... У любви нет золотой середины: она либо цветет, либо увядает. Когда любовь подвергается испытаниям, она не увядает. Продолжает цвести, но утрачивает аромат. Его можно вернуть. Со временем. Я верну аромат нашей любви, обещаю. От тебя требуется терпение. Дождись возвращения аромата... Настанет время, когда все будет по нашему. Когда Судьба отойдет в сторонку и скажет: «Вам достаточно испытаний. Живите спокойно...» Знаешь, на кого похожа моя надежда? На весну. Скоро она взойдет на престол времени. Прогонит холода. Весной оживают прикосновения, чувства, поцелуи. Мы тоже оживем. Ждать недолго. Взгляни в окно. Весна приближается...

 

 

 

Прослушать или скачать Giovanni Marradi Музыка дождя бесплатно на Простоплеер

 

 

…Весной дождь пахнет надеждой. В нём нет необратимости потерь, как в осадках других времён года. За весенним дождём не хочется наблюдать со стороны, погрузившись в атмосферу домашнего уюта. Под ним хочется жить, любить, надеяться. Считать капли, сбиваясь со счета, ловить их языком, запоминая вкус свежести новой поры. Весенний дождь похож на мятный коктейль с кубиками льда. Коктейль из весны, так напоминающий лето…

 

 

 

 

 

 

 

А у моего сердца больше нет Твоего…
Есть Дождь…
Он тоже стучит. 
Он тоже внезапно может расплакаться.
Он тоже Тебя любит…

 

А я ошиблась…
Прости…
Все таки я человек…
Хоть игрушка для Тебя,
но по существу человек.
Которому свойственно ошибаться…
Строить иллюзии и потерпеть их крушения.

 

Я ошиблась, когда подумала, что должна вернуться.
Когда сама себе внушила, что только Ты…
Я люблю.
Этого не скроишь и
из Сердца не вытеснишь.
Но уже как-то по другому…

 

Мне не хочется кричать о своей любви,
    не хочется Тебе доказывать,
    не хочется вникать в ее суть.

 

Слишком много уже было сказано и пролито.
Любовь есть.
Но НАС уже нет.
Есть лихорадочные воспоминания.
Они проникают в мой дом с Дождем… А я, глупая, лишь шире открываю окна.

 

Если станет совсем-совсем худо. Просто набери на все легкие воздух.
А потом набери меня.
Обещаю, что приеду с любого конца мира.
Обещаю, что отвечу в любой ситуации.
        Даже, за секунду от ответа «да» пред алтарем.
        Даже на смертном ложе я вымолю у женщины с косой минуту.

 

Только не меняй номер…
Это единственное, что останется между нами…

 

© Copyright: Любовница, 2012
Свидетельство о публикации №212061701506 

 

 

 

 

 

 

Пусть будет дождь!..
                                  (сегодня ночью длинной)
Почти случайный, смелый, беспричинный…
Пусть время брейк танцует на бруcчатке...
Пусть блюз звучит как будто-бы украдкой...
И тишина вдруг спустится лавиной
В ладони грёз!..
                           Среда наполовину...

Пусть слёзы льёт, пусть плачет город сонный,
Не пряча глаз смущённых и бездонных!
От счастья пусть расплачется!..
                                                    В камине
Огонь пускай потрескивает!..
                                                    В синий
Раскрасят небо завтра, а в зелёный...
В зелёный, впрочем, - нет...
                                              Свои законы
У ноября...
                    Пусть на ночь будут сказки!
О чём угодно! Пусть о Златовласке,
                                                старинных замках,
                                                                      пальмовых аллеях...
Луна сегодня, вроде, в Водолее –
А значит, можно, можно без опаски
Поверить в чудо!..
                               Взбалмошен и ласков
Пусть будет дождь!
                                  Сегодня!
                                                   Отучая
Себя от неба, хлынет пусть, встречая
Объятья снов ... и красочных, и сладких!..
Пусть блюз звучит!..
                                   Пусть крадутся в тетрадку
Стихи!..
                 Час двадцать.
                                          Третья чашка чая.
Не сплю.
                  Пишу.
                               И... кажется, скучаю...
  

