[вышито изнутри]

ты же знаешь, где это море, что совсем скоро загонит нас в свои границы. где прячут под крылья всех тех нелюбимых, где рвуться закатами птицы над целыми городами. где, боль не стреляет, а только под утро снится, тобой и мной прикормленная у порогов нашего рая. она больнее бывает насквозь, когда в нас больше необходимых деталей все не хватает, сутулые спины, зашитые раны, по привычке выворачивает тебя обманами, у каждой весны свои внутренние карманы, каждая по своему плещет туда соленой водой. и кто знает, кто меня первее переживет. ты или мама, не уж то все эти весны - капканы. что мотаються по городам, годами, без паспортов и загранов, завершают твои же недовыдуманные планы, всполосованы любовью, как дешевые однотипные романы, подают пустые сигналы, тонкими пальцами расплетают свитера грузных мыслей, пробелов и опечаток в белых тетрадях, чего ради? кого помесячно забирают, как будто заброшенная долгами, а весна все множит грусть под ногами, и плачет, сильно, отчаянно, моими слезами. визжит и ноет, скрипучими створками окон, где по ту сторону стынет и так сполна заваренный чай. и там одиноко, вбивает пальцами-спицами в клавиши, невзначай, когда я не вижу, в твою пустоту мою обветренную, знакомую до беспредела весну.

и ты не знаешь, как падают птицы, так и не взлетая. и ничем крепким эту весну более не заглушить. скажу тебе, я совершенно безпринципно умею любить людей и бесповоротно скучаю. безмолвно об этом помни, молчи. как будто немятые простыни смогут простить, за нечаянность холодных своих тканей. весна весне такая, не обьясняя, играет нервными окончаниями, и перьями забывшихся птиц. такое бывает и с нами. когда недосчитаешься единиц, сотен и миллиардов вздохов в родные плечи, и тогда не станет легче, не станет намного легче... и тогда весна милует и вдыхает жизнь аж до самых предплечий, но тогда уже не за чем.

Thunder Perfect Mind - Prada

-8517-

Взаимная любовь - это вовсе не "ты мне - я тебе", это не обмен, не красивые слова и даже не доблестные поступки. Взаимная любовь - эта два открытых для любви сердца, которые встретились чтобы отдавать, а не брать... Ведь счастье любящих людей - в отдаче, а не в расхищении чужих чувств.

(с)

Блюз прошедшего лета

До звезд - километры,
До солнца - шаги.
Кто это лето сделал таким?
В нем твои ветры, твои маяки.
Звезд километры
И солнца шаги..
 

-8405-


мне кажется, что главная фишка пиздостраданий отношенческих в том, что тебе должно быть хорошо с самим собой, а всякие влюбленности - только дополнение к тому, как тебе охуительно. а на деле все почему-то получается так, что тебе хуево и ты ищешь того, с кем бы тебе было охуительно, попадаешь к нему в зависимость и страшно страдаешь, когда этот кто-то уходит. а он не парится, потому что ему-то заебок и без тебя, и вообще без кого бы то ни было. и как только ты понимаешь это все и тебе постепенно становится хорошо в одиночестве, на тебя начинают такими табунами вешаться все, кому хуево, что поневоле испытываешь сочувствие к тем, кто тебя бросал, когда ты сам был таким же. все-таки самодостаточность гораздо сексуальней всяких красивых стрижек, модных шмоток и стройных фигур.

© 17th (с diary.ru)

#28

взрывай магазины, кромсай плюшевые игрушки, толкай прохожих, кричи на всю улицу матерные слова, пинай кошек и собак, рисуй на стенах, рви цветы в парках, прыгай с разбегу в лужи, души в объятиях друзей и плач им в жилетку, покупай дорогие цветы и дари их встречным, смейся в переулках, кидай камни в стекла, топчи газоны, кури в публичных местах, поливай памятники водкой, говори во время сеанса в кино, запишись на массаж, брось штангу на ногу тренеру в спортзале, катайся в торговом центре на роликах, перепрыгивай турникеты в метро, поджигай книги в библиотеках, спорь с учителями и начальниками, делай, что угодно,
но только не лежи на кровати, смотря в потолок и вспоминая прошлое. (с)

Таблица редких спецсимволов HTML

Эти спецсимволы отражаются корректно только в Vista и Mac OS X, поскольку зависят от шрифтов ОС.
Иногда влияет и тип браузера. Так что если вы их видите значит можете себя поздравить)

