Знаешь, мне кажется, что до тебя я настоящий кофе себе даже не представляла. Хотя уже лет десять варю первую чашку кофе, ещё досматривая самые дорогие картинки утренних сновидений. Именно от его запаха просыпаются чувства, и я начинаю видеть окружающий мир.
Но только когда в моей жизни появился ты, этот напиток приобрёл характер и ту привлекательность, что делает чашку ароматной бодрости самым желанным и очень личным напитком по утрам. Может быть поэтому, по привычке высыпая кофейную гущу на блюдце, я вижу в ней очертания твоего лица: вот эта линия волевого подбородка, а эта упрямо сжатых губ.

Кофе должен быть горьким, как правда, и пьяняще-душистым, как полынь! сказал мне ты, и с тех пор этот рецепт кажется единственно правильным.
Благодаря тебе я стала лучше понимать Уинстона Черчилля, которому принадлежат слова: Кофе напиток очень личный. Его, как и коньяк, нельзя пить кружками! . И стала дорожить каждой выпитой чашечкой кофе, превращая в ритуал его приготовление. И от первого обжигающего глотка густого ароматного напитка мир становится привлекательнее, солнце ярче и ближе становится мечта)

Прослушать или скачать History бесплатно на Простоплеер

Прежде чем установить, хм, тесные отношения с женщиной, попробуйте кофе, что она сама приготовила. Макияж, туалеты, украшения — это все для себя. Боевая раскраска индейца. А вот кофе — это, дорогой мой, для вас. Напиток тонкий. Требует интуитивного определения пропорций и чувства времени. Алхимический напиток, одним словом. Сделаете глоток — и сразу все ясно. Если женщине не дана магия любви, выйдет перекипяченная бурда. Мой вам совет, ставьте чашку и бегите, не оглядываясь!

Нет лучшего приворотного зелья, чем обычный кофе, сваренный собственноручно. Когда мужчина его попробует, он уже никуда не денется.

— А любовь? Настоящая любовь?
Боже, какой идиотский вопрос.
Она улыбается, вежливо. Видимо, об этом её тоже уже спрашивали.
— Настоящая любовь – это кофе, который варишь дома с утра.
Свежемолотый, желательно вручную. С корицей, мускатным орехом и кардамоном. Кофе, рядом с которым надо стоять, чтоб не убежал, иначе безнадежно испортится вкус. Надо проследить, чтоб он поднялся три раза, потом налить ложку холодной воды в джезву, подождать пару минут, чтоб осела гуща. Кофе, который наливаешь в старую любимую чашку и пьёшь, чувствуя каждый глоток, каждый день. Наслаждаясь каждым глотком.

И ристретто. Ристретто – это смерть. Это когда вся жизнь – одним глотком. Выпиваешь, просишь счёт и уходишь.

Айриш, кофе по-ирландски…страсть. Где-то там, на самом дне, обжигающий алкоголь. Можно перемешать, тогда он практически не чувствуется, если кофе приготовлен правильно, конечно. Но он там всё равно есть, и всё равно неизбежно пьянеешь. Кстати да, хуже плохого эспрессо может быть только плохой айриш.

Ещё есть мокко – кофе с горячим шоколадом. Мокко – это меланхолия. Густая и тягучая. Но даже в мокко есть молоко. И сладость, та, которую не найдёшь в эспрессо, например. Её и чувствуешь не сразу, и каждый раз не очень понимаешь, почему заказал именно его. Только потом вспоминаешь, в тот самый момент, когда становится сладко.

Латте…латте – это мечты, эспрессо, разбавленный молоком надежды, и пенка, помните, да? Та самая пенка, которая бывает в капучино. Но нет корицы, нет той терпкости, которая позволяет прочувствовать момент.

Капучино – это влюблённость. Сначала терпко, потом сладко и легко, а на поверку – всё та же жизнь. Но моменты, когда сладко и терпко, — самые лучшие. Кстати, всегда можно просто съесть пенку и не пить, но это мало кому приходит в голову. Видимо, дело всё-таки в сочетании.

Эспрессо – это жизнь. Горчит, но бодрит. Первый глоток может показаться невкусным, но, допив чашку, всегда хочется ещё одну. А на ещё одну чаще всего не хватает времени.

Ты просыпаешься утром и шагаешь по своей любимой квартире. Берешь в руки свою любимую газету и за завтраком изучаешь свежие новости страны. Допиваешь свой любимый кофе и подгоняешь любимого сына в школу. По дороге на свою любимую работу ты слушаешь свою любимую радиостанцию и подпеваешь любимым песням. В своем любимом кабинете ты раздаешь указания на день своим подчиненным и уезжаешь по делам в своей любимой машине. Любимые друзья, обед в любимом ресторане.Вечером ты забираешь с работы свою любимую жену , и, сделав покупки в своем любимом магазине, отвозишь ее домой. Немножко отдохнув, ты вдруг вспоминаешь, что у тебя остались незаконченные дела, целуешь свою любимую жену, заглядываешь к любимому сыну в комнату и «не хочу, но надо» уходишь из дому.
Сев в свою любимую машину, ты сначала звонишь своему любимому другу , чтоб прикрыл в случае чего. Потом набираешь мой номер.
-Я очень соскучился. Ты себе представить не можешь. Нам срочно нужно увидится. Я не могу больше.
Я обзваниваю подруг. Девичник отменяется. Прости, мама, я сегодня не ночую дома.
Ты лежишь на моих коленях и рассказываешь о всем происшедшим за день: любимый кофе, как оказалось, вредный для здоровья.Любимую газету перекупили, как и всех, и пишут лживую правду. В любимой квартире нужно делать ремонт. Что я думаю по этому поводу? Зачем ремонт? Ты же строишь дом, квартиру будешь сдавать квартирантам. Для них и такое состояние ремонта будет за счастье. В любимой машине тебе не нравится салон. Ты хочешь ее поменять. Что я думаю по этому поводу? Зачем менять машину? Поменяй салон. На белый кожаный. Любимый сын взрослеет, показывает характер. Что я думаю по этому поводу? Поговори с ним. Но уже меньше «сюсюканьей». Он взрослеет. Ему нужен твой мужской совет. Любимая жена болеет… Что я думаю по этому поводу? Свози ее на курорт. Побудь с ней. Удели внимание. Ей тебя не хватает…Как и мне. Мне очень тебя не хватает.
Твои пальцы нежно сжимают мои плечи, оставляя свои отпечатки. Ресницы блуждают по щекам. Задерживаются на мокрых веках. Губы целуют руки. Руки прижимают сильно мою голову к груди. Но сердце твое толчком меня отталкивает от себя. Оно бьет меня в висок.. Шепчет мне враждебно: «Уй-ди!», «уй-ди», «уй-ди»…
-Я обожаю тебя, моя девочка…
Ты выдыхаешь дым сигарет, выдыхая из себя боль. Тебе становится легче. А я его вдыхаю вместе с твоими проблемами и мне становится грустно… Что ты любишь? Работу, машину, квартиру, кофе, сына, жену, друзей… а меня? Меня ты обожаешь… Это все, что ты можешь сказать обо мне… Грустно…

© Copyright: Любовница, 2010
Свидетельство о публикации №210082800204 

Я буду ждать в кофейне без названия,
Где мы однажды встретились с тобой,
И где ты не остался без внимания -
Подарок, предназначенный судьбой.

Я буду ждать тебя в углу за столиком,
Когда придет волшебница-весна,
Где белая березка тонким стволиком
Позирует стыдливо у окна...

И на карнизе, как тогда, голубка с голубем
Ведут свою извечную игру -
Перед любимой ходит голубь гоголем
И крылья расправляет на ветру...

Мужчина рядом шелестит страницами,
Наверно тоже встречи с кем-то ждет,
И, наблюдая за воркующими птицами,
Сильнее пальцами сжимает переплет...

Я жду тебя в кофейне без названия,
Однажды, растревожившись весной...
Я не назначу даты для свидания,
Ведь ты уже давно  живешь с другой...

© Copyright: Марина Бойкова, 2010
Свидетельство о публикации №110122007933 

© Ирина Корнетова, 12.10.2010 в 00:18
Свидетельство о публикации № 12102010001835-00184642

Это действительно чаще всего происходило весной, хотя случалось и под осень, в такое время, когда всё меняется. Оно всё цветёт или увядает, воды начинают течь или замерзают, а ты вдруг чувствуешь, что становишься шёлком, тело твоё мнётся и вьётся, разглаживается и льнёт, не понять даже, к чему или к кому. Себе видишься шёлком, а ближним своим – серебром, потому что им начинает казаться, что ты окружена непроницаемой прохладой, твёрдой поблёскивающей корочкой, через которую не процарапаться. И тогда горе им, ближним, потому что ты вроде бы и не ждёшь, но кто-то должен прийти и приблизиться, миновать границу, не заметив её, и за это сорвать все цветы, собрать плоды и получить все призы, надо ему или не очень. А пока его нет, так легко и одиноко, что гляди того улетишь, шаг, другой, а потом думаешь, а зачем я – ногами? ведь лететь быстрей, если уж я всего лишь шёлк, всего лишь шарф. И глупо спрашивать, какие планы на лето или «что ты делаешь этой зимой», – кто, я? Нечего рассказать, нечем похвастать, потому что среди ваших земных путешествий и ваших побед нет места для меня, и не имею я никакого знания ни о себе, ни о будущем, кроме одного, – а у меня скоро будет любовь...