© Copyright: Prosto Zagadka, 2013
Свидетельство о публикации №113111308218 

 

 

 

Прослушать или скачать Roxette Queen Of Rain бесплатно на Простоплеер

 

 

 

Ты пахнешь дождём... И оспаривать глупо,
что это не так… Ведь ты пахнешь дождём...
В дождях я вдыхаю твой запах... А утро
штрихами за окнами имя твоё
кодирует в  струях моей непогоды…
И зонт не спасёт… И бессмысленно врать,
что спрячусь, уйду, убегу… Ты сквозь годы
врываешься в сон мой… Опять и опять…
Звездой упадёшь, во Вселенной теряясь…
Огнём полыхнёшь в кратких строчках судьбы…
Исчезнешь совсем, от меня избавляясь…
А я буду знать, что в дождях – это ты,
Случайно-прощальный и нежно-колючий…
С планеты другой прилетевший на зов…
Ночной непокорный осенний попутчик
Из сказки Дождей, из созвездия Псов...
Ты пахнешь дождём… и в его ароматах
Единственный – твой… -  через тернии лет…

 

А ты улыбнёшься, услышав: "Куда ты?...
Дожди в декабре превращаются в снег…"

 

© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №111100405860 

 

 

 

 

 

 

 

You say that you love rain, but you open your umbrella when it rains. You say that you love the sun, but you find a shadow spot when the sun shines. You say that you love the wind, but you close your windows when wind blows. This is why I am afraid, you say that you love me too.

Ты говоришь, что любишь дождь, но открываешь зонт, когда он идет. Ты говоришь, что любишь солнце, но находишь тень, когда оно светит. Ты говоришь, что любишь ветер, но закрываешь окна, когда он дует. Поэтому я и боюсь, ведь ты говоришь, что любишь и меня.

 

 

 

 

Я смотрю, как медленно тают прозрачные кубики льда на горячем животе, я учусь быть изысканно жестоким, я примеряю к руке плеть, я примеряю к взгляду холод, я связываю слова в жесткую усмешку, я пою их равнодушием. А где-то далеко под ласковым движением ветра вздымается грудь земли, томно и сладко шелестя травой, где-то небо неудержимо распахивает крылья света, разрезая ими густой от запахов воздух, где-то поют о весне птицы, не падая камнем в мокрую грязь конечности полета, и на алом закате играет скрипка, и смеется мальчишка, не знающий, что значит слово боль. Далеко далеко в душе, все глубже и глубже. А здесь пахнет мускусом, здесь тлеет опиум и медленно тают кубики льда на горячем животе, и плеть под стать руке. Я смеюсь, я вдыхаю благовония безумия, я чувствую головокружение, я касаюсь губами алой пульсирующий изнанки любви, я закрываю глаза... Я вызываю дождь.

 

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112111110142

 

 

 

Прослушать или скачать Evanescence Eternal бесплатно на Простоплеер

 

 

 

 

Я вижу дождь, крадущийся по заливу, по хребтам кораблей, обглоданных временем и водой.
Я мог бы сделать тебя счастливой, если бы не смерть, не смерть  за секунду до.
Я умею встречать ее молча, свое искусство я совершенствовал сотни бессонных лет.
Она всегда приходит, когда захочет, это происходит на благо всего сущего на земле.

 

Любовь моя, знаешь, как сложно, если смерть встает на твоем пути?
Сложно быть спокойным и осторожным, но самое сложное  - отойти.
Стоять на пустынном пляже, смотреть, как дождь оставляет на камне след.
Мы с тобой никому не скажем, что происходит на благо всего сущего на земле.

