В моей жизни было несколько вещей, которым я никогда не мог сопротивляться: это были некоторые книги — я не был способен оторваться от них, если они попадали в мои руки, это было женское лицо, которое много лет неизменно — где бы я ни жил и как бы я ни жил — появлялось передо мной, едва я закрывал глаза, это были, ещё непреодолимо притягивающие меня, море и снег; и это было, наконец, ночное пение, гитара или оркестр, кафе или кабаре, и пронзительно печальные звуковые ухабы цыганской песни или русского жалобного романса.

Она пахнет медовой лаской,
мятной нежностью, пьяной вишней.
И даже ветер слегка замирает,
когда она проходит чуть слышно мимо.
Так легка, так неуловима, так не-до-пу-стимо красива!
И в этом её огромная сила. Великая женская сила.
Она пахнет утренним кофе. С молоком. И немного корицы.
Улыбается краешком губ цветку на петлице
блузки. Или в вырезе платья. Или вплетённому в косы.
И пахнет ветром. И морем многоголосым.
Она пахнет дерзостью, негой, смятой постелью,
голым плечом, одетым в бретельки. Или раздетым.
Или спрятанным в свитер, накидку, шаль, да во что угодно – 
она всё равно пахнет сексом! В любую погоду:).
Она может быть воском. Может быть оловом.
Мягкой патокой, блистательным золотом.
Она может… и коня на скаку осадить одной лишь улыбкой!
И пожар затушить, равно как и разжечь:). Без единой ошибки
она пишет свои любовные письма сердцем.
К ней приходят согреться, с ней оживают.
Она муза. Но при этом чертовски живая!
Она пахнет по-разному, все ароматы вселенной
в ней одной, в необыкновенной
такой мечте, никому не обещанной.

Вы знаете кто это? Это – женщина!

© Copyright: Юлия Светлова 2, 2012
Свидетельство о публикации №112030801427 

Прослушать или скачать Arnica Montana Sea, Sand and Sun бесплатно на Простоплеер

Темна и загадочна женщина-лето -
Не полуодета, а полураздета.
Пропахшая морем, с соленою кожей,
Омытая зноем – желанна до дрожи.
Она несравненна – и знает об этом.
Теряется в августе женщина-лето…

Я хочу увидеть море. Я хочу дышать до головокружения этим воздухом, густым от мерно вздрагивающей водной глади, от криков птиц, пронзительных, как последнее откровение Бога. Я хочу лежать на мокром прибрежном песке, без одежды, без прошлого, без будущего и курить в сырое небо, улыбаясь невероятной свободе каждого движения ветра, удивительной рыбой струящегося по коже. Я хочу собирать разноцветные камни и стирать с лица брызги воды, не открывая глаз, не будя души, почти не существуя, почти став частью окружающего, движущегося, меняющегося, влажного, соленого, такого чуждого и такого понятного. Я хочу потеряться в ласке волн, я хочу забыть себя самого и просто - плыть. Туда, где жизнь окрашивается мягким светом заходящего солнца. Я хочу сидеть на самой кромке воды, на этой дрожащей гране между фантазией и реальностью, нежностью и жестокостью, человеком и.. морем. Я так хочу увидеть море.

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112082608015 

Я открыл глаза и увидел море. Коснулся его рукой и пропустил сквозь пальцы песок. Осознание мира через осязание струящейся по ладони стихии, шаг, опускающаяся на плечи ткань небес, шаг, сплетение слов в священное откровение, шаг, холодная сталь рассудка, выжигающая дотла мироздание, шаг, уют и тепло протянутой руки, шаг, страх пустоты и вечность с закрытыми глазами, шаг, новая мантия на дрожащие плечи, мантия немыслимых здесь и сейчас обьятий, шаг... Я открыл глаза и увидел перед собой песок. В единой с богом бесконечности одиночества и осыпающихся сквозь пальцы песчинок не прожитых жизней.

© Copyright: Аль Квотион, 2010
Свидетельство о публикации №110040703699 

В тёплый снег побережья стихами ложатся дни,
он не тает в ладонях...волшебный, солёный, млечный...

Мне бы зимы у моря поющего длить и длить,
просыпая сквозь пальцы крупы белоснежной вечность,
и южней на судьбу цитрус солнца вкушать у волн,
ипомеей небесной обвив смоляные косы...

Море смоет следы и десятки моих имён,
со стихами в бутылке соль сердца к тебе забросит...

Ты однажды под утро в таверне закажешь ром,
за туманным стеклом обнаружишь томленье слова,
и песок на ладони просыплется серебром...

На заре каравелла отправится курсом новым
к неизведанным землям, к таинственным островам,
где среди виноградников век по-библейски ясен,
древний ветер солёный где мягок и островат,
где в рыбацких селеньях день полон труда и басен...

Отыщи это место, в котором ночует бог,
обнажи это время, что сердце хранит и память,
затеряйся со мною меж волн и песков эпох...
Быть твоею землёй мне, читай всю меня губами...

© Copyright: Катриника, 2011
Свидетельство о публикации №111102808634 

Я знаю тысячи настроений моря и миллионы его запахов и цветов. Вот оно шипит и пенится, разбивая тяжелые волны в брызги о прибережные скалы. А в следующий раз море встречает тебя кристально чистой водой и почему-то пахнет горячим воском, а лучики солнца дробятся на миллионы осколков, едва коснувшись поверхности воды. А вот море немного сонное, и в изумрудных водах его отражается тонкое кружево облаков. Но сегодня море пахнет корицей и ее шампунем для волос, а по его темно-синей глади изредка пробегает легкая рябь. Я открываю окна и вдыхаю полной грудью солоноватый воздух. С моря дует влажный промозглый ветер. Он взлохмачивает мои кудрявые волосы и игриво пробегает по бумагам на столе. Тот ветер, который забрал ее у меня.

Впервые я увидел ее в мае. Солнечные лучи путались в ее густых волосах, а прибой омывал ее босые ноги. Она мерно покачивалась в такт волнам. Море в ее присутствии всегда было спокойным и тихим. Она напевала ему какую-то одной ей известную песенку, устремив свой взгляд туда, где разраженное солнце медленно перекатывалось по верхушкам скал.

С ее появлением моя холостяцкая нора наполнилась маленькими безделушками и искренним смехом. Ее глаза горели огнем, и я пьянел от одной мысли о том, что все это для меня. Что она моя. Впервые за долгое время мои дни были долгими и цветными.

Она любила вслушиваться в тихий шелест прибоя и твердила, что море пахнет арбузом. Она пребывала в непонятной для меня гармонии с этим огромным и, как мне иногда казалось, живым организмом. Она приходила к морю, и море слушало ее исповеди. Оно убаюкивало ее по вечерам, а я с досадой ощущал на зубах песок и сильнее кутался в теплую кофту.

В начале сентября я увез ее. Я даже не задумывался, куда мы едем, главное – подальше отсюда. Только в вагоне поезда я почувствовал облегчение – больше не придется ни с кем ее делить. В ее глазах я видел невыносимою тоску, но продолжал малодушно надеяться, что вскоре она все забудет.

Она не выносила запаха сигаретного дыма, и я бросил курить. А еще она разбрасывала по квартире конфетные обертки и постоянно переваривала мой кофе, от чего на вкус он становилось просто отвратительным. Я делал несколько глотков и ощущал, как жуткая приторная жидкость обжигает горло. Но с ее рук я был готов принять даже яд, поэтому я просто целовал ее тонкое запястье и с улыбкой заглядывал в большие васильковые глаза.

Октябрь щедро усыпал стылую землю золотыми листьями. Небо все чаще прорывалось мелким моросящим дождем, начались первые заморозки. С каждым днем мне все труднее становилось покидать по утрам комнату, в которой стоял сладковато-приторный запах ее духов, мириться с мыслью о том, что целый день я не буду ощущать на губах вкус ее поцелуев, не буду касаться бархатистой кожи и мягких локонов ее волос.

- Возьми, - сказала она как-то раз, сняв с шеи свой любимый кулон и вложив мне в руку, - теперь он всегда будет с тобой, чтоб напоминать обо мне.

Я разжал ладонь и принялся рассматривать маленькую фигурку русалки. Металл все еще хранил тепло ее рук. Я снова сжал кулон в кулаке. Дорогие украшения и роскошные букеты, которые я регулярно ей дарил, не стояли и малой части этого подарка.

Однажды ночью я проснулся и не обнаружил ее рядом. Я вышел на балкон и вдохнул морозный воздух. Она стояла в легком платье на промозглом ветру. Поглощенная своими мыслями, она не сразу меня заметила. Я подошел к ней сзади и, сняв куртку, накинул на ее узкие плечи. Она резко обернулась и посмотрела на меня совершенно безумным взглядом. В ее глазах читалось отчаяние, а сухие губы тихо шептали: «Дай мне уйти… отпусти…».

Мною овладел отчаянный страх. Море не хотело отпускать свою музу. В нашей квартире, за тысячи километров от глубоких синих вод, я ощущал на языке соленый привкус, а ветер доносил до носа запах водорослей. Порой мне казалось, что ветер произносит ее имя и зовет с собой. Я купил кондиционер и запретил ей открывать окна. Больше ветер не завывал в щели между оконными створками и не стучал неплотно прикрытой форточкой. Только после этого я почувствовал, что мы в безопасности.

После того случая на балконе она стала нежнее. Мне казалось, она чувствовала себя виноватой за свою минутную слабость. Ведь она не могла тогда не заметить, как я напрягся. Она старалась больше обо мне заботиться. Мне льстило ее внимание, но в ее поведении я начал замечать фальшь. Она хохотала над моими шутками, но в ее холодном смехе не ощущалось никаких эмоций, и это меня пугало. Никогда до этого она не пыталась быть тем, кем она не есть. Ее глаза потускнели, в них больше не было тех игривых искорок, которые мне так нравились.

В последний вечер, который она провела со мной, поднялся сильный ветер. По радио даже передали штормовое предупреждение. На город уже опустился сумрак, когда я вернулся домой. Она читала при тусклом свете лампочки. Я подошел к ней, скрипя половицами, и взглянул на обложку книги. «Старик и море» - темнела на обложке надпись. Она захлопнула книгу и улыбнулась мне. Она была такой красивой. Мне показалось, что у нее было предчувствие, что вскоре все изменится. Она легко рассмеялась и нежно поцеловала меня в щеку.

Я был на кухне, когда услышал, как от очередного порыва ветра открылась балконная дверь. Я бросился в спальню, но ни там, ни в других комнатах ее не было.

Три долгих года я искал ее везде, где только мог, хотя и знал, что это бесполезно. Поначалу мне казалось, что она просто ненадолго вышла и скоро вернется. Я отказывался верить в то, что она меня покинула. Со временем я перестал ждать и прислушиваться к каждому звуку, но в душе я все еще надеялся, что она ко мне вернется. А сейчас, по истечении стольких лет, я задаю себе один-единственный вопрос: была ли она на самом деле?

© Copyright: Ева Горькая, 2013
Свидетельство о публикации №213091301730 

твоя соль проступает к полудню в моих лодыжках,
я храню в жемчугах твои пенные сны и дали...
мне не видно тебя... мне не видно. и здесь не слышно,
как шипя растворяется солнце в закате карем

они мчатся к тебе из далеких своих ухабов
поселяются "с видом", но смотрят куда-то мимо
забывают работу, Москву, телефон и маму
а потом говорят: в море камни- так некрасиво!

твой несбыточный вкус меня будит, мотает, тянет
поднимается шторм, но к рассвету идет на убыль
я всего лишь высохший за год подводный камень
ты- большое море, к которому рвутся люди

а в ракушках не ты... это шум моей собственной крови...
это звуки ударов тоски по белесой эмали...
и тревожная мысль мне никак не дает покоя-
ощущение верно- тебя у меня украли.
 

© Copyright: Русалкамари, 2013
Свидетельство о публикации №113082103513 

ты говоришь мне, что я - Богиня...Твоя - *Геката... непредсказуема и откровенна...Царица Ночи
меня желаешь ты от рассвета и до заката...забыть не можешь...и без меня одинок ты очень
ты говоришь, что в страстном порыве - я неустанна...но - интригующую переменчивость не понять
а я ведь - Женщина...я - Богиня...я - Многогранна...и с каждым новым мгновеньем меняюсь опять
ты говоришь мне, что я постоянна лишь в непостоянстве...что обладаю я - дьявольской силою над тобой
и, что без меня - теряешься ты в пространстве...и обретаешь снова себя - только рядом со мной
ты говоришь, я - Богиня дорог и всех перекрёстков...куда б не пошёл ты : что...все дороги ведут ко мне
ты говоришь, что страстью моей насладиться непросто...и, что со мною готов ты гореть в безумном огне
.............
ты говоришь мне, что я - Богиня...твоя - Геката...и в том, что ты любишь и хочешь меня - я не виновата 

© Copyright: Котик Бархатный, 2009
Свидетельство о публикации №109030401840 

Прослушать или скачать Glass Raindrops бесплатно на Простоплеер

Позволь мне пригласить тебя на танец, на этот странный урок любви и доверия, учащий различать в бесконечно сером цвете, вобравшем в себя позднее небо, мириады новых оттенков. Позволь мне пригласить тебя на танец и, повинуясь музыке, провести пальцами по твоей щеке, даря опыт тепла и чувственности, уравновешивающий иной, горький опыт тоски и одиночества. Позволь мне пригласить тебя на вальс, доверь моим рукам свое точеное, все более жадно впитывающее свет и движение тело, и разреши напомнить подзабытое за давностью, скудностью и тяжестью времен ощущение полета. Позволь мне пригласить тебя на танец, смешать пульсирующую в венах кровь и пульсирующий в воздухе звук, наклониться и губами оставить на твоей шее отпечаток новорожденной тайны. Позволь мне пригласить тебя на танец. А когда он закончится, и стихнет скрипка, и упадет небо, я сам выну из твоих волос запутавшийся в них обрывок облака...

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112081807673 

он представляет, как она улыбалась и говорила, что любит. кому-то. другому. и еще
ему кажется, нет - он уверен, что тогда у нее это выходило честно и особенно хорошо.
он встает из-за столика, подзывает официанта, тушит сигарету и вежливо просит счет.
ему хочется на воздух. на салфетке наброски ее портрета и бредовый очередной стишок...
такой роман. в прозе. и когда он выходит на улицу, не понимая, зачем же сюда пришел,
садится в машину - долго сидит молча. как умалишенный. она здесь в общем-то не при чем.
у нее давно свой ангел за правым плечом, а вообще говоря, чего уж кривить душой -
и все хорошо...то же кафе. тот же столик, сигарета. одна. вторая. и "кофе. один. еще..."
"да, и чуть позже счет". и плевать, что с недавних пор кофе ему категорически запрещен...

© Copyright: Роман Прозов, 2011
Свидетельство о публикации №111052700929

два шага навстречу...глаза в глаза...и раскалённой медленной лавой
я вся целиком втекаю в тебя...и изнутри тебя жгу и плавлю
я - в твоих мыслях...в клеточках тела...в кончиках пальцев твоих ладоней
своими губами тебя обжигаю...а ты - не целуешь : ты - дышишь мною

я - ледяной кометой насквозь : в галактику сердца, души...под кожу
смятением чувств, возбуждением души...я тем - без чего ты уже не сможешь
я соком манго, в ладони твои, теку : по губам, по щекам, по пальцам
дыханием неба и шёпотом звёзд - медленно буду в тебе растворяться

в трёхмерности чувств - то испуг, то покой...ты в омуте зелени глаз моих тонешь
округлость плеча накрываешь рукой, как спелое яблоко прячешь в ладони
весь воздух пропитан желанием любить : до дрожи, до судорог, до притяжения
дыхание неба и шёпот звёзд...падение в счастье...полёт в наслаждение

© Copyright: Котик Бархатный, 2010
Свидетельство о публикации №110091605670 

Комната с задёрнутыми шторами, сквозь которые едва просачивается лунный свет. Двое. Он и она. Без слов, словно на разных языках.Они не смогли бы друг друга понять, даже проведя тысячелетия вместе. Её необузданные желания, его безразличие и холодность.

«На ощупь, словно слепая. В таинственности ночи робким теплом на кончиках подушечек пальцев…чувствуешь? Я прикасаюсь к тебе с осторожностью крадущейся кошки, чтобы убить прошлое, перекрыв доступ кислорода зубами происходящего в настоящем. Меня манит твоя шея своей силой, но беззащитностью, шёпотом вены, отбивающим ритм твоего сердца. Я представляю, как по ней бежит алый сок твоей жизни, наполненный неудержимой энергией. Концентрированный эликсир, разносящий по твоему телу химию моей любви. Бесценная жидкость, капля которой смогла бы напоить допьяна мой страх и неизлечимый эгоизм. Прикусываю кожу твоих плеч, рядом с тобой мне кажется, я превращаюсь в непонятное нечто, излучающее радужные лучи покоя и нирваны, под неосознанным покровом твоей защиты и доминирования. Обними меня так сильно, чтобы перехватило дыхание…всего миг и разрядом тока в мозг – живу! Жар твоих рук обжигает сокрытые от чужих глаз бледные полотна моей нежности и трепета, проникает в неизведанное, прошивает пулями насквозь. Ты словно обезумевший, не способный остановиться на пути в вечность, прижимаешь к себе,словно в последний раз вдыхаешь мой аромат молока и мёда. Непокорный комок мышц в груди превращается в вулкан, вызывающий землетрясение сознания, и кровь цунами накрывает образовавшиеся в нем сомнения. Я шепчу тебе на ухо о своих желаниях, сбиваясь на каждом слоге, подчиняясь внутреннему ветру, рвущемуся гласными звуками наружу. Ты же так близко, покрываешь моё тело поцелуями. Словно орхидея обвиваюсь вокруг, тянусь в тени чужих крон к солнцу твоего мимолетного наслаждения, чтобы распуститься хрупкими цветками, утоляя и разрушая твою древесную сердцевину самодостаточности. Мы знаем, что никогда не вернём секунды, когда мечта превращается в реальность, а реальность конденсируется на стекле Н2О, стекая от избытка и гравитации по кривой траектории на пол. И разница температур здесь и за пределами нашего мира так велика, что в глазах вдруг появляются слёзы счастливого сожаления. Не постижимо и я выжигаю на душе касание слегка горьких от сигарет губ, осушающих мои щёки. Тебя вдруг стало так много, но слишком ноюще мало, что не возможно оторваться и насытится фактом твоего существования. И вот ты перестаёшь сопротивляться себе, отпускаешь воздушным змеем в небо сладкое и притягивающее незнание моей пустоты и мрака. Часы превращаются в минуты и сыпятся блестящими кристаллами на землю, где мы стали с тобой единым беззащитным существом без мыслей, измерений и субъективности. Окружающее становится музыкой, и мы задаём ритм нашей первой песне. Быть может нам вместе не суждено написать больше ни строчки, не сыграть ни одной ноты, но то, что создано, останется в архивах с пометкой «совершенно секретно» до тех пор, пока жизнь струится по скоростным магистралям организма на красный свет. Наша прекрасная мелодия, последние аккорды которой уносят в небеса, за пределы атмосферы. Перестаю контролировать клетки бренности, удерживающие меня, погружаюсь в потоки неосознанности и истинности всего произошедшего, захлебываюсь нахлынувшей бездной. Ты вторишь моей страсти, покорно позволяя впиваться и причинять себе боль. А я с печалью внутри улыбаюсь твои зелёным глазам, и словно миллионы частичек пепла разлетаются над гладью океана, чтобы стать основой мироздания, чтобы из тленного возникло вечное, а из вечного - тлен. И в этом круговороте я молю тебя лишь об одном: Не обмани меня! Не предай моих чувств!»

А вот и утро…смывает сон с красивого лица, погружая в серость традиционной событийности слишком необходимой для морали общественного. 

© Copyright: Наталия Завьялова, 2011
Свидетельство о публикации №211041200906

 

Прослушать или скачать Sophie Barker Just for You бесплатно на Простоплеер

Ты тонкий мир,  где я струна… янтарный   гриф  твоей гитары… 
Изгиб кошачьего плеча,
Застывший  в шепоте  лампады….
Ты мир, в котором  тишина рождает музыку столетий,
Где непокорная душа парит в ночи среди созвездий.
Ты  т о н к и й  мир, где я струна… янтарный   гриф  твоей гитары.

Встает над городом рассвет… струится плавное легато…
Сияют солнцем купола, в них отражаясь тают свечи.
Ты дивный мир,
Ты нежный мир…
Мой самый удивительный, мой самый светлый…

Мы жизнь за жизнью не спеша, с тобой сплетаем струны-нити…
Душа увитая в шелка... парит дорожками наитий...
Благословенный дивный мир, где мы с тобой в объятье взглядов…
В летящем облаке любви, под самым ярким звездопадом…
Мы жизнь за жизнью не спеша, вдвоем сплетаем струны-нити...

