В общем, скучно здесь стало.

Тускло, я бы даже сказал.

Так что появляться буду редко - потому что читаю обычно с почты, а писать часто не собираюсь более.

Кому интересно: http://ghexli.livejournal.com

До встречи. 

Она говорит, что я пишу, только когда хуево.
Только тогда у меня находятся множество слов и возможность выплеснуть их на бумагу.
И если вдуматься - она полностью права.

Надо что-то менять. 

Я, пожалуй, завидую ей.
У нее есть друзья. Даже не так - Друзья.
Есть люди, в которых она влюблена, которые дороги ей, и которым она - дорога.
Да и просто есть люди, которые тянутся к ней, вызывают на разговор и ищут встречи.
Я?..
Устанавливаю программы на комп, копирую недостающие фильмы, одной ногой в сессии, а еще книги и музыка, музыка и игрушки, периодически - стихи. Право слово, несколько лет назад и подумать не мог, что из моего стихоплетства выйдет что-либо путное...
Нет, я не хочу сказать, что нет людей, которых я всей душой люблю. Просто что-то в этом мире изменилось, раскидало по разным жизням, а ту на нашу жизнь, пусть и немного, но общую, разорвало в клочья.
Так и живем...

Но где они - новые люди?..
Вот и я не знаю.
 

Люблю эту пьесу: восторги, печали,
случайности, встречи, звонки;
на нас возлагают надежды в начале,
в конце — возлагают венки.
 

© Игорь Губерман

XXI век. Для потенциально влюбленных лиц
Купидон не использует стрелы. Он предпочитает шприц.


© Abel
28.10.09

Прошло чуть больше двух недель, а руки все не доходили.
По итогам конкурса - второе место в категории "Авангард" и гран-при литературного объединения, что этот конкурс и устроило.
  

Предзимний московский воздух ложился на кожу.
Я понимаю, насколько ненавижу центр, поскольку только лица, лица, лица.
Кажется, что этой частью города можно дышать только ночью.

Метро Варшавская.
Я иду по кривой дороге, вижу нагромождение новостроек, абы как построенных и поставленных.
Красоты почти не осталось. Цель – как можно больше жилплощади.
Люди, люди, люди.
Чем больше людей, тем серее толпа, и тем сложнее сохранить свой цвет.
Сквозь музыку в наушниках я думаю о том, что нет, нет, этот город не умирает.
Нет.
Он уже мертв.

Предзимнее московское время года оставляет желать лучшего и обещает погостить подольше.
Я же еду домой, в полудреме голову прислонив о мокрое холодное стекло.
Нет, Москва, нет, без тебя мне намного легче.