 

Я вижу тебя сквозь опущенные ресницы, я вижу тебя, идущую не ко мне.
Я хочу, чтоб ты знала, что нам все это снится, а значит, и смерти нет.
Я всегда остаюсь на краю дождя – смотреть на тебя в вечерней прохладной мгле.
Я обречен отпускать и ждать, это происходит на благо всего сущего на земле.

 

Это проходит – на благо всего сущего на земле.

 

© Copyright: Кот Басё, 2013
Свидетельство о публикации №113070709202 

 

 

 

 

 

 

 

Прослушать или скачать Sensorica My Rain бесплатно на Простоплеер

 

 

  Шум дождя заполнял пространство своей минорной композицией. Всегда, как это бывает, неожиданно вступив. Первый день осени. Некалендарной, но самой настоящей с мокрыми зонтами и торопливой походкой. Холодные капли отскакивали от пыльной, иссушенной палящим летним солнцем, земли, дробились и постепенно просачивались сквозь неё. Они стекали по, изголодавшимся по влаге, листьям растений: жёлтой траве, теряющим крону, деревьям, последним отважным цветам. Дождь, сначала осторожно ступая по асфальту улиц и проспектов, будто стараясь никого не задеть, а после уже почувствовав вкус к власти, бил в стёкла озябших домов. Он смывал сверкающую нарядность и добавлял в свою картину серых тонов. Без разрешения. Хулиганил, стучал в двери и становился, казалось бы, непреодолимой стеклянной преградой «между»… между ними.
      Бывают такие вечера, когда как бы ты не отвлекался, тратя минуты своей жизни на пироги с яблоками, чтение, компьютер и надоевший телевизор, в голову лезут воспоминания. Играет тихая музыка, что-то из фортепианных концертов, что-то, что способно сыграть соло на вытянутых в струны нервах. Открываются забытые радостные фотографии. А ведь фотографии, они живые, несут на себе отпечатки тепла и энергии, отданные им совсем недавно, потому что 20 лет назад – это тоже вчера, только старше. А руки и голова рвутся писать стихи. Бестолковые, грустные, со сбитым ритмом и сотнями глаголов с частицами «не». Бывают такие вечера, когда единственным желанием является объятия близкого человека, чашка чая и клетчатый плед из верблюжьей шерсти. Под  ласковым взглядом чай с бергамотом становится ароматнее. Объятия становятся сильнее так, что не хватает воздуха в груди, а чай…Чай обжигает и пьянит, расслабляя каждый мускул.
      Он напряжённо сидел в кресле и курил, отвернувшись от окна, от серых туч за ним и мокрой дороги. Дым степенно, мягкими узорами растворялся в предметах, будто сливаясь с ними, придавал комнате ореол богемности. Свет не горел. Сегодня был долгий вечер тихой музыки, робких прикосновений и шепота. Он любил такие вечера. На кухне заварился чай. Остывал, неохотно отдавая воздуху молекулы удивлённой ненужности и пресыщенности. На столе стояла пустая чашка, в блюдце лежали 2 кусочка сахара. В шкафу лежал плед, согревавший холодными ночами плечи и руки. Но её не было. Были только фотографии и воспоминания. Ещё глаза. Её заплаканные и опухшие глаза не уходили. Словно жили своей жизнью. Он пил вино, но вкуса не чувствовал. Бокал за бокалом, пытаясь проглотить подступивший к горлу комок. Накатывались слёзы. Стеклянное сознание в зрачках беспорядочно пробегало по обоям. Взгляд был пуст и безжизнен. Но он дышал, вдыхал ядовитые смолы своей сигареты. И не мог отыскать ответ на вопрос: за что?
      Скажите, Вы верите? Верите в любовь? Знаю, что да. Даже после тысяч несправедливых обид и десятков расставаний и смертей, вы продолжаете нуждаться в любви. Как в кислороде, которого не видно. Вы желаете окисляться, реагировать, впитывать в себя бесцветные ощущения полноценности. Нуждаетесь, как в воде, пронизывающей каждую клетку тела, относящую мозгу гиперболическое чувство эйфории. Искать её пусть даже подсознательно среди миллионов лиц и рук. Ошибаться, но не останавливаться. «Человек всегда один». Сколько раз повторяли вы себе эту острую фразу в минуты одиночества и снова шли туда, где музыка и свет, потому что можно сойти с ума от этих трёх слов.  Сойти с ума и сотворить невозможное от осторожного, еле различимого – «Я люблю тебя. Люблю». Слова способные воскресить в человеке жизнь и мгновенно её же  погасить.