Прослушать или скачать Shaheen Sheik Here We Go бесплатно на Простоплеер

Ты  сегодня летала над городом так, что снег, не растаявший между домами, в тени, в тиши, исчезал от улыбки твоей, от того, что ей этот март по праву рожденья принадлежит. Ты сегодня вступала в права, ты была права… Небо стало таким огромным, таким святым… А тебе солнце золотом вышило рукава, чтобы мир обнимая, его согревала ты… Я хожу и вдыхаю запах  тебя – кругом: в непроснувшейся зелени, в криках знакомых птиц. Год замкнулся, и мне наконец-то с тобой легко принимать нам двоим предначертанные пути.

Ты летаешь над городом, я сквозь него иду.
Из динамиков сердца – стук.

Это что-то приходит – большее, чем стихи...
Ночи мои легки.

Рыжая Ведьма видит меня во сне.

Ave
моей
весне!

© Copyright: Кот Басё, 2011
Свидетельство о публикации №111022408391

Пряной  долькой на ладони  -   март, присыпанный корицей.
В быстро тающем флаконе - смесь джин-тоника с лакрицей.
Скучно-пресно пить метели в старом кресле у камина -
Кружка мартовской капели чернохлебно пахнет тмином.
Блики солнечного ветра наполняют тоны сердца:
Воздух марта – это цедра и одна щепотка перца,
Терпкий вкус ночного мрака, острота мимозной власти
И туманный хмель арака… Пряный месяц – месяц страсти.

© Ирина Корнетова, 07.03.2011 в 19:23
Свидетельство о публикации № 07032011192306-00206739

Прослушать или скачать Erotic Lounge Jazzamor бесплатно на Простоплеер

Я  вижу эту весну – каждый лепесток на цветущем дереве – маленькую перламутровую жемчужину на синем атласе неба. Я могу дышать этой весной – так глубоко, что воздух проходит через грудную клетку, спускается ниже, наполняя живот теплой легкостью, и чтобы полететь – достаточно просто посмотреть вверх. Этой весной я становлюсь абсолютным кинестетиком – когда отключаешь шестое чувство, остальные пять обостряются неимоверно. Я чувствую людей физически, даже говоря с ними по телефону. Мне достаточно минуты рядом – неосторожного касания, едва уловимого запаха – и я расскажу о человеке все. В сущности, все меня не интересует. Я безошибочно определяю главное – смогу ли быть с ним рядом. Мгновенное сканирование – и человек либо становится моим, либо перестает для меня существовать. Это странное свойство – дар или наоборот, это что-то из первобытных инстинктов, проделки какого-то не пойманного учеными гена, путаница в спирали ДНК, фокусы моей четвертой отрицательной группы крови  - я донор, отбирающий своих реципиентов по принципу абсолютной совместимости. Я не знаю людей. Я их чувствую…

… и мне плевать, что ты красив, как сын бога-олимпийца и нахален, как сам бог-олимпиец. Ты можешь быть сандалово-загорелым, ослепительно – обаятельным, самым умным и веселым совершенством. Я животное – мне это неинтересно. Я подхожу и осторожно касаюсь тебя – незаметно, кончиками пальцев – смахивая пылинку с безупречного плеча. Если ты далеко – я касаюсь твоих слов в письме, звука голоса в телефонной трубке, я не помню слов – только вибрации, обертон, резонанс. Я провожу ладонью над буквами на экране, выделяю текст и нажимаю Delete. Я не чувствую тебя. Ты не мой. Ты чужой мне по крови. Я не знаю тебя. И лучше тебе не знать меня. Моя группа принимает любую. Но ей не стоит  попадать в твою. Детям богов-олимпийцев противопоказан резус-конфликт.

…и нам достаточно просто встретиться взглядом, чтобы понять безоговорочную возможность совпадения. Совпадения, которое, быть может, никогда не случится, но сама мысль о сочетаемости друг с другом уничтожает все возможные рамки и границы. Это твоя стая, в которой тебе позволено  что угодно. Я могу говорить с тобой обо всем, совершенно не задумываясь, что время нашего знакомства измеряется неделями. Я могу лежать у тебя на коленях, в полудреме от нежности, могу царапаться, если ты меня разозлишь. Я могу быть собой – и это самое главное. Мы не видимся месяц, но я набираю твой номер – и тепло змейкой пробегает по позвоночнику. Завтра мы будем пьяны и проснемся в одной постели. Послезавтра мы забудем имена друг друга. Но ни то, ни другое не причинит боли. Мы просто про-чувствуем друг друга – на уровне ДНК.

… и мое правило не работало бы так безупречно, если бы не имело исключений. Я  вижу эту весну – каждый лепесток на цветущем дереве – маленькую перламутровую жемчужину на синем атласе неба. Я могу дышать этой весной – так глубоко, что воздух проходит через грудную клетку и растворяет меня в себе. Я могу воспринимать мир всеми пятью чувствами – потому что я отключила шестое. А шестым я воспринимала тебя. Когда я думаю о тебе, я похожа на космонавта перед выходом в открытый космос. Сейчас исчезнет вакуум, тяжелая металлическая дверь откроется – и что там?.. Полная неизвестность. Я боюсь сканировать тебя. Я не знаю, что мне делать – при любом результате. Либо нажать Delete, либо принять тебя в стаю. Первое невозможно. Второе невероятно. Ты никогда не исчезнешь из моей жизни – просто потому, что мы никогда не забудем имена друг друга.
Я иду под белоснежными сводами цветущих деревьев, по-звериному наслаждаясь весной, различаю тысячи запахов, знаю настроение ветра, который касается моей кожи, чувствую волны людских эмоций. И когда телефон начинает знакомый разговор о море, и на экране появляется твой портрет, я делаю глубокий вдох, замираю – и только потом нажимаю на зеленую клавишу.

Я устала от своего шестого чувства...

И я боюсь оставшихся пяти.

© Copyright: Кот Басё, 2010
Свидетельство о публикации №110040206124 

Пятое время года- Март. И быть в нем я разрешаю лишь Зиме. Даже когда снег сойдет, зазеленеют деревья и травы, а птицы своим пением наполнят этот тихий город, а все равно буду знать, что Моя Зима рядом. Никуда не ушла. Лишь поселилась внутри меня. И не впускает эту аферистку Весну, которая дает напрасные надежды. Зажигает искры в глазах, которые никому не нужны. Сажает в душе цветы, за которыми никто не ухаживает.
Весна…Так наигранно пытается мне внушить свое солнце. Фальшивое. В его лучах запутались бабьем летом неответы на мои вопросы. Запах страха дурманит голову и атрофирует чувства. С каждого уголочка моего нутра соскребываются остатки надежды. Становятся грязным непригодным отходом, который боишься выкинуть. Держишь эти остатки в знак того, что было…Как напоминание, которое смоется разве что под шум дождя, который похож на аплодисменты. Аплодисменты нашей безупречной игре. Драматичной постановке. Сценарию судьбы. Жизни за подборку актеров...
Пятое время года- Март. Капелью стучит по сердцу время. Меркой в одну секунду оно выбивает чечетку по моим обездушенным нервам. Единственная потребность. Ничем не заменимая. Никак не удовольтворима. Потребность в… Стоп! Досчитать до десяти и замолчать…
Почему все так не любят одиночество? Оно ведь единственное, что верное. Оно было со мной до Него. Осталось и после. Да, что там- во время Него оно тоже меня не покидало. Оно течет по моим щекам. Пульсирует по моим венам. Вырывается тихим стоном из груди.
Пятое время года-Март. И именно в нем хочется нажать на паузу жизни и просто помолчать. Помечтать. Поплакать, чтобы никто не видел. Прорепетировать перед зеркалом выражение лица, на которое никто бы не спросил «Что случилось?». Постоять посредине Вселенной так, чтобы никто не спросил «Вам плохо?». Почувствовать, как кто-то сзади гладит мои волосы. Точно как ты. В надежде обернуться. Но увидеть лишь  Ветер. Ничуть не огорчиться. Так даже лучше.
Ты никогда меня не найдешь. Ты не знаешь о моем пятом времени года- Марте…

© Copyright: Любовница, 2011
Свидетельство о публикации №211030800131 

Чай с малиной и мёдом, унты, тёплый свитер
И венец композиции – шарф цвета фрез,
Почему не сидится ей дома? – спросите,
Ведь простужена же! А она наотрез

Отказалась от тёплых, пушистых соблазнов,
Мягких пледов, пуховых двойных одеял –
В дневнике её дел много значится разных,
Суету ведь никто ещё не отменял.

В сумке тихо поёт полусонный мобильный:
- Ну привет!
                       - Как дела?
                                              - Всё нормально, спешу...
Голос очень уставший? Нет, что ты! Не сильно...
Ну да ладно... прости... вечерком напишу...

Поболтала с подружкой... О чём? Просто фразы.
Мир бегущих людей, неразбуженных чувств,
Нелегко догадаться, конечно же, сразу,
Что стряслось... чуть быстрее стал пульс – ну и пусть.

А ведь в сердце давно родилась уже нежность
И всё стало другим, а она не поймёт,
Что лучистое солнце – уже неизбежность,
Что щекотка в душе просто так не пройдёт.

Притворяется, что ничего не случилось –
То же небо... ну, может, немного светлей,
Те же ночи и сны те же, вроде бы, снились,
Те же дни... только разве что чутку длинней...

