груди болит ... оборванной струной скулит пространство сжатое меж строк.. Я мысленно с тобой, коснись рукой... Кровит заката тонкий лоскуток под хриплый джаз, что бьёт электрошоком ... Ностальгия Зима *** Лишают сил безумные потери, Погасли чувства, догорев дотла, А боль души – её нельзя измерить, И кажутся никчёмными слова… Застывший звук оборванной струны Не остановит трепетного блюза, Пусть тихо он звучит и неуклюже – В нём есть надежда взбалмошной весны. Слезой омытый прорастёт цветок Сквозь серый пепел разочарований. Зарёю новой расцветёт восток И воздуха глотнув туманной ранью, Вдруг понимаешь – музыка жива… Владимир Остапенко

Ты в аут щелчком нашу сказку, садист-самоучка. Зальешь свои раны зеленкой эпистолярной. Засадишь ногой по стене и процедишь: «Сучка! Проваливай лучше в мирок свой карманно-странный.» И водки рывком грамм так двести - тебе спасеньем. Задушишь эрекцию /пофиг на что/- обидой. Сотрешь мои рифмы, истерики и откровенья, И будешь лелеять свои эгоизм и либидо.. И клясться себе, что забудешь, что так, мол, и надо.. Что это всего лишь затишье..Не пораженье.. Горчичка А я, когда злюсь, буду так же ругаться матом И просто смеяться, что сучка- предназначенье.

Если пусто в душе —
значит, время сменить маршрут.
запиши в голове разборчиво,
без чернил:
если любят тебя
— обязательно подождут,
если счастье придет
— значит, ты его заслужил.
Сколько ни было б лет
— душою будь молодым
и не думай, когда
и где будет твой финал.
не любящих тебя
— спокойно отдай другим.
отраженье ищи в душе,
а не у зеркал.
Если дом опустел
— не бойся покинуть дом.
если город не тот
— решайся и двигай прочь!
если ленишься ты
— все дастся с трудом,
и никто и ничем
не сможет тебе помочь.
если враг у тебя
— врагу пожелай добра.
к каждой мелочи в жизни
всегда будь открыт и рад.
если просят уйти
— то, значит, тебе пора,
и не смей никогда
с укором смотреть назад.
И не бойся искать
— такие свое найдут!
и не бойся терять
на это ни лет, ни сил!
если любят тебя
— обязательно подождут,
если счастье придет —
то, значит, ты заслужил.
( Ах Астахов )

Где-то там, далеко, где сознанья предел,
Он дышал для неё, он о чём-то ей пел,
Он был с ней беззастенчив в изысках стихов,
Пересказывал мелочи собственных снов,
Запускал разноцветные в небо шары,
Для неё для одной открывал он миры,
В небесах ей периной стелил облака
И баюкал, как плавным теченьем река,
Из заботы своей он кроил ей наряд,
В свою нежность ловил её трепетный взгляд,
Он построил дворец, серебро и хрусталь,
Он любовью своей разукрашивал даль,
Он дарил ей себя до частички души,
Той, которую знал в виртуальной тиши…

Где-то там, далеко, где сознанья предел,
Он дышал для неё, он о чём-то ей пел…
( Владимир Пилинога )

Я не помню, как долго снег заметает руки, а на небе и днём паутина прозрачных звёзд. И не знаю, куда вместе с ветром взлетает флюгер, потому что теперь всё сливается в норд-норд-ост. Ты не звал меня, но я, поверь, не могла иначе, когда видела хрупкий иней на листьях роз – ты совсем как они,
мой влюбившийся в зиму мальчик,
разве что не дрожишь, когда мимо идёт мороз – ты похож на скульптуру, ты – мрамор, холодный камень, не боящийся этих маленьких белых пчёл.
Всё могло бы случиться, только уже не с нами,
как сказал бы любой неулыбчивый звездочёт. Это было бы мягко, горький глоток глинтвейна, непривычный и чуть-чуть острый имбирный вкус.
За безумный взгляд карих
и искрящихся глаз, наверно, отдала бы весь мир и стекло незнакомых чувств. Всё могло бы случиться – что мы вдвоём у моря, на плечах синий плед из свечения атмосфер, и никто не придёт, и никто тебе не откроет, что «всегда» состоит из колючих, беззвучных стрел. А когда время стынет, во Вселенной сгорают звёзды, и никто не заметит и не вспомнит их имена.
Что «всегда» дольше жизни, а в жизни бывает поздно, и поэтому люди не покидают сна. Ты хотел бы проснуться? И, цепляясь за тучи-ветви, под минорные вспышки удалиться с небесных сцен? Я оставлю тебя, ты развеешься бледным ветром, отдавая всю жизнь и свою теплоту взамен.
И меняй свою в-е-ч-н-о-с-т-ь на фальшивую тень надежды,
никогда не узнав, что мне так бесконечно жаль. Что однажды я, веришь, я снова увижу лето и всегда, я всегда буду помнить тебя и ждать.
Что «всегда» состоит из шиповника и покоя.
Что я знаю, сколько в душе отпечатков рук. Но я снова молчу, и никто тебе не откроет, что я глупо, немножко слишком
тебя люблю. И не помню, как долго снег заметает руки, не решаюсь коснуться или шагнуть назад, если вдруг ты вернёшься – то приходи без стука и верни мне обратно