      Он верил в любовь. Верил, хотя не мог себе в этом признаться. Он отгонял неприятные мысли от себя так, словно был волчицей, защищающей своих беспомощных щенков. Словно мечтал стать отшельником и истязать себя где-то глубоко в глуши. В тёмно-зелёном лесу своего разума. Он прятал себя в мелочах: мужских журналах, одежде, книгах, бессмысленных хмельных вечерах со старыми видео-клипами. Делая из каждой мелочи, событие, равное первому слову маленького человека. Наполнял свою жизнь правилами, по-английски чопорно следовал им. В этом было своё очарование. Но лишь в мечтах давая себе свободу, он просто жил для себя. Пока не встретил её.
      Девушка с весёлой улыбкой и грустными глазами. Неуверенная и неуклюжая, с сутулыми плечами и тяжёлыми чемоданами мыслей в придачу однажды весенним вечером  пригласила его на концерт, на обычное не примечательное выступление малоизвестной группы в провинциальном городке. Как много таких «великих» музыкантов и таких принципиально серьёзных городов. Казалось бы, что необычно может случиться?! Случилась их первая встреча. Она помнила, как бегала по людному залу то тут то, там встречая знакомых, обмениваясь протокольными улыбками и парой демисезонных фраз, скучала. Когда, наконец, подошла к стойке бара. Непримечательного, плохо протёртого, с видными на бокалах высохшими каплями воды. Он заказал шампанское у невнимательного бармена с пустыми глазами, аккуратно разлил шипящий напиток по бокалам, она произнесла тост. Так он произвёл первое впечатление, а заодно и отблагодарил её за бесплатный вход, закурил, и остаток вечера равнодушно и манерно старался не обращать на неё никакого внимания.
      На следующий день они снова встретились, но уже в социальной сети. Паутине, поймавшей многочисленных любопытных мушек. Смеялись, обменивались впечатлениями от увиденного и услышанного зрелища вчера. Иронизировали. Фантазировали. Всё произошло само собой. Приглашение на популярный фильм, после несколько чашек кофе из стандартного набора для постоянных посетителей в кафе, разговоры о модной литературе, видео-арте, хорошей музыке и её значении в искусстве. Встреча, другая. Он был робок, стеснителен, закрыт. Никогда не смотрел в глаза и всё чаще молчал, стряхивая выгоревший табак в пепельницу. Ей казалось, что он хочет быть просто другом, но потом она поняла, что эта скованность - своего рода душевная рана, когда он начал рассказывать о своей жизни «до». Вечерние прогулки. Он держал её за руку, но боялся прикоснуться. Пил вино в ресторанах для храбрости и всё время рассказывал ей об Англии, её манерах, традициях, культуре. Он был фантастически начитан и эрудирован. Однажды она зашла к нему, чтобы согреться и больше не смогла уйти. Он целовал её губы с нежностью присущей шёлку и заботой о редком виде орхидеи, прижимал к себе и блуждал руками от груди к бёдрам. Ловко расстегивал пуговки по одной, но торопливо, мелочными скупыми поцелуями покрывал шею, слушая аромат зелёного чая духов Арденн. Она слышала его учащённое дыхание. Искушал глубиной своего желания и покорял ловкостью своих пальцев. Был ласков как ребёнок, напорист как бык на красную ткань. Она сдалась, а он не разочаровывал и был, словно награда за все прежние страдания и слёзы. Всегда тревожим её молчанием, веселил в минуты грусти. Удивлял и покорял своей деликатностью. Тогда ей казалось, что наконец-то она встретила настоящего человека, что, наконец, в её жизни всё наладиться, и будет место порядку. Ей так хотелось любить. Любить и отдаваться этому чувству без остатка.

