Настроение сейчас - подправить краски?
 

После многих неудач, моя черная полоса в жизни начинает светлеть, постепенно переходя в огненно-красный. таким же цветом начинают отливать и мои глаза, намекая на игру. довольно жестокую, но вполне по правилам жанра. и лишь для одного человека этот цвет становится теплым рыжим, но сейчас не об этом.
Будем откровенны, мы все ведем эту игру, и уже давно в наших ушах звучит реквием по нашим сердцам. но ничего, мы еще на плаву, мы держимся и будем бороться. и выплывем из этой пучины фальши. не верите? а я люблю, поэтому верю. вот так-то.
как странна жизнь. мне еще вчера не хотелось ничего. а сейчас я вся в мечтах. наверно, это называется счастьем.
я мало пишу. ничего не происходит. время останавливается, слышишь? оно замедляет свои шаги, и воображаемая луна на нарисованном небе остается навечно. я нарисована. пусть не гениальным, но талантливым художником, сумевшим на полотне изобразить душу. неправда ли я удачно получилась в профиль? ох, кажется этот хуожник в меня влюблен. он рисовал меня столь тщательно и с разных ракурсов. интересно, а смогла бы я быть иконой? нет, я пожалуй буду просто портретом на стене. но я могу быть портретом на стене только одной квартиры одного человека.

[слышишь, это мой шаги на лестнице?Ответь!Правда ведь мои?]

Выкладываю кое что из старого.

..Нельзя заставить время течь обратно, как нельзя волчице устанавливать свои правила…
И удивительно, что человек, пытаясь навеять свои законы, смотрит непонимающими и удивленными глазами вдруг уходящей вдаль волчице. Она чувствует взгляд на своей спине, но идет спокойным шагом дальше, не оборачиваясь. Может когда нибудь время все таки придет и до человека капля за каплей дойдет, что ей от него ровным счетом ничего не надо. Впрочем, как и ото всех остальных людей, встречающихся на ее пути. Многие - просто макетные, похожие друг на друга, живущие по писанным в книгах правилам. Уставившись раз в такие глаза, в ее ничего не отражается, одна луна…
А она просто уходит, тихонько ступая огрубевшими лапами по чьим то разбитым надеждам. Но она ведь волчица, лесной зверь.. Она идет к себе Домой.
..Приходит когда нужно и уйдет когда пожелает…
..А человек все смотрит и смотрит… Сложил к ее лапам свое сердце и свободу. «Да не нужно ведь, глупый же ты… Как же втолковать, что мы - чужие? Ничего не надо: обязательств, частички своей души, жизни.. Я не возьму, я не принимаю такие подарки, они мне не к чему. Свою жизнь я давно променяла, любовь свою, как и ты, складывала к чужим ногам. Уходи, не губи жизнь.. Даже не думай любить меня, себе дороже будешь.. Моя душа давно мертва..»
Человек, посмотря в глаза, восклицает: «Но ведь что то есть, душа не омертвела! Я вижу огонек там, внутри, но ты его тщательно пытаешься спрятать..»
Волчица грустно посмотрела и с почти человечьей болью ответила: «Прости, я не могу так, так не должно быть.. У нас параллельны пути, все так как суждено…»
И как грустно не звучало, она всегда уходит в ночь, с латаным перелатанным сердцем, которое холодно, но которое постоянно мучает тот старый шрам. Он не заживет, никогда.. С годами, быть может, добавятся новые шрамы, но этот.. Право, он будет с ней всегда. А главное, она не даст ему зажить, часами не устает его разглядывать..
..Мир не переломится, с ног на голову не перевернется и волчица уходит все вдаль, ступая тихим шагом и не оборачиваясь.. Просто очередная страница жизни перевернута..
..Очередной человек, очередная судьба, очередная жизнь.. Это все не ее, она живет по правилам свободы.

В продолжении темы о волках. рассказ автобиографичен.

Я помню...день тот не забыть,
Так солнечно и радостно начавшись,
Не удалось ему под солнцем скрыть
Ту пустоту,в глазах на веки замолчавших.
Извечная война людей и зверя,
Но чем,скажите, человек-не зверь?
ОН убивает ради наслажденья,
Не испытав при этом боль потерь.
Волчице нужно убивать, чтоб жить.
Сие в крови её,иной уже не станет.
И крови человека не вкусить,
Коль он преследовать её дитя не станет.
Она же мать,хоть хищное созданье,
Ростила и ждала своё дитя,
И не восприняло её сознанье,
Что может быть такое день спустя...
Однажды,человек, затеяв спор,
Коль человеком его можно обозвать,
Сказал,что выстрелит в упор
В волчицу,а если есть щенок-забрать.
И началась охота ради смеха,
Расставили ловушки-как игра...
Безжалостному сердцу всё утеха,
А то,что жизнь отнимут-не беда.
Не знаю, как сие свершилось,
Раздались выстрелы,волненье,суета...
И от увиденного просто слов лишилась,
Не забывается такое никогда...
Спустя минуту,вынесли волчицу,
Чью шерсть залило липкое вино...
Я помню радость на глазах убийцы,
Ведь он стремился победить давно.
Она была жива.Давилась кровью...
Но всё же не могла глаза открыть.
И тут раздался вопль с истошной болью,
Она завыла... и просто перестала быть.
Когда утихли смертные страданья,
Я поняла, что вызвало тот крик.
Волчонок,что бежал без отставанья,
О мать испачкал кровью свой язык.
Он,пробежав за ней,попал в осаду,
Он заскулил,поняв,что мать-мертва.
Но поздно...Заключили уж в ограду,
Ему не выбраться.Закончена игра.
Я вспоминаю с ужасом ту сцену,
И ненавижу мысль "Я-Человек".
Зачем мы превратили жизнь в арену?
Ужасные сердца.Ужасный век.

Дубль 4.

Дневник № 4.

Начинаю жить заново в 4-ый раз.