Я выбросила пять пакетов с мусором из своей комнаты. В этих пакетах лежат смятые те вещи,которые мне были когла-то очень дороги,я даже подумать не могла о том,что выкину их. А теперь мне легко это делать. Я, прикусив нижнюю губу, старательно запихиваю бумажки/журналы/вырезки/диски/коробочки/прочую фигню в белые непрозрачные пакеты.
Я натыкаюсь на старую записную книжку. Сиреневую и потёртую. листаю страницы и не могу вспомнить тех людей, чьи номера старательно выведены синей ручкой. Иногда встречаются такие смешные: андрей гомосек,манекен,локатор и т.п. Но я не помню кто это. Может быть они были мне дороги, может быть я просто записала их номер,чтобы отмазаться. Может быть. Но теперь они просто набор чисел.
Смотрю старые фотографии. На глазах слёзы. Я отшвыриваю их в другой конец комнаты и обнимаю колени. Беру старую книжечку со стихами и любимыми песнями. Открываю. На первой странице знакомым почерком написанно "даш,забери пожалуйстя у оксанки мой жёлтый платок.саша." я нервно переворачиваю страницы. А потом выдираю и выбрасываю в пакет.
Мне сейчас плохо. Но одновременно с этим свободно. Моё прошлое ослабило хватку. Прощай.
И ещё я хочу пойти погулять. Но не могу.

Настроение сейчас - ...
В колонках играет - пласибо "вис пикчер"