 

 

Шум дождя учащался, с яростью покрывая остальные нерешительные звуки. Она стояла возле своего дома, промокшая до нитки. Так хотелось вернуть знакомую каждому детскую беззаботность, смех и радость, лужи, брызги и грибной дождь с радугой. Так хотелось. А капли били по красивому лицу, мокрые кудрявые волосы прилипли к голове и шее, раздражали надоедливостью. Сильный порывистый ветер пронизывал продрогшее худое тело. Героиновый шик. Только не домой. Только не в четыре стены молчания с окошечком в беззаботный мир идеальных людей и жизней с тысячными списками друзей, готовых общаться и слушать тебя круглые сутки. Её никто не ждёт. Она всегда любила бушующую природу в непокорных бунтующих проявлениях, когда, кажется, что стонут деревья. В этой силе есть сексуальность, страстность, чувственность. И что самое важное искренность, натуральность. Она получала истинное душевное наслаждение, наблюдая или даже участвуя в буйстве стихии. На лице невольно появлялась улыбка, а в груди что-то рвалось на волю, трепетало. Но не сегодня, не сейчас.
      Бывают такие вечера, когда обида от совершённых поступков накрывает тебя с головой. Сжимает синюю пуповину сознания, не давая поступать необходимым питательным веществам в твой организм. Смеётся над тобой как подставивший подножку школьник, когда ты лежишь на полу, хотя всего минуту назад бежал. Когда ты вопрошаешь Бога, за что он сотворил это с тобой, и находишь единственно правильный ответ, что ты сам виноват. Виноват в малодушие и чванстве, лени и эгоизме. Виноват в сотворённом тобой зле. Бывают такие вечера, когда ты хочешь кричать во всё горло, потому что силы оставляют тебя и выносить обрушившуюся, словно град с неба, боль, ты не можешь. Только хрип и ничего не разобрать. Бывают вечера, когда ты хочешь стоять часами на коленях в церкви только, чтобы вымолить прощение, но голос-то пропал. И колени уже стёрты до кости.
      Она плакала под дождём, чтобы скрыть от посторонних своё бессилие. Растёкшуюся тушь и нервную дрожь в руках. Плакала по привычке, жалея себя и избавляясь от накопившихся эмоций. Ничего уже не вернуть. Ошибкой можно считать только то, что не возможно исправить. С ней случилось именно так. На улице темнело. Медленно, но верно ночь окутывала своей пуховой шалью город. И даже в лучшем случае она не встретила бы в такую погоду никаких прохожих, поэтому ходила по пустой улице из одного края в другой. Растерянная, напуганная, горькая. Но не как шоколад, а как волчья ягода – смоль, раскиданная на кустах по периметру забора. Смоль разъедала её изнутри. Она ждала наказания и вслушивалась в капли последнего дождя.
      Она верила в любовь. Верила, не смотря не на что, потому что эта надежда питала её живительным раствором ожиданий, постскриптумом «I love you», как у Битлз, и невидимыми крыльями. Да и как можно не верить, когда ты так юна. Но всё же прежние неудачи и разочарования загоняли эту веру внутрь. Глубоко. Под пудовые замки и современные системы сигнализации она закрывала пристыженную окружающими наивность. Ставила стражников в доспехах, делала ограждения не из бетона, которые можно разбить, а из тонких прутиков. Сплетала долгими годами высокую до звёзд изгородь, чтобы никто и никогда не смог вытащить достаточно много ивовых веточек и увидеть то маленькое прохладное ключевое озеро с кувшинками и камышами по берегам. Чтобы никто не смог влюбится в отражение солнца и облаков в воде. Чтобы никто не слышал плеск волн, сложившийся в музыку прикосновений капель влаги и песка. Чтобы никто не видел бурь и штилей. Чтобы никто не сделал его снова солёным и пустым. Лишь по ночам она дышала спокойно и чувствовала, как непреодолимо её влечёт луна. Далёкая и холодная. Пока не встретила его.

