03.04.2005 00:45

У Зимородка снята правая крышка... корпус маленький, но в нем много
всего понапихано, так что иначе он сильно греется. Внутри что-то сверчит.
То есть внутри всегда что-то шумит: вентиляторы, магнитные головки...
но сейчас звук совсем как от сверчка. Приятный звук. Хотя когда в машине
такие звуки происходят, впору забеспокоиться... но я знаю -- сейчас все в
порядке.

Пусто. Абсолютно, совершенно пусто. Хочется кричать, орать во всю свою
метафизическую глотку, задыхаться криком, прямо в небо, чтобы хоть чуть-
чуть заполнить эту пустоту. Это похоже на качение с горки на велосипеде:
скорость все нарастает, управление уже давно перешло в разряд
условностей, и осталось лишь ощущение растянутого до бесконечности
мгновения... мгновения до столкновения. Беда только в том, что совершенно
не знаешь, во что в итоге въедешь упрямым своим лбом -- то ли в мягкого
папу, то ли в твердый холодильник...
Конечно, до сих пор осталась возможность соскочить с велосипеда. Это,
правда, будет очень неприятно: тормозить придется собственным телом, о
камни, о рытвины... будет больно, весь обдерешься и может даже что-то
сломаешь... зато останется целым лоб.
Но сейчас инстинкт самосохранения отказал. Стало почти все равно, с чем
встречаться лбу, лишь бы уже наконец встретится... а мгновение все не
кончается... не иссякает... И сознание раздирает на части, размывает по
этому мгновенью, как луну, слишком близко подобравшуюся к своей планете,
разрывает в астероидное кольцо приливными силами...

Пройдет...

...вот так, без эпиграфов, без витиеватых, насколько вообще
позволяет витиеватость мой скудный словарный запас, рассуждений.
Просто рассказ... да нет, скорее просто поток сознания, поскольку
лишь последнему идиоту придет в голову писать "рассказ" о
"настоящей жизни", пусть ему она и представляется исключительно
интересным мероприятием.

Настоящая жизнь... вся штука в том, что эта самая настоящая
жизнь, если уж какому-то счастливчику и довелось обрести это
сокровище втечение своего безрадостного существования,
проистекает исключительно внутри. Не зубоскальте, дорогие
мои, я не имею ввиду обменные процессы =)

Настоящая жизнь... чехарда солнечных зайцев под кожей, где-то
между ощущениями и сознанием...
Настоящая жизнь... а вернее просто жизнь, в противоположность
существованию...
жизнь... растягивающая каждую свою секунду до обьемов вечности,
а каждую эмоцию до размеров вселенной... внутренней, разумеется =)
жизнь... не дающая даже шанса на полный контроль себя и
окружающего...
жизнь...

Вот только кому интересно об этом читать? Познавшие на собственной
шкуре не нуждаются в таких описаниях -- для них это уже лишь слова,
ни на йоту не похожие на их нынешний мир =)
А большинство, не нашедшее, не искавшее, не задумавшееся... для них
это... просто слова, не повествующие ни о чем...

*переводит дыхание после сильного напряжения*
Впихнуть себя в смс-ку -- очень непростая задача...

...и я постарался не отпустить чужой взгляд.
И не отпустил.
(Г.Л.Олди "Ожидающий на перекрестках")

...легко не отпустить взгляд, Сарт, тут большого умения не надо. Гораздо
сложнее держать словами. Не звуками, действующими в принципе так же.
Не ритмом, способным так же заворожить... Простыми закорючками, кото-
рые можно прочесть, а можно и вовсе не заметить. Которые даже не на бу-
маге -- вечной нетленной и жаропрочной... Которых будто бы и нет вовсе --
ну что такое строка байтов?

