Без заголовка



На советский завод приезжает американская делегация. Идут по цеху и видят:
Стоят возле станка мастер и рабочий. Переводчица своя (американская).
Попросили ее перевести, о чем беседуют мастер и рабочий. Та, слегка смущаясь, переводит:
- Мастер говорит рабочему: "Кто-то вступил в интимные отношения с твоей матерью, ты, гулящая женщина, даже эту изнасилованную шестеренку, гулящая женщина, не можешь, гулящая женщина, правильно сделать, гулящая женщина. Директор, гулящая женщина, даст тебе хороший женский половой
орган, гулящая женщина, и вступит с тобой в интимные отношения
посредством заднепроходного отверстия, гулящая женщина, если из-за тебя, пассивного гомосексуалиста, опять сорвется на половой член план, гулящая женщина, который должен выполнить завод!"
В ответ на это рабочий отвечает, что кто-то вступил в интимные отношения с матерью мастера, что рабочий уже вступил в интимные отношения с речевыми органами директора, что рабочий вступил в интимные отношения со всеми на заводе шестеренками, и, что самое невероятное, он вращал на половом члене завод со всеми его планами!

ПРОСТО ПОРВАЛО

Тех, кто тебя любит, нужно убивать.

Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно.

Потому что он, любящий человек, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует.

Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда.

И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.

Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься.

Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской.

Поэтому убей его сейчас.

А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз.

Того, кто убил когда-то тебя

МАРИЯ_ИВАНОВА_ИВАНОВА (с)

It's just a simple Rain

Глубокий вздох, похожий на тот, когда в лёгких катастрофически не хватает воздуха. Тёмные стены комнаты едва подёрнуты бледными лучами молнца, поднимающегося над многоэтажками. Взгляд обратился к окну, на небе была сизая дымка - а значит светает. Скрип перины и пружин кровати. Он сел на краю, устало закрыв ладонями мокрое от пота лицо. двуспальная кровать, на которой он коротал ночи один, превратилась в хаос. Простыня задралась к подушке, которая была вмята , вторая вообще валялась в ногах, а одеяло-на полу. В висках стучало сердце, норовившее вот вот выскочить из груди. Нет, это не кошмар. Это странный, непонятный сон, очевидно навеяный очередным квестом в компьютерной игре, однако....
***
Зелёный лес, такой густой, что скорее похож на непроходимые тропики. Шумит река где-то справа. Поют птицы. Сочный, пёстрый и свежий пейзаж. Таким ярким во сне он просто не может быть. Люди, не менее ста человек тянутся за ним. Он идёт и смотрит в спины впередиидущих, держа за руку какую-то девушку. Её лица не видно, да и не играет она никакой роли в этом сне. Все люди одеты по-современному. Кажется, словно их вырвали из своих дел внезапно, и переместили в этот странный мир. Впереди шёл человек в костюме, с дипломатом, ещё чуть дальше, компания молодёжи в рубашках, джинсах, всё пестрит экстравагантностью. Позади идут женщины. Одна держит за руку маленького мальчишку. Всео чём-то глухо переговариваются. Он говорит с идущей рядом девушкой. Хотя разговор расплывается раньше, чем он успевает закончить фразу. Забывается. Этот странный поход всё больше начинает напоминать вынужденное кочевничество. Уход с места на место. Неба не видно. Вскоре пейзаж сменяется. Деревья становятся более редкими, становится темнее. Небо заволакивают тучи и начинается гроза. Группа людей перебирается по камням через реку, и ещё через час пути, лес сменяется бугристым полем. Люди выходят из лесу и первым, за что цепляется взгляд - это небо. Чёрное, в предвкушении урагана, с синими всполохами молний на горизонте. Грохочет раскатами гром...Собирается буря...