 

 

Шум дождя не прекращался. У природы нет плохой погоды. Он всерьез так думал, меняя состав исполнителей в плей-листе на своём компьютере созвучно божественной задумке. А ведь действительно, у каждого времени года своё очарование, своё настроение, свои мелодии. Весна – время порывов, нежности, зарождающихся, ещё робких бутонов в пастельных тонах. Лето – время страсти, необузданного желания, ярких красок, солнца и наслаждения. Осень – время романтики и меланхолии, пожухших опадающих листьев, как золотом покрывающих усталую землю. Зима – время чистоты, молчания и смерти, но что как не смерть начало новой жизни?
      Он сидел у окна и играл осеннюю мелодию, только что появившуюся в уме. Раскиданные по полу тетрадки со стихами, медиаторы и телефон укоризненно молчали. А он упрямился и не переставал повторять, что всё будет хорошо. С улыбкой просыпался по утрам, радуясь происходящему за занавесками. Он играл, отдавая волю своим чувствам. С яростью бил по струнам. Пока одна из соседок не выдержала и не начала звонить в дверь. Глупая, как она не понимала. Что если не музыка способно выразить накипевшее разочарование и усталость, появившуюся внутри? Забрать из души губительные звуки её имени? Без устали повторять его – пытка. Имя. Он хотел забыть его навсегда. Сегодня вечер слабости и грусти. А между тем, сильная энергетика его личности убеждала и порой поражала. Внутренний стержень не давал сгибаться под наваливающимися обстоятельствами. Сама жизнь помогала ему становиться сильней. Из болезненного ребёнка, он превратился в прогульщика в школе, которому многое сходило с рук из-за его пристрастия к музыке. Музыка же создала из него молодого мужчину, интересного собеседника со своим необычным внутренним миром, выпадающим за рамки скучной жизни, наполненной бытовыми проблемами. Он шёл к своей цели, порой причиняя боль своим любимым, родным людям, но изменить ничего не мог. Продирался сквозь равнодушие и ограниченность. Она чувствовала это. И сейчас всё ещё смотрела на него, с экрана монитора и улыбалась.
       Он верил в любовь. Верил как никто другой. Стараясь следовать своим чувствам и желаниям, он выстраивал свою жизнь только по ему известному плану. Он не молчал и не скрывал, а открыто кричал на весь мир о своих убеждениях. Был творцом. Вкладывал свою жизнь в стихи и мелодии, потому что хотел ощутить универсальность жизни и быть с ней в гармонии. В многоголосии семи нот видел истинный смысл и призвание. Он верил себе, потому что как можно поверить другому человеку, если нет веры прежде всего в себя. Он был оптимистичным и чувствительным, чувствующий боль и эмоции других людей. Он был человеком добрым и отзывчивым, но судьба постоянно выкидывала развилки, ставящие его перед резким выбором. Он выбирал.
      Бывают такие вечера, когда ты остаёшься с собой наедине. Тет-а-тет. Задёргиваешь пыльные шторы, включаешь ночник на столе и нажимаешь «пуск» на компьютере, ставишь любимые песни и уходишь в виртуальность. Блуждаешь, читаешь, убиваешь время. Встречаешь там друзей детства и весёлых знакомых. Разговариваешь. Улыбаешься. Это действительно здорово, что ты можешь общаться с дорогими  тебе людьми, находящимися за тысячи километров. Бывают такие вечера, когда ты знакомишься с теми, кого не видел ни разу в жизни лично, а если и видел, то никогда не общался. Бывают вечера открытий, когда ты понимаешь, что такой человек становится не просто собеседником, а другом и даже объектом желания так, что ты способен отказаться от всех прошлых устоев в жизни, забросить все дела в долгий ящик. Теряешь голову, чувствуешь сильнейший эмоциональный подъём, а может пустоту.
