Так случилось,что я не испытываю каких-то особых эмоций по отношению к Ахматовой.Вообще.Видимо,тряпочки,которые протирают дымку на зеркале поэзии меня не вдохновляют,уж простите.
Но!
То чувство,которое вызывает это стихотворение,несравнимо ни с чем.



Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.

Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.

Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.

Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу.