Город с утра, казалось, не дышал. Затаил дыхание перед рассветом. Облака двигались медленно, томно плелись поверху, как небесные узники. Время будто замедлило ход, а город был нем, беззвучен. Редкие снежинки чуть обелили крыши домов, дороги. Скромно опустились на машины и деревья и были едва заметны.

Оставалось всего пол часа до подъема. Еще немного и во всех квартирах раздастся такой разный у всех и, в то же время, одинаково отвратительный звон будильников. В окнах загорится свет, первые машины искатают дорогу и от ночного мини-снегопада на ней не останется ни следа. Вот-вот раздадутся первые звуки зимы: звук чьих-то первых одиноких шагов, шорох птиц, вскидывающих крылья и слетающих с веток деревьев. А пока все досматривают свои последние на сегодня сны, город сжался, съежился перед рассветом.

Пара минут самого сладкого и глубокого сна. Где каждая минута ценнее десяти.

Где-то в подсознании легкое предчувствие скорого пробуждения, в которое отказываешься верить. 

Минута перед подъемом. Сон складывает свои полномочия, готовый выпустить из своих объятий.

Плавно вкрадываясь в сюжет сна или, напротив, заставив врасплох своей неожиданностью, раздается первый звон будильника. Первое поморщивание и первый глубокий вздох.

Доброе утро.

В окне дома напротив загорается свет.

В колонках играет - Snow Patrol – What If This Storm Ends