Отпуск от жизни

Мне бы отпуск от жизни.

Хватило бы пары недель.

Никуда не бежать, не искать

И ни с кем не встречаться.

Мне бы отпуск от жизни...

Забыть дел пустых канитель.

Не любить, не мечтать, не скучать

И не чувствовать счастья.

 

Мне бы отпуск от жизни...

Лежать в одинокой тиши.

Не дышать, не глядеть, не страдать,

Не терять самых близких.

Чтоб исчезли все мысли,

Все тяготы слабой души.

Никого, и себя не спасать...

Мне бы отпуск от жизни!

 

Лишь одна чтоб искра

В бесконечной беззвёздной ночи!

Чтобы вспыхнуло пламя,

Когда от всего отдохну я.

И не светом костра,

Не сияньем небрежным свечи,

А небесным огнём

Чтобы чувства мои полыхнули.

 

Сразу станет острей

Ум. И чище пятнистая совесть.

И пойдёт веселей

Моя скучная серая повесть.

Но такому не быть

Никогда, никогда не случиться...

Не на пару недель —

Можно лишь навсегда

отпуститься...

 

из дома чаще выходи

Знакомься с новыми людьми,

Пробуй новые чувства,

Из дома чаще выходи,

Впитывай мира буйство:

Звуки, цвета, запахи, вкусы,

Прикосновения,

Взгляды, мгновения

Тёплых улыбок

И вежливых слов.

Будь вежлив со всеми,

И станет таков

Весь мир, вся вселенная.

Настроению

Подчинена,

Как видение гению,

Как муза поэту,

Как солнцу — Восток.

Забудь хоть на день,

что ты одинок.

 

Вечером поздним,

Развеяв праздность,

Стерев улыбку с лица румяного,

Обними покрепче свою вечную радость,

И делай так постоянно.

 

Желаю тебе.

 

Был бы потолок...

Замужние женщины хотят общения,

Женатые мужчины хотят любви.

Когда мы свернули не в том направлении?

Где расстались не с теми людьми?

 

Было бы счастье, да несчастье — не в помощь нам.

Были бы судьбы, да выбор не сделан ещё.

Рады б стараться, да сердца зарешёчены.

Начать бы всё вновь, да обратен отсчёт.

 

Чёрт...

 

При живых отцах дети — сироты,

При семи глазах — няньки ни одной.

Четвертинами поквартираты,

Пополамлены водкою с тоской.

 

Эх...

 

Печальные люди мечтают о радости,

Весёлые люди, как ни странно, тоже.

Живи и радуйся — всё просто, казалось бы.

Нет. Очень сложно.

 

Без рыбки в пруду труд не стоит и фантика.

Коль нет головы — шапку незачем мерить.

Без лютых снегов не назвать море Балтикой.

Нет смысла ломиться в открытые двери.

 

Веришь?

 

Поглядел, и вновь — сердцу мучаться.

Ничего, поверь, не получится.

Дом не дом, коль пуст, и не счастья для.

Был бы потолок, будет и..

 

14

- Что делаешь четырнадцатого февраля?

- Не знаю. А что там, какой-то праздник?

- Да. Самый главный праздник для

Влюблённых и любовников разных.

 

- Странно. Не слышал о нём никогда.

Наверное, потому что меня никто не любил.

- Глупости. Не бывает такого.

- Да.

Не бывает. Но на "бывает" нет сил.

 

Я ненавижу четырнадцатое Февраля

За одиночество, о котором все говорят,

Но никто на самом деле не чувствует.

Я ненавижу четырнадцатое Февраля

За розовость зайчиков, медвежат и щенят,

И за отсутствие

тебя...

 

не согреться

Мне никогда ни за что уже

Не побалдеть, оградясь от мира,

В пустыне дум. Острия ножей —

Чужие беды терзают сердце.

Я как заплатка чужих мужей.

Но шву уже не хватает силы,

Гноится холод в моей душе.

Мне не согреться.

 

#окно

Окно.

Закрыто занавеской.

За занавеской жёлтый свет --

Таинственный и интересный,

И силуэт.

 

Там человек.

Я точно знаю.

Он добр и честен, прост и прям.

До самого не засыпает

Утра.

 

Живёт один.

Грустит и дышит.

Быть может пьёт на кухне чай.

Кого-то ждёт и книжку пишет.

Скучает.

 

Он мог бы

Выйти из квартиры,

Вобрать ночную свежесть в грудь

И о себе поведать миру!