      В тот вечер ей было скучно. Шестой час в Интернете без единого сообщения, она что-то искала, смотрела, слушала. Когда вдруг наткнулась на демо-запись. Не смотря на плохое качество, настроение этой песни ей понравилось. Было в этом, что-то близкое, западное по звучанию и ощущениям, совершенно отличное от того, что делают в провинциях. Поискав ещё немного, она нашла того молодого человека, кто сделал эту запись, и написала ему. Какую-то чепуху. Спустя некоторое время он ответил. Довольно сухо и неприветливо, как ей показалось. После этого случая они долго не общались, как вдруг на её странице появилась песня. Ночная, тихая как знак, как разложенный пасьянс, она предсказывала их будущее близкое знакомство. Так завязался их первый разговор. Потом были месяцы общения и лишь изредка встречи на немыслимых вечеринках среди знакомых и друзей.
      Удивительное время суток – ночь. Сбрасывает с себя все запреты, снимает маски, без тени сомнения открывает страхи. И что-то неопрятное некогда бывшее причёской на голове становится эротичным беспорядком, манящим и зовущим. Любая одежда становится будто обузой, но в то же время загадкой, которую хочется раскрыть. Ночь стала их убежищем, точкой отсчёта, началом и окончанием их любовной ошибки. Ещё с их первого разговора она почувствовала близкую, знакомую, даже родную энергетику. Но это было так неожиданно, так необычно, что она старалась не думать об этом. С улыбкой встречала значок «онлайн» в правом верхнем углу. А он отзывался, отлично улавливал её настроение, присылал режущие, скребущие или возрождающие душу песни. Всегда точно. Всегда в десятку. Она привязывалась, ждала его несуществующего в её жизни и по-своему скучала, по-своему ревновала. Он умилялся её словам и поступкам, невольно улыбаясь, читал её рассуждения. Они узнавали всё больше друг о друге. Она - о его друзьях, его девушке, его вкусах и характере. Часто удивлялась, находя в нём одинаковые с собой образ мышления и убеждения. Он - о её прошлом и настоящем, о её душевном одиночестве и неудачах. Впечатления, эмоции, слова и образы накапливались как снежный ком. И однажды достигли критической массы. Они стали меняться. Он смотрел ей в глаза, будто касаясь дна её сокрытого озера лучами. Говорил ей тихо что-то важное так, будто рядом больше никого не было, будто ветерок проносился над камышами. Убеждал и успокаивал, будто касался губами её руки. Как в детстве, с ним ей становилось тепло, она верила его словам и старалась слушать советы.  Избегавший прикосновений, скрывающий свои мысли, он начал сокращать расстояние. Резко, сознательно, беспощадно. А она не могла ничего сделать, потому что её тянуло ближе. Ещё ближе. Так банально тянуло как магнитом. Подчиняло, ныло и рвалось на встречу с неизбежной развязкой. Сладкой и затягивающей зыбучими песками зелёных глаз. И рядом с ним она не думала больше ни о чём. Отключалась, отдавалась, растворялась в прерывистом дыхании. Он был страстным и властным. От прикосновения к её коже по телу словно проходил разряд тока, и она наслаждалась. Он упивался ей так словно, нашёл оазис в пустыне и не мог насытиться. Как фанатик изучал буквы её сакрального вожделения, учил их наизусть и повторял, повторял, повторял… С ним она чувствовала себя хрупкой, но усилившееся желание толкало её на ответную необузданность и крик. Часы летели как секунды. Он существовал только сейчас, только здесь, только с ней.

