Стоишь. Не шевелишься. Молчишь. В глазах сталь. В мыслях Хаос сродни тому, что был до первого дня творения и разрушения, от жестокости которых готы, спалившие Великий Рим, позабыв о священной ярости и кровной чести, в ужасе бежали бы до последнего вздоха. Почему-то мир плывет, как если бы ты проиграл все что имеешь в жизни: недвижимость, деньги, документы – все, и еще остался должен. Веки наливаются свинцом, хочется уснуть надолго. А, проснувшись, потерять память. Понимаешь, что это не сон. Тут приходит дрожь. Такая, что больные синдромом Паркинсона скинулись бы тебе на лекарства, если могли бы ее хотя бы представить. Ты даже слышишь, как от напряжения скрепит кожа на костяшках. Истощение и апатия. Уже нет разрушений в мыслях, видишь моменты из прошлого, как ни странно - хорошие. Только тоннеля со светом в конце для полноты картины не хватает. Куда делись все силы? Секунду назад, казалось, ты мог разорвать пару листов танковой брони. Точно, резервы ушли на обуздание ярости, рвущейся наружу. Ты выжат. Сейчас ты в недоумении. «Почему?» Можешь спросить. Лучше не надо, тебе все равно уже не интересно. Разворачиваешься и идешь. Холод противно расползается в душе, теперь-то ты понимаешь, что она существует. Больно. Нет, страдания – это не твой стиль. Пустота. И ты предчувствуешь, что она зашла в гости надолго. В глазах сталь.