☎	☎	☏	☏	☚	☚	☛	☛	☜	☜
☝	☝	☞	☞	☟	☟	☀	☀	☁	☁
☂	☂	☃	☃	☄	☄	★	★	☆	☆
☇	☇	☠	☠	☡	☡	☢	☢	☣	☣
☤	☤	☥	☥	☦	☦	☧	☧	☨	☨
☩	☩	☪	☪	ϑ	☫	☬	☬	☭	☭
☮	☮	☯	☯	☸	☸	☺	☺	☻	☻
☼	☼	☽	☽	☾	☾	☿	☿	♀	♀
♁	♁	♂	♂	♃	♃	♄	♄	♅	♅
♆	♆	♇	♇	♈	♈	♉	♉	♊	♊
♋	♋	♌	♌	♍	♍	♎	♎	♏	♏
♐	♐	♑	♑	♒	♒	♓	♓	♔	♔
♕	♕	♖	♖	♗	♗	♘	♘	♙	♙
♚	♚	♛	♛	♜	♜	♝	♝	♞	♞
♟	◻	♠	♠	♡	◽	♢	◾	♣	◿
♤	♤	♥	♥	♦	♦	♧	♧	♨	♨
♩	♩	♪	♪	♫	⒋	♬	♬	♭	♭
♮	♮	♯	♯	♰	♰	♱	♱	♲	♲
✡	✡	卍	卍	↯	↯	✄	✄	✈	✈

Ikarus283

посвещать стихи немного.

Сидим, молчим - у нас такая мода.
Мой долгий путь - на небо номер семь.
Здесь, на Земле, нелетная погода
Который год. Возможно, насовсем.

Весна звучит протяжно, в ре-миноре
Истошным блюзом мартовских котов.
Наш город утопает в сером море
Из сотен километров проводов.

Апрель стекает с крыш - наверно, спятил.
Синдром небесности легко сбивает с ног.
Все как в кино: еще один мечтатель,
Еще один бездарный монолог.

Асфальт впитал сиреневые лужи,
Замкнуло светофор на мостовой.
Зачем путеводитель? Он не нужен -
Я с током по единственной прямой.

В густую ночь ложится сонный вечер,
Мы все немного верим в чудеса.
И прячется усталый, дикий ветер
В тяжелые от соли паруса.

Несложно исчезать в диапазоне,
Где сумрак неуместно голубой,
И грусть в глазах совсем не по сезону,
И небо переполнено тобой.


18.04

Л.

Вчера от меня ушла Лиза.

Не обнаружив ее на привычном месте я не мог найти места себе.
Метался,рвал волосы.
Хотел напиться,сочинить мерзкие стихи,перебирал в голове все что могло послужить причиной,хотел догнать.
Но ничего этого сделать так  и не успел.

От меня ушла Лиза..
Как выяснилось через пол часа- она ушла за хлебом.
Сегодня я принес в наш дом 8 батонов,3 каравана,9 пончиков,4 кирпичика,половинку черного,пряников 3 кило...
Лиза, не уходи больше.

Да и куда ей итди? сидит и ест.

Без заголовка

Хочу снова утонуть в чьей-нибудь жизни. Стать ее частью, сдаться кому-нибудь в сладкий плен первого поцелуя, считать звезды на ночном небе и пытаться разглядеть млечный путь в чьих-нибудь объятиях. Хочу разбрызгивать чьи-нибудь духи по своей комнате и считать часы до наших встреч.

Волей- неволей, начинаю вспоминать то, как я таяла под каждым из чьих-нибудь “Surrender!” или “Love of my life”. Каждый раз, раня кого-нибудь, невзначай или нарочно. Все эти глупости, которые когда-то нас объединяли – колючие свитера с единорогами или синеватые вены на мраморных запястьях – они всегда забываются или становятся чем-то обыденным. Для кого угодно. Но не для нас.

Я плохой человек, и мне бы очень хотелось разочаровать этим своих младших сестер, если бы они у меня были. Суть в том, что мы почему-то всегда возвращаемся к этой форме некрофилии под названием «воспоминания».

И вот так каждый день я захлебываюсь вдохновением, а ночью понимаю, что мне не о чем писать.

Каждый раз, когда под вечер меня начинают мучить бессонница и мечты о стабильности, я пытаюсь собрать ошметки мыслей в охапку и написать что-нибудь нежное, утонченное, витиеватое и хотя бы немного интересное.

Каждый раз это заканчивается одинаково: я сажусь за компьютер, поглощенная идеями и творческими замыслами, томно открываю Word, исписываю несколько страниц, перечитываю и закрываю документ. Не сохранив его.

Мой фруктовый чай остывает, а я сижу, уставившись на стену напротив моего письменного стола, увешанную расписаниями поездов и рейсами самолетов, но самое главное - фотографиями, напоминающих мне о прошлом.

Так я могу просидеть до утра, не меняя позы, глядя на прошлых, безукоризненных нас, наслаждавшихся началом тысячелетия.

Рассвет, кофе, завтрак на бегу. Солнечный день и невозможно длинный вечер.

Ночь. Стена напротив, наши фотографии и ни одного написанного слова.

И после этого я журналист? Скорее всего я закрою этот документ, так и не сохранив его.

И никто его не прочитает. Потому что я сама начинаю его тихо ненавидеть.

Я просто продолжаю скучать по свежим и ничего не знающим нам. Естественно, лингвистика здесь совершенно не при чем.