Снова влетаю в какой-то внутренний холод,
И рикошетом пули от стен. Но в меня ли?
Горькой травы позабытой зеленый солод
Не добродил. Уворачиваюсь от пули.

Мысли-сердечные всполохи ран в мониторе,
Губы принять не хотят вкус прожаренных зерен,
не захмелеть. Без сознания и в миноре
думаю, что вопрос жизни-смерти спорен.

Все порываюсь поймать ускользающий разум.
Мысли- как рыбки сквозь водоросли под водою.
Кубок разбился и вместе с ним имя –разом:
Что за Офелия? И почему не со мною?

Призраки, люди, друзья и враги –все едино,
Мимо проносятся, каждый до крови раня.
Я ухожу в свой холод. Идите мимо.
Я не вернусь никогда. Нет ни ада, ни рая…



не могу сказать,что это дейсвительно мои мысли. что такое вдохновение,откуда оно приходит,чьи мысли озвучивает?не знаю. но вот родилось оно-краткое творение и я не могу ему не дать глоток воздуха.