Ты  т о н к и й мир,  где я струна… янтарный  гриф  твоей гитары… 
Изгиб игривого плеча….
Застывший  в шепоте  лампады….
Ты дивный мир,
Мой нежный мир
Мой самый  у д и в и т е л ь н ы й, мой самый светлый…

© Copyright: Аленушка Вергунова, 2011
Свидетельство о публикации №111011903809

Она уснула. Он наклонился к ней. Её горячечное дыхание участилось, раздался слабенький стон. Он прижался лицом к её лицу и стал шептать ей в сон утешные слова. Вскоре он заметил, что её дыхание успокаивается, и её лицо невольно приподнимается к его лицу. Он слышал из её рта нежное благоухание жара и вдыхал его, словно хотел наполниться доверчивостью её тела. И вдруг он представил, что она уже много лет у него и что она умирает. Им сразу же овладело отчетливое ощущение, что смерти её он не вынесет. Ляжет возле и захочет умереть вместе с нею. Растроганный этим воображаемым образом, он зарылся лицом в подушку рядом с её головой и оставался так долгое время.

Прослушать или скачать Bliss Remember My Name бесплатно на Простоплеер

Сочиняю тебя как стихи:
Ясность глаз, сладость губ, нежность силы...
Как слова твои утром легки,
А ночами как ветра порывы.

Я рисую тебя в своих снах,
Каждый раз краски ярче, сочнее,
Там где нет тебя – в тёмных тонах,
Там где ты – там картины светлее.

Сочиняю тебя каждый раз,
Всё усердней рифмуя, рисуя
И пускай ты лишь призрак сейчас-
Я вдохну в тебя жизнь поцелуем...

© Copyright: Вика Май, 2012
Свидетельство о публикации №112030406236 

Её поцелуи застывали на моём теле, словно снежинки на заледеневшем окне. Почему-то становилось холодно. Сейчас я понял. Прощальные поцелуи теряют теплоту. В них остывшая нежность расставания…
В последнюю ночь она смотрела на меня не так, как обычно. Во взгляде отчуждение. Отчуждение наперекор любви. Она понимала, что ей пора, но всячески оттягивала час ухода. Борьба души и разума. Разум победил. Ушла. Сейчас я понял. Во взгляде перед разлукой нет тоски. В нём безмолвный протест. Протест против себя самой. Чувства проигрывают разуму. Чаще всего…

Она любила кошек, свечи, ночи...и шоколад, и уходила молча..без лишних слов, истерик и претензий..в душе мужчин оставив личный "V"ензель и легкий запах дерзкого "Герлен"..Она сбегала дальше от проблем…И на вопросы в основном молчала, пытаясь каждый день начать сначала..Не верила ни в сказки, ни в пророчества, а только в неизбежность одиночества...

© Copyright: Вика Май, 2012
Свидетельство о публикации №112101803435

Прослушать или скачать Sophie Barker Say Goodbye бесплатно на Простоплеер

Она всегда была одна...Всегда...Даже когда её окружали восхищённые мигающие, словно гирлянды, разноцветные глаза многочисленных поклонников...Она зажигала всё и всех вокруг себя, она приносила ощущение праздника даже в самые серые осенние будни...Но все мужчины, которые с ней встречались, наслаждались не столько ей самой, сколько тем ОЩУЩЕНИЕМ, когда она была рядом...Вечный праздник, вечная весна, вечная улыбка и такое же вечное одиночество внутри...
Мужчины принимали её как наркотик разными порциями, но непременно каждый становился зависим от того ощущения, которое испытывал, находясь рядом с ней. И потом метались в состоянии жуткой ломки как зверьки в клетке под названием жизнь, если теряли это ощущение, когда она отдалялась от них. Им нужна была постоянная доза этого наркотика....И она снова давала эту дозу...Она была безгранична, она была неисчерпаема, она была сверх жизненна и всё так же сверх одинока...

А девочка эта любит гулять
По крышам, по судьбам мужчин лёгким шагом,
А девочка эта любит писать
Стихи в своих мыслях, не тронув бумагу.

А девочка эта любит мечтать
О ласках, любви безграничной и вольной,
И девочку эту трудно терять:
Чем ближе была, тем в разлуке с ней...больно...

А девочка эта вечно одна,
И даже когда отдаётся в объятьях,
Зашить свою душу хочет сама,
Которую рвали как тонкое платье...

Она любила ветер в чёрных косах
Бодрящей лаской, льющейся по прядке,
Она любила вечные вопросы
Упрямой рифмы в тоненькой тетрадке.
Мечтой сплетая чувственные строки,
Рассветы с кофе сваренным встречала,
Поняв, что буквы в ссоре одиноки,
Пером скрестив, настойчиво венчала.
Она любила утреннюю свежесть,
И в ней росы дрожащее волненье,
Но удавалось ей всё реже-реже
Писать под звон росы стихотворенье...

© Copyright: Вика Май, 2007
Свидетельство о публикации №107121901987 

Дыхание перехватило, с первой секунды захотелось обнять ее нежно, осторожно, одной рукой обвить талию, а другой, словно гребнем, проникнуть сзади в мягкие волосы цвета красного дерева, от шеи к затылку, и так замереть, прижаться всем телом, и ничего другого не делать — главное, не отпускать. Такое состояние не опишешь. Первое слово тут — нежность. Когда женщина — не бутылка для твоей пробки, не ножны для твоей сабли, не дупло для твоего дятла, не борщ для твоего перца. Обнять, чтобы прикоснуться максимально всем телом... как же слова неуклюжи! — а в груди ликованье растет, и волнами... а счастье переполняет и готово превратиться из неуловимой субстанции — в смех, в легкий, свободный, неяркий, негромкий... тихий, как тихий плач, как старичка Стинга песни...

Боги, боги мои! Что нужно было этой женщине?! что нужно было этой женщине, в глазах которой всегда горел какой-то непонятный огонечек, что нужно было этой чуть косящей на один глаз ведьме, украсившей себя тогда весною мимозами? Не знаю. Мне не известно. Очевидно, она говорила правду, ей нужен был он, мастер, в вовсе не готический особняк, и не отдельный сад, и не деньги. Она любила его, она говорила правду.

Она несла в руках отвратительные, тревожные желтые цветы. Черт их
знает,как их зовут, но они первые почему-то появляются в Москве. И эти
цветы очень отчетливо выделялись на черном ее весеннем пальто. Она несла
желтые цветы! Нехороший цвет. Она повернула с Тверской в переулок и тут
обернулась. Ну, Тверскую вы знаете? По Тверской шли тысячи людей,но я
вам ручаюсь,что увидела она меня одного и поглядела не то что тревожно, а
даже как будто болезненно. И меня поразила не столько ее красота,
сколько необыкновенное,никем не виданное одиночество в глазах!

Повинуясь этому желтому знаку, я тоже свернул в переулок и пошел по ее
следам.Мы шли по кривому, скучному переулку безмолвно, я по одной
стороне, а она по другой. И не было, вообразите, в переулке ни души. Я
мучился, потому что мне показалось, что с нею необходимо говорить, и
тревожился, что я не вымолвлю ни одного слова, а она уйдет, и я никогда
ее более не увижу…

И, вообразите, внезапно заговорила она:

- Нравятся ли вам мои цветы?

Я отчетливо помню, как прозвучал ее голос, низкий довольно-таки, но со
срывами, и, как это ни глупо, показалось, что эхо ударило в переулке и
отразилось от желтой грязной стены. Я быстро перешел на ее сторону и,
подходя к ней, ответил:

- Нет.

Она поглядела на меня удивленно, а я вдруг, и совершенно неожиданно,
понял, что я всю жизнь любил именно эту женщину! Вот так штука, а? Вы,
конечно,скажете, сумасшедший?

- Ничего я неговорю, - воскликнул Иван и добавил: - Умоляю, дальше!

И гость продолжал:

-Да, она поглядела на меня удивленно, а затем, поглядев, спросила так:

- Вы вообще не любите цветов?

В голосе ее была, как мне показалось, враждебность. Я шел с нею рядом,
стараясь идти в ногу,и, к удивлению моему, совершенно не чувствовал себя
стесненным.

- Нет, я люблю цветы, только не такие, - сказал я.

- А какие?

- Я розы люблю.

Тут я пожалел о том, что это сказал, потому что она виновато улыбнулась и
бросила свои цветы в канаву. Растерявшись немного, я все-таки поднял их
и подал ей, но она, усмехнувшись, оттолкнула цветы, и я понес их в
руках.

Так шли молча некоторое время, пока она не вынула у меня из рук цветы, не
бросила их на мостовую, затем продела свою руку в черной перчатке с
раструбом в мою, и мы пошли рядом.

- Дальше, - сказал Иван, - и не пропускайте,пожалуйста, ничего.

- Дальше? - переспросилгость, - чтоже, дальше вы могли бы и сами

угадать. — Он вдруг вытер неожиданную слезу правым рукавом и продолжал:

- Любовь выскочила перед нами, как из-под земли выскакивает убийца в
переулке, и поразила нас сразу обоих! Так поражает молния, так поражает
финский нож!

Она-то, впрочем,утверждала впоследствии,что этоне так, что любили
мы, конечно, друг друга давным-давно, не зная друг друга, никогда не видя, и
что она жила с другим человеком, и я там тогда… с этой, как ее…

- С кем? - спросил Бездомный.

- С этой… ну… этой, ну… -ответил гость и защелкал пальцами.

- Вы были женаты?

- Ну да, вот же я и щелкаю…на этой…Вареньке, Манечке… нет,

Вареньке… еще платье полосатое… музей… впрочем, я не помню.

Так вот она говорила, что с желтыми цветами в руках она вышла в тот
день,чтобы я наконец ее нашел, и что если бы этого не произошло,она
отравилась бы, потому что жизнь ее пуста. Да, любовь поразила нас
мгновенно. Я это знал в тот же день уже,через час,когда мы
оказались,не замечая города,у кремлевской стены на набережной. Мы
разговаривали так, как будто расстались вчера, как будто знали друг
друга много лет.
 

Прослушать или скачать Ernesto Cortazar With you бесплатно на Простоплеер

Она не любит чужаков, не смотрит долгим взглядом в спины.
Взведенный мысленно курок, смягчает внутренней пружиной.
Не коронует, не казнит. На - « Вы », дерзка, горда, игрива…
Убьет и  тут же воскресит. Легко, без умысла, невинно.
Ворвется в окна, расплескав, луны прозрачность в спящий полог.
И до последнего глотка, и до последнего глотка…
Вино любви… в руке рука.
Она и Он… 
И спящий город.

Он не приемлет суеты, болтливость праздную сверх меры,
Свои заветные мечты, несет годами, с Божьей верой.
Не коронует, не казнит, умен, галантен, всё по чести.
Спасет, и скажет – « надо жить! »… рукой согреет медный крестик.
Восстанет против  тишины, колен упавших, ран открытых.
И до последних дней в глаза, и до последних  дней в глаза…
В которых свет и образа…
Она и Он…
И свет молитвы.

Она из первых Маргарит, вкусивших плод  сакральных знаний,
В ее душе всегда горит, звезда вселенских предсказаний.
Алеют в сердце снегири, пушистой грудкой согревая
Клочок истерзанной души, застывший в недрах подсознанья.
На перекрестке двух миров: Она и Мастер… Книга судеб.
И до последнего листка, и до последнего листка,
Его стихи, мечты, слова…
Она и Он…
И берег лунный.

... Пришпорит ночь своих коней, плащом стирая грани жизней,
Закат из тысячи свечей, зажжется в небе живописно.
И для истерзанных двух душ, найдется маленькая гавань,
Где весла будят тишину, жемчужно - снежного тумана…
Где выше птиц и  парусов,
Она и Он…
Звук голосов….
И двери Храма.

© Copyright: Аленушка Вергунова, 2011
Свидетельство о публикации №111101009403 

Дорогой Мастер, я пишу Вам из раннего утра.
Это письмо можно сжечь, а можно смаковать чайной ложечкой –
словно брусничное варенье, пробуя на язык его горечь –
или сладость? Я ещё не решила, каков будет вкус письма,
потому что утро совсем раннее, незагорелое,
я ещё слегка сплю и не пытаюсь казаться умной,
а рыжеволосое отражение в зеркале кажется незнакомкой.

Я тихонько подхожу к зеркалу, говорю ей: «привет!»,
и она улыбается – солнечно-солнечно
(кажется, я когда-то умела так же?)
Мастер, вы не знаете, что сталось
с той беззаботно-счастливой кареглазой незнакомкой,
кормившей с руки синих птиц и любившей шальное небо, рифмы,
но больше всего – тихие ночные разговоры с Воландом?

Каждый вопрос – это взгляд за плечо, в прошлое,
которого больше нет. Глупо разыскивать двери, ловить дыханье,
воровать вдохновение или ремонтировать строчки.
И если в амальгаме Вашего зеркала, Мастер, отразится крохотный свет,
просто отвернитесь, потому что это не я, это другая –
и её давно уже нет. Только память про рыжие прядки и стук каблучков,
и ворвавшийся в окна…. такой золотистый…. такой одинокий рассвет…
а ещё –
невозможность прощанья
и
невозможность прощенья.

© Copyright: Василенко Ирина, 2009
Свидетельство о публикации №109041901279 

— Слушай беззвучие, — говорила Маргарита мастеру, и песок шуршал под ее босыми ногами, — слушай и наслаждайся тем, чего тебе не давали в жизни, — тишиной. Смотри, вон впереди твой вечный дом, который тебе дали в награду. Я уже вижу венецианское окно и вьющийся виноград, он подымается к самой крыше. Вот твой дом, твой вечный дом. Я знаю, что вечером к тебе придет те, кого ты любишь, кем ты интересуешься и кто тебя не встревожит. Они будут тебе играть, они будут петь тебе, ты увидишь, какой свет в комнате, когда горят свечи. Ты будешь засыпать, надевши свой засаленный и вечный колпак, ты будешь засыпать с улыбкой на губах. Сон укрепит тебя, ты станешь рассуждать мудро. А прогнать меня ты уже не сумеешь. Беречь твой сон буду я.

Прослушать или скачать Мастер и Маргарита Прощание бесплатно на Простоплеер

Вряд ли вы узнали бы Коровьева-Фагота, самозванного переводчика при таинственном и не нуждающемся ни в каких переводах консультанта, в том, кто теперь летел непосредственно рядом с Воландом по правую руку подруги мастера. На месте того, кто в драной цирковой одежде покинул Воробьевы горы под именем Коровьева-Фагота, теперь скакал, тихо звеня золотою цепью повода, темно-фиолетовый рыцарь с мрачнейшим и никогда неулыбающимся лицом. Он уперся подбородком в грудь, он не глядел на луну, он не интересовался землею под собою, он думал о чем-то  своем, летя рядом с Воландом.
— Почему он так изменился? — спросила тихо Маргарита под свист ветра у Воланда.
— Рыцарь этот когда-то неудачно пошутил, — ответил Воланд, поворачивая к Маргарите свое лицо с тихо горящим глазом, — его каламбур, который он сочинил, разговаривая о свете и тьме, был не совсем хорош. И рыцарю пришлось после этого прошутить немного больше и дольше, нежели он предполагал. Но сегодня такая ночь, когда сводятся счеты. Рыцарь свой счет оплатил и закрыл!
Ночь оторвала и пушистый хвост у Бегемота, содрала с него шерсть и расшвыряла ее клочья по болотам. Тот, кто был котом, потешавшим князя тьмы, теперь оказался худеньким юношей, демоном-пажом, лучшим в шутом, какой существовал когда-либо в мире. Теперь притих и он и летел беззвучно, подставив свое молодое лицо под свет, льющийся от луны.
Сбоку всех летел, блистая сталью доспехов, Азазелло. Луна изменила и его лицо. Исчез бесследно нелепый безобразный клык, и косоглазие оказалось фальшивым. Оба глаза Азазелло были одинаковые, пустые и черные, а лицо белое и холодное. Теперь Азазелло летел в своем настоящем виде, как демон безводной пустыни, демон-убийца.
Себя Маргарита видеть не могла, но она хорошо видела, как изменился мастер. Волосы его белели теперь при луне и сзади собрались в косу, и она летела по ветру. Когда ветер отдувал плащ от ног мастера, Маргарита видела на ботфортах его то потухающие, то загорающиеся звездочки шпор. Подобно юноше-демону мастер летел, не сводя глаз с луны, но улыбался ей, как будто знакомой хорошо и любимой, и что-то сам себе бормотал.
И, наконец, Воланд летел тоже  в своем настоящем обличье, Маргарита не могла бы сказать, из чего сделан повод его коня, и думала, что возможно, что это лунные цепочки и самый конь — только глыба мрака, и грива этого коня — туча, а шпоры всадника — белые пятна звезд. 

Прослушать или скачать Мастер и Маргарита Главная тема бесплатно на Простоплеер

Воспоминания – это не часть нас, лучше пусть они идут рядом с нами. У них свое право на странствие. Поверь, воспоминания знают, когда нужно отойти, на время исчезнуть. Жалуются на их постоянное присутствие те, кто сами же заперли их в себе.

Прослушать или скачать Les Enfoires Qui a le droit? бесплатно на Простоплеер

Он приходит каждые сорок дней, открывает двери своим ключом, обнимает меня и молчит о ней так, что мысли пронизывают плечо. И я чувствую, как начинает ныть в подреберье, как спазм проникает вглубь, расходясь по сосудам, как будто нить догоняет упущенную иглу. Он молчит, улыбаясь, в Его глазах я читаю проклятое слово: долг. Он авансом ее для меня писал, и теперь мне оплачивать каждый слог, каждый день, проведенный в ее тепле, каждый шаг по запретным ее мирам…

Он сидит, завернувшись в потертый плед.

Я готовлюсь медленно умирать.

А потом, возвращаясь в себя, едва различая за болью Его черты, я встаю и прошу у Него слова, сквозь которые сможешь проникнуть ты, я прошу одолжить мне еще чуть-чуть, силуэты становятся все ясней…

Он смеется и хлопает по плечу.

Мы встречаемся.

Каждые сорок дней.

© Copyright: Кот Басё, 2011
Свидетельство о публикации №111021103943 

Была глубокая ночь, только он отчего-то никак не мог уснуть.
За окном мело, снег стучался в окна, и причудливые тени плясали по стенам под скрипку ветра. Завтра предстоял тяжелый день - переезд в новый офис - следовало бы выспаться, потому что неизвестно, сколько придется проторчать на работе, а сон никак не шел.
Интересно, который уже час - в смысле, сколько осталось спать - вздохнул он и протянул руку к телефону. Телефон послушно высветил циферки и желтый конвертик - SMS.
Он открыл сообщение и вздрогнул. Перечел еще раз."Открой, окно, пожа! Мне холодно..."
Номер не определялся, но это могла написать только Она. Только Она могла прислать среди ночи такое сообщение. И это - "пожа"... Сомнений быть не могло. Она.
В висках зашумело, сердце заколотилось. Может быть, он спит? И это просто сон? Надо проверить. Встать, пойти выпить воды. Он встал, прошел, спотыкаясь о кресло, на кухню (чертово кресло, опять оставили посреди комнаты!), включил свет (в комнате заворочалась жена), налил воды прямо из крана (не делал этого уже лет двадцать), выпил залпом, потом снова взглянул на телефон, который принес с собой. Смс-ка была на месте. "Открой окно, пожа!"........
Она появилась ниоткуда несколько лет назад. Просто материализовалась (из слов? облаков? струй дождя? из тоскливых рассветов?) А он даже не подозревал о её существовании. Вернее, давно забыл, что была такая девочка, с вечно смеющимися глазами.
Она забрасывала его письмами, стихами и мелодиями, и он поначалу послушно следовал за ней. Его забавляла эта невинная, но лестная связь. А иногда больше, чем забавляла. Даже сподвигала его на маленькие подвиги, в основном, мысленные. А иногда он думал, что Она - сумасшедшая. Да, наверное, так оно  и было. Она запросто признавалась ему в любви и говорила, что мечтает с ним обвенчаться. Но только, чтобы непременно, это была не церковь - а церквушка, и чтобы непременно - старая. И он послушно подыскал такую церквушку, сфотографировал  и прислал ей. В шутку: мол, подойдет?  А она сразу отправилась туда - за тысячу километров - осмотреть и одобрить. Ну такая смешная!
А когда она вдруг завалилась к нему офис, объявив, что у неё через два часа самолет в Канаду...Он улыбнулся. Они еле успели тогда в аэропорт. Собственно, только по дороге, в машине он и разглядел её вблизи. Больше они не виделись. Ни до, ни после. Он только в щечку её поцеловал тогда, по-дружески. А она почему-то расплакалась.
Но потом исправно продолжала писать, а он отвечал ей, потому что это уже вошло в привычку. Несколько попыток прекратить странные (и глупые, на его взгляд) отношения ни к чему не привели. Либо она возвращала его, либо он сам отыскивал её следы и восстанавливал статус-кво. Потому что без неё однозначно было хуже. Он знал, что всегда может позвонить ей. И звонил. Редко. По необходимости. Необходимость вызывал протест против бесконечных будней, усталостей, промозглого климата и душевной пустоты. Она все это умело зашептывала и он успокаивался.
Она делилась с ним своими снами, или это были  фантазии, или, и то, и другое. Она писала, что иногда по ночам прилетает к нему, и что они порой вместе летают над его городом. А однажды посетовала на то, что у него было закрыто окно, и ей пришлось вернуться обратно. Смешная! Пролетела по небу тысячу километров, а в окно не попала. Смешная.
"Открой окно, пожа! Мне холодно..."
Его внезапно прошиб пот. Ругая самого себя за промедление, он бросился открывать подряд все окна. Снег летел в комнату, колол и обжигал лицо, но он все равно высовывался наружу и глядел во все стороны. Наконец, опомнившись, закрыл окна и лег в постель. Жена повернулась и спросила, который час.
Она погибла полгода назад. В авиакатастрофе. Вместе со всей делегацией, которую сопровождала на какую-то ассамблею в какую-то страну.
Он так привык к её бесконечным командировкам, что уже давно и не вслушивался, куда и зачем она летит. А ведь она прислала тогда сообщение. Последнее сообщение. "Я полетела, люби, не скуча, пожа"... Эти её сокращения то умиляли, то раздражали его. Прошло немало времени, пока он догадался, что "люби" - это "любимый". Да он и не собирался скучать. Ведь она писала ему отовсюду. Разве что, не писала во время полета. Да и то...Писала, наверно. Мысленно.
Он видел некролог в интернете, видел её в списке погибших. Сразу тогда набрал её номер. Абонент вне зоны...Долго еще не мог поверить. Впрочем, не так и долго. Главное доказательство отсутствия её существования - отсутствие её писем. 
Нет её, нет.
Он опять взял телефон. "Открой окно, пожа! Мне холодно..."
И он открыл окно.