Не будет.

 

Зачем?

Зачем ему тревожить

Такой уставший тихий дом?

Он просто ляжет спать чуть позже,

Чем за окном

 

В квадратах света

Силуэты.

Он знает: каждый -- человек

Простой и добрый, смелый, честный.

Их всех

 

Он этой

Ночью ожидает.

В разрез сомкнутых занавес

Квадраты света отмечает:

Все здесь.

 

И на бумаге

Ночью этой

Не зная рам, стекла, окон

Жизнь проживают силуэты.

И он.

Мне казалось, что болью старою
Небо синее травит лёд.
Но то был лишь поэт с гитарою,
Шедший с песнею на восход.

Вьюги резали пальцы белые,
Кровь сочилась из рваных ран.
А он пел свою песню смелую
И смеялся, как будто пьян.

Круговерть войны рассекала день
На безумие и тишину,
Разделяла небо на свет и тень,
Светотень стелила по дну.

Смерть шипела, шарахалась в сторону. Он
Пел, стирая границы слёз.
Не оплакивай. Не отпускай свой стон.
Не сжигай мир уставших грёз.

Он шагал. Не смотрел под ноги. И пел,
Извлекая из струн весну.
Вовсе он сойти не с ума хотел,
А любовью затмить войну.

Обернись. Постой! Не ходи за ним...
Криком сердце его не круши.
Он поёт последний бессмертный гимн
обречённой на скорбь души.

Жадный. Я очень жадный. Может быть даже скряга. Вшейте пошире карманы на куртке и на штанах.
Кому-то - деньги и слава, кому-то - дом на Багамах, кому-то - крутые тачки и лям на офшорных счетах.
Кому-то - кары и бриги, победы в спортивной лиге, спасенье в любой из религий и ласки гепардов ручных.
 А мне - дураку, прощелыге, поэту и забулдыге, - некуда складывать книги. Я сплю на ценнейших из них.

Не хочется водки, хоть жить стало тяжко.
Осенняя хмурь посреди декабря.
Верни мне улыбку, девчонка-милашка.
А лучше приветь поцелуем меня.

И снова стихи разлетелись, как птицы...
Порхнули синицы сквозь море небес.
И руки - что спицы. И чтоб не напиться,
Опять я за стол за свой письменный влез.

Вершу, как и впредь, я миры и героев,
Как впредь, я создатель Судьбы и Дорог.
И тянется росчерк в безумия море,
И высится лес, заслоняя Восток.

Но страх вдруг сковал сочлененья и мысли,
И в небо лишь взгляд, и не хочется верить,
Что только борцы могут смелость измерить,
Что гении только ум могут проверить,
Что только злодей состраданье оценит,
Что только дурак достучится до истин.

Не хочется верить. Не хочется водки.
Писать, вдруг став взрослым, становится тяжко.
Я помню твой запах, глаза и походку...
Верни мне улыбку, девчонка-милашка.
12.2008 - 6.2012

Настроение сейчас - почти

Он очнулся от крика.
Всё тело бьёт дрожь.
Боль терзает грудь пикой -
Не рад, что живешь.
              И зачем только боги опять зажгли свет?
              Оглянулся и вспомнил:
                            «Где друг мой — поэт?»
«Он почти уже мёртв,
И его не спасти.
Не вставай, воин, кровь
Растерял ты в пути,
              Когда нёс с поля брани тебя целый взвод...»
              «Отведи, я сказал!
                            Он мне песню споёт...»
Но уста холодны,
А поэт будто спит.
И кровавым пятном
Расползается бинт.
              Алой влагой пропитан покров одеял.
              Менестрель шепчет: «Друг,
                            я ужасно устал»
«Нет, не вздумай, поэт,
умирать в этот раз.
Кто ещё после боя
Песнь сложит о нас?»
              Но поэт отвечал: «Мне не встретить зарю.
              Жаль, мой друг. Эту песнь
                            я уже не спою...»
Все легенды слагают о воинах, но
Этой быть о поэте предрешено,
              Только жаль, что не лютню — меч помнит рука.
              Смерть идёт за тобой.
                            Её поступь легка.
С уваженьем герою
Закрыли глаза.
И остался лишь воин -
друг верный — в слезах.
              В неутешном бессилии сжав кулаки,
              Плачет воин один.
                            Слёзы война горьки.
22.11.-25.11.2011

В колонках играет - Алиса - Родина