***
Дождь пошёл внезапно, размывая грунт под ногами, превращая его в кашу. Капли были тёплыми и даже приятными. И чем сильнее он начинал идти, тем более странное, более сильное ощущение разгоралось внутри. Хотелось жадно глотать эти капли. Казалось, они смывали всю "грязь" всю боль, все невзгоды с плеч, заставляли остановиться, поднять голову к небу и наслаждаться тёплым дождём. Люди, которые всё это время следовали за ним, замедлили шаг. Все остановились в поле, наслаждаясь приятным, ласковым дождём. Бездонно-серые, холодные его глаза, смотрели в небо, картина которого менялась перед глазами с бешаной скоростью. Небо почернело пуще прежнего. Поднялся сильный ветер. Настолько сильный, что на ногах стоять было практически невозможно. Чёрные небеса начали приближать в глазах путешественников чёрную точку, которая росла...росла....росла...и вот, прорвав грязные облака, и превратившись в огромную глыбу, именуемую не то метеоритом, не то его обломком, неминуемый исход нёсся к земле. Вазрыв, буря эмоций в душе, чувство страха, неизбежности, ужаса.... слышны крики, но некуда бежать. Он стоял, неотрывно глядя на гигантский осколок, несущийся к земле. Удар. Удар, который он ощутил всем телом. Так хорошо, что забыть эти ощущения невозможно. Взрыв. Гул. Темнота.... пробуждение... трель телефона

***
- Привет.
- Привет....

- Как ты?...
- Я видел конец света....

Про Луну

Hочь. Hа yлице стоят два человека.
— Чемy вы yлыбаетесь? — спpашивает один дpyгого.
— Да вот, любyюсь Лyной.
— Чем любyетесь?
— Лyной, — человек показывает на Лyнy пальцем, но его собеседник даже не поднимает головы.
— Какой Лyной? — спpашивает он.
— Да вот же она, — yдивляется человек, — пpямо пеpед вами, желтая такая.
— Желтая?! О Боже. Hадо комy-нибyдь pассказать.

Чеpез полчаса вокpyг человека собиpается толпа.
— Учитель, pасскажи нам о Лyне, — pобко пpосит делегат от толпы.
— Какого лешего тyт pассказывать? — гоpячится человек. — Поднимите головы и все yвидите сами. Кто-то, не отpывая от человека пpеданных глаз, тоpопливо пишет в своем блокноте: "Стоит лишь поднять головy — и взоpy откpоется Лyна, желтый кpyг на фоне чеpного неба..."
— Ты чего это пишешь? — настоpоженно спpашивает человек.
— Кто-то должен сохpанить yчение для потомков, а если не я, то кто?
— Какое, в задницy, yчение?! ПРОСТО ПОДЫМИ ГОЛОВУ!!!
"Поднять головy — не сложно, а пpосто..." — вновь начинает стpочить новоявленный евангелист, но человек бьет его снизy кyлаком в подбоpодок и пеpед глазами пишyщего мелькает желтое пятно.
— Что это было, Учитель?
— Лyна.
— Боже, я yвидел Лyнy. Я yвидел Лyнy! Лyнy!!!
— Он yвидел Лyнy, — волнyется толпа и начинает водить вокpyг, потиpающего подбоpодок, лyновидца хоpовод.
Человек, междy тем, машет на все это дело pyкой и yходит пpочь, любyясь полнолyнием.

Чеpез две тысячи лет кто-то читает лyнное евангелие и тяжело вздыхает: "А толкy-то, — дyмает он. — В те вpемена Учитель был pядом и всегда мог дать тебе по зyбам в нyжный момент.
Hекотоpые, пpавда, yтвеpждают, что одной книги достаточно и что они собственными глазами видят Лyнy каждyю ночь, но комy можно веpить в наше вpемя? А, может, и вообще — сказки все это, вот чего я вам скажy...

Настроение сейчас - слегка нервное, но в общем положительное)
В колонках играет - Blackmore's Night__Magical World

Spin - Трудно быть богом



Этот короткометражный фильм был удостоен 35-ю наградами по всему миру.

выписки

в интернете есть такое сообщество.там люди просто пишут,то что увидели в своём городе.вот несколько вписок оттуда.

Мну успокаивает

Спёр классную успокаивающую штучку...