 

 

Вы верите в любовь? Верите, что разбитое сердце способно любить каждым своим кусочком, волокном, молекулой? Любить со всей силой и болью своего существования до тех пор, пока вновь не станет единым целым…если только этому позволят осуществиться. Как бывают люди поверхностны и злы, приписывающие, нет прибивающие к спине гвоздями надуманные ярлыки, решающие за нас наше будущее, порицающие и вменяющие нам правила морали и нравственности. Как бывают они далеки от жизни и от чувств конкретного человека. Пеняя на устои общества, превращаясь в зверей, они становятся не способными понять трепетные порывы души и растерянность, потому что так важно, чтобы все были одинаковыми. Так важно стереть синее пятно с чёрных квадратов повиновения и закона для всех.
      Она понимала это. Понимала и всегда старалась разграничивать свои чувства к этим двум мужчинам. Один был…А между тем, кем они были для неё. Друзья? Любовники? Родные души? Они были всем. Всем и ничем. В постели с одним, слыша его равномерное дыхание, чувствуя его сон, она думала о другом. Мысленно переносилась к его дому, смотрела к нему в окно, слышала его голос. В его же объятиях не могла себе простить своей подлости и лжи, потому что они знали друг друга лично, общались. Как замкнутый круг и бесконечный шум дождя. Да. Они были разными, и ей нужно было выбирать, решать, отважится сделать шаг, но в ней жили 2 эти половины, разорванные и истрёпанные собаками на мостовой преданности и всепрощения. 2 половины, которые не смогли срастись. 2 половины, которые никто не отважился сшить вместе хотя бы грубыми армейскими стежками. Она любила их с беспощадной слепотой к себе.
      Бывают вечера усталости. Вечера покоя и размышлений, которые, казалось бы, не решают в общей сложности ничего, но остаются в памяти как огромные исписанные незнакомым почерком камни на развилке. Бывают вечера бездействия, когда ты смотришь на мир будто бы сверху, не из своего тела. Ты смотришь и тебе смешно. Смешно от мелочности, наглости и глупости людей. Когда, не замечая пропасти впереди, ведомые навязанными целями, они несутся вперёд, жмут на газ, тащат за собой своих близких, а в итоге разбиваются о камни непонимания и равнодушия внизу.
      Она ушла, исчезла из жизни обоих. Также быстро как ворвалась в неё. Она открыла правду, но соврала единственный раз, сказав, что в её сердце нет места любви и отзывчивости. Она ушла, говоря им комплименты, и ни чуть не кривила душой, произнося их. Ушла со слезами, скрываемыми шумом дождя. Её решением стало - не принимать решений. Она не хотела выбирать. Ей помогло провидение. А они ответили ей молчанием, злобой и пустотой. Острым стеклом, вонзающимся в плоть. Они не простили её. Не простили, потому что не могли понять, потому что не могли принять такой, какая она была. Ни один из них.
     Бывают вечера скорби, когда заканчивается дождь. Когда приходит тишина. Всегда, как это бывает, неожиданно вступив.

 

 

© Copyright: Наталия Завьялова, 2010
Свидетельство о публикации №210081500953

 

 

 

 

Вы попадали под летний дождь?..
Где только «вместе»... и... брызги лета…
И, замерев вдруг, чего-то ждёшь…
И струи с неба – как капли света…

 

Вы попадали под дождь Надежд?..
Крылато-дерзкий... и смело-страстный…
И свежий ветер – в тепло одежд…
Всё не случайно... и не напрасно…

 

Вы попадали в Желаний дождь?..
Он обжигал вас дыханьем частым?..
Где рук скольженье и пальцев дрожь…
Бесценность в вечном... Да просто Счастье…

 

Вы попадали под дождь Любви?..
Где обнажённо звучат все струны…
И талисманом – глаза твои…
И маяками – в ночИ безлунной…
..................................

 

© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №111061803120