В колонках играет - System of a Down-всёНастроение сейчас - спать хачуНи дай Бог в вашу голову закрадётся мысль, что данная писанина - стоящая вещь))сразу же гоните её от себя, бросайте этот листок в корзинку для бумаг, дабы она пропиталась запахами банановой кожуры от вашего сегодняшнего офисного полдника...Ну да вообщем человечество придумало тысячи разных способов использования бумаги, так что было бы довольно мило ,если бы вы сложили из моего повествования кораблик =)).
Из далёкого тридцати - сорокалетнего возраста жизнь подростка кажется смешением эмоций.
Без заголовка.
Заляпанный моими отпечатками стакан препротивнейшего сока уже давно пуст больше чем на половину, но собрав всю глупость в кулак я упрямо твержу, что я оптимист...
Открытые двери шкафов вытягивают из меня всю радость и понимание происходящего вокруг. Всё кажется глупым и лишённым смысла лишь потому, что я ни к чему не привязана и ни от чего не получаю удовольствия. Сказав, что мне не чем заняться , я тупо совру. У меня тысячи планов, некоторые из них даже достойны слёз, потому что уж слишком они невыполнимы. Сотни возможностей, которых я никогда не использую. И множество людей, с переливающихся обложек журналов, которым я могла бы завидовать, но от усталости забывала этим заняться. На самом деле моя жизнь это отдельные обрывки плёнки разнообразных художественных фильмов, собранные воедино под одним названием, которого нет... Этакий монтаж всемирного кинематографа. Обидно, что всё, что я чувствую, уже чувствовал кто-то другой. Когда я стану старше, этот Секонд Хэнд не будет так задевать мою дутую гордость. Я просто привыкну, к своей нише в жизни и буду выдавливать ложные слёзы другими методами, например, напомнив себе какая отвратительная у меня работа, или стервозная подруга, или шеф нервостенник...
Больно, по привычному больно, будто надоевшее дежавю. Почему я улыбаюсь, не спросите вы меня, а я не отвечу вам, что мне не спиться, как и каждую ночь...
Что-то начинается от меня. Что это, жизнь подростка 15 лет? или моё собственное выживание в этом мире, не касающееся никого кроме меня одной. Читая этот бред вы не понимаете где система размышлений... где смысл того, что я сотворила =) тхахаха, а о каком смысле может идти речь, когда мои мозги заполнены не правилами лингвистики и стилистики, а криками, доносящимися из колонок...
Знали бы вы о чём они поют ,эти дети перестройки, мученики столичных клубов и просто хорошие люди, на которых почему-то принято закрывать глаза. Рок-музыка в России это вообще отдельная тема, о которой я не могу говорить без слёз и сожаления…
Мне стыдно за свои слова, потому что они не несут блага общественности, стыдно за то ,что они касаются только меня, но желание рассказать ,быть услышанной настолько велико, что я слепну перед собственной бескрылой мечтой обывателя.
У меня не осталось других обходных путей в мир правды. Сексуальная революция, время протестов и Sex Pistols ушли в историю и превратились в легенду...Желание быть оригинальным уже настолько попсово, что слова:"Я не такой как все!" вызывают лишь смех или наталкивают на мысль о вашей симпатии к Гарри Поттеру. А заметили ли вы, что молодёжи больше не нужны ваши советы, она сама придумывает себе правила, сама их нарушает и вполне органично сосуществует с различными вариациями самой же себя. Оттенки характеров отдельных людей превращаются в субкультуры. Интернэт уже как 10 лет не заменяет людям живого общения, а всё потому что это приславутое общение стало его частью. Моих друзей не бросает в пот, когда я говорю, что я почти два дня не выключала компьютер, только потому, что они сидели в сети вместе со мной. Мы не сражаемся за развлечения и отдых, у нас всё есть, мы осознаём это и лишь используем. Ну, максимум создаём похожее, как бы освежая труды и достижения отцов. Мы не геройствуем, лишь потому что знаем, что у Человека-паука от подвигов одни проблемы. А вопрос:"Откуда появляются дети?" давно никого не смущает.
Мальчики и девочки может, и мечтают стать космонавтами, но всё же предпочитают сначала выгодно вложить стартовый капитал или удачно сыграть на бирже. Взрослые обвиняют меня в чёрствости, а мне просто жаль, что им уже никогда не разглядеть романтики моей жизни. Эти чудесные таблички на дверях уборных в клубах:
"Во время проведения концертов, просьба не резать вены в закрытых кабинках туалетов. Штраф 1000 рублей. Администрация." А эти признания в вечной любви после матерной перебранки… тогда-то и просыпаются самые нежные чувства. Наши деды сражались за покой, но знали ли они как сложно забивать свою душу в рамки и не покушаться на свободы ближнего. Как невыносимо жить по расписанию и хотеть того же для своих детей. Своим словоблудием я хочу показать читателю, что человечество (как всегда незаметно) повзрослело. Произошла эволюция нашего сознания, не революция заметьте. Мы научились сосредотачиваться на себе, научились исполнять свои желания, строить мир таким, каким бы мы хотели его видеть. И начинаем мы с самих себя, а не вопим на весь класс, что бы Иванов, Петров и Сидоров заткнулись. И всё вроде бы прекрасно умненькие подростки, которые знают, чего хотят от жизни к тому же уже способные позаботиться о себе. Но, взрослые, смотрите внимательней! Не рано ли вы назначили нам «День непослушания», отдали наши судьбы в наши же руки. Мы знаем слишком много, что бы расслабиться, сосредоточиться на каком то чувстве…. Уж очень велико желание любить, да и вообще испытывать какие либо эмоции. Всё в порядке пока на свете люди умные и рассудительные преобладают над довольно переменчивым, в своих настроениях ,слоем полулюдей, который не в состоянии отвечать за свои поступки. Но как же так получилось, что все мы одинокие сердца, картонные коробки, ищущие любовь в смайлах.
Я иду по улице, в лицо брызжет мелкий дождь, и такое ощущение, будто капли, находятся на дистанционном управлении у кого-то очень вредного и весёлого, потому что как бы я не уклонялась, они достигают своей цели, то есть меня. Во рту я держу сигарету. И я уже как бы не одна…я и сигарета…нас двое, и мы понимаем друг друга без слов.…У нас свой маленький мир, в который мы никого не пускаем.…Либо с её, либо с моим последним вздохом этот мирок умрет, но мы ни чуть не сожалеем об этом, мы просто рады, что есть друг у друга.
Улыбка-рефлекс промелькнёт на моём лице, услышь я выкрики: "Сволочи! Они убили Кенни!" Сигарета упадет, разбив свое, маленькое хрупкое бумажное тельце в искры…, у неё у одной талант умирать красиво, подумаю я, вытаскивая следующую из пачки….
Описание чувств - довольно дешёвый приём, с помощью которого я попыталась вызвать интерес читателя... прошу прощения за потраченное вами время...
