Она знает, что я её - не люблю. И знает за что.
Тихо крадется за спинами прохожих, науськивает воробьев и кошек. Пытается втереться в доверие всеми своими тюльпанами, веснушками, радугой от звонкой капели с сосулек и резко укоротившийся одеждой. Настраивает людей на романтически-лирический лад и заглядывает в глаза.
Но-тщетно, я натягиваю воротник на самые уши, хмуро смотрю на придорожные лужи (чтобы проезжающие машины не облили) и ворчу на всех и всё.
И тогда она - мстит. Мелко и подло.
Сперва даже не замечаешь, подумаешь-заболела голова, и глаза чуть-чуть покраснели. А потом просыпаешься утром и понимаешь что дышать тебе уже нечем, весь кислород ушел другим оставив тебе отекшую слизистую и пачку кларитина (если повезёт) или упаковку бумажных платков (если не повезет).
Ненавижу тебя весна, за аллергию.