И летит перекрёстками чуду навстречу,
И не знает ещё, что малиновый чай,
Хоть простуды весенней симптомы и лечит,
Не влияет на пульс учащённый... а жаль...

Ну а сердце Им бьётся – и как это скроешь?
А в глазах та же нежность себя выдаёт,
И беги не беги, а с судьбой не поспоришь –
Он вернётся и мимо уже не пройдёт.

А она ещё верить немного боится
И откажется первой шагнуть наотрез,
В ожидании встречи, что скоро случится,
Прячет ласковый взгляд в тёплый шарф цвета фрез.

© Copyright: Prosto Zagadka, 2011
Свидетельство о публикации №111021502999 

Рассвет облепиховый в мартовском блюзе
рисует неспешно из минусов плюсы
штрихами короткими - рыжелучами…
в предутреннем сне… Только это – не с нами…
Забытая терпкость щемящих оскомин,
где всё - к одному, где витает "не вспомним"
в продрогших аллеях знакомого сада…
Всё вышло,  как вышло, и, значит, так надо…
А март шелестит: "Исцеленье весною…"
В который там раз это снова… со мною?..
И разницы нет…  Только аххх!..  эти блюзы…
Мечтательный март… И из минусов – плюсы
опять рисовать… И выдумывать сказку,
начав её просто и коротко…
"Здравствуй..."

© Copyright: Лара Мишанова, 2012
Свидетельство о публикации №112031909972

Рваная пульсация весны –
В сбившемся дыханье на двоих…
Это только сны… всего лишь сны…
Это просто стих… всего лишь стих…
Это вечный мартовский синдром –
В каждом ожидании скучать,
В скуку добавляя тёплый бром,
Скукой разбавляя сладкий чай…
Странно, почему-то только Вас
Хочется мне за руку держать…
Это всё – почти как дважды два…
С Вами – как по лезвию ножа…
Только мне давно неведом страх
В городе, не верящем в весну…
Это просто март… в погасших бра…
Сонный март, в котором не уснуть…

© Copyright: Лара Мишанова, 2013
Свидетельство о публикации №113031108290

Она была порою слишком мудрой. И ей был неприятен серый цвет.
И чай любила, а не кофе, утром... Жасминно-мятно-розовый букет...
Весну ждала без "ахов" и без "охов" (ну все равно когда-нибудь придёт)...
Ей было, в общем, просто не до вздохов... Наверно, знала всё. Наперечёт*.
А, если мир казался слишком серым, роняла строчки нежные в тетрадь...
И вспоминала: на асфальте, мелом писал он: "Всё равно. Я. Буду. Ждать!"

© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №111031105321 

Есть люди с особо чувствительной кожей –
их лучше не трогать. Они не похожи
на всех остальных. Они носят перчатки,
скрывая на коже следы-отпечатки
лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
выходят из дома по лунной дорожке
пройтись; и не любят, когда понарошку,
когда просто так, не всерьез, не надолго.
Болезненно чувствуют взгляды-иголки
и крошево слов. Они прячут обиду
в глубины глубин, но по внешнему виду
спокойны они, как застывшая глина,
лишь губы поджаты и паузы длинны.
Они уязвимы, они интересны;
и будьте чутки и внимательны, если
вы их приручили: они не похожи
на всех остальных – они чувствуют кожей.

... Душа выражает себя через свою телесную оболочку и что вид, запах, прикосновение волос любимой – совершенно так же, как свет её глаз или слова, слетающие с её губ, – являются голосом, дыханием, сутью её души. Ведь дух в чистом виде – нечто неощутимое, непостижимое и лишь угадываемое и не может выражать себя через себя самого...

Улыбка нежных губ…
Уголок рта изредка подрагивает, из-за попытки сдержать внутреннее сияние…Улыбающиеся глаза слегка прищуриваются, но именно так утаивается пронзительный взгляд, который способен смотреть глубже, чем в Душу…
Левая бровь немного приподнимается, выражая легкое недоумение, что придает лицу изысканного шарма..
На щеках играет еле уловимый румянец, но этого достаточно, чтоб можно было заметить оттенок смущения…
Появляется ощущение горячего громыхания в горле, чувствуется теплый прилив в животе, внутри происходит  наполнение разнообразием красок чувств…
И…
При пьянящем потоке речей на одно мгновение наступает сладостное молчание…
Сладостный вкус молчания… Вкус молчания скажет больше…
Больше, чем…

© Copyright: Нелли Русинко, 2011
Свидетельство о публикации №111100405104 

Прослушать или скачать Разбить души твоей окна бесплатно на Простоплеер

Я не люблю открытых окон, когда за ними темнота в контраст свету лампы или уютному ширмочному сиянию бра. Не люблю занавесок, но приветствую тяжелый бархат штор, утром, когда хочу выспаться или не хочу просыпаться – так проще придумывается, что еще ночь и можно долго-долго спать и нежиться и впереди (кто знает?) приснится самый сказочный и обязательно цветной сон.
Я не люблю черно-белый цвет своих сновидений, потому, что когда – то вообще не знала , что такие бывают и казалось очень долго, что отдала цвет своих снов другому человеку. И так все напоминало «Украденный смех»…
Мне ощущается, что открытые окна освещенных квартир похожи на обнаженность, доступную чужим, враждебным и противно-липким взглядам и мой порыв опустить жалюзи - попытка, застигнутой врасплох женщины, прикрыться руками.
Я не люблю состояния «врасплох».
Я не люблю чувство незащищенности и ранимости.
Я не люблю осязание голодных глазниц пустых домов.
Я не люблю… впрочем… если смотреть на окна находясь на улице… получается наоборот.
Наверное, все зависит от той стороны с которой ты смотришь на мир.
Только вот не получается любить наоборот.

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2007
Свидетельство о публикации №107080100080 

Очень странное чувство иногда возникает.. когда закрываешь глаза и воспринимаешь информацию на уровне ощущений…

Я чувствую ниточку, которая начинается где-то глубоко-глубоко.. и тянется прямо к родному душе человеку… Мы как будто связаны или привязаны друг к другу… Через эту ниточку проходит на очень тонком уровне «информация».. Если что-то происходит в душе этого человека, я чувствую, просто необъяснимо чувствую, как вибрация передается от него ко мне… дрогнуло что-то у него внутри - и у меня дрожит, наполняется радостью и трепетом – и у меня без причин трепещет… Необыкновенное ощущение… иногда даже предчувствовать некоторые «вибрации»… Часто она помогает дышать внутренним дыханием: когда ты чувствуешь, что к тебе поступает поток энергии, которая дает силы жить.. и ты стараешься отдать часть себя, чтобы наполнить жизнью душу родного человека… Это как выдох-вдох…

Дрожит… так нежно.. прикасаюсь…
Ведь это чудо.. разве нет?…
Я только взглядом улыбаюсь,
И под ресницы прячу свет…
Улыбка на губах незрима,
И слов моих не слышен звук…
Тепло внутри.. необъяснимо,
Шаги, не размыкая рук…
Душа ласкает чью-то душу,
Так искренне.. не важно как...
И этой связи не разрушить,
Читая преданность в глазах.
Так важно знать, что в этом мире
Есть тот, кто греет и хранит,
Кто даст уверенность и силы,
Кто нужен, в ком моя есть нить…

Эта ниточка… она не простая.. будто бы сделана из эластичного материала, имеет свойство растягиваться… когда по определенным причинам люди отдаляются друг от друга на время, она не рвется, просто растягивается, постоянно поддерживая внутреннюю связь этих людей… Даже на расстоянии высшая духовная связь есть… Закройте глаза.. чувствуете?... А еще она постоянно притягивает, как «резиновая» - чем дальше отдаляешься на время, тем сильнее она начинает «тянуть»… чтобы быть ближе.. роднее.. нежнее.. обрести покой, равновесие, умиротворение и счастье… И в эти моменты, когда ниточка натягивается до предела.. возникает ощущение, что если еще шажочек… неужели она разорвется?.. Ведь ответной ударной волной может убить все… она же ударит в самые чувствительные места.. в беззащитную душу и трепетно бьющееся сердце… Да, именно так.. разрыв приравнивается к смерти.. духовно… Нет, это невозможно… просто не может быть… я свой конец отпустить не смогу…

Однажды почувствовав такую ниточку в себе, потеряться невозможно… даже во тьме, если ниточка неразрывно связывает людей.. не смотря ни на что, они на ощупь знают, что рядом.. и на том конце есть кто-то близкий и родной, кто никогда не оставит, не предаст, будет греть, понимать и поддерживать…

А я закрываю глаза и опять чувствую, как трепетно дрожит эта ниточка… Она связывает с очень родной душой… приближение - отдаление, молчание на время – самые нежные слова, холод, когда никого нет рядом – и ласковое тепло, которое проникает, потом, отражаясь друг от друга, окутывает очень нежной оболочкой, необыкновенной аурой….
У всех есть такая ниточка, но ее нужно найти… до определенного момента можно и не догадываться о ее существовании.. у нее ведь два конца и порой понадобится слишком много времени, чтобы второй конец разглядеть, принять и начать чувствовать.. непроизвольно, просто чувствовать…

Дотронуться к этой ниточке..
…кончиками пальцев.. просто взглядом..  душой…
……трепещет… необычно, но так непередаваемо…

Не разрывайте нити душ беспечно, живите, ощущая чью-то жизнь.
Ведь след останется навечно, в том месте, где крепилась нить…
Старайтесь чуточку приблизить две точки, подарить тепло…
То, что невидимо увидеть, вдвоем ведь легче свергнуть зло.
Однажды в трепетных объятьях почувствуйте сближенье душ:
Как центр вселенной, целовали вы душу, что прильнула вдруг…
И греет, нежно так ласкает, что понимаешь лишь за миг,
Что все же в мире так бывает: есть рядом кто-то, ты не один…
Объятия души невинны, вся бескорыстность, вера в них.
Проделав путь довольно длинный, душа покой несет – возьми.
Глаза опять я закрываю и чувствую, как чуть дрожит
Та ниточка во мне.. живая.. она к родной душе бежит…

Так хочется дотронуться к этой ниточке…
…душой… чувствовать…
……и стараться не разрушить ее…
…Ниточка к душе родного человека…
……трепещет… необычно, но так непередаваемо…

© Copyright: Росана, 2009
Свидетельство о публикации №109040404872 

Прослушать или скачать Ange Some Day бесплатно на Простоплеер

Загляни в Ее душу... Или, может, лучше не надо?
Там так много всего.. средь попыток остаться Живой.
Рядом с верой в мечту есть и шрамы от всех звездопадов.
Безграничная нежность смешалась с такой пустотой…

Загляни… если сможешь. Смотреть прямо в душу непросто.
Разглядеть что-то сложно, намного сложнее – понять…
Как реальность вплетается в тонкую ткань «невозможно»,
Бисер счастья, как можно на ниточку-боль нанизать…

Как встречает рассветы, в которые больше не верит.
Как внутри что-то дрогнет, коснувшись эмоций струны.
Как ведет тихо Ангела, чтобы хранил, к Твоей двери.
Как раскрасит, задумавшись, все черно-белые сны.

Загляни в Ее душу… Почувствуй на миг Ее сердце…
Каждый выдох и вдох оттеняя на миг тишиной…
Не так важно понять, как увидеть и просто поверить…
Если все таки надо, смотри в Ее душу.. душой…

© Copyright: Росана, 2013
Свидетельство о публикации №113073000407 

 В распахнутом настежь окне рано утром кажется, что ты можешь разглядеть полёт ангелов, медленно спускающихся с небес, чтобы посмотреть на своих подопечных, пока они так похожи на беззащитных детей.Но на улице слишком холодно, и она, боявшаяся простудится, скромно сидела на подоконнике, завернувшись в одеяло, смотрела в небо, смотрела таким взглядом, будто в этом был какой-то сокровенный смысл или где-то там над крышами домов можно прочитать ответы на мучающие вопросы. Ещё темно, но белый пушистый снег, отражавший свет фонарей, окрашивал мир в разные цвета. Её небо было серо-оранжевым. Там внизу никого, ни единой души. Хотелось думать, что все ещё или уже спят, но в домах напротив можно было увидеть редкие огни, которые портили всю создаваемую воображением картину одиночества. Прислонившись лбом к стеклу, по коже пробежался холод, а воздух из лёгких оставил прозрачный след на гладкой поверхности. И ей так захотелось нарисовать сердце, но что-то остановило, наверно страх, что кто-то заметит этот порыв, эту маленькую слабость, проявление излишних эмоций и, замерев на секунду, появился то ли плюс, то ли крест. А сейчас бы подняться на крышу и вдохнуть морозный воздух полной грудью. Были бы крылья хоть белые, хоть чёрные, она бы взлетела так высоко как смогла, туда, где ангелы…но, вернувшись мыслями в эту комнату, она посмотрела на него.
   Он смотрел в потолок, отбивая пальцами в воздухе ритм, сопровождающий их присутствие, музыки, улыбался.Так мило. Он был таким как все и таким необычным, близким, родным, понятным, но закрытым, чужим, засекреченным, запароленным. А душа открывалась нараспашку ему, и не оставляло ощущение, что она знает его сотни лет. И словно она уже была здесь и сейчас. Де жа вю? А может просто фото, слова, скайп... К чему вся эта романтика? Что она здесь делает? Почему из всех рядом оказался этот мужчина? Почему просыпаясь утром, она думала о его глазах, а засыпала с его именем?
Как это часто бывает, мы к чему-то стремимся всем сердцем, боремся, добиваемся, а, получив, начинаем сомневаться или понимаем, что это совершенно не то, что нужно. Вот и он что-то говорил об этом…что не станет ничего обещать, что впереди может случиться много плохого. Он спрашивал, а сможет ли она его отпустить. Да конечно сможет. Сможет со стеклянным взглядом закрыть дверь и сказать: «Прощай!», а потом сползать по стенке от резкого бессилия и пустоты, сможет не звонить и удалится из всех социальных сетей, перечитывая день изо дня смски, сообщения, переслушивая знакомые песни, сможет выбросить все подарки и даже стереть фотографии, но…
   Но она не сможет отпустить его изсвоих мыслей, не сможет сдержать слёз в метель, потому что она отныне напоминает его прикосновения сильные, порывистые, страстные, обескураживающие.А ты иди…иди, потому что тебе нужно осуществить свою мечту во чтобы то ни стало. И дай Бог, чтобы вам не за что было друг друга упрекнуть, обвинить и извинить. Впрочем, он скажет, что уйдёт с улыбкой, только с хорошими воспоминаниями, а причина всему то, что у него однажды просто пропадёт интерес, захочется чего-то «нового» да и вообще ему никто не нужен. Никто. И она молча кивнёт головой, потому что ему совсем не обязательно знать от чего слезятся глаза в его крепких объятьях.
   Всему рано или поздно приходит конец. Теряет вкус любимая жвачка, заканчивается зима, а на следующий год всё будет как-то иначе, не смотря на такой же снег под ногами, рвётся любимая кофта, снашивается удобная обувь, ломается привычный компьютер или нужен мощнее. Всё это то, что нас окружает, заканчивает свою маленькую жизнь. Да, но ведь это всего лишь вещи, события. Как? Как можно сравнивать свои чувства, переполняющие, казалось бы, каждую клетку твоего тела с жвачкой? Не знаю, наверно нельзя.Может, мы просто разучились склеивать любимые разбитые вазы, потому что куда проще пойти купить новую. Но только каждый раз, когда он брал её за руку и прикасался губами, хотелось верить и доказывать всем и каждому, что это навсегда. Слышите все вы навсегда! Можно много всего говорить, и, пожалуй, об этом уже достаточно сказано, только если задуматься, нельзя уйти от человека,который является твоей половинкой, от человека, который предназначен тебе судьбой. Нельзя стереть память и чувство неполноценности. Только все эти слова высокопарны и, казалось бы, набили оскомину, ну сколько можно. Сколько раз каждый из нас так обжигался, заживлял свои раны и снова шёл вперёд, а кто-то научился не привязываться и как премудрый пескарь прятать свои истинные чувства глубоко-глубоко в себе. Но она знала одно, если есть те, кто прожил всю жизнь вместе, если есть те, кто ищет ту самую недостающую часть, значит, она существует.И бесполезно убеждать себя, что это миф. Раз существуют мужчины и женщины, то, стало быть, так задумано, быть вместе, жить вместе, любить вместе, улыбаться и грустить, умирать.
   Она просила своего ангела не оставлять её, вести по жизни и помочь найти человека, который не побоится дать обещание быть рядом всегда и пусть это будут только воспоминания в итоге или нереализованные мечты. Пусть будут. Пусть от его объятий слёзы в глазах, но это самые сладкие и чистые слёзы из глубины души, словно бьющие ледяным ключом на дне глубокого колодца, и если ты достоин, и если ты тот начертанный свыше в огромной книге судеб, пусть эти капли смогут утолить твою вечную жажду. И пусть вокруг будет манящее бушующее море или быстрая нежная река, а может горные труднодоступные ледники в горах ей нужно лишь, чтобы твоё сердце могло напиться только этой ключевой водой, несущей в себе невидимую силу исцеления.Путешествуй, ищи, сражайся, стань победителем или проигравшим, но возвращайся,чтобы отдохнуть, чтобы понять, что ты счастлив здесь и сейчас.
   В распахнутом настежь окне рано утром кажется, что ты можешь разглядеть полёт ангелов, медленно спускающихся с небес, чтобы посмотреть на своих подопечных, пока они так похожи на беззащитных детей.Но в глазах, в отражении распахнутой настежь души вдруг ставшего ей дорогим человека, она сама становилась ангелом иногда с белыми, иногда с чёрными крыльями и летала в этом серо-оранжевом небе, не боясь, что упадёт через секунду…

© Copyright: Наталия Завьялова, 2011
Свидетельство о публикации №211041200920 

Прослушать или скачать I Feel Your Body бесплатно на Простоплеер

 Свет в твоём окне. В одном из окон обычной панельной девятиэтажки на краю города. Обычного же провинциального города со столичным пафосом в головах жителей, но без лоска и размаха на проспектах, с грязью и не опрятностью в отдалённых от центра местах. В Москве такой район назвали бы «спальным», но ты не спишь сегодня ночью, впрочем, как и всегда. Наверно, с гитарой в руках в кресле играешь любимые вещи, будишь надоедливых соседей, улыбаешься и напеваешь что-то по-английски… А я не знаю, где ты живёшь, не знаю номер дома, подъезда, квартиры…Ничего нет в моей памяти, как нет и стремления узнать, помню лишь твою улицу с таким звонким названием. Много разных воспоминаний связано у меня с этой улицей таких же хрупких и хрустальных как кадры в известных фильмах, звуки в популярных песнях и слова в прочитанных книгах.
   А в книге, которую я никогда не напишу, будет рассказано, как долго сегодня вечером я сидела на летней веранде за барной стойкой и ждала, когда растает лёд с отверстием по середине в любимом коктейле, как топила с умным видом этот кусочек замёрзшей воды чёрной соломинкой, опуская его на дно бокала. Интересно, почему здесь лёд так долго тает и почему в разных барах и клубах он всегда разной формы, да об этой ерунде я точно упомяну. Расскажу и о том, как «слушала» музыку, которая не смогла проникнуть мне не то, что в душу, даже в уши. Нет, музыка неплохая, но она мной отвергалась. Пару строчек о том, как наблюдала за кукловодами и их пустыми куклами, разодетыми по последней моде в короткие юбки, высокие каблуки, с плотным загаром, крашеными волосами, ну, в общем, всё как надо. Секс. Как беседовала не о чём с людьми, которых даже не знаю, как зовут, и улыбалась им во все зубы. В общении с ними возникал лишь один вопрос, и почему эти люди называют меня по имени, а я не могу вспомнить даже, откуда они меня знают, если учесть тот факт, что я трезва. Скучала, разглядывая тюльпаны в вазе, даже не в вазе, а в ведре из-под шампанского. Красивые нежные цветы, которые завтра завянут, и их выкинут. В такие моменты я жалею, что не курю. Выражение моего лица смотрелось бы очень органично с сигаретой в руках и манными узорами, растворяющимися в воздухе. Меня одолевали мысли, и я вдыхала сладкий алкогольно-цветочный аромат.
   Аромат весенних цветов меня всегда пьянит особенно по ночам и после дождя. Я стала часто ходить пешком и мне не важно, сколько времени на часах  и даже погода не важна. Не знаю, видно, это крайняя степень одиночества, но я обычно иду и разговариваю с собой (нет, не  в слух, конечно) или сочиняю бесталанные стихи, могу просто обдумывать фразы, вспоминать важные события, интересных людей, глубокие взгляды, случайные прикосновения… А ещё я подмечаю разные мелочи вокруг себя. Вот и сегодня днём был дождь, а я не торопилась попасть среди ночи домой, шла, не боясь промочить ноги. Мне нравится разглядывать асфальт под ногами. У всех лужиц на тротуаре появились жёлтые и белые каёмки - смытая пыльца. Вот кто-то потерял 10 копеек, кто-то разорвал и бросил записку, и она размокла, тонкие чернильные линии превратились в кляксы так, что уже ничего не прочесть, раздавленный майский жук (жалко беднягу), газета «Жизнь», презервативы, заботливо развешенные на пушистом кусте. Неопрятные машины проносятся мимо меня, едва успеваю различить марку автомобиля. Хорошо, что никто не останавливается и не пытается подвезти…спешат домой. Но главное наблюдение, деревья все в цвету – каштан, рябина, калина и сирень.
   Моя любимая сирень. Отец говорил, что когда я родилась, он посадил возле дома белую сирень. Символ нежности и чистоты. В детстве я всегда с таким трепетом ухаживала за этим деревом, так глупо искала цветы с пятью лепестками, загадывала желания. А ещё мне всегда хотелось тоже посадить дерево, но как я не старалась закапывать в землю семена и поливать их из маленькой лейки, словно Буратино из сказки, ожидая прибыли, они не прорастали. И лишь спустя несколько лет уже в сознательном возрасте я посадила в рассветный час горную сосну на холме в Псковской области. Странно, я так ждала этого события, но сейчас эмоции пожухли, и эти деревья приобрели скорее символ грусти и несбыточности. В прошлом события тускнеют.
Прошлое всегда было для меня ценно, пожалуй, даже слишком. Я держусь за воспоминания так, будто ничего в моей жизни больше нет и не будет. Серые размытые страницы прошлых лет незакреплённые нигде, кроме моего сознания. Но в чём его измерить это прошлое? В золотых дублонах, деревянных рублях или ничем не подкреплённых долларах? Многие так и делают, называя своё прошлое гордым словом «опыт» (каждому своё). Я же измеряю его в испытанной боли, в пролитых слезах.
   Слёзы падали из моих глаз прошлой ночью, но я плакала не от горя и не от жалости к себе как обычно, а от радости и удивления. Тихие слёзы, которые я вытирала салфеткой с запахом клубники и сдерживала накопившиеся чувства, чтобы никого не разбудить. Вот она последняя стадия одиночества, когда ты плачешь от сочетания букв, появившихся в режущем яркостью мониторе. Но это был ты.
   Ты это ты. Не прошлое, не настоящее и не будущее. Никак не связанный со мной. Ты просто есть. Появляешься в моменты, когда мне плохо, спасаешь музыкой и добрыми словами. Тебя нет в моей жизни, как нет и меня в твоей. Я даже сравнение не могу подобрать, потому что ты нечто неуловимое. Всегда где-то рядом, как истина (хы). Всегда далеко. И если есть ангелы, то они стали принимать твоё обличие, чтобы уносить из моего сердца печаль. Не могу назвать тебя другом, это будет слишком громко, да в принципе не могу подобрать определение, статус, роль, но ты моя родственная душа, в этом есть твёрдая уверенность. И когда все говорят, что я слишком наивна, романтична, добра, хотят меня изменить, дают советы, то ты говоришь, что мне повезло. Может, ты просто говоришь то, что я хочу слышать – неважно! Но эту информацию тоже нужно узнать, а значит, видеть и понимать меня. И пусть ты всего лишь нарисованный и идеализированный образ, созданный моим больным сознанием, во мне ты ценишь искренность, душевность, открытость. И действительно становиться легче, хочется просыпаться по утрам, творить, мечтать… А в душе, в душе тёплая и искристая благодарность, такое огромное спасибо за подаренное добро, и потому в обычном городе на другом его краю в моём окне тоже горит свет.

© Copyright: Наталия Завьялова, 2010
Свидетельство о публикации №210081601430 

– Прости меня, – выдавила Фло хрипло.
И тут же она почувствовала, как ей стало легче. Будто отпустило.
– Прости меня, пожалуйста. Я сожалею.
Каждое слово она выговаривала с трудом, потому что приходилось его подбирать. Словно в душе её заиграл неведомый инструмент, и слова, что она произносила, должны были теперь быть созвучными этому инструменту. Но прислушиваться к тому, как он играет, было мукой и счастьем одновременно.
– Что это? – прохрипела Флоренс. – Что ты делаешь со мной?
– Это не я, – покачал головой Ансельм. – Это твоя душа. Это то, что она на самом деле чувствует, когда ты отворачиваешься от светлых чувств к человеку. Просто здесь в Поднебесье другие эмоции не заслоняют эту истину. Твоя душа хочет любить меня. Не мешай ей.

Аромат проникает в самую глубину, прямо в сердце, и там выносит категорическое суждение о симпатии и презрении, об отвращении и влечении, о любви и ненависти. Кто владеет запахом, тот владеет сердцами людей.

В аромате есть убедительность, которая сильнее слов, очевидности, чувства и воли. Убедительность аромата неопровержима, необорима, она входит в нас подобно тому, как входит в наши лёгкие воздух, которым мы дышим, она наполняет, заполняет нас до отказа. Против неё нет средства.

Курс его корабля проложен по Млечному Пути.
Штурман давно уснул и видит яркие сны.
Гавань, в которую он идет, еще не построил Бог.
Координат не знает никто из нас...

***

В его каюте пахнет табаком, морем и немножко любовью.
Стихи аристократичны, а он сам немножко сноб (немножко, это мягко сказано). Он реален и нет, зависит от настроения и желания. Его ум рождает чистейшую, кристальную прозу и я все время путаю его с Пожарским и Печориным попеременно. Я думаю, у него голубые глаза и он любит белоснежные сорочки или, наоборот, футболки безо всяких опознавательных знаков. Скорее всего я ошибаюсь:)
Мне нравится его манера пижонски переходить на французский в строчках. Он часто заставляет меня улыбаться…
Я никогда не узнаю его, но все мы  иллюзорны и в этом есть часть нашего притяжения и очаровательно-незначительной увлеченности словами-буквами-строчками-строфами-мифами-сказками-сочинениями и прочими встречными.

