Как ни странно, типично женские методы поднятия настроения оказывают реальное воздействие (видно, недаром в мужском организме присутствуют как мужские, так и женские хромосомы).
Полтора часа фитнеса, лёгкий шоппинг - и жизнь на самом деле не такая уж и дождливая, как виделась с утра.
Можно продолжать валять дурака и дальше.

Сон снился странный. Как будто я еду за рулём, а потом вдруг мне как-то совершенно лень стало управлять машиной, и тут я вспоминаю, что выпил полбутылки коньяку на ДР у Лёшкиной жены (хотя на самом деле пили только шампанское). Ну, короче - не трезв. И вот, бросаю руль, а машина куда-то едет сама. При этом я ещё и не вижу куда, стекло всё в потоках дождя, и ничего не видно. Надо бы остановиться, а я ищу ногой тормоз и не могу в него попасть. Но со скорости снял, и машина во что-то утыкается и останавливается сама. "Блин, - думаю я, - хоть бы не в какую-нибудь дорогущую иномарку вляпались, не расплатишься потом." И говорю Лисе: "Посмотри, во что это мы вьехали", а сам сижу и не могу встать, так лень одолевает. Она смотрит, и говорит: "не знаю". Тогда я вылезаю, смотрю, машина стоит наполовину на дороге, наполовину на обочине, в низенький забрчик упёрлась, одними колёсами, ничего даже не поцарапалось. Сажусь обратно, отъезжаю задним ходом назад, и тут опять вспоминаю, что я же - пьяный, причём прилично, ехать нельзя. Сажаю Лисю за руль, а сам думаю: "а ведь у неё ещё ни прав нет, ни ездить она не умеет, надо самому". Но на сиденьи водителя оставляю её, а сам ставлю левую ногу на педаль, и правой начинаю управлять машиной. Бред какой-то, никакой логики. И на этом сон кончается. Но запомнился, прямо как в реальности.

А ещё мне, наверное, нравится имя Даша.

Надо бы разучиться говоритиь "нет",
Это ж понятно, что так всегда -
Отвечаешь "нет", и тебе вслед
Тут же сыплется эта же ерунда.

Ты же сам сказал (кто-то Там говорит),
Что твоё одиночество - навсегда.
Хочешь куль конфет и счастливый вид?
Научись тогда говорить "да".

И сидишь, уставившись в никуда,
И всю ночь зубришь наизусть ответ...
Но приходит пора говорить "да",
А из сердца снова звучит "нет".

А потом - опять в темноте бред,
Сбиты простыни, каплями снов - года.
Надо б разучиться говорить "нет",
Надо б научиться говорить "да".

И - кто знает? - когда в череде лет
Потекут слезами кусочки льда...
Сколько нужно слоёв настелить "нет",
Чтоб сквозь них травой прорвалось "да"?

Е.Т.

Ты приезжай. Я спою тебе песни
в маленькой комнате, на полу.
Я же слышу - сегодня не весело,
жизнь - в царапинах.
Что ж, пойму
я и печаль по кому-то  далёкому,
и всю безысходность земной игры...
понаблюдаем глазами мокрыми
в окна, распахнутые во дворы.
Выпьем терпкого, жгуче-горького,
да помолчим про твою печаль,
да моими напевами сонными, долгими
под ароматный английский чай
разбередим на душе покрытое
тонкой корочкой, пылью дней,
всё, до сих пор ещё не забытое.
и погрустим  о любви твоей.
Развеселю я тебя, печальную,
снова скажу, как тебя люблю,
обниму на прощанье. Но - не так, как дальнюю,
ту единственную, не мою...

И опять поплывём, распахнув обманчиво
тонкие крылья, по пустоте -
две пушинки от одуванчика,
две слезинки на бересте...

Но, всё-таки, где-то над степью ожившей
Встаёт поутру полусонное солнце,
И чайка над скалами - выше и выше -
И ветер играет с волной и смеётся,
Но, всё-таки, кто-то счастливые числа
Запоминает уже под листвою,
И слово "люблю" наполняется смыслом
С шестнадцатой (или с тридцатой) весною.
И, значит, не вечны усталость и мука,
И время не будет всегда безучастно,
И в наших глазах заискрятся ручьями
Солёные слёзы - и муки и счастья.

