Бились о стену, ломали лбы..Спотыкаясь, но не падая, упали..Не умирали, но воспряли заново. Maybe, очистились, предались воспоминаниям и расплакались..Дайте платок - я вытру ваши снежинки.. На утро роса под глазами, черные дуги, немного похмелья.. Тишина

Eвриthинg. Что-то между, что-то внутри. Оседает инеем и улетучивается в весну. Парадом по улицам, гламуром в клубах.. С музыкой по жизни.. Rank 1 в наушниках.. Душевно - Вы не находите?

Стёбное прошлое, пустое настоящее, немое будущее. Еще не приплыли, но земля уже выше ног.. Вязнет. Тигрята ищут смысл жизни, теряются в догадках и утопают в безнадежном весельи.

Слева - "Здравствуйте, с Новым годом!" Справа - пощечина. Сзади - удар в спину. Глаза в глаза не смотри. Вблизи - счастье. Вдали - ножом по сердцу.

Уже не философия: "В вашей правде правды не хватает".

Прямолинейно душа шагает по кривым проспектам.

Внезапная дрожь по телу. Прикосновения, руки.. Хочу!

Обжогся, пламенем синим горел, хотел чтобы рядышком ты.. Закрывал глаза, и отблески яркого солнца на золотые локоны.. Падали словно дар божий..

Я смотрю в эту зимнюю осень: Асфальты. Фонари. Одиночество. В каждом пятом - уныние, в каждом шестом - безнадежность. Неужели и мы расплавимся на остатки от принципов, на сухое и материальное?.. На правду и ложь?.. На боль и лекарство от боли?..

Пустоту тишиной не называй.. Самообман не лечит, самовнушение разрушает. Тяжело есть, тяжело будет. Боль корнями в небо, а небо дождями, дождями и снегом прольется над трепетной юной и снова, и снова ударит по сердцу, по пятнам, по ранам, что солью посыпишь сама на рассвете..

Я верю в тебя, верю в истины счастья.. По краю ходил и всё ближе, и ближе.. Осталось толкнуть - еще раз сделай больно.. Потом тишина, тишина, тихо-тихо.. Умолк телефон.. Сколько можно?..

Из моего окна стало веять странной мерзости прохладой. Я приближаюсь к распахнутой створке, вжавшись в слегка накинутую куртку. Прямолинейно бьет холодом, я чувствую как крупными мурашками спускается он по всем конечностям. Страшно. Какая-то немая дрожь парализует тело и не дает шелохнуться, чтобы прикурить уже въевшийся в мозг dunhill.

Не по себе. И, спрашивая у своего подсознания, в чем, собственно, дело, ловлю себя на мысли, что у этой прохлады весьма специфичный привкус. Делаю вдох,.. еще,  медленно провожу языком по губам.. И вдруг понимаю, что это привкус прошлого. Осадок, который так не дает покоя; прошлогодние события осенью, так явно засевшие в память и мешающие смело и без оглядки жить дальше. Именно сквозь эти остатки былого и потерянного порой я прорываюсь словно через плеву, с кровью и слезами внутри, делая шаг вперед в своем настоящем.

Так противно, когда на тебя веет остатками прошлого, его грязной частью. Тяжких усилий стоит культивировать в себе глагол "забыть" поганые стороны своей биографии, но еще сложнее делать это, когда даже воздух пахнет твоими потерями и поступками, за которые себя ненавидишь...