Такая проходит неделя - хоть падай, а стой.
Дела вырастают, как чертополох в огороде.
И, в общем-то, всё не впервой, только нервы на взводе,
и ветер хлобыщет наотмашь зелёной листвой.
Но всё это мелочи, мелочи,
так как проходят.

Проходит неделя, любовь и безумная страсть,
проходим и мы, торопясь, по полосчатой зебре,
и, даже забравшись в трусах в непролазные дебри,
не плачем. И это пройдёт, разве что - не на раз,
любая скала - это только
высокий поребрик.

Взберёшься, и снова зима, как и прежде, близка,
проходят дожди, и прохожие мимо проходят,
зато есть предмет разговора всегда - о погоде,
поскольку опять о любви - это вовсе тоска.
Прошло это время. И мы уже выросли,
вроде.

Проходит. Ты тоже пройдешь: будет ночь, будет час.
Глаза - словно звёзды, а звёзды - как ясные взгляды.
Нам видится, верится: смотрят и, кажется, рады.
Но всё угасает: cияние звёзд или глаз.
В итоге останется только
Вселенная рядом.

И что же? Куда это сунуть, иттить чью-то мать?
Что делать, когда наша жизнь ошивается где-то?
Проходит - и мимо. Как пьяный сосед-непоседа.
И хочется взять и упасть. Но мы будем стоять,
как точка опоры
для чокнутого Архимеда.

11 июл в 14:37