Когда мы с тобой (а, верней, не с тобой) умрём -
(какое дурацкое слово!) -
то уже ничего для нас (а, верней, не для нас) не будет:
ни долгих ночных разговоров по телефону,
ни опасений, что что-нибудь может случиться,
ни этих обид, дрожащих в груди острым зудом,
или бьющейся мокрой растрёпанной птицей,
что всё так понятно, но никто всё же не понимает;
и не будет желаний,
переживаний (ни светлых ни тёмных),
или смутных надежд изменить что-нибудь в этой жизни,
взлететь и упасть (или сразу упасть, без полёта),
и долго качать на руках свою боль от разодранных истин,
пытаясь простить и забыть и не трогать кого-то,
и, может быть, снова взлететь. Впрочем, это - кто знает?
Не знают и ангелы даже, а что уж там - люди?
По слухам, какие-то есть варианты, когда умираем,
но только вот этого
определённо больше не будет
(поскольку бывает лишь в жизни, такое уж дело).
Вот только у нас и сейчас нет надежд и желаний,
и даже вдоха в груди для того, чтоб внутри закипело,
даже смутных надежд (опять же, во тьме или свете)...

Так что, видимо,
мы с тобой уже
и не живём на этой планете.

Новый телевизор - новая жизнь.
Перешёл на плазму.
Телевизор исключительно для моего одиночества.
Пора присматривать Blue-ray.
Будем тосковать качественно.
Правда, смотреть что-то абсолютно нечего.

PS [удалено автором].

PS2 [удалено автором]
Впрочем, это, конечно, исключительно мои проблемы.

PS3 Скоро я стану злым, нудным и ворчливым.
"Вики, Кристина, Барселона" меня не развлекли. Скучно.
Всё те же круги. И нет ничего нового на свете.

И ты уже - не ты, и я - не я.
                                              Всё изменилось. Снег уходит в землю.
Ты не спасла меня ни от тебя,
                                              ни от себя. И тенью между всеми
проходят наши сны, где ты - не ты. 
                                               Не сбывшись. Словно сонная Алиса
по клеткам делает безумные ходы,
                                              забыв все буквы, имена и числа.
Но от тебя тебя и я спасти не смог.
                                               Лишь от себя, похоже, получилось.
Не так уж трудно: назначаешь срок
                                               и молча ждёшь. И - словно неба милость
в квартире - неожиданный покой.
                                                Как отпечатки прошлогодних листьев
лежат открытки, где твоей рукой
                                                далёкий кто-то подписался "твоя Лися".
Но год - совсем другой. От ноября 
                                                и до апреля - смена декораций
В карандашах стихи не для тебя
                                                уже живут. И в ритмах разных танцев
не я кружу - по чёрным - наугад,
                                                да и не ты - по белым - каблуками.
И только быстрый незаметный взгляд
                                                ещё порой проскочит между нами,
но - не увидит ничего. Нас просто нет.
                                                Есть стены, звуки, краски, люди, кошки,
а сами мы - всего лишь света след,
                                                летящий среди звёзд в далёком прошлом.

Как хорошо не знать. Забыть. Простить.
Спокойно жить, не ожидая писем.
Не ждать. И - вот что важно! - не просить.
И знать, что горд, красив и независим.
Ах, право, ну и что? - любовь была,
ну, кончилась. Так ведь прошло ж три года!
Без катастроф. Обычные дела.
Во всём есть смысл. И всем нужна свобода.
И - по-весеннему заглядывают в дом
ночные звёзды, обещая лето.
Как хорошо не знать, кто там с тобой!
Как славно то, что ты молчишь про это!
Пусть сотней голосов шумит Арбат,
Зато в тебе люблю я молчаливость.
И только сердце вдруг срывается в набат:

А вдруг с тобою что-нибудь случилось?

"Людские чувства, словно бумеранг,
Что запускаешь вдаль, в ответ вернется..."
(с) ИрНиКа

Людские чувства, словно зеркала.
Ты улыбнёшься, и в ответ улыбка,
зажжёшься страстью вмиг, и вот - зола
уже видна в стекле за гранью зыбкой.

