Я принадлежу к тем счастливцам, кому повезло увидеть на сцене этого, без дураков, великого человека. К тем, кто слышал живьём "Soul kitchen" и "People are strange". Больше этого не будет. В нашем лучшем из миров. А где-то не здесь, где-то над этим миром, идут по небесному пляжу молодые Рэймонд и Джим. И звучат в шуме волн стихи про дорогу из лунного света. Что же так грустно-то... Мир сиротеет. "Надеюсь, что умру раньше, чем состарюсь". Это был популярный лозунг. И Рэй так и не стал стариком.
Спасибо. Что я хоть немного коснулся легенды по имени "Дорз". Что был современником гениальных людей. Что я застал мир, когда он был велик и разноцветен. Стало ещё одним лучом меньше. Теперь он сияет в небесной радуге. А мир понемногу темнеет. Когда-то стемнеет совсем. Но это будет уже неважно. Странно: они просто тёзки: Манзарек и Брэдбери. И Стиви Вон. И Чарлз. Но от них шёл свет. Добрый свет. Кажется теперь: дурак, надо было ехать в Питер и Свердловск, надо было в ехать в Киев - чтоб ещё чуток, одним глазком... Дурак, чего уж. Надо было. Ждал, что приедут снова. Дважды уже были... Ведь Кто-то Там, наверху, любит троицу? Возьми этот телефон, Джим, по нему можно говорить с Богом. Моррисон, хорош стесняться, у тебя великолепные стихи, мы сделаем отличную рок-группу! Не соврал. И остался в наших сердцах, душах и терабайтах. В наших винилах и кассетах, плёнках и компактах. В нашей, не очень долговременной, памяти. Которая теперь - Read Access Memory. Только для чтения. Без записи новых данных. Спасибо за всё, Рэй. Теперь ты стал бессмертным. Как оно там?