...темнота... и обрыв. На краю обрыва, пальцами вцепившись в край, кто-то
висит. Он (она? и имеет ли это значение?) твердо, почти твердо уверен, что
если разжать пальци, ему наконец-то будет хорошо. Потому что будет покой,
почти небытие. Потому что будет почти уютно, будто бы тепло и очень тихо.
Потому что такой полет не должен закончится никогда, покрайней мере в
ближайшее время...
...у обрыва стоишь (сидишь? лежишь?) ты. И держишь того, кто висит за руку
(за ногу, за шиворот? и есть ли там вообще тела, руки, шкирки?). Держишь...
А висящий отбивается, царапает руку, впивается зубами... и это хорошо, очень
хорошо! Ведь мог бы просто выскальзнуть. Но он борется, пока с тобой, но
борется, а значит еще способен двигатсья, способен выкарабкаться...
...держишь... Знаешь, что если сорвется (отобьется? расслабит пальцы?),
покоя не будет. Будет долгое, но не слишком, пресное серое падение. А в
конце -- такой же обрыв, на том же месте. Те же попытки удержаться, тот же
испуг, и снова полет...
...держишь... Знаешь, что если... А вот зачем тебе держать -- не знаешь. Хватка
почти инстинктивная. Только где-то на границе подсознания ощущаешь... нет
обрыва... не ты держишь... просто летаем мы, каждый в свою пропасть, а време-
нами зацепляемся руками и думаем: "обрыв, земля..." -- и пытаемся...
выкарабкаться...



Андрей стремительно повернулся к окну.
Сначала он ничего особенного не заметил, он только услышал
-- какое-то отдаленное громыхание, словно обвал, словно где-то
камни сыпались... Потом глаза его уловили некое движение на
желтом вертикальном склоне над крышами.
Сверху, из голубоватой белесой мглы, куда уходил мир,
быстро катилось острием вниз странное треугольное облако. Оно
двигалось с неимоверной высоты и было еще очень далеко от
подножья стены, но уже можно было различить, что на острие
бешено крутится, налетая на невидимые выступы и подскакивая,
какое-то тяжелое тело мучительно знакомых очертаний. При каждом
ударе от этого тела отлетали куски и продолжали падать рядом,
веером летело каменное крошево, и вспухали клубы светлой пыли,
втягиваясь в облако, образуя его, расходясь углом, как бурун за
кормой быстроходного катера, а отдаленный громыхающий гул стал
громче и распался на отдельные удары, пробный треск обломков о
монолит, грозное шуршание гигантского оползня...
-- Трактор! -- перехваченным голосом произнес Изя.
Андрей понял его только в самую последнюю секунду, когда
изувеченная, истерзанная машина стремительно нырнула за крыши,
пол под ногами дрогнул от страшного удара, столбом взвилась
кирпичная пыль, взлетели на воздух обломки, клочья жести --
через мгновение все это скрылось под лавиной желтого обвала.

(Аркадий и Борис Стругацкие "Град обреченный")

к записи леди весеннее_тепло "Город и Люди..."

Во-первых, прошу прощения у автора за комметирование записи,
с выставленным запретом на комментарии. Я понимаю, вступать в
дискуссии относительно сильных личных переживаний не просто...
но от того, по-моему, лишь более полезно. Так что...


Ох... с какого же конца тут подступиться? Ведь кажется: все правильно
написано... Но что-то все же режет глаз. Наверное вот что -- в этих
рассуждениях вы, сударыня, похожи на существо, находящееся в
грязной мокрой канаве, но с отвращением взирающее лишь на
собственный испачканный пальчик. Пальчик-то да, грязный, и это
противно, но... беда в том, что окружающее от этого грешного
пальчика ничуть не отличается!
Ведь дело не в вашем прекрасном городе, и не в тысяче ему подобных.
Дело да же не в Городе, как способе существования цивилизации, и
не в Городе, как живом существе...
Написано... все правильно написано... да неправильно понято: "разруха
не в клозетах, а в головах." Метафора, шаблон идеи. Но на роль клозетов
нужно что-то подставить. Что же подставляете вы? Ничего. То есть
оставляете клозеты клозетами, только держите теперь в голове, что это
клозеты вашего родного города. И не ошибаетесь, по сути... ошибаетесь
в масштабе.
Болезнью, которую вы описали, стардают все "города". Все, поскольку
"разруха" ваша сидит так же во Всех человеческих головах. Но главный
ужас в том, что "города" не зря в кавычках -- они тоже метафора. Ваши
Люди_с_большой_буквы смогли вырваться (вырваться! не уйти, а именно
вырваться!!!) из города N? Честь им и хвала ;) А смогли ли они вырваться
из Города в своей голове? Черный налет на душе... Знаете, на что садится
пыль? Правильно, на то, что мало двигается ;)

или "Везет же гадам!"