Ты зеркало - в куски. И трещин сеть
рассыплется, лицо твоё сминая.
Вот жаль - нельзя себя заставить захотеть.
И полюбить, коль сердце не желает.

И мы к одним стучимся в зеркала,
изрезаны осколками разлуки,
а там - за гранью тонкого стекла -
совсем другие к нам протягивают руки.

Остановиться до любви - не больно.
Лишь чёрный след ногтей по тёмной коже -
как по асфальту тормоза
- продольно
и в сторону. Чуть-чуть совсем.
И, всё же,
во тьму проваливается взгляд внезапно,
когда от снов проснёшься среди нОчи,
и одиночество когтём по нерву цапнет
и спрячется в тенях.
И там хохочет
неслышно.
И тогда за темнотою
взгляд видит силуэт любви последней.
И нет луны,
но волки всё же воют.
И проступает в стёклах тенью бледной
Её лицо.
И пальцы пышут жаром
от жажды прикоснуться к коже нежной,
и катятся в груди железным шаром
воспоминания.
Ночь на полоски режут,
заламывают руки, на пол тащат,
садятся на постель, молчат довольно,
и красные глаза во тьму таращат.

И вот тогда уже, пожалуй, больно.

Это цитата сообщения Катя Сергеева


"без спросу

Вам никогда не казалось, что у вас слишком много свободы? Я вдруг подумала, что меня ничто и никто не ограничивает. Только я сама. Нет людей, которые бы говорили: "Я тебе не разрешаю". Соскучилась я по замужеству, по этим мыслям: "Ему бы это не понравилось" или "Он бы мной гордился". Были времена, когда именно они вызывали у меня восторг и то самое щекочущее ощущение, как на американских горках. Сейчас их нет. Я абсолютно свободна.

Странно, ведь мы так стремимся к возможности делать, что захочется. А когда получаем - скучаем по запретам. Очень важно иметь рядом того, кому можно доверять, кто доверяет тебе. Кому можно предъявлять претензии и слушать их в ответ. Человеку нужны границы - и в работе, и в личной жизни, и я все отчетливее это понимаю. Можно сколько угодно полагаться на собственную сознательность, но кто умеет спрашивать с себя? Это уникальный талант и дан он очень немногим."

Да. Ощущение полной свободы просто чудесно. Только постепенно начинаешь чувствовать, как паруса рвёт в клочья. И срывает винты. И охватывает азарт, и хочется, чтобы кто-то вдруг всё остановил. И радует, что некому. И одновременно жаль. Ох... ветер несёт мокрый снег и запах далёких морей. Что-то будет этой весной! Но что?

"Так жалко наше поколение, себя жалко, ведь не так давно начала вылезать оттуда ..."
(с) Semy Psycho

Не знаю. А мне нравится как раз вот это нынешнее поколение, 17 - 25-летних.
Собственно, это поколение наших детей, но оно не такое, как мы, и не такое, как предыдущие.
Они пишут и читают стихи, они не нравятся сами себе, им бывает больно. Они не ноют, а плачут, они чувствуют, а не просто смотрят. Им как-то не совсем всё по барабану. И, несмотря на облегчённое отношение к сексу, они снова хотят совместить его с любовью. Ну, хотя бы пытаются. В то время, как им навязчиво впаривают, что одно от другого совсем не зависит. Как бы они не затыкали уши плеером или посылали всё "нах", они на самом деле не такие циничные, как им хотелось бы , возможно, казаться. Не получается. Предыдущие поколения были заняты в основном поисками денег и выживанием в эпоху перемен. Они прекрасно видели грязь вокруг, и не обращали на неё внимания, им надо было устраиваться по-любому. Они и говорили/писали про это и для этого. Эти ищут какого-то смысла в мире. Эти начали обращать внимание на красоту. Они начали заполнять театры, концертные и выставочные залы. Среди них вдруг начали появляться поэты, писатели и художники. Конечно, пока что они думают и пишут в основном только о себе. Но это нормально для молодых. Им надо найти своё место.
Чем-то они похожи на нас. Которых уже, собственно, живых (в полном смысле этого слова) не так уж и много осталось. Кто уехал, кто ушёл в запой, кто замкнулся в своём гараже или на рыбалке. Многих просто нет. Нас обломал кризис перестройки. Обломает ли этих нынешний кризис? Посмотрим. И будем надеяться на лучшее.