всё, что не мог сказать.
( Наина Кирше )

Когда-нибудь… Захочешь оглянуться… Если успеешь… Может быть и нет… Увидев прошлое, тоской не захлебнуться… Подбросив нищей памяти монет… Когда-нибудь… В желании увидеть… Фатальный тот, последний поворот… И с криком «СТОЙ!» себя возненавидеть… Закрыв глаза, обрушить небосвод… Когда-нибудь… Захочешь… На рассвете… Озябшей нежностью почувствовать тепло… И сердца стук в затянутом корсете… Где душу заменили на стекло… Когда-нибудь… Простятся все ошибки… Сотрутся в памяти чужие руки-слизни… И снова перестанет мир быть зыбким… Когда-нибудь… Увы… Не в этой жизни… ( Шотландский Виски )

Мне кажется, Вы любите кого-то,
на остальных Вам просто наплевать!
По вечерам — надежды, мысли, фото,
а по утрам — холодная кровать.

Горячий кофе, снова на работу,
и день убит — больная голова.
Боитесь — не взаимно, не по нотам,
такие важные скрываете слова.

Мечтаете, что скоро всё случится,
откладывая счастье на потом.
Вокруг всё те же лица, лица, лица,
а в сердце так по-прежнему дурдом.

Я чувствую, что Вы переиграли:
игра не стоит свеч, душа — огня.
И Вам, и мне не скрыться от печали,
как жаль, что Вы не любите меня!
( Костя Крамар )

Вот и спокойствие, вот и уехал,
Некого больше искать.
На рукаве, отороченном мехом,
Черною змейкою – прядь.
Кружатся листья, кружатся дружно,
Их не поймать на лету.
А почему? Потому что не нужно –
Скоро их в кучи сметут.
Пламя забьется, пламя остынет,
Выпадет первый снежок.
[Может быть белый, может быть синий,
Может какой-то ещё...]
Станет прозрачно, станет искристо,
Будет конец ноября,
А на дорожках нетронуто-чистых
Буду со мной только я.

Я без желаний, я без запросов,
Я без забытых стихов.
Как ни старайся, лето – не осень,
Жажда иметь – не любовь.
Как ни препятствуй, мертвые листья
Все долетят до земли.
Не возвращайся: сладко мне спится,
Если ты где-то вдали.
( Сола Монова )

...Ты помнишь – Осень горела золотом, и листопад кружил над городом, а губы пахли у тебя шальной весною…
Но у Зимы другие правила – она пришла и все исправила... и мы ее, когда-нибудь, простим с тобою…

Я закрываю год досрочно –
За двое суток до мгновенья,
Когда куранты в полночь точно
Начнут с нуля отсчет везенья.

Когда вчерашний снег хрустящий
Внезапно станет на год старше…
Я потерял сегодня счастье
Под снегопадом белым наше.

Мне на колени б опуститься
И попытаться все исправить,
Да только счастье – та же птица,
А птиц вернуться не заставить.

Оно лишь раз крылом коснулось
И на снежинки разлетелось,
Ты вслед мне грустно улыбнулась,
И в снегопад душа оделась.

А я любовь на счастье множил
И видел нас женой и мужем…
Я этот год сегодня прожил,
А новый без тебя не нужен.

Меня зовет обратно Осень
Туда, где ты мне вдруг приснилась,
Где небо глаз твоих как просинь
Без спроса в сердце опустилось.