© Copyright: Маргарита Виталина, 2012
Свидетельство о публикации №212083100130

Я отравлен тобой, наверно... Околдован дурман-травой, приворотным настоем верным мандрагоры, с твоей слезой... Но мне нравится пить неспешно этот лунный, полночный яд, и смотреть сквозь твою одежду, и не ведать других преград. Я и сам бы пришёл к рассвету - есть дурманы сильнее трав, но ты веришь в любовь, в приметы... даже если причина - яд... Улыбаюсь и пью, колдунья... ты же веришь, что всё всерьёз - этот сумрак и свет июля, эта россыпь девичьих слёз, и покорность ручного волка в моих светлых стальных глазах, и кукушка, что вдруг умолкла в этих старых, резных часах...
Я отравлен тобой, конечно... эта кожа и этот взгляд. И я выпью до дна, неспешно, этот лунный полночный яд. Не припомнишь, и не узнаешь кто вошёл в эту полночь в дверь - ты легко мои сны читаешь, но не видишь кто друг, кто зверь... Это магия летней ночи, самый древний, простой обряд - расскажи мне чего ты хочешь, и забудь про отваров яд. Я смотрю сквозь твою одежду, у меня самый синий взгляд...Ты колдуешь весьма небрежно -  у тебя нет пути назад.

© Copyright: Снежный Рыцарь, 2013
Свидетельство о публикации №113062307335 

Этот город пропитан тобой насквозь,
Его воздух вдыхаю как прежде - с болью.
Ты прошла здесь как пуля сквозь сердце... сквозь,
Я другой такой раны, прости, не помню.

Главы сумрачной книги - закат... рассвет,
Этот город отмечен твоим проклятьем.
Я ни разу не слышал в нём слова "нет",
Пока ты не коснулась меня причастьем

Своих бархатных рук, изумрудных глаз -
Подожди... этот город тобой пропитан.
Без тебя его воздух - смертельный яд,
Белладонны сок в пузырьке разбитом.

© Copyright: Снежный Рыцарь, 2012
Свидетельство о публикации №112110309863 

Прослушать или скачать Lunik The Bubble I Am In бесплатно на Простоплеер

она выбирает шелка потоньше, меха помягче.
пытаешься угодить ей, делаешься строже,
говоришь - ей надо дороже, я буду дороже,
говоришь, ей надо ярче, я стану ярче.

отгоняешь и псов цепных, и холуев убогих,
за нарядом наряд, за фейерверком - фея,
говоришь - люблю тебя, я же тебя жалею,
худеешь, взрослеешь, каблуком удлинняешь ноги.

ну что ей еще? какие еще подарки?
какие еще придирки, несовпаденья?
она любит шампанское в день рожденья,
а ты любишь ее... и норки, шелка и парки

все только повод - опять оказаться ближе:
дышать ей в шею, перебирать ее юбки.
она капризничает и надувает губки:
"уже три месяца я не была в Париже"

из островов она предпочитает частный,
среди самолетов - тот, где есть спа и спальня...
ты говоришь - я отправлю тебя в Испанию,
ты говоришь - давай, я куплю тебе счастье.

а она бы наверное могла и сама потратиться,
если б влюбилась в тебя без ума, без памяти.
возможно, друг друга вы все же переупрямите,
но счастья не будет.
не будет,
не будет

© Copyright: Марта Яковлева, 2009
Свидетельство о публикации №109112302712 

 Ты медленно пьешь, осторожно, тонко…
   И греешь зачем-то в руках коньяк. А я бы давно опустился шелком тебе на колени… А я… а я… а я закипаю тобой на вдохе… Худею по правилам /ну почти…/ - немного стихов, много-много кофе и эти безжалостные гудки пунктиром по венам… И до рассвета спускается ночь, словно вдоль спины, пока не услышу твое «привет»… И не вспомню, как мало нам ждать зимы. Но в нашем кафе нет таких кабинок, чтоб шторку завесили – и одни… Все царства, что я возводил – мимо! Поди теперь вспомни - зачем они?
   Мой стиль изменился, как детский почерк, как сорванный голос, как дерзкий смех. И я так хочу целоваться громче - при зрителях, близких, врагах… при всех!
   На чашке ожог… Ты касалась мятно своими губами… Остался след… Теперь на салфетке, тобой измятой, написан помадой автопортрет…
   И, может быть, это шальные нервы и ревность ко всем, кто был просто «до». Но я всего-навсего буду первым, рискнувшей в тебе раствориться льдом, кто будет любить все твои цунами и каждую дюну твоих пустынь…
   А ты мне прости десять тысяч «-маний», смешное желанье учить латынь, мечту - воскресить племена этрусков, стать кровью в предсердии декабря!.. Сбиваясь со всех языков на русский, шептать тебе "mia"... кричать "моя!"

© Copyright: Велма, 2009
Свидетельство о публикации №109111208582 

Это была ее ночь. Как же мало их у нее было, как ничтожно мало шансов стать прежней… С каждой такой ночью, невозможно скоротечно растворяющейся в рассвете, она понимала, что никогда ничего не исправит…Никогда.
Почему это именно ей? Сто миллионов нормальных людей, а она такая… Ни семьи, ни детей… Одни только клыки в полнолуние и жажда крови… Лет до 16 она боролась. Что это? Гибрид оборотня и вампира? Что-то новое? Она сама себя называла Леди вамп. А что еще остается? Перечитала массу литературы, ездила по монастырям, встречалась с парапсихологами и экстрасенсами. Никто не мог ей сказать, что это такое… Обычная женщина двадцать дней – и вампир один… В 16 поняла, что силой воли не поможешь… Но однажды она услышала о том, что после замужества все это пройдет… Вышла замуж, но ничего не прекратилось… Муж ни о чем не догадывался. Уж лучше б ей выть на луну!!! Чем периодически бороться с желанием вонзить зубы в его беззащитную шею… Через год окончательно убедилась, что так жить не может. Он не понял, что произошло. Просто жена подала на развод. Сказала, разлюбила.. А любила ли?
Это была ее ночь. Головокружение и сладковатый привкус во рту. Уши, как заложены ватой, и жажда, жажда…
Она высматривала жертву очень аккуратно. Привлечь, заманить, очаровать, привести домой… Есть такой тип мужчин, которые любят дикие игры с вонзающимися ногтями и дикой страстью. После многочасовой секс-гонки они обессилено засыпают. Именно такой тип мужчин никогда не разберет наутро, что следы на его шее – это не только страстные поцелуи – но и маленькие дырочки от двух белых клыков. Эти мужчины уходят домой полностью удовлетворенными, а небольшую слабость приписывают чрезмерной активности прошедшей ночи…
Она не запоминала их в лицо. И никогда не задумывалась о том, что каждое полнолуние, их потом неодолимо тянуло куда-то. И они не могли понять, что это. Зов крови просыпался только на третий раз… А шансы встретить одного и того же мужчину три раза подряд были ничтожно малы.
Она думала лишь о том, что старается принести минимум вреда… Человеческое намного сильнее.. Ведь она все же целых 20 дней – обычный человек. И только одну ночь – вампир.
Это была ее ночь. Все писано, как по нотам. И мужчина такой же, как всегда. Сколько их уже было? Сто? Двести? Нет, гораздо меньше, а кажется – миллионы… Знакомство, улыбки, подмигивания. Квартира. Вино. Белый атлас простыней. Она любила белые атласные простыни. Как-то мужественнее на них смотрятся мужчины… Белая простынь – классика жанра – лакмусовая бумажка вампирьей сущности. Чтобы не пролить ни капли.
Он лежал на простынях, а она забавляла его стриптизом… Так проще раздеться – чтобы сразу приковать к себе внимание, чтобы не отпускать.. Единый сценарий всякой полнолунной ночи – и вдруг – сбой!
- Ты меня совсем не помнишь?
- Нет…
Сбить таким вопросом можно любую женщину, настроившуюся на приятное времяпровождение, но не вампира, который чует запах крови… Казалось, ничто не может остановить ее дикий пасадобль – танец страсти, способный вскружить голову любому мужчине. Но прозвучала еще одна фраза:
- Когда ты не узнала меня в прошлый раз, я решил, во что бы то ни стало найти тебя опять… Неужели ты и в нашу третью встречу меня не вспомнишь?
Ушат холодной воды на кипящие от эмоций нервы.
Третий раз… И он будет таким же, как она. Бог ты мой, она и не знала доселе, что значит искушение… Вот оно – он пришел сам. И она не будет одна в этом мире. Одиночество – оно просто ее съело. Как возникает одно желание из другого? Плавно перетекая, или взрываясь сотнями острых осколков возможного счастья. А счастья ли?
Испокон века общение женщины и мужчины немного отягощено взаимным самообманом и облегчено взаимными милостями. И милости эти – довольно опасная штука. Одна из такой милости – это милость победителя… Но кто победил сегодня?
Говорят, что любовь рождается от изумления. Кто-то изумляется внешности, кто-то интеллекту… А она удивилась его таким просты словам. О том, что он ее искал.. Искать вампира?!!! Обычно они ищут…. Конечно, есть исключения – например, охотники за вампирами, но здесь не тот вариант. Напускная страсть тигрицы улетучилась и на смену ей пришла усталость. Так бывает… Особенно, когда мы что-то неожиданно теряем… или находим.
Она села на край постели. Обычная женщина, уставшая от долгого дня… Он нежно коснулся ее шеи, провел кончиками пальцев по позвоночнику… Да, она умела соблазнять и покорять. Она была замужем, и владела сотнями излюбленных женских хитростей. Но все эти хитрости порой рассыпаются в ничто от нежности и ласки мужчины, который так долго искал именно тебя…
Любовь – это прекрасное чувство, и все же оно рождается за пределами постели… Но нередко – после нее. И часто страсть проигрывает лавине нежности – особенно, если этого хочет мужчина.
Говорят, что любовь когда-то обуздала Кинг-Конга. А нежное прикосновение – вампира… Она заснула в его объятиях, обласканная новыми ощущениями. Забывшая о жажде крови… Потому что страсть – это голова и тело, а нежность – это сердце и душа.
Однажды она услышала о том, что после замужества она станет обычной женщиной. О боги!!! При чем тут замужество??? Трепет нежных мужских объятий – та редкая жемчужина, найдя которую, можно загадать желание… Но лишь раз в жизни. И оно обязательно исполнится… Потому что с таким мужчиной невозможно загадать что-либо иное, кроме счастья с ним… И любая женщина может проснуться наутро другой… Потому что мужчина этого достоин…
И самое важное – успеть поймать тот самый момент, как леди Вамп. Поймать и загадать.. Один раз в жизни…

© Copyright: Злата Литвинова, 2008
Свидетельство о публикации №208071500280

Женщина - это вам не металлическая мебель; она - цветок. Она не хочет деловитости. Ей нужны солнечные, милые слова. Лучше говорить ей каждый день что-нибудь приятное, чем всю жизнь с угрюмым остервенением работать на нее.

Прослушать или скачать Different бесплатно на Простоплеер

Ночь еще красит ресницы, готовится к встрече.
Месяц глядит на часы, раздражаясь немножко.
Шторы заката задернуты. Слишком беспечна -
То опоздает, затем подкрадется, как кошка.

Стрелки часов завершают еще одно сальто.
Месяц опять поправляет серебрянный галстук.
Ночь любит платья чернее сырого асфальта -
Тихо смеется над стилем влюбленного франта.

Встреча проходит в кафе, в атмосфере покоя.
Ночь постоянно молчит и следит за часами.
Месяц, не выдержав, спросит: "Зачем ты со мною?"
Спутница вздрогнет, но вряд ли зальется слезами.

Ночь поднимает глаза и царапает взглядом:
"Любит другую и точно ко мне не вернётся.
Я выбирала из тех, кто таскается рядом,
Плюс, ты немного похож на него...
На солнце".

© Copyright: Дикон-Ди, 2012
Свидетельство о публикации №112072508351 

Остывший кофе. Мягкий полумрак.
Дымок свечи и крепких сигарет.
Ты всё надеешься услышать её шаг,
Задать вопрос и получить ответ.

Шаги. Ты с трепетом их ждёшь,
Закуриваешь нервно и вздыхаешь.
Надеешься, что всё ещё вернёшь,
Надеешься и грусть тем убиваешь.

Шаги, и где вы затерялись?
Ведь время встречи уж прошло давно.
Упорно веришь ты - часы сломались,
Ты лжёшь себе, но смотришь всё в окно.

Свеча уж гаснет, а её всё нет.
Посудина окурками полна.
Уж выветрился запах сигарет.
Шаги...Ты слышишь?...
                    Да, это она!

© Copyright: Дикон-Ди, 2004
Свидетельство о публикации №104111001113

А ты похожа на ту, из прошлого, с кофейным вкусом пустых ночей.
Тогда я верил, что сны не водятся, они лишь в капсулах и у врачей.
В постели месяц спала бессонница, клубком свернувшись, как черный кот.
На кухне шастало одиночество. И я не помнил ни день, ни год.

Явилась осень по расписанию, и тридцать дней под одним зонтом.
Коэльё, Гёте уже прочитаны, от Мураками – последний том.
По всем страницам бегом из прошлого, не спотыкаясь на запятых.
Пока в метро незнакомка в бежевом мне не сказала, что это ты.

И впрямь похожа на ту, из прошлого. Без сигареты, но всё же ты.
Мы улыбнулись, как и положено, но на душе заскребли коты.
Наш разговор даже чудом клеился, как будто диктор поставил речь.
Но про себя каждый думал: «Господи, не дай нам больше подобных встреч!»

© Copyright: Дикон-Ди, 2012
Свидетельство о публикации №112090310219 

Я снова вдохнула твое тепло. От твоего тела так и веяло ароматом прошлого. Незаконченного прошедшего времени, как в английском языке. Present Perfect. Уж лучше бы было Past Simple. Так странно лежать, касаться тебя одним пальчиком, так незаметно, чтобы не испортить ничего. Так приятно ощущать твое дыхание на своей шее, ресницах... Просто с тобой приятно рядом находиться... Твои пальцы поглаживают мои. Что это? Просто так получилось? Или тебе этого хотелось? Что с нами происходит? Что со мной? С тобой? Эффект незавершенного действия. Что мы с тобой не закончили? Ах, да, остались после расставания друзьями. Так не бывает. Потому что каждый раз при встрече с тобой у меня сжимается что-то внутри. Каждый раз, когда ты обнимаешь меня на прощание, что-то внутри громко кричит: "не отпускаааай!" Держи изо всех сил. Но стоит ли оно того? Нужно ли его держать? Ты не отвечаешь на мои немые вопросы. Я их не задаю, потому что боюсь услышать ответ, который бы разочаровал меня. Напиваясь в очередной раз, ты подходишь, и, уткнувшись носом в мое плечо, обнимаешь за талию, спуская руки чуть ниже... Что это? Разум? Сердце? Или что-то ниже пояса? И просто обняв, ты молча уходишь. Я боюсь поднимать глаза, ведь я поддаюсь тому же искушению, что и ты. Я боюсь заговорить о "нас", потому что никаких "нас" уже давно нет. Просто потому что я поставила точку... А сейчас вновь пририсовывю еще две... на твоей спине. Ты иногда вздрагиваешь от моих прикосновений, но ничего не говоришь... Просто лежишь и, наверное, чувствуешь... Ощущаешь ли ты то же, что и я? Хочется ли тебе повернуться ко мне лицом и обнять меня, а потом так тихонько поцеловать... В висок... Контрольный.. Как умеешь только ты... Усни со мной рядом... усни... Ты будешь спать, а я буду дышать тобой, ведь нам так мало осталось... Ведь снова скоро расставание... Уже завтра! И снова на полгода.. или на год.. В очередной раз... Записать бы это мгновение на кассету.. и слушать твое сопение перед сном.. Чтобы так уютно и тепло...  

© Copyright: Маленькая Неслучайность, 2011
Свидетельство о публикации №211081900593

Знаешь, мне кажется, что до тебя я настоящий кофе себе даже не представляла. Хотя уже лет десять варю первую чашку кофе, ещё досматривая самые дорогие картинки утренних сновидений. Именно от его запаха просыпаются чувства, и я начинаю видеть окружающий мир.
Но только когда в моей жизни появился ты, этот напиток приобрёл характер и ту привлекательность, что делает чашку ароматной бодрости самым желанным и очень личным напитком по утрам. Может быть поэтому, по привычке высыпая кофейную гущу на блюдце, я вижу в ней очертания твоего лица: вот эта линия волевого подбородка, а эта упрямо сжатых губ.

Кофе должен быть горьким, как правда, и пьяняще-душистым, как полынь! сказал мне ты, и с тех пор этот рецепт кажется единственно правильным.
Благодаря тебе я стала лучше понимать Уинстона Черчилля, которому принадлежат слова: Кофе напиток очень личный. Его, как и коньяк, нельзя пить кружками! . И стала дорожить каждой выпитой чашечкой кофе, превращая в ритуал его приготовление. И от первого обжигающего глотка густого ароматного напитка мир становится привлекательнее, солнце ярче и ближе становится мечта)

Прослушать или скачать History бесплатно на Простоплеер

Прежде чем установить, хм, тесные отношения с женщиной, попробуйте кофе, что она сама приготовила. Макияж, туалеты, украшения — это все для себя. Боевая раскраска индейца. А вот кофе — это, дорогой мой, для вас. Напиток тонкий. Требует интуитивного определения пропорций и чувства времени. Алхимический напиток, одним словом. Сделаете глоток — и сразу все ясно. Если женщине не дана магия любви, выйдет перекипяченная бурда. Мой вам совет, ставьте чашку и бегите, не оглядываясь!

Нет лучшего приворотного зелья, чем обычный кофе, сваренный собственноручно. Когда мужчина его попробует, он уже никуда не денется.

— А любовь? Настоящая любовь?
Боже, какой идиотский вопрос.
Она улыбается, вежливо. Видимо, об этом её тоже уже спрашивали.
— Настоящая любовь – это кофе, который варишь дома с утра.
Свежемолотый, желательно вручную. С корицей, мускатным орехом и кардамоном. Кофе, рядом с которым надо стоять, чтоб не убежал, иначе безнадежно испортится вкус. Надо проследить, чтоб он поднялся три раза, потом налить ложку холодной воды в джезву, подождать пару минут, чтоб осела гуща. Кофе, который наливаешь в старую любимую чашку и пьёшь, чувствуя каждый глоток, каждый день. Наслаждаясь каждым глотком.

И ристретто. Ристретто – это смерть. Это когда вся жизнь – одним глотком. Выпиваешь, просишь счёт и уходишь.

Айриш, кофе по-ирландски…страсть. Где-то там, на самом дне, обжигающий алкоголь. Можно перемешать, тогда он практически не чувствуется, если кофе приготовлен правильно, конечно. Но он там всё равно есть, и всё равно неизбежно пьянеешь. Кстати да, хуже плохого эспрессо может быть только плохой айриш.

Ещё есть мокко – кофе с горячим шоколадом. Мокко – это меланхолия. Густая и тягучая. Но даже в мокко есть молоко. И сладость, та, которую не найдёшь в эспрессо, например. Её и чувствуешь не сразу, и каждый раз не очень понимаешь, почему заказал именно его. Только потом вспоминаешь, в тот самый момент, когда становится сладко.

Латте…латте – это мечты, эспрессо, разбавленный молоком надежды, и пенка, помните, да? Та самая пенка, которая бывает в капучино. Но нет корицы, нет той терпкости, которая позволяет прочувствовать момент.