(это к слову, Марти...)

Да, в жизни всегда есть равновесие. Хрен его знает, почему.
А может и не знает, но мне, честно говоря, очень не
хочется использовать для обьяснения этого факта идею
глобальных законов, вроде поведения сложных систем. Не
хочется, но другого пока на ум не приходит, а мест, где не
наблюдалось бы равновесие, я не видел. (Может видел ты?)
И это при том, что основной его принцип формулируется
(как видно) по идиотски, дальше некуда: "Каждому (по
потребностям) то, что нафиг не нужно." Безусловно можно
сказать, и это скорее всего будет правдой, что на самом деле
каждый имеет именно то, что нужно, просто никто этого не
понимает. Но... понятно, да? ;)

...не понимаю, как во сне можно работать?! -- говорила взрослая
девочка в очках -- Ведь сон, как раз для того, чтобы отдыхать,
а если еще и ночью что-то думать, совершенно не выспишься!
Вот мне, например, всегда сняться всякие фантастические сны.
При том, всегда так детально! Вот снится мне, например, квартира...
такая, в которой я никогда не была, незнакомая, и все-все детали
прорисовываются! Вот стол журнальный, а на нем ручка лежит
странная... Вот ковер, и узор весь виден... И всегда все сны у меня
цветные. Вот Денис говорит, что ему иногда черно-белые сны
снятся, а еще он во сне Ораклом занимается... А у меня всю жизнь
всегда цветные сны были, я даже и не знаю как это -- черно-белый
сон! Вот мне однажды снилось такое... ну, военное действие что
ли... на какой-то другой планете. Там существа такие были,
человекоподобные, и огромное поле... При этом никаких таких
фильмов я не смотрела и книжек не читала, нигде такого не видила...
И вот у них там такие боевые действия... так забавно было! А я все
это с холма какого-то наблюдала, не учавствовала... и все такое
детальное! А вот один раз...

правда понятно? ;)

Да, видно не суждено мне поломать традицию называть все
записи односложно. Слишком уж это удобно, а сами записи
по пальцам пересчитать можно (правда теперь для этого
придется разуваться). Ну да ладно, как говорится: "Не
больно-то и хотелось!" Вот-вот, не хотелось...

Человек сидит. Вокруг человека его комната, но он уже
десять минут кряду ее не видит. Человек занят очень важным
делом -- он смотрит в одну точку. А еще человек ничего
не хочет, разве что раствориться в чем нибудь спокойном
и приятном, например в пустынном зимнем парке. Жалко
только, что при этом не получается перестать думать,
ощущать время...
В этой дурацкой одной точке вечно возникают какие-то
картинки, в голове шепчут чиь-то голоса, да непрерывно
копошится море мелкого чего-то, что уже не назовешь ни
словом ни видением ничувством, но что еще каким-то
непостижимым образом является мыслями. Наверное так течет
кровь во время зимней спячки.
Нельзя сказать, что человеку так уж нравится смотреть в
одну точку, не испытывая при этом почти никаких эмоций.
Но выбираться из этого киселя, запускать кровь по венам,
вновь начинать испытывать какие-то желания... не хочется.
Вот-вот, не хочется...