И, значит, жизнь опять исправлю,
Пусть говорят: Да он – пропащий!
Я в паспорт новый штамп поставлю:
Прописка – год неуходящий…
( Сказоч -ник )

.... Я не буду лгать и не буду медлить, я не буду подлым и лицемерным, я не буду бить по больному. Нет ли у меня такой вот дурной манеры? Я не буду гордым, не буду жалким, я не буду делать другому больно. Я не буду светом от зажигалки освещать бумагу. С меня довольно. Я не буду лезть не в свои проблемы и стараться каждому быть хорошим. У других людей есть свои дилеммы. Не моя забота. Не стоит больше. То, что мне - прекрасно, другому - тяжко. По себе других мне судить не стоит. Что кому-то кашель - то мне затяжка. То, что мне - неважно, другому - горе.
Я начну спокойнее быть и мягче, перестану я докучать без прока, перестану брать у других задачи: у меня своя быть должна дорога. Я начну быть замкнутее, честнее, ведь "скрывать" и "врать" - не одно и то же. Притворяться стоит ли лицедеем, если ты едва притворяться можешь?
Я начну в душе запирать все двери. Я начну другим улыбаться криво.
Я не буду лгать, но не буду верить. Не бери пример с меня. Будь счастливой...

Доживи до субботы, потом – разряжай ружье,
Вешай шкуру на вешалку возле входной двери
(можешь там же и голову, только повесь живьем)
И до следующей недели не говори.

Доживи до субботы и первого января.
Это просто – ноябрь, декабрь и Новый год.
Доживи, для себя каждый день подбирай наряд.
Доживай этот век, это тоже потом пройдет.

Доживи до субботы, до марта и жди июнь.
Постареешь на год. Это просто весна – и все.
И неважно, как много когда-то в ней было лун,
Засыпай, и пусть сон тебя в яму опять несет.

Выживай в этом мире под грузом несчетных дел.
Добеги, ожидание лучшего – костыли.
Ты ведь именно этого больше всего хотел,
Так терпи, пока тяготы в гроб тебя не свели.

Доживи, доживи, еще будет в окне заря,
Доживи, еще будут Карибы и крепкий ром.
Доживи до субботы и первого января.
Доживи, доживай, выживай.....
.......Поживешь потом.......
(Кто то Там За Стеной)

да сними ты пуанты девочка!
посмотри они кровью
насквозь пропитаны ...
музыка давно кончилась
а ты кружишься все
в этом танце...
и прикрой свои плечи голые
твой костюм истрепался
-рубище
невозможно смотреть
- нищенка
кем ты видишь себя
примадонною?
не тяни своих рук ласково-
пустота там одна
непросветная
пуст уж зал и свет выключен
как слепая ты
в стену кирпичную
все врезаешься
тряпичною куклою
будто не больно совсем...
и улыбку спрячь -
нет зрителей
выступление твое кончилось
без оваций и криков на бис...
и домой иди уже девочка
ветром сорваны все афиши
твой театр уехал, пойми -
насовсем
навсегда уехал

Агата Колд

Да, я играла... Тонко и красиво... Заманивая, жертвовала пешки. Играло платье роковым отливом, Играли плечи, взгляды, тень насмешки.... Вибрировал и накалялся воздух, И перехватывал в груди дыханье... Кипели соки виноградных гроздьев, Вино пьяня рубиновым сиянием. Да, я играла... Дико, виртуозно... Касаясь кожи мотыльками пальцев. Дотрагиваясь невзначай безбожным И издревле кошачьим, женским танцем... И плавились минуты, мир катился В распахнутую бездну, в омут ночи, Пока пульс времени не прекратился Оставив вечности бесстрастной прочерк. Остались две фигуры, губы звали... И я сдалась, победой наслаждаясь. Опустим все нескромные детали... Я полюбила... И...ни в чём не каюсь... (Александра Ястребкова....из дневника Облако9 ) *** Ты не играла… Отливало платье… сплошной тоской, с бокалом на диване. «Мы что знакомы?.. Это вряд ли…» Насмешки, хриплое дыханье… Глаза… подведены ночным желаньем, пульс времени на миг остановился… Касаясь кожи мотыльками пальцев, он руку протянул, и вдруг… влюбился! Я опускаю всякие детали…, как мир застыл… как стали раздеваться… Текли минуты раскаленной лавой, но ночь прошла и время расставаться… И побежденная, в своем любовном танце ты нежной бабочкой вокруг него порхала. Как он был горд!!!... Но невдомек засранцу… Что ты жила,… а вовсе не играла… (Гардиан)

И ты не в ответе, и я ни за что не в ответе,
Холодной ладонью листает минувшее ветер…
И я не люблю откровений и пафосной фальши,
Что дальше, скажи мне. И есть ли хоть что-нибудь дальше?

