Я настежь распахиваю окно, ложусь на льняные простыни и начинается очередной кошмар.

Моё тело излучает жар. Наверное, на ту энергию тепла, что исходит только от моего лба и рук, можно полночи освещать весь местный микрорайон. Когда внутри работает такой обогреватель, бесполезно метаться по постели в попытке найти прохладное место.

Крыша дома отдаёт обратно тепло, что было получено за день от солнца – от этого у меня в комнате летом можно испечь печенье. Или просто меня. А я, я, весь день проведшая в кондиционированном помещении, откуда взяла столько жара?

Кто-то из наших соседей – очевидно, пышущий интеллектом – запалил костёр. Прощайте, последние молекулы свежего воздуха.

Бесполезно. Включаю свет. По полу неряшливо разбросаны скрепки, книги, носки, мои прошлогодние черно-белые фотографии, лицо крупным планом. Или это не мои? Та, что на фото, не знает точно, чего хочет, но надеется. Я же, наоборот, знаю, чего хочу, но не надеюсь.

Глупости, это всё от перегрева.

Я снова ложусь, одолеваемая никому не нужными, но отчего-то такими навязчивыми воспоминаниями. В голове сама собой возникает картинка: я стою, привязанная верёвкой к колышку посреди чистого поля – классика сельского пейзажа. Солнце сжигает меня, я щурюсь и невольно плачу. Нет, нет, так дальше нельзя. Я достаю откуда-то нож, перерезаю верёвку и воздушным шаром лечу в небо, стремясь к белым облакам. До свидания. До свидания, жара…

До завтра.