Чем старше – тем осени больше в душе,
И в каплях холодных рассвета,
Мне кажется, поздно влюбляться уже
В весну и веселое лето…
И как-то уж слишком идет седина
Тем тучам, что есть надо мною…
И радость как будто уже не нужна…
В печали я вижу родное…
И мне бы забраться в сиреневыи плед,
И с чашкои зеленого чая,
Читать, что писал мои любимыи поэт,
Кого-то любя и скучая…
Но вижу, танцует листва за окном
И пары влюбленные снова
Целуются прямо под мокрым зонтом,
На все ради счастья готовы…
И, кажется, столько упущено днеи…
И силы уже не осталось
Впускать в свое сердце и новых друзеи,
И счастье, что вдруг показалось…
А может, впущу я однажды под плед
Героя сиреневои книжки…
Поверив в то чувство, которого нет,
А вот у поэта – с излишком…
Нет… лучше забраться в сиреневыи плед…
Читать про любовь изумленно,
Что выдумал ночью любимыи поэт,
Спасаясь от осени соннои…

Ирина Самарина-Лабиринт