Капучино – это влюблённость. Сначала терпко, потом сладко и легко, а на поверку – всё та же жизнь. Но моменты, когда сладко и терпко, — самые лучшие. Кстати, всегда можно просто съесть пенку и не пить, но это мало кому приходит в голову. Видимо, дело всё-таки в сочетании.

Эспрессо – это жизнь. Горчит, но бодрит. Первый глоток может показаться невкусным, но, допив чашку, всегда хочется ещё одну. А на ещё одну чаще всего не хватает времени.

Ты просыпаешься утром и шагаешь по своей любимой квартире. Берешь в руки свою любимую газету и за завтраком изучаешь свежие новости страны. Допиваешь свой любимый кофе и подгоняешь любимого сына в школу. По дороге на свою любимую работу ты слушаешь свою любимую радиостанцию и подпеваешь любимым песням. В своем любимом кабинете ты раздаешь указания на день своим подчиненным и уезжаешь по делам в своей любимой машине. Любимые друзья, обед в любимом ресторане.Вечером ты забираешь с работы свою любимую жену , и, сделав покупки в своем любимом магазине, отвозишь ее домой. Немножко отдохнув, ты вдруг вспоминаешь, что у тебя остались незаконченные дела, целуешь свою любимую жену, заглядываешь к любимому сыну в комнату и «не хочу, но надо» уходишь из дому.
Сев в свою любимую машину, ты сначала звонишь своему любимому другу , чтоб прикрыл в случае чего. Потом набираешь мой номер.
-Я очень соскучился. Ты себе представить не можешь. Нам срочно нужно увидится. Я не могу больше.
Я обзваниваю подруг. Девичник отменяется. Прости, мама, я сегодня не ночую дома.
Ты лежишь на моих коленях и рассказываешь о всем происшедшим за день: любимый кофе, как оказалось, вредный для здоровья.Любимую газету перекупили, как и всех, и пишут лживую правду. В любимой квартире нужно делать ремонт. Что я думаю по этому поводу? Зачем ремонт? Ты же строишь дом, квартиру будешь сдавать квартирантам. Для них и такое состояние ремонта будет за счастье. В любимой машине тебе не нравится салон. Ты хочешь ее поменять. Что я думаю по этому поводу? Зачем менять машину? Поменяй салон. На белый кожаный. Любимый сын взрослеет, показывает характер. Что я думаю по этому поводу? Поговори с ним. Но уже меньше «сюсюканьей». Он взрослеет. Ему нужен твой мужской совет. Любимая жена болеет… Что я думаю по этому поводу? Свози ее на курорт. Побудь с ней. Удели внимание. Ей тебя не хватает…Как и мне. Мне очень тебя не хватает.
Твои пальцы нежно сжимают мои плечи, оставляя свои отпечатки. Ресницы блуждают по щекам. Задерживаются на мокрых веках. Губы целуют руки. Руки прижимают сильно мою голову к груди. Но сердце твое толчком меня отталкивает от себя. Оно бьет меня в висок.. Шепчет мне враждебно: «Уй-ди!», «уй-ди», «уй-ди»…
-Я обожаю тебя, моя девочка…
Ты выдыхаешь дым сигарет, выдыхая из себя боль. Тебе становится легче. А я его вдыхаю вместе с твоими проблемами и мне становится грустно… Что ты любишь? Работу, машину, квартиру, кофе, сына, жену, друзей… а меня? Меня ты обожаешь… Это все, что ты можешь сказать обо мне… Грустно…

© Copyright: Любовница, 2010
Свидетельство о публикации №210082800204 

Я буду ждать в кофейне без названия,
Где мы однажды встретились с тобой,
И где ты не остался без внимания -
Подарок, предназначенный судьбой.

Я буду ждать тебя в углу за столиком,
Когда придет волшебница-весна,
Где белая березка тонким стволиком
Позирует стыдливо у окна...

И на карнизе, как тогда, голубка с голубем
Ведут свою извечную игру -
Перед любимой ходит голубь гоголем
И крылья расправляет на ветру...

Мужчина рядом шелестит страницами,
Наверно тоже встречи с кем-то ждет,
И, наблюдая за воркующими птицами,
Сильнее пальцами сжимает переплет...

Я жду тебя в кофейне без названия,
Однажды, растревожившись весной...
Я не назначу даты для свидания,
Ведь ты уже давно  живешь с другой...

© Copyright: Марина Бойкова, 2010
Свидетельство о публикации №110122007933 

© Ирина Корнетова, 12.10.2010 в 00:18
Свидетельство о публикации № 12102010001835-00184642

Это действительно чаще всего происходило весной, хотя случалось и под осень, в такое время, когда всё меняется. Оно всё цветёт или увядает, воды начинают течь или замерзают, а ты вдруг чувствуешь, что становишься шёлком, тело твоё мнётся и вьётся, разглаживается и льнёт, не понять даже, к чему или к кому. Себе видишься шёлком, а ближним своим – серебром, потому что им начинает казаться, что ты окружена непроницаемой прохладой, твёрдой поблёскивающей корочкой, через которую не процарапаться. И тогда горе им, ближним, потому что ты вроде бы и не ждёшь, но кто-то должен прийти и приблизиться, миновать границу, не заметив её, и за это сорвать все цветы, собрать плоды и получить все призы, надо ему или не очень. А пока его нет, так легко и одиноко, что гляди того улетишь, шаг, другой, а потом думаешь, а зачем я – ногами? ведь лететь быстрей, если уж я всего лишь шёлк, всего лишь шарф. И глупо спрашивать, какие планы на лето или «что ты делаешь этой зимой», – кто, я? Нечего рассказать, нечем похвастать, потому что среди ваших земных путешествий и ваших побед нет места для меня, и не имею я никакого знания ни о себе, ни о будущем, кроме одного, – а у меня скоро будет любовь...

Прослушать или скачать Shaheen Sheik Here We Go бесплатно на Простоплеер

Ты  сегодня летала над городом так, что снег, не растаявший между домами, в тени, в тиши, исчезал от улыбки твоей, от того, что ей этот март по праву рожденья принадлежит. Ты сегодня вступала в права, ты была права… Небо стало таким огромным, таким святым… А тебе солнце золотом вышило рукава, чтобы мир обнимая, его согревала ты… Я хожу и вдыхаю запах  тебя – кругом: в непроснувшейся зелени, в криках знакомых птиц. Год замкнулся, и мне наконец-то с тобой легко принимать нам двоим предначертанные пути.

Ты летаешь над городом, я сквозь него иду.
Из динамиков сердца – стук.

Это что-то приходит – большее, чем стихи...
Ночи мои легки.

Рыжая Ведьма видит меня во сне.

Ave
моей
весне!

© Copyright: Кот Басё, 2011
Свидетельство о публикации №111022408391

Пряной  долькой на ладони  -   март, присыпанный корицей.
В быстро тающем флаконе - смесь джин-тоника с лакрицей.
Скучно-пресно пить метели в старом кресле у камина -
Кружка мартовской капели чернохлебно пахнет тмином.
Блики солнечного ветра наполняют тоны сердца:
Воздух марта – это цедра и одна щепотка перца,
Терпкий вкус ночного мрака, острота мимозной власти
И туманный хмель арака… Пряный месяц – месяц страсти.

© Ирина Корнетова, 07.03.2011 в 19:23
Свидетельство о публикации № 07032011192306-00206739

Прослушать или скачать Erotic Lounge Jazzamor бесплатно на Простоплеер

Я  вижу эту весну – каждый лепесток на цветущем дереве – маленькую перламутровую жемчужину на синем атласе неба. Я могу дышать этой весной – так глубоко, что воздух проходит через грудную клетку, спускается ниже, наполняя живот теплой легкостью, и чтобы полететь – достаточно просто посмотреть вверх. Этой весной я становлюсь абсолютным кинестетиком – когда отключаешь шестое чувство, остальные пять обостряются неимоверно. Я чувствую людей физически, даже говоря с ними по телефону. Мне достаточно минуты рядом – неосторожного касания, едва уловимого запаха – и я расскажу о человеке все. В сущности, все меня не интересует. Я безошибочно определяю главное – смогу ли быть с ним рядом. Мгновенное сканирование – и человек либо становится моим, либо перестает для меня существовать. Это странное свойство – дар или наоборот, это что-то из первобытных инстинктов, проделки какого-то не пойманного учеными гена, путаница в спирали ДНК, фокусы моей четвертой отрицательной группы крови  - я донор, отбирающий своих реципиентов по принципу абсолютной совместимости. Я не знаю людей. Я их чувствую…

… и мне плевать, что ты красив, как сын бога-олимпийца и нахален, как сам бог-олимпиец. Ты можешь быть сандалово-загорелым, ослепительно – обаятельным, самым умным и веселым совершенством. Я животное – мне это неинтересно. Я подхожу и осторожно касаюсь тебя – незаметно, кончиками пальцев – смахивая пылинку с безупречного плеча. Если ты далеко – я касаюсь твоих слов в письме, звука голоса в телефонной трубке, я не помню слов – только вибрации, обертон, резонанс. Я провожу ладонью над буквами на экране, выделяю текст и нажимаю Delete. Я не чувствую тебя. Ты не мой. Ты чужой мне по крови. Я не знаю тебя. И лучше тебе не знать меня. Моя группа принимает любую. Но ей не стоит  попадать в твою. Детям богов-олимпийцев противопоказан резус-конфликт.

…и нам достаточно просто встретиться взглядом, чтобы понять безоговорочную возможность совпадения. Совпадения, которое, быть может, никогда не случится, но сама мысль о сочетаемости друг с другом уничтожает все возможные рамки и границы. Это твоя стая, в которой тебе позволено  что угодно. Я могу говорить с тобой обо всем, совершенно не задумываясь, что время нашего знакомства измеряется неделями. Я могу лежать у тебя на коленях, в полудреме от нежности, могу царапаться, если ты меня разозлишь. Я могу быть собой – и это самое главное. Мы не видимся месяц, но я набираю твой номер – и тепло змейкой пробегает по позвоночнику. Завтра мы будем пьяны и проснемся в одной постели. Послезавтра мы забудем имена друг друга. Но ни то, ни другое не причинит боли. Мы просто про-чувствуем друг друга – на уровне ДНК.

… и мое правило не работало бы так безупречно, если бы не имело исключений. Я  вижу эту весну – каждый лепесток на цветущем дереве – маленькую перламутровую жемчужину на синем атласе неба. Я могу дышать этой весной – так глубоко, что воздух проходит через грудную клетку и растворяет меня в себе. Я могу воспринимать мир всеми пятью чувствами – потому что я отключила шестое. А шестым я воспринимала тебя. Когда я думаю о тебе, я похожа на космонавта перед выходом в открытый космос. Сейчас исчезнет вакуум, тяжелая металлическая дверь откроется – и что там?.. Полная неизвестность. Я боюсь сканировать тебя. Я не знаю, что мне делать – при любом результате. Либо нажать Delete, либо принять тебя в стаю. Первое невозможно. Второе невероятно. Ты никогда не исчезнешь из моей жизни – просто потому, что мы никогда не забудем имена друг друга.
Я иду под белоснежными сводами цветущих деревьев, по-звериному наслаждаясь весной, различаю тысячи запахов, знаю настроение ветра, который касается моей кожи, чувствую волны людских эмоций. И когда телефон начинает знакомый разговор о море, и на экране появляется твой портрет, я делаю глубокий вдох, замираю – и только потом нажимаю на зеленую клавишу.

Я устала от своего шестого чувства...

И я боюсь оставшихся пяти.

© Copyright: Кот Басё, 2010
Свидетельство о публикации №110040206124 

Пятое время года- Март. И быть в нем я разрешаю лишь Зиме. Даже когда снег сойдет, зазеленеют деревья и травы, а птицы своим пением наполнят этот тихий город, а все равно буду знать, что Моя Зима рядом. Никуда не ушла. Лишь поселилась внутри меня. И не впускает эту аферистку Весну, которая дает напрасные надежды. Зажигает искры в глазах, которые никому не нужны. Сажает в душе цветы, за которыми никто не ухаживает.
Весна…Так наигранно пытается мне внушить свое солнце. Фальшивое. В его лучах запутались бабьем летом неответы на мои вопросы. Запах страха дурманит голову и атрофирует чувства. С каждого уголочка моего нутра соскребываются остатки надежды. Становятся грязным непригодным отходом, который боишься выкинуть. Держишь эти остатки в знак того, что было…Как напоминание, которое смоется разве что под шум дождя, который похож на аплодисменты. Аплодисменты нашей безупречной игре. Драматичной постановке. Сценарию судьбы. Жизни за подборку актеров...
Пятое время года- Март. Капелью стучит по сердцу время. Меркой в одну секунду оно выбивает чечетку по моим обездушенным нервам. Единственная потребность. Ничем не заменимая. Никак не удовольтворима. Потребность в… Стоп! Досчитать до десяти и замолчать…
Почему все так не любят одиночество? Оно ведь единственное, что верное. Оно было со мной до Него. Осталось и после. Да, что там- во время Него оно тоже меня не покидало. Оно течет по моим щекам. Пульсирует по моим венам. Вырывается тихим стоном из груди.
Пятое время года-Март. И именно в нем хочется нажать на паузу жизни и просто помолчать. Помечтать. Поплакать, чтобы никто не видел. Прорепетировать перед зеркалом выражение лица, на которое никто бы не спросил «Что случилось?». Постоять посредине Вселенной так, чтобы никто не спросил «Вам плохо?». Почувствовать, как кто-то сзади гладит мои волосы. Точно как ты. В надежде обернуться. Но увидеть лишь  Ветер. Ничуть не огорчиться. Так даже лучше.
Ты никогда меня не найдешь. Ты не знаешь о моем пятом времени года- Марте…

© Copyright: Любовница, 2011
Свидетельство о публикации №211030800131 

Чай с малиной и мёдом, унты, тёплый свитер
И венец композиции – шарф цвета фрез,
Почему не сидится ей дома? – спросите,
Ведь простужена же! А она наотрез

Отказалась от тёплых, пушистых соблазнов,
Мягких пледов, пуховых двойных одеял –
В дневнике её дел много значится разных,
Суету ведь никто ещё не отменял.

В сумке тихо поёт полусонный мобильный:
- Ну привет!
                       - Как дела?
                                              - Всё нормально, спешу...
Голос очень уставший? Нет, что ты! Не сильно...
Ну да ладно... прости... вечерком напишу...

Поболтала с подружкой... О чём? Просто фразы.
Мир бегущих людей, неразбуженных чувств,
Нелегко догадаться, конечно же, сразу,
Что стряслось... чуть быстрее стал пульс – ну и пусть.

А ведь в сердце давно родилась уже нежность
И всё стало другим, а она не поймёт,
Что лучистое солнце – уже неизбежность,
Что щекотка в душе просто так не пройдёт.

Притворяется, что ничего не случилось –
То же небо... ну, может, немного светлей,
Те же ночи и сны те же, вроде бы, снились,
Те же дни... только разве что чутку длинней...

И летит перекрёстками чуду навстречу,
И не знает ещё, что малиновый чай,
Хоть простуды весенней симптомы и лечит,
Не влияет на пульс учащённый... а жаль...

Ну а сердце Им бьётся – и как это скроешь?
А в глазах та же нежность себя выдаёт,
И беги не беги, а с судьбой не поспоришь –
Он вернётся и мимо уже не пройдёт.

А она ещё верить немного боится
И откажется первой шагнуть наотрез,
В ожидании встречи, что скоро случится,
Прячет ласковый взгляд в тёплый шарф цвета фрез.

© Copyright: Prosto Zagadka, 2011
Свидетельство о публикации №111021502999 

Рассвет облепиховый в мартовском блюзе
рисует неспешно из минусов плюсы
штрихами короткими - рыжелучами…
в предутреннем сне… Только это – не с нами…
Забытая терпкость щемящих оскомин,
где всё - к одному, где витает "не вспомним"
в продрогших аллеях знакомого сада…
Всё вышло,  как вышло, и, значит, так надо…
А март шелестит: "Исцеленье весною…"
В который там раз это снова… со мною?..
И разницы нет…  Только аххх!..  эти блюзы…
Мечтательный март… И из минусов – плюсы
опять рисовать… И выдумывать сказку,
начав её просто и коротко…
"Здравствуй..."

© Copyright: Лара Мишанова, 2012
Свидетельство о публикации №112031909972

Рваная пульсация весны –
В сбившемся дыханье на двоих…
Это только сны… всего лишь сны…
Это просто стих… всего лишь стих…
Это вечный мартовский синдром –
В каждом ожидании скучать,
В скуку добавляя тёплый бром,
Скукой разбавляя сладкий чай…
Странно, почему-то только Вас
Хочется мне за руку держать…
Это всё – почти как дважды два…
С Вами – как по лезвию ножа…
Только мне давно неведом страх
В городе, не верящем в весну…
Это просто март… в погасших бра…
Сонный март, в котором не уснуть…

© Copyright: Лара Мишанова, 2013
Свидетельство о публикации №113031108290

Она была порою слишком мудрой. И ей был неприятен серый цвет.
И чай любила, а не кофе, утром... Жасминно-мятно-розовый букет...
Весну ждала без "ахов" и без "охов" (ну все равно когда-нибудь придёт)...
Ей было, в общем, просто не до вздохов... Наверно, знала всё. Наперечёт*.
А, если мир казался слишком серым, роняла строчки нежные в тетрадь...
И вспоминала: на асфальте, мелом писал он: "Всё равно. Я. Буду. Ждать!"

© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №111031105321 

Есть люди с особо чувствительной кожей –
их лучше не трогать. Они не похожи
на всех остальных. Они носят перчатки,
скрывая на коже следы-отпечатки
лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
выходят из дома по лунной дорожке
пройтись; и не любят, когда понарошку,
когда просто так, не всерьез, не надолго.
Болезненно чувствуют взгляды-иголки
и крошево слов. Они прячут обиду
в глубины глубин, но по внешнему виду
спокойны они, как застывшая глина,
лишь губы поджаты и паузы длинны.
Они уязвимы, они интересны;
и будьте чутки и внимательны, если
вы их приручили: они не похожи
на всех остальных – они чувствуют кожей.

... Душа выражает себя через свою телесную оболочку и что вид, запах, прикосновение волос любимой – совершенно так же, как свет её глаз или слова, слетающие с её губ, – являются голосом, дыханием, сутью её души. Ведь дух в чистом виде – нечто неощутимое, непостижимое и лишь угадываемое и не может выражать себя через себя самого...

Улыбка нежных губ…
Уголок рта изредка подрагивает, из-за попытки сдержать внутреннее сияние…Улыбающиеся глаза слегка прищуриваются, но именно так утаивается пронзительный взгляд, который способен смотреть глубже, чем в Душу…
Левая бровь немного приподнимается, выражая легкое недоумение, что придает лицу изысканного шарма..
На щеках играет еле уловимый румянец, но этого достаточно, чтоб можно было заметить оттенок смущения…
Появляется ощущение горячего громыхания в горле, чувствуется теплый прилив в животе, внутри происходит  наполнение разнообразием красок чувств…
И…
При пьянящем потоке речей на одно мгновение наступает сладостное молчание…
Сладостный вкус молчания… Вкус молчания скажет больше…
Больше, чем…

© Copyright: Нелли Русинко, 2011
Свидетельство о публикации №111100405104 

Прослушать или скачать Разбить души твоей окна бесплатно на Простоплеер

Я не люблю открытых окон, когда за ними темнота в контраст свету лампы или уютному ширмочному сиянию бра. Не люблю занавесок, но приветствую тяжелый бархат штор, утром, когда хочу выспаться или не хочу просыпаться – так проще придумывается, что еще ночь и можно долго-долго спать и нежиться и впереди (кто знает?) приснится самый сказочный и обязательно цветной сон.
Я не люблю черно-белый цвет своих сновидений, потому, что когда – то вообще не знала , что такие бывают и казалось очень долго, что отдала цвет своих снов другому человеку. И так все напоминало «Украденный смех»…
Мне ощущается, что открытые окна освещенных квартир похожи на обнаженность, доступную чужим, враждебным и противно-липким взглядам и мой порыв опустить жалюзи - попытка, застигнутой врасплох женщины, прикрыться руками.
Я не люблю состояния «врасплох».
Я не люблю чувство незащищенности и ранимости.
Я не люблю осязание голодных глазниц пустых домов.
Я не люблю… впрочем… если смотреть на окна находясь на улице… получается наоборот.
Наверное, все зависит от той стороны с которой ты смотришь на мир.
Только вот не получается любить наоборот.