Напряжены, поиграйтесь и расслабьтесь...

...

У меня есть друзья-художники. У них на джинсах масло, а на пальцах графит. Они дышат цветами и линиями, они Видят. К одному из них можно подойти, например, в метро, до или после совместной прогулки и сказать: "нарисуй мне, пожалуйста, про небо в окне и фонари из окна. Про ветер с прохладой и кофе с теплом. Про урчание чайника и урчание кошки, про крики далеких чаек и тиканье часов. И чтобы ещё был немножко мой портрет. Нарисуешь?"
И вот он задумается, наморщит лоб, соберет слова и скажет: "ладно". И нарисует. Пусть не картину, но маленький скетчик, вырвет мне из блокнота, подпишет, отдаст в безраздельное владение. А я поставлю бумагу и цвет за стекло, буду греться от штрихов, буду тыкать гостям пальцем и очень гордиться.

У меня есть друзья-музыканты. Все сплошь из струн, тактов и звуков. Позвонишь одному из них вечерком и попросишь: "чувак, напиши мне песню.  Простую такую. Я буду её напевать под нос на осенних скамейках." Он забурчит что-то про не его стиль и его депрессняк, про то, что у него других дел по горло и какие тут песни. Но ты прекрасно знаешь как его уговорить.

У меня есть друзья, которые Умеют Готовить. "Приходи, - говоришь им, - ко мне, свари кофе такого, чтобы крепко и горячо, горько и вкусно. Ты же умеешь, а мне не дано совсем."

У меня есть друзья-фотографы, их можно попросить сфотографировать уют и они не откажут.

У меня есть великое множество друзей-написателей. К ним только подойди, только глянь в глаза, рот ещё не успей открыть, а они уже задумали тебе сказку.

Жалко нет друга-гончара, чтобы пах мокрой глиной и чтобы у него были особенные руки. Придти к нему в мастерскую и просить: "Сделай, мне, пожалуйста, чашку. Такую, чтобы было понятно, что из неё пьют и чай и кофе. Чтобы её было тепло и удобно держать. Чтобы иногда отдавать её особенно дорогому гостю, но обычно пить из неё самому. Чтобы эта чашка побывала на всех моих подоконниках и столах, оставляла на них влажные кружочки от своего донышка. Чтобы пить из неё летом большими глотками холодную воду. Чтобы медленно отпивать из неё кофе, копаясь зимними вечерами в собственных текстах. Чтобы стучать ложечкой по её округлому боку и сыпать в чай сахар лишь ради того, чтобы определить: действительно ли поменяется звук, когда сахар растворится. Чтобы смотреть, как лампа отражается луной на поверхности жидкости в этой чашке. Чтобы жить с ней долго и счастливо. Будет?"

Он изменяется. С каждым днём он всё сильнее защищается, становится всё более одиноким, отдалённым от других. Он выдумывает испытания для родственной души, которую ещё не нашёл, строит стены, лабиринты и огромные крепости на пути той, что отважится искать его в центре всей этой путаницы. Он получает оценку "А" по защите от той единственной в мире, которую мог бы любить и которая однажды могла бы полюбить его. Он не находит себе места сейчас.... Найдёт ли она его до того, как он покончит с собой?


Ричард Бах-"Мост через вечность"

Цитата #391177

- Это Бля Агапова!
- Здравствуй, Бля Агапова, хуле ты хотела?
- Ой, простите, Елена Вячеславовна, я вместо "Ю" нечаянно "Б" поставила... :-[
- Да ничего страшного, я в слове "что" тоже опечаталась...

Автор: aalien

http://bash.org.ru/quote/391177

101/483: человек родился - значит человек умрет.

-И все-таки, это - признание. Мою первую рукопись мне оторвали буквально с руками.
-Это, видимо, чтобы больше не писал.

-Он занялся воздухоплаванием. То есть, где-то вот сейчас планирует непосредственно им заняться.
-Чего?
-Ничего. Иди и спроси его сам. Он уже десять минут стоит на карнизе и плачет. Слезами счастья, надо полагать.
-Лучше бы он поступал как ты.
-Как я?
-Пытался покончить жизнь самоубийством посредством водки.

