Когда прощаешься с кем-то близким, руки, вернее кончики пальцев, всегда чуть-чуть нагреваются... Это немного больно, но от того не менее приятно. А если прикрыть глаза, то, при должном везении, можно будет разглядеть что-то вроде мерцания оранжевого пламени, растекающегося по подушечкам.

Тепло это -- несказанные слова, которые прождав весь разговор в очереди, понимают, что лавочка закрывается, и, как голодные щенки, кидаются гурьбой, пытаясь вылиться в одно последнее касанье, которого все равно будет им мало... ведь им так хочется прозвучать! Но нельзя... Нельзя, поскольку вся магия связи держится на их желании осуществиться. Озвучь их, дай пленникам сбежать, и тайное волшебство момента исчезнет, будто и не было его вовсе.