Как всегда, естейственно-научное воспитание (будь оно
трижды благословенно и проклято!) не дает спокойно
оперировать терминами, не имеющими четкого определения.
Что такое желание? За неимением под рукой словаря, а в
голове готового определения, попытаюсь его придумать.
(Если кому-то не понятно, в чем сложность, предлагаю,
прежде чем читать дальше, попробовать самостоятельно
дать мало-мальски четкое корректное определение.)
Итак... поскольку, с моей точки зреня, все суть ощущения,
желание -- тоже ощущение. Из собственного опыта знаю, что
желания можно условно разделить на... скажем физиологические
и психологические. Тогда желание, относящееся к первому
классу, легко можно определить, как ощущение потребности
организма. То есть когда организму, для его существования,
стновится необходимо изменить состояние, свое (e.g. с
"голоден" на "сыт") или окружающего (e.g. с "жарко" на
"тепло"), он индуцирует соответствующее ощущение.
По аналогии (матери ошибок), можно было бы предположить,
что существует подобный механизм возникновения желаний и
второго класса. Да вот только что здесь организм, и какие
у него потребности? Предположим, что генератором желаний во
втором случае является подсознание. Значит ему тоже должно
быть необходимо... и так далее по тексту. Так что же необходимо
подсознанию?
Подсознание, опять же с моей точки зрения, в общеи и целом --
модель воспринимаемой реальности, используемая сознанием для
быстрого анализа и прогнозирования ситуаций. Понятно, что это
не данность, формируется оно в процессе длительного восприятия
этой самой реальности. Но беда в том, что чаще всего восприятие
это не полно. А еще хуже то, что кроме собственного пассивного
восприятия, в создание подсознания непрерывно (активно)
вмешивается общение. В результате, вместо модели, получаем не
особо стабильную систему, чрезвычайно не схожую с "оригиналом".
Но она должна быть схожа, ведь по определению она -- модель.
Вот и возникает необходимость изменить либо себя, либо окружающее.
Какое же желание индуцируется подобной необходимостью? А очень
простое, по сути. Поскольку всякая перестройка для подсознания --
стресс, оно предпочитает менят окружающее. Но для этого нужно
много далеко не всегда имеющихся сил. Зато, раз уж реальность
у нас воспринимаемая, можно так в ней устроиться, что все будет
восприниматься как раз в соответствии с подсознанием. Вот и
желание, вернее его общий вид.

Человек сидит. Вокруг человека его комната, но он уже десять
минут кряду ее не видит. Человек занят очень важным делом --
он смотрит в одну точку. А еще человек ничего не хочет, разве
что... Но как же это, ничего не хочет?! Неужели модель соответствует
воспринимаемому? Куда же делись желания? Да, конечно никуда.
И желание раствориться в чем-то -- желание, и желание сидеть и
смотреть в одну точку -- тоже желание. Просто модель такая,
такое хреновое лето. Стало быть, если такое положение дел сознание
человека не устраивает, нужно бы ему попытаться изменить свое
подсознание, вместо того, чтобы устраиваться поудобнее в своей
одной точке.

...нопэрапон.

Да, редкостно приятная на вкус книга. И издание попалось
хорошее -- с плотной душистой ярко-белой бумагой, слегка
хрустящей, как корочка теплой еще утренней булки... Ну да
я не о том...

Как мы читаем книги? Полагаю, кто как: быстро, медленно,
наслаждаясь слогом и смыслом, или красотой букв, черных
гладких витиеватых, на белой шероховатой поверхности...
Читаем, развлекаясь зрителем в театре, наблюдаем за
происходящим сверху... Помнится, статья в небезызвестном
ныне журнале "game.exe" про только что вышедшую в свет
любимую, но, должно быть, забытую теперь игрушку "Вангеры"
называлась "Десант в муравейнике". Похоже?
Похоже... да только не для всех. Не рискну, без соответсвующих
исследований, предпологать какая часть читателей не сидит
в уютном кресле пятого ряда партера, а ходит тенью за каждым
актером по очереди, но... знаю, что не один я вместо того, чтобы
читать книгу, начинаю жить чужие жизни, и не два, и не...
Впрочем, я и не об этом...

Как известно, никогда нельзя понять кто ты -- беспечная бабочка,
задремавшая в жаркий день на цветке, или китайский филосов...
тьфу, какой еще к черту филосов?! ...или безработный программист.
И вот, читаешь книгу за книгой, жизнь за жизнью (а ведь время
там летит быстрее), и не разобрать уже, где тут ноги-крылья,
и чья это невеселая ухмылка прилипла к лицу, коему положенно
сонно выражать недовольство утренним метро... положено ли?
Ведь дело не в книгах... Скажите, читающие, не приходилось ли
вам решать проблемы близких, читая подобно книге их историю?
Не приходилось ли, собравшись уже с кем-то ругаться, вдруг мило
улыбнуться, искренне рассыпаясь в любезносях... отразив чужую
доброжелательность, возможно лишь показную? Нет? Так
последите за собой повнимательнее...

Чувствуешь себя неостывшим зеркалом, теплым, способным не
просто отражать окружающее, но становиться им, впитывать
в себя его черты, на время... меняешься, меняешься,
меняешься...
На один вопрос не ответили вы, любезные авторы:
Что будет, если поставить друг перед другом два зеркала, горячих
таких зеркала?
Ох как давно мне интересен ответ...