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2013
Свидетельство о публикации №113053100416 

Ты пахнешь дождём... И оспаривать глупо,
что это не так… Ведь ты пахнешь дождём...
В дождях я вдыхаю твой запах... А утро
штрихами за окнами имя твоё
кодирует в  струях моей непогоды…
И зонт не спасёт… И бессмысленно врать,
что спрячусь, уйду, убегу… Ты сквозь годы
врываешься в сон мой… Опять и опять…
Звездой упадёшь, во Вселенной теряясь…
Огнём полыхнёшь в кратких строчках судьбы…
Исчезнешь совсем, от меня избавляясь…
А я буду знать, что в дождях – это ты,
Случайно-прощальный и нежно-колючий…
С планеты другой прилетевший на зов…
Ночной непокорный осенний попутчик
Из сказки Дождей, из созвездия Псов...
Ты пахнешь дождём… и в его ароматах
Единственный – твой… -  через тернии лет…

А ты улыбнёшься, услышав: "Куда ты?...
Дожди в декабре превращаются в снег…"

© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №111100405860 

От чего его глаза влажны? Наверное, дым от сигарет. Его много. Нервничает. Тяжело говорить. Наливает очередную порцию коньяка. Руки дрожат. Бог мой… Видели бы его сейчас друзья, подчиненные или жена… Они сказали бы, что я ведьма. Сожгли бы на костре без права на объяснения. Он же это право мне предоставил:
- Ну… Я жду. Оправдывайся. Проси прощения. Или скажи, что тебе плевать на меня…Как по всей видимости и есть. Тебе же плевать, что я пережил за это время. Как меня душило непонимание всего происходящего. Как я через каждую минуту повторял: «Почему?». Как руки предательски набирали твой номер. Как я заставлял отклонять вызов. Понять нужен ли я тебе. Или это игра… игра моей маленькой любимой девочки… Ну, скажи же хоть что-то.
Подошла. Прижалась. Вдохнула запах висков. Окунулась в дым сигарет. Как же я ожидала этой минуты, когда могу вдохнуть дым его сигарет. Прошлась пальчикам по шее. Поцеловала ямочку на щеке. Уголок губ. Долгий нежный поцелуй:
-Этого достаточно?- вернулась на свое место. Смотрит в глаза и пускает дым от сигарет. Мои глаза влажны. Дым их режет. Только и всего.
-За что я тебя такую вредную, сумасшедшую, непредсказуемую … люблю?
С него бы в тот момент портрет писать. На лице присутствовало все: гнев, боль, любовь, ненависть, презрение, желание, злоба,  мука, чувство победы и поражения… Дым  заполняет пустоту от недосказанности между нами.
Сжимает руками горло:
- Если это хоть еще раз повторится, я же тебя убью. Удушу. В землю зарою…
- Так это уже случилось… Чего ты ждешь?- смотрю с вызовом прямо в глаза.
Дым от сигарет влезает в мое тело и заполняет все дыры, образовавшиеся от разлуки. Чувствую долгожданное присутствие моего любимого мужчины. У него возможностей больше, чем у дыма. Он заполняет внутри мое сердце. Мою душу. Мои мысли. Дым скользит по моим волосам. Руки любимого скользят по моему телу. Дым оставляет последние нотки запаха табака и исчезает. Любимый дарит последний вдох наслаждения и… остается. Тепло. Нежность. Страсть. Его губы.
Красиво тихими шагами уходит Боль. Уткнувшись в его лоб сижу на его  коленях, и понимаю, что это и есть мое место в его жизни.
-Девочка моя любимая… Как же я боюсь тебя потерять. Пожалуйста, не делай так больше никогда. Еще раз я такого не переживу. Если хоть на миллиграмм я тебе дорог, подумай в следующий раз обо мне. Я не хочу тебя отпускать. Не хочу никому отдавать. Не хочу ни с кем тебя делить. Я не хочу, чтоб кто-либо даже подумал, что может быть с тобой. Что может любить тебя.
От чего так спокойно? От чего так хочется смеяться, радоваться и просто жить?
От чего мои глаза влажны? Дыма ведь уже нет…

© Copyright: Любовница, 2010
Свидетельство о публикации №210122500955 

Прослушать или скачать Jena Lee Mon ange бесплатно на Простоплеер

Чем пахнет мужчина, знакомый едва?
Шампанским. Прогулкой. Цветочной пыльцой.
И кругом от этих мужчин голова,
Так пахнущих утром, зарей и росой.
Чем пахнет мужчина, идущий на штурм?
Идеями. Ужином. Клубом. Дарами.
Прибоем, несущим прохладу и шум,
Обещанным солнцем в нагрудном кармане.
Чем пахнет мужчина, согревший постель?
Доверием, силой и слабостью сразу.
Мелодией той, что играет свирель,
И ласковым сумраком в смеси с экстазом.
Чем пахнет мужчина, желанный тобой?
Бассейном из роз с тишиною на дне,
Надеждой, теплом, пеньем птиц и мечтой,
И страхом потери, пришедшим во сне.
Чем пахнет мужчина, достойный тебя?
Надежностью. Верностью. Пылом и страстью.
Любовью, разлитой за неба края,
И круглыми сутками полного счастья...

Прослушать или скачать Garou Je Suis Le Mame бесплатно на Простоплеер

И ты снова уйдёшь, оставляя лишь эхо духов
терпко-горьких, густых, вперемежку с табачным дымом…
Ночь на плечи обрушится тоннами злых стихов,
хрипотцою в ушах, состоянием недвижимым…

Унося мою душу на связке своих ключей,
прозвучишь в моём сердце щемящей секундной нотой;
И с рассветом растаешь в багряном шальном луче,
за крутой и безжизненной линией поворота…

Я останусь одна, нервно слушая горлом пульс,
и накроет волной меня мыслей и бед пучина;
я ссутулюсь, зажмурюсь, раскатисто рассмеюсь,
и вдохну дерзкий запах душистого капучино…

Ты оставил лишь эхо духов, и велел: «Дыши…»;
я вдыхаю, дышу… Мне б надолго ещё хватило;
но ты, верно, забыл – во мне нету теперь души,
и по венам текут засыхающие чернила…

Досмотрю сериал мимолетных бредовых снов,
этот шип, эту рябь. Заору, зареву белугой…
Бог запишет с тобой нас в Небесную Книгу Грехов
И воздаст
по заслугам!

© Copyright: Елена Кругликова, 2011
Свидетельство о публикации №111110204151 

Горько-приторным "не сбылось" по блокноту полночных улиц
Под прикрытием "не всерьёз" мы однажды с тобой столкнулись.
Мы столкнулись с тобой на час - шестьдесят миллиграммов света,
В отраженьи свинцовых глаз уместилась на миг планета...
Мятно-утренним "не судьба" разбежались под утро тени.
Ветер спит на твоих губах, дремлет ночь на моих коленях...
Мы на миг потеряли курс - два пилота из мира ночи.
Помню взгляды твои на вкус, и любовь отпускать не хочет.
Мне закатно-ванильный бред, по законам всех азбук Морзе,
Выбивает "Его здесь нет", застывая в уснувшей бронзе...
Искажением "Се ля ви" вновь выходит ни чет, ни нечет...
Ты не хочешь моей любви, но влюбляешь от встречи к встрече.
Парадоксами каждый шаг перечерчен - закрыты в клетке.
Чья теперь заболит душа? Мы играем в свою рулетку.
Де жа вю добавляет в кровь по щепоткам мечты и беды...
Перед нею рецепт - "Любовь с добавлением слез победы"...

© Copyright: Анна Кулик, 2010
Свидетельство о публикации №110072200625 

- Привет, дорогая. Как у тебя дела? Чем занималась на неделе?
- Ой, Оль, привет. Всю неделю я провела с ним.
- С ним? Так вы же расстались…
- Да нет. Это были мелочи…
- И что же вы делали?
- Всю неделю мы разговаривали… Он делился со мной своими мыслями. Представляешь? Такого ведь никогда не было…
- Мда уж… Что-то с ним не то..
- А еще он носил меня на руках… И целовал… Всю неделю… Звонил каждые пять минут, чтобы узнать, где я и что со мной… Я была так счастлива… Мы катались на роликах и ходили в парк аттракционов. Он предугадывал каждое мое желание… Это так замечательно!
- Я очень счастлива за тебя! Где он сейчас?
- Не знаю…
- Как так не знаешь? Ты же сама говоришь, что он звонит каждые пять минут…
- Так это ночью…
- Не поняла…
- Ну… он оставил запах в моих снах…

© Copyright: Маленькая Неслучайность, 2011
Свидетельство о публикации №211032201663

Все это он мог бы совершить, если бы только пожелал. Он обладал для этого властью. Он держал ее в руке. Эта власть была сильнее власти денег, или власти террора, или власти смерти: неотразимая власть не могла дать ему его собственного запаха. И пусть перед всем миром благодаря своим духам он предстанет хоть Богом – раз сам он не может пахнуть и потому никогда так и не узнает, кто он такой, то плевать ему на это: на весь мир, на самого себя, на свои духи.
Рука, недавно державшая флакон, едва слышно благоухала, и когда он приближал ее к носу и принюхивался, ему становилось грустно, и он на несколько секунд останавливался, и стоял, и нюхал. Никто не знает, как на самом деле хороши эти духи, думал он. Все только покоряются их воздействию, даже не зная, что это духи, что они обладают колдовскими чарами. Единственный, кто сумел оценить их настоящую красоту, – это я, потому что я сам их создал. И в то же время я – единственный, кого они не могут околдовать. Я – единственный, перед кем они бессильны.
 

Стильные мужчины пахнут дорогим парфюмом. А я пахну тобой. Мускус и полынь, сирень под дождем и раскаленный на солнце песок, полусумрак хвои и трепет моря. И к черту стильность, к черту модный прикид и целеустремленность амбиций. Я вдыхаю черный кокаин твоего взгляда, слизываю с твоих губ жестокую мудрость слов, приближаюсь прицелившимся хищником, прижимаюсь к горячей коже в неутолимой жажде познания твоей скомканной дождливой души. Я лежу в темноте, смотрю на тление сигареты, последний взлетный огонь безумного сознания, вслушиваюсь в твой несвязный шепот и повторяю: "да, да, да". Да, люблю, да, желаю, да, останусь, да, буду, да, только ты. Во всем мире - только ты. И бросая на весы свое глупое сердце, я понимаю, что это больше, чем весь мир. И улыбаясь открывшейся тайне, я рассказываю тебе, что на самом деле все просто: стильные мужчины пахнут дорогим парфюмом.