-Снял? - участливо поинтересовался я.
-Снял. Он сразу же полез снимать люстру.
-Какой неуемный молодой человек. - восторженно заметил я.

Мне всегда хотелось проверить, действительно ли потолки обрушиваются от желания субъекта использовать данную поверхность для ухода их жизни. Но снять изящный 10-килограммовый стеклянный абажур оказалось технически невозможным. Он был впаян в потолок. По моим расчетам, при постройке дома его приволокли и присобачили уже вмонтированным. Мы патетично наблюдали, как наш новоявленный самоубийца пытается обрушить вышеупомянутый предмет быта шваброй. Потом пылесосом. Потом облако пыли, потревоженное им, полностью закрыло нам обзор сей борьбы. Но судя, по отчаянному пыхтению из-под завесы, борьбы абсолютно безнадежной.
-В принципе, если его это удволетворит, я могу минут за десять приготовить высокачественный яд.
-Ты знаешь, можешь не стараться. Минут через пять я удавлю его сам.

вряд ли - не значит - нет

№104 wtf?

У меня складывается ощущение, что жизнь – постоянный бег на месте. Все мы рассуждаем о смысле жизни, его отсутствии, о каком-то предназначении и своем иллюзорном пути. Пытаясь завуалировать за этим свои поступки и оправдать собственное бездействие. Ха, мне смешно. Больше всего угнетает то, что я совсем не лучше остальных. Я также люблю с умной миной закатить бесконечный разговор о чем-то вечном и недостижимом. Комплекс из театров одного актера выливается в один бесконечный балаган под названием «Мир». Ха-ха-ха.

Наверно, стоит просто быть счастливым и осчастливить людей вокруг себя. Хоть чуть-чуть. Жить здесь и сейчас. В эту час, в эту минуту, в эту секунду. И пошло к черту будущее! К чертям предназначения и смысл! Достало…

Каждый прожитый тобой час может быть единственным часом, ради которого стоит жить.

Сказка.

Сделка.

...

Тот, кто видит тебя в первый раз – твою улыбку, слышит твой голос, смотрит в твои глаза, и ещё ничего не понимает, чуть изумлён, пока не задет, но слегка заинтересован, недоумевает и наслаждается лёгкостью, мерцанием света, незнанием прошлого и нет ещё пока комка времени между вами, нет ещё сказанного, сделанного, есть только небо, взмахи рук, восклицания, улыбки просто так, не предназначенные и не означающие, ещё не выросла глубина, а хрупкость настоящего может быть растрачена без сожаления.

Цитата выводов

Хуже того, что о тебе ничего не знают, может быть лишь то, что о тебе знают слишком многие слишком много.

№95 Wanna trust. wanna know.

Я – отголоски дождя.
Я – карандаш, проткнувший даль.
Я – уставшие колеи подземки.

Читай по губам. Мегаполис уснет. Свет в твоем дворе погаснет. Рассвет будет освещен трехкратным ядерным взрывом, и все, что создавалось многие тысячелетия, станет прахом. Все слова, что ты читал, так и останутся словами. Мертвыми словами мертвых людей. И самое страшное станет, то, что ты не успел сказать вовремя. Те слова, что ты оставил для следующей встречи. Что хранил до лучших времен.

Быть может, это и есть именно это время.

Может.

Быть.

...

В колонках играет - Nautilus Pompilius - Жажда

Почему-то заставило улыбнуться.. в глубине души я думаю также про себя.

Девочка Ив, или Лондон (Drive).


побежали летать...

Крыши Лондона. Туман. Новый берег, крик, обман. Тихий голос. Стекол брызг. Слезы неба. Вверх и вниз. Лифтом в небо. Мины сна. Подорвали. Жизнь=тоска.

Настроение сейчас - London.li
В колонках играет - D:\Zemfira\#8_Single\02_London (Live).mp3

Забавно)))