Но ты не ответишь. И я не отвечу, конечно,
Свернется в гортани комком запоздалая нежность
Высокая фраза покажется глупой и лишней,
А впрочем… так вышло. И есть ли хоть что-нибудь выше?

Мы в этой зиме - просто дети. Усталые дети…
Здесь хлещут по лицам метелей упрямые плети
Кричи-не кричи, нас никто никогда не услышит…
Стань ближе, пожалуйста! Стань же хоть чуточку ближе!

И ты не в ответе. И я ни за что не в ответе…
И время – не врач, а всего лишь плохой анальгетик.
В усмешке смерзаются губы… застынем, забудем..
Но что с нами будет? Скажи мне – хоть что-нибудь будет?
(Камилла Лакоста)

я знал, что когда-нибудь это произойдёт и с тобой.
ты и вправду отличный парень, но я хочу свернуть тебе шею.
наша общая бестия - хуже бледной старухи с косой:
съест любого и не подавится. по-другому она не умеет.

давай выпьем, дружище, за лучшую в мире бабу.
знаешь, она до сих пор снится мне каждую ночь.
она вьёт из тебя верёвки. делает жалким и слабым.
но самое страшное, слышишь - я не в силах тебе помочь.

я расскажу тебе, парень, дай только мне захмелеть,
сколько раз я вытаскивал её из чужих постелей.
я пытался их задушить, да и сам хотел умереть,
но глаза её, словно космос, прямо в сердце моё глядели.

и таких вот русалочьих глаз нет ни у кого на свете...
ты такой молодой и глупый - оказаться бы в твоей шкуре,
полежать бы хоть пять минут на горячем её скелете.
расскажи, почему мы оба так сохнем по этой дуре?

давай выпьем, дружище, разливай эту кровь Христову,
а завтра иди и вылюби её, так, как она попросит.
вы посмеётесь вдоволь над каждым моим словом.
но мне всё равно. я -то знаю:
она и тебя
скоро
бросит.
(Полина Шибеева)

Вы много лет приходите как осень,
А мне б хотелось грохота весны
Ручьями в звон, и солнца среди ночи.
Так не бывает, скажете мне Вы.

А мне б хотелось, чтобы звёзды в полдень
Рассеяли по небу лунный свет.
Я Вас прошу, пожалуйста, позвольте!
Мне Вашим быть сегодня... насовсем.

Я появлюсь с взлетающим рассветом,
Как солнца луч. Откроем новый лист.
Я нежным, начинающим поэтом,
Наивным. Сколько грешен, столько чист.

Откроем новый лист любви, как зонтик.
С надеждой и готовый сдаться в плен,
Я Вас прошу, пожалуйста, позвольте!
Мне Вашим быть сегодня... насовсем…
(И. Вологжанинов)

Не поймешь….В ней нет чувств, ее сложно понять и её еще пока что никто не понимал. Ты никогда не узнаешь , что именно она хотела и хочет . Будешь ждать думать о ней , а ей будет все равно .Да и никогда не говори ей что любишь ее или тогда ты просто ее потеряешь и вернется она тогда, когда ты не будешь ее ждать…ты влюбишься а она будет молчать, молчать во всех смыслах этого слова. Она будет сводить тебя с ума , ты будешь психовать, злится на неё, а она будет продолжать трепать твои нервы. Ты не выдержишь, будешь посылать, ее ко всем чертям и ей даже обидно не будет, она ответит тебе так, что тебе станет обиднее в двойне. Даже если ты будешь уверен в том, что знаешь ее наизусть. Задав ей самый простой вопрос , ты не сможешь отгадать ее ответ. Она свободна как птица сама себе на уме и ее невозможно понять и у неё много таких как ты.......
(Любовь - фантазии от одиночества...)

А мне бы тебя обнять, да так чтоб вечно.
Как дождь прорывается вниз, чтобы спать спокойно.
А волки прошедших слов не вернутся с бойни.
Под действием твоих ласк я убит картечью.
А мне бы к тебе бежать как ветер к травам,
Лететь бы, как стая птиц, по свободе к дому.
От счастья секундных встреч я впадаю в кому,
А сердце играет блюз так, что даже «браво».

И нежности мне бы, смелости, откровений...
Под отзвук шагов зимы я ступаю в осень,
Осадок от легких ран жизнь все время носит,
А время, выходит – разносторонний гений.
И в утро рассветных ливней скучать, немея,
И жить бы немного
дольше, чем слово вечность.
А ветер сегодня вновь не владеет речью...
Стихи бы тебе писать...жаль, что не умею.
(Весьма Странный Кот)