PS Конечно, я говорю не о всей серой массе, не о большинстве. Оно всегда было и есть совершенно одинаковое. Пожрать, потрахаться, и красиво пожить, если получится. "Материальное благосостояние", "максимум секса". Во все века и эпохи. Лицо поколения определяют те, кто пытается что-то сказать миру.

Забыть бы обо всех. Смотреть спокойно,
как жадно травы впитывают воду,
под звуки улиц напевать невольно,
ругать попсу, правительство, погоду,
изъять тебя бесследно из сознанья,
не вспоминая адресов и фотографий,
смотреть на звёзды без рывков дыханья,
не сочинять печальных эпитафий,
гонять по крышам голубей почтовых,
жить дней текущих быстрой суетою
и переспрашивать: Любовь? Это про что вы?
Не помню, право, что это такое.

Если боитесь вОлков -
вы не ходите в город.
В городе снег уходит
и обнажает память.
Сквозь рафинад сугробов
в городе рыщет голод.
В городе волки бродят
мартовскими тенями.

Волки вам смотрят в спины
и раздувают ноздри
от ароматов мягких
булок и бутербродов.
Они поднимают загривок,
если почуют возле
запах духов и кожи
в сутолоке переходов.

А молодые волки
зубы вонзают в кошек
и гонят их на деревья,
чтобы повеселиться,
А те, что седые, когти
свои выпускают тоже.
Но волки не любят кошек.
Волку нужна волчица.

Волчицы скользят без звука,
не отражаясь в лужах,
и наносят свои удары
редко, но сразу в горло.
Так где ж твои когти, сука?
Располосуй мне душу!

В городе - март и волки.
Не выходите в город.

Ты не думай, на самом деле я совсем не один. У меня - работа, сотрудники, интернет вечером и
ещё пара телефонных звонков. Я даже сплю не один. У меня на подушке рядом спит пингвин.
Такой маленький, пушистый. И, что хорошо, в нём нет ничего похожего на тебя. У него глупые
глаза, дурацкая ухмылка и красный бантик спереди. Он мягкий и как будто даже тёплый, но только по-другому. Он ни фига не понимает и даже молчать не умеет по-человечески. И уж тем более - как ты. Совершенно тупое, бессмысленное, ненужное, идиотское создание. Хрень какая-то, в общем.
Вот.
Так что мне совсем не одиноко.

по мотивам обсуждения предыдущего поста


Вся наша жизнь - лишь длинная игра.
Жаль тороплива, словно дно у кубка,
Жаль - коротка, как первокурсниц юбка.
Лишь прикоснёшья - и снялась уже она,

Хоть одевай и начинай сначала...
Вот ведь печаль...
А сколько ж обещала!

А вера в вашу верность является ограничением свободы?

До какой же степени должно замёрзнуть сердце, чтобы бояться боли от человеческого тепла?

Я вовсе не хочу подрезать тебе крылья. Я просто хочу, чтобы ты летела на них ко мне.

У всех есть право любить. Лишать меня этого права - это тоже ограничение свободы.

Есть вещи, в которых я бы даже предпочёл быть не первым. Но последним.

Время - самый лучший врач. Оно убивает дольше всех остальных.

А ещё - она научила меня любить тишину.

Правда вот,  настоящей тишины нет.

Нда... Ну, тогда я не знаю, от кого симпа.
Вынужден банально просить признаться.
Пожалуйста! А то они опять у меня кончатся.

А я пока ответную не могу послать.
Silver тут пока ещё совсем маленький.
А у Solmido все патроны кончились :)
Вот вернусь - отдам поцелуи.
Спасибо!

А у меня, как ни странно, не было плана Б.
Фантазии да воспоминания о тебе,
Каждая мелочь в доме - по плану А.
Что ж я могу сделать теперь?
Судьба.