Из моего окна стало веять странной мерзости прохладой. Я приближаюсь к распахнутой створке, вжавшись в слегка накинутую куртку. Прямолинейно бьет холодом, я чувствую как крупными мурашками спускается он по всем конечностям. Страшно. Какая-то немая дрожь парализует тело и не дает шелохнуться, чтобы прикурить уже въевшийся в мозг dunhill.

Не по себе. И, спрашивая у своего подсознания, в чем, собственно, дело, ловлю себя на мысли, что у этой прохлады весьма специфичный привкус. Делаю вдох,.. еще,  медленно провожу языком по губам.. И вдруг понимаю, что это привкус прошлого. Осадок, который так не дает покоя; прошлогодние события осенью, так явно засевшие в память и мешающие смело и без оглядки жить дальше. Именно сквозь эти остатки былого и потерянного порой я прорываюсь словно через плеву, с кровью и слезами внутри, делая шаг вперед в своем настоящем.

Так противно, когда на тебя веет остатками прошлого, его грязной частью. Тяжких усилий стоит культивировать в себе глагол "забыть" поганые стороны своей биографии, но еще сложнее делать это, когда даже воздух пахнет твоими потерями и поступками, за которые себя ненавидишь...