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2007
Свидетельство о публикации №107080100080 

Очень странное чувство иногда возникает.. когда закрываешь глаза и воспринимаешь информацию на уровне ощущений…

Я чувствую ниточку, которая начинается где-то глубоко-глубоко.. и тянется прямо к родному душе человеку… Мы как будто связаны или привязаны друг к другу… Через эту ниточку проходит на очень тонком уровне «информация».. Если что-то происходит в душе этого человека, я чувствую, просто необъяснимо чувствую, как вибрация передается от него ко мне… дрогнуло что-то у него внутри - и у меня дрожит, наполняется радостью и трепетом – и у меня без причин трепещет… Необыкновенное ощущение… иногда даже предчувствовать некоторые «вибрации»… Часто она помогает дышать внутренним дыханием: когда ты чувствуешь, что к тебе поступает поток энергии, которая дает силы жить.. и ты стараешься отдать часть себя, чтобы наполнить жизнью душу родного человека… Это как выдох-вдох…

Дрожит… так нежно.. прикасаюсь…
Ведь это чудо.. разве нет?…
Я только взглядом улыбаюсь,
И под ресницы прячу свет…
Улыбка на губах незрима,
И слов моих не слышен звук…
Тепло внутри.. необъяснимо,
Шаги, не размыкая рук…
Душа ласкает чью-то душу,
Так искренне.. не важно как...
И этой связи не разрушить,
Читая преданность в глазах.
Так важно знать, что в этом мире
Есть тот, кто греет и хранит,
Кто даст уверенность и силы,
Кто нужен, в ком моя есть нить…

Эта ниточка… она не простая.. будто бы сделана из эластичного материала, имеет свойство растягиваться… когда по определенным причинам люди отдаляются друг от друга на время, она не рвется, просто растягивается, постоянно поддерживая внутреннюю связь этих людей… Даже на расстоянии высшая духовная связь есть… Закройте глаза.. чувствуете?... А еще она постоянно притягивает, как «резиновая» - чем дальше отдаляешься на время, тем сильнее она начинает «тянуть»… чтобы быть ближе.. роднее.. нежнее.. обрести покой, равновесие, умиротворение и счастье… И в эти моменты, когда ниточка натягивается до предела.. возникает ощущение, что если еще шажочек… неужели она разорвется?.. Ведь ответной ударной волной может убить все… она же ударит в самые чувствительные места.. в беззащитную душу и трепетно бьющееся сердце… Да, именно так.. разрыв приравнивается к смерти.. духовно… Нет, это невозможно… просто не может быть… я свой конец отпустить не смогу…

Однажды почувствовав такую ниточку в себе, потеряться невозможно… даже во тьме, если ниточка неразрывно связывает людей.. не смотря ни на что, они на ощупь знают, что рядом.. и на том конце есть кто-то близкий и родной, кто никогда не оставит, не предаст, будет греть, понимать и поддерживать…

А я закрываю глаза и опять чувствую, как трепетно дрожит эта ниточка… Она связывает с очень родной душой… приближение - отдаление, молчание на время – самые нежные слова, холод, когда никого нет рядом – и ласковое тепло, которое проникает, потом, отражаясь друг от друга, окутывает очень нежной оболочкой, необыкновенной аурой….
У всех есть такая ниточка, но ее нужно найти… до определенного момента можно и не догадываться о ее существовании.. у нее ведь два конца и порой понадобится слишком много времени, чтобы второй конец разглядеть, принять и начать чувствовать.. непроизвольно, просто чувствовать…

Дотронуться к этой ниточке..
…кончиками пальцев.. просто взглядом..  душой…
……трепещет… необычно, но так непередаваемо…

Не разрывайте нити душ беспечно, живите, ощущая чью-то жизнь.
Ведь след останется навечно, в том месте, где крепилась нить…
Старайтесь чуточку приблизить две точки, подарить тепло…
То, что невидимо увидеть, вдвоем ведь легче свергнуть зло.
Однажды в трепетных объятьях почувствуйте сближенье душ:
Как центр вселенной, целовали вы душу, что прильнула вдруг…
И греет, нежно так ласкает, что понимаешь лишь за миг,
Что все же в мире так бывает: есть рядом кто-то, ты не один…
Объятия души невинны, вся бескорыстность, вера в них.
Проделав путь довольно длинный, душа покой несет – возьми.
Глаза опять я закрываю и чувствую, как чуть дрожит
Та ниточка во мне.. живая.. она к родной душе бежит…

Так хочется дотронуться к этой ниточке…
…душой… чувствовать…
……и стараться не разрушить ее…
…Ниточка к душе родного человека…
……трепещет… необычно, но так непередаваемо…

© Copyright: Росана, 2009
Свидетельство о публикации №109040404872 

Прослушать или скачать Ange Some Day бесплатно на Простоплеер

Загляни в Ее душу... Или, может, лучше не надо?
Там так много всего.. средь попыток остаться Живой.
Рядом с верой в мечту есть и шрамы от всех звездопадов.
Безграничная нежность смешалась с такой пустотой…

Загляни… если сможешь. Смотреть прямо в душу непросто.
Разглядеть что-то сложно, намного сложнее – понять…
Как реальность вплетается в тонкую ткань «невозможно»,
Бисер счастья, как можно на ниточку-боль нанизать…

Как встречает рассветы, в которые больше не верит.
Как внутри что-то дрогнет, коснувшись эмоций струны.
Как ведет тихо Ангела, чтобы хранил, к Твоей двери.
Как раскрасит, задумавшись, все черно-белые сны.

Загляни в Ее душу… Почувствуй на миг Ее сердце…
Каждый выдох и вдох оттеняя на миг тишиной…
Не так важно понять, как увидеть и просто поверить…
Если все таки надо, смотри в Ее душу.. душой…

© Copyright: Росана, 2013
Свидетельство о публикации №113073000407 

 В распахнутом настежь окне рано утром кажется, что ты можешь разглядеть полёт ангелов, медленно спускающихся с небес, чтобы посмотреть на своих подопечных, пока они так похожи на беззащитных детей.Но на улице слишком холодно, и она, боявшаяся простудится, скромно сидела на подоконнике, завернувшись в одеяло, смотрела в небо, смотрела таким взглядом, будто в этом был какой-то сокровенный смысл или где-то там над крышами домов можно прочитать ответы на мучающие вопросы. Ещё темно, но белый пушистый снег, отражавший свет фонарей, окрашивал мир в разные цвета. Её небо было серо-оранжевым. Там внизу никого, ни единой души. Хотелось думать, что все ещё или уже спят, но в домах напротив можно было увидеть редкие огни, которые портили всю создаваемую воображением картину одиночества. Прислонившись лбом к стеклу, по коже пробежался холод, а воздух из лёгких оставил прозрачный след на гладкой поверхности. И ей так захотелось нарисовать сердце, но что-то остановило, наверно страх, что кто-то заметит этот порыв, эту маленькую слабость, проявление излишних эмоций и, замерев на секунду, появился то ли плюс, то ли крест. А сейчас бы подняться на крышу и вдохнуть морозный воздух полной грудью. Были бы крылья хоть белые, хоть чёрные, она бы взлетела так высоко как смогла, туда, где ангелы…но, вернувшись мыслями в эту комнату, она посмотрела на него.
   Он смотрел в потолок, отбивая пальцами в воздухе ритм, сопровождающий их присутствие, музыки, улыбался.Так мило. Он был таким как все и таким необычным, близким, родным, понятным, но закрытым, чужим, засекреченным, запароленным. А душа открывалась нараспашку ему, и не оставляло ощущение, что она знает его сотни лет. И словно она уже была здесь и сейчас. Де жа вю? А может просто фото, слова, скайп... К чему вся эта романтика? Что она здесь делает? Почему из всех рядом оказался этот мужчина? Почему просыпаясь утром, она думала о его глазах, а засыпала с его именем?
Как это часто бывает, мы к чему-то стремимся всем сердцем, боремся, добиваемся, а, получив, начинаем сомневаться или понимаем, что это совершенно не то, что нужно. Вот и он что-то говорил об этом…что не станет ничего обещать, что впереди может случиться много плохого. Он спрашивал, а сможет ли она его отпустить. Да конечно сможет. Сможет со стеклянным взглядом закрыть дверь и сказать: «Прощай!», а потом сползать по стенке от резкого бессилия и пустоты, сможет не звонить и удалится из всех социальных сетей, перечитывая день изо дня смски, сообщения, переслушивая знакомые песни, сможет выбросить все подарки и даже стереть фотографии, но…
   Но она не сможет отпустить его изсвоих мыслей, не сможет сдержать слёз в метель, потому что она отныне напоминает его прикосновения сильные, порывистые, страстные, обескураживающие.А ты иди…иди, потому что тебе нужно осуществить свою мечту во чтобы то ни стало. И дай Бог, чтобы вам не за что было друг друга упрекнуть, обвинить и извинить. Впрочем, он скажет, что уйдёт с улыбкой, только с хорошими воспоминаниями, а причина всему то, что у него однажды просто пропадёт интерес, захочется чего-то «нового» да и вообще ему никто не нужен. Никто. И она молча кивнёт головой, потому что ему совсем не обязательно знать от чего слезятся глаза в его крепких объятьях.
   Всему рано или поздно приходит конец. Теряет вкус любимая жвачка, заканчивается зима, а на следующий год всё будет как-то иначе, не смотря на такой же снег под ногами, рвётся любимая кофта, снашивается удобная обувь, ломается привычный компьютер или нужен мощнее. Всё это то, что нас окружает, заканчивает свою маленькую жизнь. Да, но ведь это всего лишь вещи, события. Как? Как можно сравнивать свои чувства, переполняющие, казалось бы, каждую клетку твоего тела с жвачкой? Не знаю, наверно нельзя.Может, мы просто разучились склеивать любимые разбитые вазы, потому что куда проще пойти купить новую. Но только каждый раз, когда он брал её за руку и прикасался губами, хотелось верить и доказывать всем и каждому, что это навсегда. Слышите все вы навсегда! Можно много всего говорить, и, пожалуй, об этом уже достаточно сказано, только если задуматься, нельзя уйти от человека,который является твоей половинкой, от человека, который предназначен тебе судьбой. Нельзя стереть память и чувство неполноценности. Только все эти слова высокопарны и, казалось бы, набили оскомину, ну сколько можно. Сколько раз каждый из нас так обжигался, заживлял свои раны и снова шёл вперёд, а кто-то научился не привязываться и как премудрый пескарь прятать свои истинные чувства глубоко-глубоко в себе. Но она знала одно, если есть те, кто прожил всю жизнь вместе, если есть те, кто ищет ту самую недостающую часть, значит, она существует.И бесполезно убеждать себя, что это миф. Раз существуют мужчины и женщины, то, стало быть, так задумано, быть вместе, жить вместе, любить вместе, улыбаться и грустить, умирать.
   Она просила своего ангела не оставлять её, вести по жизни и помочь найти человека, который не побоится дать обещание быть рядом всегда и пусть это будут только воспоминания в итоге или нереализованные мечты. Пусть будут. Пусть от его объятий слёзы в глазах, но это самые сладкие и чистые слёзы из глубины души, словно бьющие ледяным ключом на дне глубокого колодца, и если ты достоин, и если ты тот начертанный свыше в огромной книге судеб, пусть эти капли смогут утолить твою вечную жажду. И пусть вокруг будет манящее бушующее море или быстрая нежная река, а может горные труднодоступные ледники в горах ей нужно лишь, чтобы твоё сердце могло напиться только этой ключевой водой, несущей в себе невидимую силу исцеления.Путешествуй, ищи, сражайся, стань победителем или проигравшим, но возвращайся,чтобы отдохнуть, чтобы понять, что ты счастлив здесь и сейчас.
   В распахнутом настежь окне рано утром кажется, что ты можешь разглядеть полёт ангелов, медленно спускающихся с небес, чтобы посмотреть на своих подопечных, пока они так похожи на беззащитных детей.Но в глазах, в отражении распахнутой настежь души вдруг ставшего ей дорогим человека, она сама становилась ангелом иногда с белыми, иногда с чёрными крыльями и летала в этом серо-оранжевом небе, не боясь, что упадёт через секунду…

© Copyright: Наталия Завьялова, 2011
Свидетельство о публикации №211041200920 

Прослушать или скачать I Feel Your Body бесплатно на Простоплеер

 Свет в твоём окне. В одном из окон обычной панельной девятиэтажки на краю города. Обычного же провинциального города со столичным пафосом в головах жителей, но без лоска и размаха на проспектах, с грязью и не опрятностью в отдалённых от центра местах. В Москве такой район назвали бы «спальным», но ты не спишь сегодня ночью, впрочем, как и всегда. Наверно, с гитарой в руках в кресле играешь любимые вещи, будишь надоедливых соседей, улыбаешься и напеваешь что-то по-английски… А я не знаю, где ты живёшь, не знаю номер дома, подъезда, квартиры…Ничего нет в моей памяти, как нет и стремления узнать, помню лишь твою улицу с таким звонким названием. Много разных воспоминаний связано у меня с этой улицей таких же хрупких и хрустальных как кадры в известных фильмах, звуки в популярных песнях и слова в прочитанных книгах.
   А в книге, которую я никогда не напишу, будет рассказано, как долго сегодня вечером я сидела на летней веранде за барной стойкой и ждала, когда растает лёд с отверстием по середине в любимом коктейле, как топила с умным видом этот кусочек замёрзшей воды чёрной соломинкой, опуская его на дно бокала. Интересно, почему здесь лёд так долго тает и почему в разных барах и клубах он всегда разной формы, да об этой ерунде я точно упомяну. Расскажу и о том, как «слушала» музыку, которая не смогла проникнуть мне не то, что в душу, даже в уши. Нет, музыка неплохая, но она мной отвергалась. Пару строчек о том, как наблюдала за кукловодами и их пустыми куклами, разодетыми по последней моде в короткие юбки, высокие каблуки, с плотным загаром, крашеными волосами, ну, в общем, всё как надо. Секс. Как беседовала не о чём с людьми, которых даже не знаю, как зовут, и улыбалась им во все зубы. В общении с ними возникал лишь один вопрос, и почему эти люди называют меня по имени, а я не могу вспомнить даже, откуда они меня знают, если учесть тот факт, что я трезва. Скучала, разглядывая тюльпаны в вазе, даже не в вазе, а в ведре из-под шампанского. Красивые нежные цветы, которые завтра завянут, и их выкинут. В такие моменты я жалею, что не курю. Выражение моего лица смотрелось бы очень органично с сигаретой в руках и манными узорами, растворяющимися в воздухе. Меня одолевали мысли, и я вдыхала сладкий алкогольно-цветочный аромат.
   Аромат весенних цветов меня всегда пьянит особенно по ночам и после дождя. Я стала часто ходить пешком и мне не важно, сколько времени на часах  и даже погода не важна. Не знаю, видно, это крайняя степень одиночества, но я обычно иду и разговариваю с собой (нет, не  в слух, конечно) или сочиняю бесталанные стихи, могу просто обдумывать фразы, вспоминать важные события, интересных людей, глубокие взгляды, случайные прикосновения… А ещё я подмечаю разные мелочи вокруг себя. Вот и сегодня днём был дождь, а я не торопилась попасть среди ночи домой, шла, не боясь промочить ноги. Мне нравится разглядывать асфальт под ногами. У всех лужиц на тротуаре появились жёлтые и белые каёмки - смытая пыльца. Вот кто-то потерял 10 копеек, кто-то разорвал и бросил записку, и она размокла, тонкие чернильные линии превратились в кляксы так, что уже ничего не прочесть, раздавленный майский жук (жалко беднягу), газета «Жизнь», презервативы, заботливо развешенные на пушистом кусте. Неопрятные машины проносятся мимо меня, едва успеваю различить марку автомобиля. Хорошо, что никто не останавливается и не пытается подвезти…спешат домой. Но главное наблюдение, деревья все в цвету – каштан, рябина, калина и сирень.
   Моя любимая сирень. Отец говорил, что когда я родилась, он посадил возле дома белую сирень. Символ нежности и чистоты. В детстве я всегда с таким трепетом ухаживала за этим деревом, так глупо искала цветы с пятью лепестками, загадывала желания. А ещё мне всегда хотелось тоже посадить дерево, но как я не старалась закапывать в землю семена и поливать их из маленькой лейки, словно Буратино из сказки, ожидая прибыли, они не прорастали. И лишь спустя несколько лет уже в сознательном возрасте я посадила в рассветный час горную сосну на холме в Псковской области. Странно, я так ждала этого события, но сейчас эмоции пожухли, и эти деревья приобрели скорее символ грусти и несбыточности. В прошлом события тускнеют.
Прошлое всегда было для меня ценно, пожалуй, даже слишком. Я держусь за воспоминания так, будто ничего в моей жизни больше нет и не будет. Серые размытые страницы прошлых лет незакреплённые нигде, кроме моего сознания. Но в чём его измерить это прошлое? В золотых дублонах, деревянных рублях или ничем не подкреплённых долларах? Многие так и делают, называя своё прошлое гордым словом «опыт» (каждому своё). Я же измеряю его в испытанной боли, в пролитых слезах.
   Слёзы падали из моих глаз прошлой ночью, но я плакала не от горя и не от жалости к себе как обычно, а от радости и удивления. Тихие слёзы, которые я вытирала салфеткой с запахом клубники и сдерживала накопившиеся чувства, чтобы никого не разбудить. Вот она последняя стадия одиночества, когда ты плачешь от сочетания букв, появившихся в режущем яркостью мониторе. Но это был ты.
   Ты это ты. Не прошлое, не настоящее и не будущее. Никак не связанный со мной. Ты просто есть. Появляешься в моменты, когда мне плохо, спасаешь музыкой и добрыми словами. Тебя нет в моей жизни, как нет и меня в твоей. Я даже сравнение не могу подобрать, потому что ты нечто неуловимое. Всегда где-то рядом, как истина (хы). Всегда далеко. И если есть ангелы, то они стали принимать твоё обличие, чтобы уносить из моего сердца печаль. Не могу назвать тебя другом, это будет слишком громко, да в принципе не могу подобрать определение, статус, роль, но ты моя родственная душа, в этом есть твёрдая уверенность. И когда все говорят, что я слишком наивна, романтична, добра, хотят меня изменить, дают советы, то ты говоришь, что мне повезло. Может, ты просто говоришь то, что я хочу слышать – неважно! Но эту информацию тоже нужно узнать, а значит, видеть и понимать меня. И пусть ты всего лишь нарисованный и идеализированный образ, созданный моим больным сознанием, во мне ты ценишь искренность, душевность, открытость. И действительно становиться легче, хочется просыпаться по утрам, творить, мечтать… А в душе, в душе тёплая и искристая благодарность, такое огромное спасибо за подаренное добро, и потому в обычном городе на другом его краю в моём окне тоже горит свет.

© Copyright: Наталия Завьялова, 2010
Свидетельство о публикации №210081601430 

– Прости меня, – выдавила Фло хрипло.
И тут же она почувствовала, как ей стало легче. Будто отпустило.
– Прости меня, пожалуйста. Я сожалею.
Каждое слово она выговаривала с трудом, потому что приходилось его подбирать. Словно в душе её заиграл неведомый инструмент, и слова, что она произносила, должны были теперь быть созвучными этому инструменту. Но прислушиваться к тому, как он играет, было мукой и счастьем одновременно.
– Что это? – прохрипела Флоренс. – Что ты делаешь со мной?
– Это не я, – покачал головой Ансельм. – Это твоя душа. Это то, что она на самом деле чувствует, когда ты отворачиваешься от светлых чувств к человеку. Просто здесь в Поднебесье другие эмоции не заслоняют эту истину. Твоя душа хочет любить меня. Не мешай ей.

Аромат проникает в самую глубину, прямо в сердце, и там выносит категорическое суждение о симпатии и презрении, об отвращении и влечении, о любви и ненависти. Кто владеет запахом, тот владеет сердцами людей.

В аромате есть убедительность, которая сильнее слов, очевидности, чувства и воли. Убедительность аромата неопровержима, необорима, она входит в нас подобно тому, как входит в наши лёгкие воздух, которым мы дышим, она наполняет, заполняет нас до отказа. Против неё нет средства.

Курс его корабля проложен по Млечному Пути.
Штурман давно уснул и видит яркие сны.
Гавань, в которую он идет, еще не построил Бог.
Координат не знает никто из нас...

***

В его каюте пахнет табаком, морем и немножко любовью.
Стихи аристократичны, а он сам немножко сноб (немножко, это мягко сказано). Он реален и нет, зависит от настроения и желания. Его ум рождает чистейшую, кристальную прозу и я все время путаю его с Пожарским и Печориным попеременно. Я думаю, у него голубые глаза и он любит белоснежные сорочки или, наоборот, футболки безо всяких опознавательных знаков. Скорее всего я ошибаюсь:)
Мне нравится его манера пижонски переходить на французский в строчках. Он часто заставляет меня улыбаться…
Я никогда не узнаю его, но все мы  иллюзорны и в этом есть часть нашего притяжения и очаровательно-незначительной увлеченности словами-буквами-строчками-строфами-мифами-сказками-сочинениями и прочими встречными.