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112110601518 

Она ему... не снилась по ночам..
В стремительном полете... узнаванья...
Он не по ней, задумавшись, скучал...
Когда варил свой кофе утром ранним...

Она ему... не грезилась в мечтах...
И не казалась... Феею из Сказки...
И не о ней по вечерам, устав,
Он думал... с потаённой тёплой лаской... 

Он улыбался.... Он грустил...Он жил...
Уверенный.... Красивый.... Интересный....
Но иногда... к ней в гости заходил...
Под маскою... "Читатель Неизвестный"...

Прослушать или скачать Sarah McLachlan Angel бесплатно на Простоплеер

Она ему снилась. Черты лица размытые, а иногда вообще разные, но он точно знал, что это – она. Ангелы не видят снов, они и не спят. Но он научился. Специально, чтобы видеть ее. Н чувствовал во сне ее запах. Чем она пахла? Уютом надеждой. Наверное, он знал, что это такое, в прошлой жизни, но сейчас казалось, что этого никогда не было. Лишь она – и все. И прошлая, и будущая… жизнь. У Ангелов бывает жизнь? Бывает, если где-то есть глаза, притягивающие через нереальное расстояние. Если где-то есть губы, вкус которых он просто знает, потому что это вкус счастья. Он научился не только спать, но и мечтать – выдающаяся способность, знаете ли, у Ангелов. Она помогала не раз, и не два, когда, вместо того, чтобы выслушивать очередные наставления Архангела, более похожие на нотации, он представлял ее… И не в облаках, не летящую навстречу, а сидящую в кресле, с мокрыми волосами, и голыми ступнями, выглядывающими из-под домашнего халата. Он не знал, что такое красота, но ясно чувствовал, что это она, теплая земная женщина, только вышедшая из ванной.
Шли годы. Многие Ангелы, которые совсем недавно начинали вместе с ним, уже стремительно продвинулись по служебной лестнице, а он жил мечтой о ней – Женщине, которая сможет подарить ему прикосновение к чуду.
Смешно, ведь он сам владел способностью спасать, осуществлять, вдохновлять. А ему хотелось, чтобы спасли его. От тоски, которая ложилась грузом на плечи. Иногда ему даже лень было почистить перья от пыли, забивающейся в крылья при полете… И тогда он представлял, что, может быть, сегодня, случайно встретит ее. Вот с такими грязными крыльями? Брррр! Он становился под струи легкого дождя, и замирал от их тепла, такого похожего на тепло из сна, тепло, исходящее от той женщины.
Раньше все было просто и понятно. Сколько времени? Десятилетия? Века? Эпохи? А теперь сложно и муторно. Каждое задание – как повинность.
Он полетел на встречу с новым объектом. Новая человеческая жизнь, достойная Хранителя. Новые десятилетия бок о бок с кем-то, необходимость подстроиться под него, принять его образ мыслей и жизни.
Объектом оказалась женщина. Не такая молодая, как он ожидал, и не такая красивая. Но чем-то она понравилась, наверное, быть ее Хранителем не будет нудно.
Через пару дней он понял, что она незаурядная личность. Еще через неделю – что она бесподобна. Через месяц – что она уникальна.
Рядом с ней было легко и просто. И в тоже время сложно. Она не подпускала к себе близко никого, даже Ангела-Хранителя. Обычно Ангелы не любили никаких нежных чувств по отношению к своей особе. Они оставались друзьями на долгие годы. Так было удобнее. Ведь это лишь в сказках Ангелы прилетают во всей красе, выставляя напоказ свои ослепительные крылья. На самом деле, ничего подобного нет и в помине. Обычный внешний вид обычного человека. Вряд ли кому-то суждено увидеть, кто именно тот самый Хранитель в его окружении, поэтому людская фантазия придумывает нечто бесплотное, шуршащее перьями и дышащее в ухо. Не умеют люди смотреть в корень… А она умела.
Нет, она не догадалась о его божественном предназначении, но удивляла своей проницательностью по всем остальным вопросам.
Она была умна. Эквивалент красоте? Нет, скорее дополнение. Умный объект интереснее. Он требует не просто действий, доведенных до автоматизма временем, а новых идей.
Он прочно вошел в ее жизнь. Тем самым другом, отношения с которым балансируют на грани. Она говорила:
- Даже мысль о чем-то более близком с тобой кощунственна.
И как же она была права!

Приятно, когда объект вызывает симпатию. Еще приятнее, когда он предлагает нужные правила игры.
Странное дело, как только он взялся за это задание, ему ни разу не снился сон… Его сказочный сон, обещающий неведомое счастье. Более того, он снова разучился спать, подспудно объясняя это тем, что денно и нощно надо следить за подопечной.
Она доверяла ему свои радости и беды. А он, прекрасно зная каждый шаг, который она делает по дороге жизни, испытывал странное волнение каждый раз, выслушивая это из ее уст. Она спрашивала советов, но делала по-своему. Он прилетал ночью, и внушал ей, как надо поступить, а она, смеясь, твердила, что его нотации ей снятся. И отказывалась слушаться.
Он удивлялся. В жизни есть что-то, гораздо более сильное, чем Ангел-Хранитель. Она делала все не так, но оказывалась права. Кто оберегал ее лучше и тщательнее, чем он?
Однажды он подумал, что когда-то она выйдет замуж. Она женщина, ей нужна семья, ребенок… В груди защемило так сильно, что перехватило дыхание. Вот так бывает у людей, когда они говорят, что болит сердце?
Боль была нестерпимой. Она шла рядом, улыбалась, о чем-то говорила, а он не слышал слов. Боль в груди стала горячей, как огонь, она взрывала его изнутри миллионом иголок. Интересно, Ангелы, притворяющиеся людьми, могут умереть?
И тут же другая мысль, что есть люди, притворяющиеся Ангелами. Она… Не может быть женщина такой… Такой идеальной, такой правильной, такой, воздушной! Она притворяется Ангелом!
В глазах потемнело. Он сам не понял того, что случилось дальше. Они переходили дорогу, когда он стал медленно оседать на землю. Она по инерции сделала несколько шагов, прежде, чем обнаружила, что он мешковато опустился на асфальт.
Это так ярко светит солнце, или фары автомобиля совсем близко?
Доля секунды это сколько? Это столько времени, чтобы можно было почувствовать толчок. Вперед ли? Назад? И увидеть, воочию увидеть две души, взлетевшие в поднебесье. Он видел сам себя, только привычным, с крыльями, заслоняющими солнце, и ее, странную крылатую женщину, потерявшую из-за этих крыльев какую-то часть себя…
Всего доля секунды, но он увидел, как те двое там, в небе, сплелись в единую плоть, крылья - в крылья, тело – в тело… И вдруг он отделился, и стал стремительно падать, потому что крыльев уже не было…А она осталась там, прекрасная в своем полете, и невозможная в новом обличие.
Он открыл глаза… Ее квартира. Мягкий свет. И она, сидящая в кресле… с мокрыми волосами и голыми ступнями, выглядывающими из-под домашнего халата. Никаких крыльев. А вдруг, они поменялись местами? И теперь она - его Хранитель? Ведь кто-то же вытащил его из-под колес, раз он жив?
И вдруг новый толчок, теперь уже не вперед и не назад. Толчок из глубины сознания… Это же его сон! Сбывшийся сон! Так вот почему так тепло!!! Это – она? А почему он не понял этого раньше?
Столько лет пропало зря? А он ничего не заметил??? А сейчас так уютно, так просто… Она подошла к дивану, присела рядом, чмокнула его в нос.
- Любимый, тебе сварить кофе?
- Нет, лучше полежи со мной….
Ангел-Хранитель может быть совсем рядом… Посланный Богом – а ты не заметишь, а еще чаще – посланный Жизнью… для Ангела… Так просто стать Хранителем для Любимого, тем более, когда ваши души однажды сплелись в объятиях высоко в поднебесье, и ты это знаешь… Ангел-Хранитель может уберечь от роковых шагов, а Любовь - от всего остального… Особенно от слепоты, не позволяющей разглядеть того, кто рядом… А крылья? Да Бог с ними, может быть, они у нее? А может, остались с ним… Ведь любящие могут летать совсем без них, просто на ковре-самолете настоящих чувств… Да так, что сами Ангелы позавидуют…

© Copyright: Злата Литвинова, 2009
Свидетельство о публикации №209092800600 

Она летала по ночам –
Когда хотела…
Ей было нужно хоть на час,
Мелькнувши тенью,
Поймать подлунную строку
В свою тетрадку…
Был на объятья ветер скуп,
Но без оглядки
Она бросалась в полусне,
Каком-то странном,
И в синий дождь, и в белый снег…
Лизали раны
Ей пара звёздных Гончих Псов,
И помогало…
А он десятый видел сон…
Ночные гаммы
Дождь повторял и повторял
Тягуче-нудно…
Кому-то там благодаря,
Вставало утро…
Рождался день из суеты
И чашек кофе…

Полузнакомые черты,
Размытый профиль
Ей рисовались в витражах
Осенней ночи…
Он был везде, почти чужак
и близкий очень...
Он отпускал её всегда,
Ворча при этом…
"Когда вернётесь Вы, Мадам?..
Опять с рассветом?.."

