Раз, два, три, четыре, ... встаешь с кровати не открывая глаз, и начинаешь считать. Раскручиваешь цепочку событий. У человека есть слабости - он не совершенен. По памяти, почти на ощупь проходишь коридор, не включая свет. Пачка, зажигалка, первая глубокая затяжка, круги... цифры поплыли быстрее... раз, два, три, четыре, ... Привычки владеют человеком, несовершенство приводит его к чувству вины. Но до осознания ещё далеко, числовой ряд кажется бесконечным и хаотичным, он не делится на хорошие сны и кошмары. Сознание расплывается кляксой по промокашке реальности и пристально всматриваясь в эти разводы ты ищешь знаки. Чувство вины вызывает стыд. Стыд компенсируется гордыней и тщеславием. Ещё затяжка, до боли в диафрагме ... пульсируют виски и по спине пробегает озноб. Раз, два, три, четыре, ... когда не хватает гордыни, тебя одолевает отчаяние. И всё это запускает встроенный в наш генотип механизм разрушения. И всё это материализуется в повседневность и становится твоей судьбой. Что сегодня сделаешь ты, чтобы остановить поток событий? Поток сознания сливается с информационным полем, ты выпускаешь своё нематериальное в большой мир. Туда, где своими сложно вычисляемыми траекториями двигаются вереницы машин, тянутся по бесконечным рельсам железные змеи поездов, где авиадиспетчеры усилием воли и мысли разводят в разные плоскости самолёты, превращающие сотни человеческих жизней и судеб в точки на темном полотне радара. Раз, два, три, четыре, ... Среди миллионов знаков ты ищешь свой, особенный, материализованный из простого предмета лишь для тебя одного, для того, чтобы ты мог сделать свой правильный выбор. Перемигиваются светофоры, асфальт под ногами дрожит от проходящего на глубине состава метро, витрины своей инертной пульсацией немо стараются перекричать друг друга. Кондуктор троллейбуса монотонно отматывает кому-то очередной несчастливый билет, звенит мелочь, выпавшая у газетного киоска, торговый автомат выплёвывает страждущему очередной пестрый пакет, ветер едва поскрипывает, застревая в жестянке дорожных знаков, официант скрипит полотенцем, нервно искрят отсыревшие за ночь провода. Всё это складывается в единую симфонию города, внезапно ты начинаешь слышать его музыку. Раз, два, три, четыре, ... ты плавно вливаешься в такт, растворяешься в мелодике и сам становишься дирижером, музыкантом, инструментом и слушателем. Что станет финальным аккордом, который должен остановить поток событий? Проснись! Вся твоя жизнь идёт под откос. Тик-так: вот ещё кто-то погиб или родился. Но кошмар не вечен, так же, как и хороший сон. Раз, два, три, четыре, ... внутри меня рождается свет, который разрывает сумрак на мелкие клочки. Да, любимая - это я. Ты не спишь.