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2013
Свидетельство о публикации №113053100416 

Ты пахнешь дождём... И оспаривать глупо,
что это не так… Ведь ты пахнешь дождём...
В дождях я вдыхаю твой запах... А утро
штрихами за окнами имя твоё
кодирует в  струях моей непогоды…
И зонт не спасёт… И бессмысленно врать,
что спрячусь, уйду, убегу… Ты сквозь годы
врываешься в сон мой… Опять и опять…
Звездой упадёшь, во Вселенной теряясь…
Огнём полыхнёшь в кратких строчках судьбы…
Исчезнешь совсем, от меня избавляясь…
А я буду знать, что в дождях – это ты,
Случайно-прощальный и нежно-колючий…
С планеты другой прилетевший на зов…
Ночной непокорный осенний попутчик
Из сказки Дождей, из созвездия Псов...
Ты пахнешь дождём… и в его ароматах
Единственный – твой… -  через тернии лет…

А ты улыбнёшься, услышав: "Куда ты?...
Дожди в декабре превращаются в снег…"

© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №111100405860 

От чего его глаза влажны? Наверное, дым от сигарет. Его много. Нервничает. Тяжело говорить. Наливает очередную порцию коньяка. Руки дрожат. Бог мой… Видели бы его сейчас друзья, подчиненные или жена… Они сказали бы, что я ведьма. Сожгли бы на костре без права на объяснения. Он же это право мне предоставил:
- Ну… Я жду. Оправдывайся. Проси прощения. Или скажи, что тебе плевать на меня…Как по всей видимости и есть. Тебе же плевать, что я пережил за это время. Как меня душило непонимание всего происходящего. Как я через каждую минуту повторял: «Почему?». Как руки предательски набирали твой номер. Как я заставлял отклонять вызов. Понять нужен ли я тебе. Или это игра… игра моей маленькой любимой девочки… Ну, скажи же хоть что-то.
Подошла. Прижалась. Вдохнула запах висков. Окунулась в дым сигарет. Как же я ожидала этой минуты, когда могу вдохнуть дым его сигарет. Прошлась пальчикам по шее. Поцеловала ямочку на щеке. Уголок губ. Долгий нежный поцелуй:
-Этого достаточно?- вернулась на свое место. Смотрит в глаза и пускает дым от сигарет. Мои глаза влажны. Дым их режет. Только и всего.
-За что я тебя такую вредную, сумасшедшую, непредсказуемую … люблю?
С него бы в тот момент портрет писать. На лице присутствовало все: гнев, боль, любовь, ненависть, презрение, желание, злоба,  мука, чувство победы и поражения… Дым  заполняет пустоту от недосказанности между нами.
Сжимает руками горло:
- Если это хоть еще раз повторится, я же тебя убью. Удушу. В землю зарою…
- Так это уже случилось… Чего ты ждешь?- смотрю с вызовом прямо в глаза.
Дым от сигарет влезает в мое тело и заполняет все дыры, образовавшиеся от разлуки. Чувствую долгожданное присутствие моего любимого мужчины. У него возможностей больше, чем у дыма. Он заполняет внутри мое сердце. Мою душу. Мои мысли. Дым скользит по моим волосам. Руки любимого скользят по моему телу. Дым оставляет последние нотки запаха табака и исчезает. Любимый дарит последний вдох наслаждения и… остается. Тепло. Нежность. Страсть. Его губы.
Красиво тихими шагами уходит Боль. Уткнувшись в его лоб сижу на его  коленях, и понимаю, что это и есть мое место в его жизни.
-Девочка моя любимая… Как же я боюсь тебя потерять. Пожалуйста, не делай так больше никогда. Еще раз я такого не переживу. Если хоть на миллиграмм я тебе дорог, подумай в следующий раз обо мне. Я не хочу тебя отпускать. Не хочу никому отдавать. Не хочу ни с кем тебя делить. Я не хочу, чтоб кто-либо даже подумал, что может быть с тобой. Что может любить тебя.
От чего так спокойно? От чего так хочется смеяться, радоваться и просто жить?
От чего мои глаза влажны? Дыма ведь уже нет…

© Copyright: Любовница, 2010
Свидетельство о публикации №210122500955 

Прослушать или скачать Jena Lee Mon ange бесплатно на Простоплеер

Чем пахнет мужчина, знакомый едва?
Шампанским. Прогулкой. Цветочной пыльцой.
И кругом от этих мужчин голова,
Так пахнущих утром, зарей и росой.
Чем пахнет мужчина, идущий на штурм?
Идеями. Ужином. Клубом. Дарами.
Прибоем, несущим прохладу и шум,
Обещанным солнцем в нагрудном кармане.
Чем пахнет мужчина, согревший постель?
Доверием, силой и слабостью сразу.
Мелодией той, что играет свирель,
И ласковым сумраком в смеси с экстазом.
Чем пахнет мужчина, желанный тобой?
Бассейном из роз с тишиною на дне,
Надеждой, теплом, пеньем птиц и мечтой,
И страхом потери, пришедшим во сне.
Чем пахнет мужчина, достойный тебя?
Надежностью. Верностью. Пылом и страстью.
Любовью, разлитой за неба края,
И круглыми сутками полного счастья...

Прослушать или скачать Garou Je Suis Le Mame бесплатно на Простоплеер

И ты снова уйдёшь, оставляя лишь эхо духов
терпко-горьких, густых, вперемежку с табачным дымом…
Ночь на плечи обрушится тоннами злых стихов,
хрипотцою в ушах, состоянием недвижимым…

Унося мою душу на связке своих ключей,
прозвучишь в моём сердце щемящей секундной нотой;
И с рассветом растаешь в багряном шальном луче,
за крутой и безжизненной линией поворота…

Я останусь одна, нервно слушая горлом пульс,
и накроет волной меня мыслей и бед пучина;
я ссутулюсь, зажмурюсь, раскатисто рассмеюсь,
и вдохну дерзкий запах душистого капучино…

Ты оставил лишь эхо духов, и велел: «Дыши…»;
я вдыхаю, дышу… Мне б надолго ещё хватило;
но ты, верно, забыл – во мне нету теперь души,
и по венам текут засыхающие чернила…

Досмотрю сериал мимолетных бредовых снов,
этот шип, эту рябь. Заору, зареву белугой…
Бог запишет с тобой нас в Небесную Книгу Грехов
И воздаст
по заслугам!

© Copyright: Елена Кругликова, 2011
Свидетельство о публикации №111110204151 

Горько-приторным "не сбылось" по блокноту полночных улиц
Под прикрытием "не всерьёз" мы однажды с тобой столкнулись.
Мы столкнулись с тобой на час - шестьдесят миллиграммов света,
В отраженьи свинцовых глаз уместилась на миг планета...
Мятно-утренним "не судьба" разбежались под утро тени.
Ветер спит на твоих губах, дремлет ночь на моих коленях...
Мы на миг потеряли курс - два пилота из мира ночи.
Помню взгляды твои на вкус, и любовь отпускать не хочет.
Мне закатно-ванильный бред, по законам всех азбук Морзе,
Выбивает "Его здесь нет", застывая в уснувшей бронзе...
Искажением "Се ля ви" вновь выходит ни чет, ни нечет...
Ты не хочешь моей любви, но влюбляешь от встречи к встрече.
Парадоксами каждый шаг перечерчен - закрыты в клетке.
Чья теперь заболит душа? Мы играем в свою рулетку.
Де жа вю добавляет в кровь по щепоткам мечты и беды...
Перед нею рецепт - "Любовь с добавлением слез победы"...

© Copyright: Анна Кулик, 2010
Свидетельство о публикации №110072200625 

- Привет, дорогая. Как у тебя дела? Чем занималась на неделе?
- Ой, Оль, привет. Всю неделю я провела с ним.
- С ним? Так вы же расстались…
- Да нет. Это были мелочи…
- И что же вы делали?
- Всю неделю мы разговаривали… Он делился со мной своими мыслями. Представляешь? Такого ведь никогда не было…
- Мда уж… Что-то с ним не то..
- А еще он носил меня на руках… И целовал… Всю неделю… Звонил каждые пять минут, чтобы узнать, где я и что со мной… Я была так счастлива… Мы катались на роликах и ходили в парк аттракционов. Он предугадывал каждое мое желание… Это так замечательно!
- Я очень счастлива за тебя! Где он сейчас?
- Не знаю…
- Как так не знаешь? Ты же сама говоришь, что он звонит каждые пять минут…
- Так это ночью…
- Не поняла…
- Ну… он оставил запах в моих снах…

© Copyright: Маленькая Неслучайность, 2011
Свидетельство о публикации №211032201663

Все это он мог бы совершить, если бы только пожелал. Он обладал для этого властью. Он держал ее в руке. Эта власть была сильнее власти денег, или власти террора, или власти смерти: неотразимая власть не могла дать ему его собственного запаха. И пусть перед всем миром благодаря своим духам он предстанет хоть Богом – раз сам он не может пахнуть и потому никогда так и не узнает, кто он такой, то плевать ему на это: на весь мир, на самого себя, на свои духи.
Рука, недавно державшая флакон, едва слышно благоухала, и когда он приближал ее к носу и принюхивался, ему становилось грустно, и он на несколько секунд останавливался, и стоял, и нюхал. Никто не знает, как на самом деле хороши эти духи, думал он. Все только покоряются их воздействию, даже не зная, что это духи, что они обладают колдовскими чарами. Единственный, кто сумел оценить их настоящую красоту, – это я, потому что я сам их создал. И в то же время я – единственный, кого они не могут околдовать. Я – единственный, перед кем они бессильны.
 

Стильные мужчины пахнут дорогим парфюмом. А я пахну тобой. Мускус и полынь, сирень под дождем и раскаленный на солнце песок, полусумрак хвои и трепет моря. И к черту стильность, к черту модный прикид и целеустремленность амбиций. Я вдыхаю черный кокаин твоего взгляда, слизываю с твоих губ жестокую мудрость слов, приближаюсь прицелившимся хищником, прижимаюсь к горячей коже в неутолимой жажде познания твоей скомканной дождливой души. Я лежу в темноте, смотрю на тление сигареты, последний взлетный огонь безумного сознания, вслушиваюсь в твой несвязный шепот и повторяю: "да, да, да". Да, люблю, да, желаю, да, останусь, да, буду, да, только ты. Во всем мире - только ты. И бросая на весы свое глупое сердце, я понимаю, что это больше, чем весь мир. И улыбаясь открывшейся тайне, я рассказываю тебе, что на самом деле все просто: стильные мужчины пахнут дорогим парфюмом.

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112110601518 

Если женщина поистине женственна, любовь к ней никогда не переходит в привычку, ласки возлюбленной так очаровательны, так разнообразны, она исполнена такого ума и вместе с тем нежности, она вносит столько игры в настоящее чувство и столько настоящего чувства в игру, что воспоминания о ней владеют вами с той же силой, с какой когда-то она сама владела вами. Рядом с ней блекнут все другие женщины.

Тайна не в том, насколько Лилит была хороша собой,   
                                                             а в той дымчатой субстанции, которую, подержав,
                                                             словно облачко, между нёбом и языком,
                                                             ОН осторожно вдунул в её тело

Прослушать или скачать Claude Barzotti Amami бесплатно на Простоплеер

у моей бабули был свой критерий женственности.  Она говорила:  «Вот,  всё при ней  -  и красавица,  и фигурой вышла,  а… не сладка!»

а  мой образ этого неизъяснимого качества женщины сравним с зеленым облаком,  в которое превращаются деревья ранней весной,  когда  листочки только-только появляются,  и между ними и ветками много воздуха,

или  -  с легким дуновением теплого летнего ветерка,
а ещё  -  с нежностью утренней зари...

женственность не связана с правильностью черт лица
или идеальными пропорциями фигуры,

она проявляется в особом наклоне головы,
лучистости глаз,
ласковых вибрациях голоса,
неповторимости жестов
и совсем неподвластна годам.

Женственность всегда неуловима и безумно притягательна…

© Copyright: Светлая Ночка, 2013
Свидетельство о публикации №213102901175 

На ее узкие плечи закатом легло небо. Сонно мурлыкнуло, потянулось... И уснуло на этих плечах, пахнущих горьким миндалем. Не буди его, смотри в ее глаза, в которых отражается начало времен и падение империй, нежность матерей и первобытный огонь. Женщина... Выгнувшаяся взглядом навстречу чему-то невидимому нам, простершаяся тревожным запахом любви на наших руках. Женщина, хрупкий цветок, закаленный в сталь бытием, с такой ранимой душой, но способной зажигать звезды. Я благодарен Богу, небу, кому-то, все равно кому, за эту святую возможность: смотреть на тебя, вдыхать тебя, чувствовать тебя, слышать тебя, касаться тебя, улыбаясь ответной дрожи твоего яростно умеющего любить сердца. Мой бог и дьявол, мой ад и рай - в твоих глазах. Моя душа и тело, моя жизнь и смерть - в твоих руках. А мы слепцы, дураки, затачиваем до остроты углы мира, играем с гранитом рассудка, ускоряем шаг, бросая равнодушные слова в изменчивый сад ее души. Мы рвем цветы ее даров и прицельно смотрим как гаснет еще одно солнце. Но в любой тьме, в которую мы одеваем ее, она остается - прекрасной.

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112070904363 

... У любви нет золотой середины: она либо цветет, либо увядает. Когда любовь подвергается испытаниям, она не увядает. Продолжает цвести, но утрачивает аромат. Его можно вернуть. Со временем. Я верну аромат нашей любви, обещаю. От тебя требуется терпение. Дождись возвращения аромата... Настанет время, когда все будет по нашему. Когда Судьба отойдет в сторонку и скажет: «Вам достаточно испытаний. Живите спокойно...» Знаешь, на кого похожа моя надежда? На весну. Скоро она взойдет на престол времени. Прогонит холода. Весной оживают прикосновения, чувства, поцелуи. Мы тоже оживем. Ждать недолго. Взгляни в окно. Весна приближается...

Прослушать или скачать Giovanni Marradi Музыка дождя бесплатно на Простоплеер

…Весной дождь пахнет надеждой. В нём нет необратимости потерь, как в осадках других времён года. За весенним дождём не хочется наблюдать со стороны, погрузившись в атмосферу домашнего уюта. Под ним хочется жить, любить, надеяться. Считать капли, сбиваясь со счета, ловить их языком, запоминая вкус свежести новой поры. Весенний дождь похож на мятный коктейль с кубиками льда. Коктейль из весны, так напоминающий лето…

А у моего сердца больше нет Твоего…
Есть Дождь…
Он тоже стучит. 
Он тоже внезапно может расплакаться.
Он тоже Тебя любит…

А я ошиблась…
Прости…
Все таки я человек…
Хоть игрушка для Тебя,
но по существу человек.
Которому свойственно ошибаться…
Строить иллюзии и потерпеть их крушения.

Я ошиблась, когда подумала, что должна вернуться.
Когда сама себе внушила, что только Ты…
Я люблю.
Этого не скроишь и
из Сердца не вытеснишь.
Но уже как-то по другому…

Мне не хочется кричать о своей любви,
    не хочется Тебе доказывать,
    не хочется вникать в ее суть.

Слишком много уже было сказано и пролито.
Любовь есть.
Но НАС уже нет.
Есть лихорадочные воспоминания.
Они проникают в мой дом с Дождем… А я, глупая, лишь шире открываю окна.

Если станет совсем-совсем худо. Просто набери на все легкие воздух.
А потом набери меня.
Обещаю, что приеду с любого конца мира.
Обещаю, что отвечу в любой ситуации.
        Даже, за секунду от ответа «да» пред алтарем.
        Даже на смертном ложе я вымолю у женщины с косой минуту.

Только не меняй номер…
Это единственное, что останется между нами…

© Copyright: Любовница, 2012
Свидетельство о публикации №212061701506 

Пусть будет дождь!..
                                  (сегодня ночью длинной)
Почти случайный, смелый, беспричинный…
Пусть время брейк танцует на бруcчатке...
Пусть блюз звучит как будто-бы украдкой...
И тишина вдруг спустится лавиной
В ладони грёз!..
                           Среда наполовину...

Пусть слёзы льёт, пусть плачет город сонный,
Не пряча глаз смущённых и бездонных!
От счастья пусть расплачется!..
                                                    В камине
Огонь пускай потрескивает!..
                                                    В синий
Раскрасят небо завтра, а в зелёный...
В зелёный, впрочем, - нет...
                                              Свои законы
У ноября...
                    Пусть на ночь будут сказки!
О чём угодно! Пусть о Златовласке,
                                                старинных замках,
                                                                      пальмовых аллеях...
Луна сегодня, вроде, в Водолее –
А значит, можно, можно без опаски
Поверить в чудо!..
                               Взбалмошен и ласков
Пусть будет дождь!
                                  Сегодня!
                                                   Отучая
Себя от неба, хлынет пусть, встречая
Объятья снов ... и красочных, и сладких!..
Пусть блюз звучит!..
                                   Пусть крадутся в тетрадку
Стихи!..
                 Час двадцать.
                                          Третья чашка чая.
Не сплю.
                  Пишу.
                               И... кажется, скучаю...
  

© Copyright: Prosto Zagadka, 2013
Свидетельство о публикации №113111308218 

Прослушать или скачать Roxette Queen Of Rain бесплатно на Простоплеер

Ты пахнешь дождём... И оспаривать глупо,
что это не так… Ведь ты пахнешь дождём...
В дождях я вдыхаю твой запах... А утро
штрихами за окнами имя твоё
кодирует в  струях моей непогоды…
И зонт не спасёт… И бессмысленно врать,
что спрячусь, уйду, убегу… Ты сквозь годы
врываешься в сон мой… Опять и опять…
Звездой упадёшь, во Вселенной теряясь…
Огнём полыхнёшь в кратких строчках судьбы…
Исчезнешь совсем, от меня избавляясь…
А я буду знать, что в дождях – это ты,
Случайно-прощальный и нежно-колючий…
С планеты другой прилетевший на зов…
Ночной непокорный осенний попутчик
Из сказки Дождей, из созвездия Псов...
Ты пахнешь дождём… и в его ароматах
Единственный – твой… -  через тернии лет…

А ты улыбнёшься, услышав: "Куда ты?...
Дожди в декабре превращаются в снег…"

© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №111100405860 

You say that you love rain, but you open your umbrella when it rains. You say that you love the sun, but you find a shadow spot when the sun shines. You say that you love the wind, but you close your windows when wind blows. This is why I am afraid, you say that you love me too.

Ты говоришь, что любишь дождь, но открываешь зонт, когда он идет. Ты говоришь, что любишь солнце, но находишь тень, когда оно светит. Ты говоришь, что любишь ветер, но закрываешь окна, когда он дует. Поэтому я и боюсь, ведь ты говоришь, что любишь и меня.

Я смотрю, как медленно тают прозрачные кубики льда на горячем животе, я учусь быть изысканно жестоким, я примеряю к руке плеть, я примеряю к взгляду холод, я связываю слова в жесткую усмешку, я пою их равнодушием. А где-то далеко под ласковым движением ветра вздымается грудь земли, томно и сладко шелестя травой, где-то небо неудержимо распахивает крылья света, разрезая ими густой от запахов воздух, где-то поют о весне птицы, не падая камнем в мокрую грязь конечности полета, и на алом закате играет скрипка, и смеется мальчишка, не знающий, что значит слово боль. Далеко далеко в душе, все глубже и глубже. А здесь пахнет мускусом, здесь тлеет опиум и медленно тают кубики льда на горячем животе, и плеть под стать руке. Я смеюсь, я вдыхаю благовония безумия, я чувствую головокружение, я касаюсь губами алой пульсирующий изнанки любви, я закрываю глаза... Я вызываю дождь.

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112111110142

Прослушать или скачать Evanescence Eternal бесплатно на Простоплеер

Я вижу дождь, крадущийся по заливу, по хребтам кораблей, обглоданных временем и водой.
Я мог бы сделать тебя счастливой, если бы не смерть, не смерть  за секунду до.
Я умею встречать ее молча, свое искусство я совершенствовал сотни бессонных лет.
Она всегда приходит, когда захочет, это происходит на благо всего сущего на земле.

Любовь моя, знаешь, как сложно, если смерть встает на твоем пути?
Сложно быть спокойным и осторожным, но самое сложное  - отойти.
Стоять на пустынном пляже, смотреть, как дождь оставляет на камне след.
Мы с тобой никому не скажем, что происходит на благо всего сущего на земле.

Я вижу тебя сквозь опущенные ресницы, я вижу тебя, идущую не ко мне.
Я хочу, чтоб ты знала, что нам все это снится, а значит, и смерти нет.
Я всегда остаюсь на краю дождя – смотреть на тебя в вечерней прохладной мгле.
Я обречен отпускать и ждать, это происходит на благо всего сущего на земле.

Это проходит – на благо всего сущего на земле.

© Copyright: Кот Басё, 2013
Свидетельство о публикации №113070709202 

Прослушать или скачать Sensorica My Rain бесплатно на Простоплеер

  Шум дождя заполнял пространство своей минорной композицией. Всегда, как это бывает, неожиданно вступив. Первый день осени. Некалендарной, но самой настоящей с мокрыми зонтами и торопливой походкой. Холодные капли отскакивали от пыльной, иссушенной палящим летним солнцем, земли, дробились и постепенно просачивались сквозь неё. Они стекали по, изголодавшимся по влаге, листьям растений: жёлтой траве, теряющим крону, деревьям, последним отважным цветам. Дождь, сначала осторожно ступая по асфальту улиц и проспектов, будто стараясь никого не задеть, а после уже почувствовав вкус к власти, бил в стёкла озябших домов. Он смывал сверкающую нарядность и добавлял в свою картину серых тонов. Без разрешения. Хулиганил, стучал в двери и становился, казалось бы, непреодолимой стеклянной преградой «между»… между ними.
      Бывают такие вечера, когда как бы ты не отвлекался, тратя минуты своей жизни на пироги с яблоками, чтение, компьютер и надоевший телевизор, в голову лезут воспоминания. Играет тихая музыка, что-то из фортепианных концертов, что-то, что способно сыграть соло на вытянутых в струны нервах. Открываются забытые радостные фотографии. А ведь фотографии, они живые, несут на себе отпечатки тепла и энергии, отданные им совсем недавно, потому что 20 лет назад – это тоже вчера, только старше. А руки и голова рвутся писать стихи. Бестолковые, грустные, со сбитым ритмом и сотнями глаголов с частицами «не». Бывают такие вечера, когда единственным желанием является объятия близкого человека, чашка чая и клетчатый плед из верблюжьей шерсти. Под  ласковым взглядом чай с бергамотом становится ароматнее. Объятия становятся сильнее так, что не хватает воздуха в груди, а чай…Чай обжигает и пьянит, расслабляя каждый мускул.
      Он напряжённо сидел в кресле и курил, отвернувшись от окна, от серых туч за ним и мокрой дороги. Дым степенно, мягкими узорами растворялся в предметах, будто сливаясь с ними, придавал комнате ореол богемности. Свет не горел. Сегодня был долгий вечер тихой музыки, робких прикосновений и шепота. Он любил такие вечера. На кухне заварился чай. Остывал, неохотно отдавая воздуху молекулы удивлённой ненужности и пресыщенности. На столе стояла пустая чашка, в блюдце лежали 2 кусочка сахара. В шкафу лежал плед, согревавший холодными ночами плечи и руки. Но её не было. Были только фотографии и воспоминания. Ещё глаза. Её заплаканные и опухшие глаза не уходили. Словно жили своей жизнью. Он пил вино, но вкуса не чувствовал. Бокал за бокалом, пытаясь проглотить подступивший к горлу комок. Накатывались слёзы. Стеклянное сознание в зрачках беспорядочно пробегало по обоям. Взгляд был пуст и безжизнен. Но он дышал, вдыхал ядовитые смолы своей сигареты. И не мог отыскать ответ на вопрос: за что?
      Скажите, Вы верите? Верите в любовь? Знаю, что да. Даже после тысяч несправедливых обид и десятков расставаний и смертей, вы продолжаете нуждаться в любви. Как в кислороде, которого не видно. Вы желаете окисляться, реагировать, впитывать в себя бесцветные ощущения полноценности. Нуждаетесь, как в воде, пронизывающей каждую клетку тела, относящую мозгу гиперболическое чувство эйфории. Искать её пусть даже подсознательно среди миллионов лиц и рук. Ошибаться, но не останавливаться. «Человек всегда один». Сколько раз повторяли вы себе эту острую фразу в минуты одиночества и снова шли туда, где музыка и свет, потому что можно сойти с ума от этих трёх слов.  Сойти с ума и сотворить невозможное от осторожного, еле различимого – «Я люблю тебя. Люблю». Слова способные воскресить в человеке жизнь и мгновенно её же  погасить.
      Он верил в любовь. Верил, хотя не мог себе в этом признаться. Он отгонял неприятные мысли от себя так, словно был волчицей, защищающей своих беспомощных щенков. Словно мечтал стать отшельником и истязать себя где-то глубоко в глуши. В тёмно-зелёном лесу своего разума. Он прятал себя в мелочах: мужских журналах, одежде, книгах, бессмысленных хмельных вечерах со старыми видео-клипами. Делая из каждой мелочи, событие, равное первому слову маленького человека. Наполнял свою жизнь правилами, по-английски чопорно следовал им. В этом было своё очарование. Но лишь в мечтах давая себе свободу, он просто жил для себя. Пока не встретил её.
      Девушка с весёлой улыбкой и грустными глазами. Неуверенная и неуклюжая, с сутулыми плечами и тяжёлыми чемоданами мыслей в придачу однажды весенним вечером  пригласила его на концерт, на обычное не примечательное выступление малоизвестной группы в провинциальном городке. Как много таких «великих» музыкантов и таких принципиально серьёзных городов. Казалось бы, что необычно может случиться?! Случилась их первая встреча. Она помнила, как бегала по людному залу то тут то, там встречая знакомых, обмениваясь протокольными улыбками и парой демисезонных фраз, скучала. Когда, наконец, подошла к стойке бара. Непримечательного, плохо протёртого, с видными на бокалах высохшими каплями воды. Он заказал шампанское у невнимательного бармена с пустыми глазами, аккуратно разлил шипящий напиток по бокалам, она произнесла тост. Так он произвёл первое впечатление, а заодно и отблагодарил её за бесплатный вход, закурил, и остаток вечера равнодушно и манерно старался не обращать на неё никакого внимания.
      На следующий день они снова встретились, но уже в социальной сети. Паутине, поймавшей многочисленных любопытных мушек. Смеялись, обменивались впечатлениями от увиденного и услышанного зрелища вчера. Иронизировали. Фантазировали. Всё произошло само собой. Приглашение на популярный фильм, после несколько чашек кофе из стандартного набора для постоянных посетителей в кафе, разговоры о модной литературе, видео-арте, хорошей музыке и её значении в искусстве. Встреча, другая. Он был робок, стеснителен, закрыт. Никогда не смотрел в глаза и всё чаще молчал, стряхивая выгоревший табак в пепельницу. Ей казалось, что он хочет быть просто другом, но потом она поняла, что эта скованность - своего рода душевная рана, когда он начал рассказывать о своей жизни «до». Вечерние прогулки. Он держал её за руку, но боялся прикоснуться. Пил вино в ресторанах для храбрости и всё время рассказывал ей об Англии, её манерах, традициях, культуре. Он был фантастически начитан и эрудирован. Однажды она зашла к нему, чтобы согреться и больше не смогла уйти. Он целовал её губы с нежностью присущей шёлку и заботой о редком виде орхидеи, прижимал к себе и блуждал руками от груди к бёдрам. Ловко расстегивал пуговки по одной, но торопливо, мелочными скупыми поцелуями покрывал шею, слушая аромат зелёного чая духов Арденн. Она слышала его учащённое дыхание. Искушал глубиной своего желания и покорял ловкостью своих пальцев. Был ласков как ребёнок, напорист как бык на красную ткань. Она сдалась, а он не разочаровывал и был, словно награда за все прежние страдания и слёзы. Всегда тревожим её молчанием, веселил в минуты грусти. Удивлял и покорял своей деликатностью. Тогда ей казалось, что наконец-то она встретила настоящего человека, что, наконец, в её жизни всё наладиться, и будет место порядку. Ей так хотелось любить. Любить и отдаваться этому чувству без остатка.

Шум дождя учащался, с яростью покрывая остальные нерешительные звуки. Она стояла возле своего дома, промокшая до нитки. Так хотелось вернуть знакомую каждому детскую беззаботность, смех и радость, лужи, брызги и грибной дождь с радугой. Так хотелось. А капли били по красивому лицу, мокрые кудрявые волосы прилипли к голове и шее, раздражали надоедливостью. Сильный порывистый ветер пронизывал продрогшее худое тело. Героиновый шик. Только не домой. Только не в четыре стены молчания с окошечком в беззаботный мир идеальных людей и жизней с тысячными списками друзей, готовых общаться и слушать тебя круглые сутки. Её никто не ждёт. Она всегда любила бушующую природу в непокорных бунтующих проявлениях, когда, кажется, что стонут деревья. В этой силе есть сексуальность, страстность, чувственность. И что самое важное искренность, натуральность. Она получала истинное душевное наслаждение, наблюдая или даже участвуя в буйстве стихии. На лице невольно появлялась улыбка, а в груди что-то рвалось на волю, трепетало. Но не сегодня, не сейчас.
      Бывают такие вечера, когда обида от совершённых поступков накрывает тебя с головой. Сжимает синюю пуповину сознания, не давая поступать необходимым питательным веществам в твой организм. Смеётся над тобой как подставивший подножку школьник, когда ты лежишь на полу, хотя всего минуту назад бежал. Когда ты вопрошаешь Бога, за что он сотворил это с тобой, и находишь единственно правильный ответ, что ты сам виноват. Виноват в малодушие и чванстве, лени и эгоизме. Виноват в сотворённом тобой зле. Бывают такие вечера, когда ты хочешь кричать во всё горло, потому что силы оставляют тебя и выносить обрушившуюся, словно град с неба, боль, ты не можешь. Только хрип и ничего не разобрать. Бывают вечера, когда ты хочешь стоять часами на коленях в церкви только, чтобы вымолить прощение, но голос-то пропал. И колени уже стёрты до кости.
      Она плакала под дождём, чтобы скрыть от посторонних своё бессилие. Растёкшуюся тушь и нервную дрожь в руках. Плакала по привычке, жалея себя и избавляясь от накопившихся эмоций. Ничего уже не вернуть. Ошибкой можно считать только то, что не возможно исправить. С ней случилось именно так. На улице темнело. Медленно, но верно ночь окутывала своей пуховой шалью город. И даже в лучшем случае она не встретила бы в такую погоду никаких прохожих, поэтому ходила по пустой улице из одного края в другой. Растерянная, напуганная, горькая. Но не как шоколад, а как волчья ягода – смоль, раскиданная на кустах по периметру забора. Смоль разъедала её изнутри. Она ждала наказания и вслушивалась в капли последнего дождя.
      Она верила в любовь. Верила, не смотря не на что, потому что эта надежда питала её живительным раствором ожиданий, постскриптумом «I love you», как у Битлз, и невидимыми крыльями. Да и как можно не верить, когда ты так юна. Но всё же прежние неудачи и разочарования загоняли эту веру внутрь. Глубоко. Под пудовые замки и современные системы сигнализации она закрывала пристыженную окружающими наивность. Ставила стражников в доспехах, делала ограждения не из бетона, которые можно разбить, а из тонких прутиков. Сплетала долгими годами высокую до звёзд изгородь, чтобы никто и никогда не смог вытащить достаточно много ивовых веточек и увидеть то маленькое прохладное ключевое озеро с кувшинками и камышами по берегам. Чтобы никто не смог влюбится в отражение солнца и облаков в воде. Чтобы никто не слышал плеск волн, сложившийся в музыку прикосновений капель влаги и песка. Чтобы никто не видел бурь и штилей. Чтобы никто не сделал его снова солёным и пустым. Лишь по ночам она дышала спокойно и чувствовала, как непреодолимо её влечёт луна. Далёкая и холодная. Пока не встретила его.

Шум дождя не прекращался. У природы нет плохой погоды. Он всерьез так думал, меняя состав исполнителей в плей-листе на своём компьютере созвучно божественной задумке. А ведь действительно, у каждого времени года своё очарование, своё настроение, свои мелодии. Весна – время порывов, нежности, зарождающихся, ещё робких бутонов в пастельных тонах. Лето – время страсти, необузданного желания, ярких красок, солнца и наслаждения. Осень – время романтики и меланхолии, пожухших опадающих листьев, как золотом покрывающих усталую землю. Зима – время чистоты, молчания и смерти, но что как не смерть начало новой жизни?
      Он сидел у окна и играл осеннюю мелодию, только что появившуюся в уме. Раскиданные по полу тетрадки со стихами, медиаторы и телефон укоризненно молчали. А он упрямился и не переставал повторять, что всё будет хорошо. С улыбкой просыпался по утрам, радуясь происходящему за занавесками. Он играл, отдавая волю своим чувствам. С яростью бил по струнам. Пока одна из соседок не выдержала и не начала звонить в дверь. Глупая, как она не понимала. Что если не музыка способно выразить накипевшее разочарование и усталость, появившуюся внутри? Забрать из души губительные звуки её имени? Без устали повторять его – пытка. Имя. Он хотел забыть его навсегда. Сегодня вечер слабости и грусти. А между тем, сильная энергетика его личности убеждала и порой поражала. Внутренний стержень не давал сгибаться под наваливающимися обстоятельствами. Сама жизнь помогала ему становиться сильней. Из болезненного ребёнка, он превратился в прогульщика в школе, которому многое сходило с рук из-за его пристрастия к музыке. Музыка же создала из него молодого мужчину, интересного собеседника со своим необычным внутренним миром, выпадающим за рамки скучной жизни, наполненной бытовыми проблемами. Он шёл к своей цели, порой причиняя боль своим любимым, родным людям, но изменить ничего не мог. Продирался сквозь равнодушие и ограниченность. Она чувствовала это. И сейчас всё ещё смотрела на него, с экрана монитора и улыбалась.
       Он верил в любовь. Верил как никто другой. Стараясь следовать своим чувствам и желаниям, он выстраивал свою жизнь только по ему известному плану. Он не молчал и не скрывал, а открыто кричал на весь мир о своих убеждениях. Был творцом. Вкладывал свою жизнь в стихи и мелодии, потому что хотел ощутить универсальность жизни и быть с ней в гармонии. В многоголосии семи нот видел истинный смысл и призвание. Он верил себе, потому что как можно поверить другому человеку, если нет веры прежде всего в себя. Он был оптимистичным и чувствительным, чувствующий боль и эмоции других людей. Он был человеком добрым и отзывчивым, но судьба постоянно выкидывала развилки, ставящие его перед резким выбором. Он выбирал.
      Бывают такие вечера, когда ты остаёшься с собой наедине. Тет-а-тет. Задёргиваешь пыльные шторы, включаешь ночник на столе и нажимаешь «пуск» на компьютере, ставишь любимые песни и уходишь в виртуальность. Блуждаешь, читаешь, убиваешь время. Встречаешь там друзей детства и весёлых знакомых. Разговариваешь. Улыбаешься. Это действительно здорово, что ты можешь общаться с дорогими  тебе людьми, находящимися за тысячи километров. Бывают такие вечера, когда ты знакомишься с теми, кого не видел ни разу в жизни лично, а если и видел, то никогда не общался. Бывают вечера открытий, когда ты понимаешь, что такой человек становится не просто собеседником, а другом и даже объектом желания так, что ты способен отказаться от всех прошлых устоев в жизни, забросить все дела в долгий ящик. Теряешь голову, чувствуешь сильнейший эмоциональный подъём, а может пустоту.
      В тот вечер ей было скучно. Шестой час в Интернете без единого сообщения, она что-то искала, смотрела, слушала. Когда вдруг наткнулась на демо-запись. Не смотря на плохое качество, настроение этой песни ей понравилось. Было в этом, что-то близкое, западное по звучанию и ощущениям, совершенно отличное от того, что делают в провинциях. Поискав ещё немного, она нашла того молодого человека, кто сделал эту запись, и написала ему. Какую-то чепуху. Спустя некоторое время он ответил. Довольно сухо и неприветливо, как ей показалось. После этого случая они долго не общались, как вдруг на её странице появилась песня. Ночная, тихая как знак, как разложенный пасьянс, она предсказывала их будущее близкое знакомство. Так завязался их первый разговор. Потом были месяцы общения и лишь изредка встречи на немыслимых вечеринках среди знакомых и друзей.
      Удивительное время суток – ночь. Сбрасывает с себя все запреты, снимает маски, без тени сомнения открывает страхи. И что-то неопрятное некогда бывшее причёской на голове становится эротичным беспорядком, манящим и зовущим. Любая одежда становится будто обузой, но в то же время загадкой, которую хочется раскрыть. Ночь стала их убежищем, точкой отсчёта, началом и окончанием их любовной ошибки. Ещё с их первого разговора она почувствовала близкую, знакомую, даже родную энергетику. Но это было так неожиданно, так необычно, что она старалась не думать об этом. С улыбкой встречала значок «онлайн» в правом верхнем углу. А он отзывался, отлично улавливал её настроение, присылал режущие, скребущие или возрождающие душу песни. Всегда точно. Всегда в десятку. Она привязывалась, ждала его несуществующего в её жизни и по-своему скучала, по-своему ревновала. Он умилялся её словам и поступкам, невольно улыбаясь, читал её рассуждения. Они узнавали всё больше друг о друге. Она - о его друзьях, его девушке, его вкусах и характере. Часто удивлялась, находя в нём одинаковые с собой образ мышления и убеждения. Он - о её прошлом и настоящем, о её душевном одиночестве и неудачах. Впечатления, эмоции, слова и образы накапливались как снежный ком. И однажды достигли критической массы. Они стали меняться. Он смотрел ей в глаза, будто касаясь дна её сокрытого озера лучами. Говорил ей тихо что-то важное так, будто рядом больше никого не было, будто ветерок проносился над камышами. Убеждал и успокаивал, будто касался губами её руки. Как в детстве, с ним ей становилось тепло, она верила его словам и старалась слушать советы.  Избегавший прикосновений, скрывающий свои мысли, он начал сокращать расстояние. Резко, сознательно, беспощадно. А она не могла ничего сделать, потому что её тянуло ближе. Ещё ближе. Так банально тянуло как магнитом. Подчиняло, ныло и рвалось на встречу с неизбежной развязкой. Сладкой и затягивающей зыбучими песками зелёных глаз. И рядом с ним она не думала больше ни о чём. Отключалась, отдавалась, растворялась в прерывистом дыхании. Он был страстным и властным. От прикосновения к её коже по телу словно проходил разряд тока, и она наслаждалась. Он упивался ей так словно, нашёл оазис в пустыне и не мог насытиться. Как фанатик изучал буквы её сакрального вожделения, учил их наизусть и повторял, повторял, повторял… С ним она чувствовала себя хрупкой, но усилившееся желание толкало её на ответную необузданность и крик. Часы летели как секунды. Он существовал только сейчас, только здесь, только с ней.

Вы верите в любовь? Верите, что разбитое сердце способно любить каждым своим кусочком, волокном, молекулой? Любить со всей силой и болью своего существования до тех пор, пока вновь не станет единым целым…если только этому позволят осуществиться. Как бывают люди поверхностны и злы, приписывающие, нет прибивающие к спине гвоздями надуманные ярлыки, решающие за нас наше будущее, порицающие и вменяющие нам правила морали и нравственности. Как бывают они далеки от жизни и от чувств конкретного человека. Пеняя на устои общества, превращаясь в зверей, они становятся не способными понять трепетные порывы души и растерянность, потому что так важно, чтобы все были одинаковыми. Так важно стереть синее пятно с чёрных квадратов повиновения и закона для всех.
      Она понимала это. Понимала и всегда старалась разграничивать свои чувства к этим двум мужчинам. Один был…А между тем, кем они были для неё. Друзья? Любовники? Родные души? Они были всем. Всем и ничем. В постели с одним, слыша его равномерное дыхание, чувствуя его сон, она думала о другом. Мысленно переносилась к его дому, смотрела к нему в окно, слышала его голос. В его же объятиях не могла себе простить своей подлости и лжи, потому что они знали друг друга лично, общались. Как замкнутый круг и бесконечный шум дождя. Да. Они были разными, и ей нужно было выбирать, решать, отважится сделать шаг, но в ней жили 2 эти половины, разорванные и истрёпанные собаками на мостовой преданности и всепрощения. 2 половины, которые не смогли срастись. 2 половины, которые никто не отважился сшить вместе хотя бы грубыми армейскими стежками. Она любила их с беспощадной слепотой к себе.
      Бывают вечера усталости. Вечера покоя и размышлений, которые, казалось бы, не решают в общей сложности ничего, но остаются в памяти как огромные исписанные незнакомым почерком камни на развилке. Бывают вечера бездействия, когда ты смотришь на мир будто бы сверху, не из своего тела. Ты смотришь и тебе смешно. Смешно от мелочности, наглости и глупости людей. Когда, не замечая пропасти впереди, ведомые навязанными целями, они несутся вперёд, жмут на газ, тащат за собой своих близких, а в итоге разбиваются о камни непонимания и равнодушия внизу.
      Она ушла, исчезла из жизни обоих. Также быстро как ворвалась в неё. Она открыла правду, но соврала единственный раз, сказав, что в её сердце нет места любви и отзывчивости. Она ушла, говоря им комплименты, и ни чуть не кривила душой, произнося их. Ушла со слезами, скрываемыми шумом дождя. Её решением стало - не принимать решений. Она не хотела выбирать. Ей помогло провидение. А они ответили ей молчанием, злобой и пустотой. Острым стеклом, вонзающимся в плоть. Они не простили её. Не простили, потому что не могли понять, потому что не могли принять такой, какая она была. Ни один из них.
     Бывают вечера скорби, когда заканчивается дождь. Когда приходит тишина. Всегда, как это бывает, неожиданно вступив.

© Copyright: Наталия Завьялова, 2010
Свидетельство о публикации №210081500953

Вы попадали под летний дождь?..
Где только «вместе»... и... брызги лета…
И, замерев вдруг, чего-то ждёшь…
И струи с неба – как капли света…

Вы попадали под дождь Надежд?..
Крылато-дерзкий... и смело-страстный…
И свежий ветер – в тепло одежд…
Всё не случайно... и не напрасно…

Вы попадали в Желаний дождь?..
Он обжигал вас дыханьем частым?..
Где рук скольженье и пальцев дрожь…
Бесценность в вечном... Да просто Счастье…

Вы попадали под дождь Любви?..
Где обнажённо звучат все струны…
И талисманом – глаза твои…
И маяками – в ночИ безлунной…
..................................

© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №111061803120

Тот, кого ты любишь, это воздух. Сладкий, шальной от переизбытка кислорода, густой как вода и звенящий, острый и холодный. Ты жадно хватаешь его открытым ртом, и резко кружится голова, и сердце начинает стучать почти болезненно, но без него ты задыхаешься. И легкие сжимаются, выдавливая сквозь кожу крик и озноб, и судороги... пока ты снова не вдохнешь этот ядовитый газ. И тогда можно жить дальше, и дышать, дышать, ды...

Тот, кого ты любишь, это лезвие. Это скальпель, которым ты препарируешь собственную душу. Это разделочный нож, которым ты безжалостно отсекаешь в себе все лишнее, наносное, ставшее вдруг таким мелким и ненужным. Это бритва, которой ты вскрываешь грудную клетку, обнажая дрожащее сердце, жаждущее самого интимного прикосновения. И вскрыв себя, ты начинаешь бездумно кромсать это небо, чтобы по кусочкам дарить его тому, кого...

Тот, кого ты любишь, это ночь. Это темнота, сводящая тебя к осознанию звука, вкуса, касания. Это тугая повязка на глазах, заставляющая узнавать мир снова, на ощупь, слышать в невероятной тишине дрожание ресниц, различать нюансы дыхания и снова сходить с ума от горячего шепота на обнаженной коже...

Тот, кого ты любишь, это отражение. Это брат твой по крови, по духу, это твое собственное лицо сквозь мутную поверхность мира, это высшее родство, родство глаз, рук, душ, сердец. Это мысли, становящиеся продолжением друг друга, это экстаз страсти, отпечаток стона, крика, молчания, звучащих в унисон...

  Тот, кого ты любишь, это сон. Тот единственный, который снится, когда ты не закрываешь глаза. Который нежно обволакивает тебя дремой тепла и уюта, мягко качая на руках бытия. Который нежно выдыхает в твои волосы смех звезд, разлетающийся яркими осколками счастья на ветру, оседающий на твоих губах. Тот, который, меняя мир, однажды становится им, только твоим...

Тот, кого ты...

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112071004700 

Прослушать или скачать Sia I go to sleep бесплатно на Простоплеер

Зачеркни серость линий, ворующих дни без тебя...
Расскажи о дорогах, струящихся беглою змейкой.
Прошепчи сотни писем, летящим ко мне голубям,
Может так я смогу… может, так научусь… я сумею   
Скоротать монотонность из краткого «будет»  и «есть»
Расплескать все заботы, в усталом аллюре по кругу…
Заварить в турке кофе, твой самый любимый рецепт,
Чтоб горчинка сближала… и нас берегла друг для друга.

Научи обходиться палитрой тоскливых тонов,
Если дождь за окном зачастил без тебя беспрестанно.
Согреваясь мелодией тихо звучащих стихов,
В черно - белом дыхании, клавиш Души - фортепьяно.

Просыпайся с улыбкой, когда твои сны без меня…
Напиши на мольбертах все то, что сказать ты хотел бы…
Разгулявшимся спектром, экспрессией яркого дня,
По изящным гравюрам еще не уставшего лета.

Возвращайся в наш дом, там все также  тюльпаны в  полях,
Алым цветом колышутся, шепчутся с ветром стихами.
Расскажи им  при встрече, как жил ты вдали без меня…
Как устал согреваться, летящими к небу кострами.

Заварю  в турке кофе… коррето,  самбука любви...
Чтоб горчинка сближала, и нас согревала счастливых.
Зачеркнув  монотонность  дождливой капели - «могли»…
Заменив его вечным – «  мы  будем все жизни любимы…»

© Copyright: Аленушка Вергунова, 2011
Свидетельство о публикации №111061607765 

Утренний рассвет. Первый солнечный лучик. Первый взгляд из- под ресниц, не доставшийся никому. Полусонная улыбка. Теплое, пахнущее вкусным, еще немного детским, запахом тело, с примесью весны, пригревшееся под пуховым одеялом.
У нее была сложная ночь, впрочем, как и все ночи. Но сегодня она проснулась довольной. Перевернулась на живот, положила голову на скрещенные руки. В эту ночь она смогла договориться с Ним. У Фей с Хранителями снов сложные отношения. Если можно назвать отношениями короткие колкие фразы на Совете Создающих Сны.
Эта ночь была вопреки правилам. Она опять нарушила все Законы Совета. И, как ни странно, Он ей помог. Она улыбнулась, вспомнив, его колебания, которые читались на лице Хранителя, как на страницах открытой книги. Возможно, Он решил не мешать ей, потому, что понял, что изменить ничего нельзя. Феи до ужаса упрямы. Особенно в своем стремлении научится Любить. Она зарылась лицом в подушку. В сердечко коротко кольнуло, как всегда, когда она вспоминала о нем. Нет, не о Хранителе, о том, кого она училась любить. Опять против правил. Она обняла мягкую игрушку и свернулась под одеялом, внезапно озябнув от мыслей, услужливо нашептываемых, разумом. Она все понимала, и это понимание неизбежности давило ее так, что она забывала дышать. Когда до последнего удара сердечка оставался миг, всегда приходил голос – Дыши , девочка…только дыши… И она со стоном вталкивала в легкие воздух. Ей все время хотелось спросить – Зачем? Зачем ей дышать? Но …вопрос так и оставался в ее голове. Она не хотела расстраивать своего милого молодого Бога, по смешной случайности жившего не на Небе, а на Земле.
Сегодня ночью, она сумела с ним встретиться. Опять. Пусть во сне, придуманном ею самой, только для него. Пусть с помощью Хранителя, который в сердцах рассыпал большую часть своей серебряной пыли над головой ее избранника. Она испугалась в первое мгновение, испугалась, что он уснет навсегда, от такого количества серебринок. Но, он справился. Он сильный. Она всегда это знала. Он сильный и нежный и очень добрый. В его сердце живет дракон. Его сущность. Добрый одинокий дракон, который только начал пробуждаться и от этого ее молодому богу было немного больно, странно и как - то непонятно. Мир вокруг него начал изменяться. Вернее не мир, а понимание этого мира. Он с трудом справлялся с этими новыми чувствами и знаниями. Сопротивлялся и упрямо мотал коротко стриженой головой… но…изменить ничего уже не мог. Дракон просыпался. Молодой бог менялся, вопреки своему желанию. Сначала изменились глаза. Потеплели и стали беззащитно открытыми. В них растаяла корочка льда и какой – то барьер взгляда, который останавливал людей на полуслове. Потом он научился улыбаться, просто так, без повода. Слышать шум листьев и даже улавливать ее шепот в их беспорядочном разговоре. Потом он увидел, что есть вещи, которые раньше считал обычными и закономерными, и они вовсе не так приятны и совсем не нужны. Но с этим он не мог справится. Пока еще не мог.
Она сочувствовала ему изо всех сил, пыталась помогать, принять меняющийся мир, но от нее так мало завесило. Это был его путь. Он должен был сам выбрать тропинки на этом пути и решать идти или оставаться на месте. Она могла только верить в него. Спокойно и обреченно верить, вкладывая в свою веру большую часть сил, отдавая ему каждый второй удар сердца и невесомое тепло мыслей о нем.
В сердце опять вонзилось острие стилета. Кажется она уже научилась его Любить. Это произошло само собой, но все равно осознание пришло неожиданно. Она тогда решила попрощаться с ним. Навсегда. Феям не место рядом со смертными, пусть и молодыми Богами. Феи не могут никому принадлежать. Они субстанция кратковременная и очень нестабильная, как облако серебряной пыли Хранителя. И в момент, когда она сквозь слезы хотела сказать - Прощай, я больше не вернусь, никогда…сказать самой себе, что бы пережить это самой, в окружении уже ставшего близким города, она осеклась и не смогла. Тогда и поняла, что на этом ее путь закончен. Она пришла. У него получилось.
- Я научу тебя любить, девочка…
Как - то, не прилагая особых усилий, не уговаривая, не настаивая….он просто ее любил…и она поверила. Сначала в то, что он любит, потом в то, что он рядом, а потом…смогла открыть замочек собственного сердца. Она тоже менялась. Она училась жить со своими ощущениями. Пробуя их, как тонкий лед, рискуя провалиться и утонуть, зная, что все - таки утонет, она шла вперед по тонкой корочке, не смотря под ноги, видя впереди только его глаза, которые светились, мягким внутренним светом, манили и обещали удержать.
Она помнила его голос, такой нежный и чуть срывающийся от волнения. Его руки, сильные и уверенные. На такую ладонь можно положить перышко и не боятся, что его сомнут…нежно сдуют – да, возможно, но не сомнут.
За окном зашумели листья. Начался дождь. Поднялся ветер. Она соскользнула с кровати, подошла к окну, обхватив себя руками, отчаянно пытаясь согреться. Потом протянула руку и коснулась пальчиками стекла.
- Я могу остыть до температуры Мира…а могу согреть его. Это то же выбор пути. Я могу исчезнуть из твоей жизни, но я не смогу тебя забыть. Здесь нет выбора. Я могу сниться тебе снова и снова, отдавая тебе улыбку, смех, радость, желание, тело…но я не могу знать и понимать за тебя. Я так люблю тебя, мой милый молодой Бог…хотя до сих пор не могу привыкнуть, даже произносить эти слова.
Она отвернулась от окна, провела руками по волосам, не заметив, как с них упала травинка с той поляны, на которой он обнимал ее, думая, что она сон. Подошла к зеркалу. Посмотрела в глаза своему отражению. Стерла пальчиком слезинку с зеркальной поверхности, потянулась, нажала кнопку на пульте. В утро ворвалось старинное танго. Музыка заполнила собой все пространство. Она рассмеялась и крикнула – все, Хранитель. Я ухожу. Я буду создавать сны только для него. Пока он сможет и захочет их смотреть. А потом…потом я вернусь. И расскажу Совету, что такое настоящее волшебство Создания…
Крикнула и, смеясь, убежала в душ.
В комнате чуть засеребрилось мерцание времени. К зеркалу подошел Хранитель. Посмотрел в глаза ее отражению, оставшемуся на месте. – Она не вернется…
Отражение грустно улыбнулось. – В следующий раз я обязательно спрошу его, каково это любить фею? Как он чувствует ее любовь? - Отражение пожало плечами. Я хочу знать, как можно играть без правил на территории Закона и выигрывать мгновения счастья. Но я не хочу знать, что будет с ней дальше. Когда ей будет нужно…я приду и заберу ее с собой. А пока…пусть летит…снами, мыслями, чувствами… надеюсь, он успеет ее подхватить….
Отражение нахмурилось и равнодушно улыбнулось. Хранитель исчез. Танго хрипло гуляло по квартире, в поисках партнера по мгновениям страсти. Дождь закончился. Начинался новый день.

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2007
Свидетельство о публикации №107020101072

Она пахнет бедой. Она пахнет жизнью, чистотой и яростью. Она пахнет юностью, длинными ногами под платьем, ступающими по земле упруго и нежно.
Она проходит мимо меня, я снова чувствую этот запах. Запах мокрой воды и тревоги. Запах беды.
Она пахнет молодостью, мокрой травой и смехом в ночи. Она пахнет сероглазым взглядом, обжигающим нутро. Она пахнет лепестками роз.
Она пахнет бедой.
Когда она уходит, я все еще чувствую этот аромат. Так пахнет беда.

Прослушать или скачать Je t'apprendrai l'amour бесплатно на Простоплеер

Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным,
Она слишком умна. Улыбается, слушая лесть,
Коль она не захочет - заставить её невозможно,
Её надо понять и принять лишь такою, как есть.

Она - дивный цветок, но сорвать его не для любого,
Её нужно не просто хотеть, а безумно любить...
Она слишком строптива.Мужчину ей нужно такого,
Чтобы душу её, а не тело сумел покорить...

Возраст - ей не помеха.Она его не замечает,
Она, словно хороший коньяк, ещё лучше теперь,
Ни о чём не жалеет, о том, что ушло не скучает,
Она просто живёт, не считая побед и потерь...

Впрочем, жизнь и судьба её, правда, не очень щадила,
Но она, словно Феникс, из пепла восстала опять,
Чтобы всё пережить, чтобы стать ещё лучше, чем было,
Чтобы снова, как звёзды на небе, сиять и сиять...

Она может позволить на зависть другим, что захочет,
Она знает про то, что увидеть другим не дано:
И печаль, и любовь, и безумные длинные ночи,
Пьёт она, когда хочет, признаний хмельное вино...

И мужчины идут и идут вереницею длинной,
Соглашаясь на всё, не считая ни жизни, ни дней,
Чтобы пусть ненадолго, но всё же назвала "любимый",
Чтоб хоть раз на мгновенье позволила быть рядом с ней...

У неё нет подруг.Есть завистницы.Их очень много
И мужчины-друзья. Новый будет, раз старый ушёл.
Но никто не уходит.Она вовсе не одинока.
Одиночество - миф, если даже одной хорошо...

Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным,
Чем-то терпким и сладким,Так, видимо, пахнет беда,
Ни забыть про неё, ни уйти от неё невозможно,
Коль узнал ты её, ты полюбишь её навсегда...

© Copyright: Ольга Назаренко 2, 2012
Свидетельство о публикации №112021506462 

Она пьет вино и читает Его стихи.
Кто Он такой, чтобы видеть ее насквозь?
Она пролила свои розовые духи
И пропиталась сама ароматом роз.

А в городе N третьи сутки идут дожди.
Ими омытая улица так свежа.
И столько соблазнов вокруг, только Он один
В душу запал, что ни вырвать, ни избежать.

Она подставляет лицо дождевой воде.
На светофоре мигает зеленый знак.
Ее дорогой под зонтом средь толпы людей
Встретился с Ней, обернулся, но не узнал…

Все, вроде, как прежде, но мучит один вопрос.
Все как обычно, вот только иной настрой.
Кто эта нежная женщина с запахом роз?
Та, о которой он столько писал меж строк.

В Его окружении не принято так скучать,
И потому чувства спрятаны в закрома.
Ее дорогой допивает остывший чай,
Гладит кота и читает Ее роман.

© Copyright: Саша Бест, 2012
Свидетельство о публикации №112103010159 

Я  пахну  телом,  чистым  телом...
Мой  аромат  -  испарина  от  сена…
И  капля  молока  мой  аромат…
И  еле  уловимый  шлейф  корицы...
И  кожа  мягкой  свежестью  струится...
Я  пахну  чистым  телом  и  пыльцой...
Теплом  и  терпкостью  и  сладкою  волной,
Мой  аромат  и  плод  и  сам  цветок...
Ах,  если  бы  почувствовать  ты  смог...
Я  пахну  телом,  настоящим  и  живым, 
Немного  пряностью  и  бризом  соляным,
А  волосы    застенчиво  таят,
Изысканный  миндальный  аромат,
Совсем  немного  патоки  ириса 
И  ветерок  влекущего  каприза...

© Copyright: Нелли Русинко, 2011
Свидетельство о публикации №111030602958 

№1.Мицуко Герлен.

Mitsouko Guerlain - это аромат для женщин, принадлежит к группе ароматов шипровые фруктовые. Mitsouko выпущен в 1919. Парфюмер: Jacques Guerlain.
Верхние ноты: Цитрусные ноты, жасмин, бергамот, роза; ноты сердца: Сирень, Персик, жасмин, иланг, роза; ноты базы: Специи, амбра, Корица, дубовый мох и ветивер.

№2. Coco Noir.

Верхние ноты: грейпфрут, бергамот, апельсин. Ноты сердца: жасмин, роза, герань, пачули. Ноты основы: бобы тонка, белый мускус, ладан, ваниль, сандал. 

№ 3. Coco Mademoiselle.

Coco Mademoiselle Chanel - это аромат для женщин, принадлежит к группе ароматов шипровые цветочные. Coco Mademoiselle выпущен в 2001. Парфюмер: Jacques Polge.
Верхние ноты: апельсин, мандарин, апельсиновый цвет и бергамот; ноты сердца: мимоза, жасмин, Турецкая роза и иланг; ноты базы: Тонка бобы, пачули, Опопонакс, ваниль, ветивер и Белый мускус. 

№ 4. Miss Dior Cherie.

Miss Dior Cherie Dior - это аромат для женщин, принадлежит к группе ароматов шипровые фруктовые. Miss Dior Cherie выпущен в 2005. Парфюмер: Christine Nagel.
Верхние ноты: мандарин, Ананас, Черешня и Земляника; ноты сердца: Жасмин, роза, Фиалка, Карамель и воздушная кукуруза; ноты базы: Мускус, пачули и Амбра.

№ 5. Opium Vapeurs de Parfum Yves Saint Laurent

Opium Vapeurs de Parfum Yves Saint Laurent - это аромат для женщин, принадлежит к группе ароматов восточные цветочные. Это новый аромат, Opium Vapeurs de Parfum выпущен в 2012.
Верхние ноты: мандарин и Розовый перец; ноты сердца: Жасмин и Апельсиновый цвет; ноты базы: Амбра, мускатный орех, Ладан, древесные ноты, Ваниль, пачули и Бензоин.

Право, такое затруднение — выбор! Если бы еще один, два человека, а то четыре... Никанор Иванович недурен, хотя, конечно, худощав; Иван Кузьмич тоже недурен. Да если сказать правду, Иван Павлович тоже, хоть и толст, а ведь очень видный мужчина. Прошу покорно, как тут быть? Балтазар Балтазарович опять мужчина с достоинствами... Если бы губы Никанора Ивановича да приставить к носу Ивана Кузьмина, да взять сколько-нибудь развязности, какая у Балтазара Балтазарыча, да, пожалуй, прибавить к этому еще дородности Ивана Павловича — я бы тогда тотчас же решилась.

Прослушать или скачать Natasha St.Pier Je Traverserai бесплатно на Простоплеер

А  я... молчу и инеем застыла тишина
как соль на кромке высыхающих морей
тоска в глазах моих становится черней
чем ночи
А ты... любви последний и отчаянный солдат
своим девизом «страсть не помнит списка жертв»
ты проверяешь разрывающийся нерв
на прочность
А я... губами помню надвигающийся шторм
сжигаю время по затяжке натощак
твоей победы нарисован тайный знак
в ладони
А ты... запомни нас и как полуденный перрон
хрипит простуженным суфлером «не молчи»
ты обещал не потерять ко мне ключи
я помню
Как мы... сгорали медленно и пепел до утра
Развеял ветер, потерявший ориентир
Разлуки пленники за стенами квартир
Мир тесен...?
Но мы...запишем в памяти последние слова
«Я не отдам тебя, ты слышишь, не отдам»
и уезжаем в ночь по разным городам
мы вместе...

об этом писать сложно
я лучше буду писать про лето... а ты
просто скользи между строчками света... а я
как в желтую реку в тебя опущу две ладони
ты моя, ты моя, ты моя... до последней черты
ты это запомни

об этом писать больно
календарь был сегодня не прав... а я
заварю себе чай из целительных трав... а ты
выпей его с моих губ и скажи добровольно
я твоя, я твоя, я твоя... до последней черты
я это запомню

об этом писать тесно
чайные губы твои очень близко... а ты
спускаешься ими отчаянно низко... а я
делаю ставки на вечность, и торг не уместен
ты и я, ты и я, ты и я... до последней черты
мы будем вместе. 

© Copyright: Ирина Голованова, 2010
Свидетельство о публикации №110061602271 

Прослушать или скачать Richard Marx Hazard бесплатно на Простоплеер

обновляешь меня как страницу в своем ЖЖ
еле слышным, но все таки теплым родным приветом.
поздний март. холода. невесенний совсем сюжет,
только вряд ли погода во всём виновата. это
просто так не хватает давно твоего тепла...
собираю мгновения памяти, чтоб согреться.
это то, что, увы, но сильнее меня стократ,
настоящее что-то. такое, как наше детство.
это то, что читается в тысячах книг, холстов,
миллионах ласкающих взглядов, касаний пальцев.
тихих "здравствуй", "люблю", "ты прости меня" и..."постой..."
и кружит как снежинка в волшебном полете-вальсе.
мне не нужно держать тебя за руку, чтобы знать,
чтобы чувствовать, чтобы - единым целым.
я привычно в стихах говорю с тобой допоздна,
словно нежно касаюсь ладонью нагого тела.
обострение нужности. впрочем, слова немы.
междометия тихо без спросу сменили имя.
дело вовсе не в параллельности двух прямых,
просто с каждой весной мы становимся чуть другими

© Copyright: Роман Прозов, 2013
Свидетельство о публикации №113032300677