Она летала по ночам…
И город сонный
Ей все нелепости прощал –
Как всем влюблённым…

© Copyright: Лара Мишанова, 2012
Свидетельство о публикации №112111203638 

Если женщина поистине женственна, любовь к ней никогда не переходит в привычку, ласки возлюбленной так очаровательны, так разнообразны, она исполнена такого ума и вместе с тем нежности, она вносит столько игры в настоящее чувство и столько настоящего чувства в игру, что воспоминания о ней владеют вами с той же силой, с какой когда-то она сама владела вами. Рядом с ней блекнут все другие женщины.

Тайна не в том, насколько Лилит была хороша собой,   
                                                             а в той дымчатой субстанции, которую, подержав,
                                                             словно облачко, между нёбом и языком,
                                                             ОН осторожно вдунул в её тело

Прослушать или скачать Claude Barzotti Amami бесплатно на Простоплеер

у моей бабули был свой критерий женственности.  Она говорила:  «Вот,  всё при ней  -  и красавица,  и фигурой вышла,  а… не сладка!»

а  мой образ этого неизъяснимого качества женщины сравним с зеленым облаком,  в которое превращаются деревья ранней весной,  когда  листочки только-только появляются,  и между ними и ветками много воздуха,

или  -  с легким дуновением теплого летнего ветерка,
а ещё  -  с нежностью утренней зари...

женственность не связана с правильностью черт лица
или идеальными пропорциями фигуры,

она проявляется в особом наклоне головы,
лучистости глаз,
ласковых вибрациях голоса,
неповторимости жестов
и совсем неподвластна годам.

Женственность всегда неуловима и безумно притягательна…

© Copyright: Светлая Ночка, 2013
Свидетельство о публикации №213102901175 

На ее узкие плечи закатом легло небо. Сонно мурлыкнуло, потянулось... И уснуло на этих плечах, пахнущих горьким миндалем. Не буди его, смотри в ее глаза, в которых отражается начало времен и падение империй, нежность матерей и первобытный огонь. Женщина... Выгнувшаяся взглядом навстречу чему-то невидимому нам, простершаяся тревожным запахом любви на наших руках. Женщина, хрупкий цветок, закаленный в сталь бытием, с такой ранимой душой, но способной зажигать звезды. Я благодарен Богу, небу, кому-то, все равно кому, за эту святую возможность: смотреть на тебя, вдыхать тебя, чувствовать тебя, слышать тебя, касаться тебя, улыбаясь ответной дрожи твоего яростно умеющего любить сердца. Мой бог и дьявол, мой ад и рай - в твоих глазах. Моя душа и тело, моя жизнь и смерть - в твоих руках. А мы слепцы, дураки, затачиваем до остроты углы мира, играем с гранитом рассудка, ускоряем шаг, бросая равнодушные слова в изменчивый сад ее души. Мы рвем цветы ее даров и прицельно смотрим как гаснет еще одно солнце. Но в любой тьме, в которую мы одеваем ее, она остается - прекрасной.

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112070904363 

Так хочется ночью тебе позвонить и сказать, что не спится...
Услышать твой сонный разбуженный голос... и в нем раствориться...
Сказать "Мой родной,  мне так грустно вдруг стало очень,
И я позвонила сказать, что скучаю..." - ну так... между прочим...

Что был, мол, тяжелый день... проблемы... другие заботы...
Что на улице дождь... и не балуют солнцем прогнозы погоды...
А вечером закуталась в плед и за комп... и с лимоном чаю...
Листала страницы инета... но мысли к тебе все, любимый... скучаю...

Сказать, что мне холодно... и что разлука с тобою не греет...
А сердце любовью запретной болеет, и жить без тебя не умеет...
Что мечтаю скорей дотянуться до нашего теплого, нежного мая...
Но я не могу позвонить... ведь с тобою спит рядом   д р у г а я...

© Copyright: Далекая Нежность, 2010
Свидетельство о публикации №110120205661 

Пожалуйста, Господи, пусть он позвонит мне сейчас. Господи мой Бог, пусть он мне позвонит. Я больше ничего у тебя не буду просить, правда. Ведь для тебя было бы такой малостью выполнить мою просьбу. Пусть он позвонит. Прошу, прошу, прошу…
Быть может, если я не буду об этом думать, то телефон зазвонит? Иногда так случается. Если бы только я могла думать о чем-то другом, если бы…Если бы я сосчитала до пятисот, телефон бы зазвонил. Я буду считать медленно, не болтая по пустякам. Если он позвонит, когда я сосчитаю до трехсот, я не возьму трубку. Я буду считать дальше, до пятисот. Пять, десять, пятнадцать, двадцать, двадцать пять, тридцать, тридцать пять, сорок, сорок пять, пятьдесят…О, пожалуйста! Позвони!
Я в последний раз взглянула на часы. Я больше этого делать не стану. Сейчас десять минут восьмого. А он сказал, что позвонит в пять часов.
-Я позвоню тебе в пять, дорогая.
Он назвал меня «дорогая» дважды. Во второй раз, когда прощался со мной.
-До свидания, дорогая.
Он был занят, он не мог долго говорить в офисе, но он назвал меня «дорогая» дважды! Я его совсем не заставляла.
Я не говорила с ним три дня. Я хотела узнать как он. Я не пыталась его побеспокоить. Он сказал, что позвонит мне. Он не должен был это говорить. Я не просила его об этом. Уверена, что не просила, да..И я не думаю, что он бы пообещал позвонить, а потом не сделал этого. Ведь это не так, Господи? Только не это.
-Я позвоню тебе в пять, дорогая.
-До свидания, дорогая.
Он был занят, он спешил, вокруг было столько людей, но он назвал меня «дорогая» дважды! Меня, меня! У меня никто это не отнимет, даже если я его больше не увижу. О, но ведь это так мало. Этого не достаточно, совсем не достаточно, если я его больше не увижу. Господи, позволь мне его еще раз увидеть. Я хочу его. Так сильно хочу. Я сделаю все, чтоб стать хорошей, Господи, только позволь мне его еще раз увидеть. Только пусть он мне позвонит. Сейчас.
Ах, не посчитай мою молитву столь ничтожной, Боже! Ты там, такой светлый и мудрый, и Ангелы возле тебя, и звезды. И вот я, со своей мольбой о телефонном звонке. Ах, не смейся, Боже! Знаешь, ведь ты не можешь понять, почувствовать то, что чувствую я. Ты в безопасности там сидишь на своем троне, окутанный небесным кружевом. Ничто не может коснуться тебя, никто не может захватить в плен твое сердце. Больно, безумно больно. Неужели ты мне не поможешь? Ради сына своего помоги мне! Ты говорил, что сделаешь все что угодно во имя его. О, Боже, во имя твоего возлюбленного сына Иисуса, нашего Господа, пусть он позвонит мне сейчас!
Я должна прекратить. Да. Представь, молодой человек говорит девушке, что позвонит, затем что-то случается, и он не звонит. Не это ли ужасно? Почему? Он не может? Ты не можешь зазвонить, да? Уродливая, блестящая штука. Наверное, эти слова причиняют тебе боль, да? Я брошу тебя об стену, разобью тебя на мелкие кусочки, проклинаю тебя! Проклинаю!
Нет, нет, нет. Я должна остановиться. Должна подумать о чем-то другом. Пойду в другую комнату и положу там телефон. Быть может, тогда он позвонит. Я буду милой, если он только позвонит. И если он скажет, что не сможет увидеться сегодня со мной, я отвечу:
-Хорошо, дорогой. Конечно.
Я буду такой, какой была при знакомстве с ним. Может, тогда я вновь ему понравлюсь. О, как легко быть милой и понимающей, перед тем как влюбиться.
Я все же думаю, что до сих пор нравлюсь ему. Он бы не назвал меня дважды «дорогая», если бы я ему не нравилась. Хоть чуточку. Господи, если он мне позвонит, я ведь больше ничего тогда просить не буду! Я буду милой, веселой, я буду такой, какой была раньше, и он меня вновь полюбит! Неужели ты мне не поможешь? Пошли ему знак, чтоб он позвонил, молю тебя, Боже!
Ты наказываешь меня, потому что я нехорошая? Господи, что я сделала? Я не причинила ни одной живой душе боли. Ты не можешь быть так жесток ко мне. Ты ведь знаешь меня, ты все знаешь. Пусть он мне позвонит.
Если он мне не позвонит, я буду знать, что Бог на меня сердится. Я сосчитаю до пятисот, и если он не позвонит, то я пойму, что Бог мне вряд ли когда-нибудь поможет. Это будет знак. Пять, десять, пятнадцать, двадцать, двадцать пять, тридцать, тридцать пять, сорок, сорок пять, пятьдесят, пятьдесят пять… Ну что ж, отправь меня в Ад. Ведь ты меня пугаешь своим Адом? Твой Ад хуже моего.
Нет. Я не должна этого делать. Возможно, еще чуть-чуть, и он позвонит мне. Не стоит паниковать. А может, он и не собирается звонить. Он уйдет, если увидит, что я плачу. Они не любят, когда женщины плачут. Он сам не плачет. Я бы очень хотела заставить его плакать. Я бы хотела, чтоб он плакал, ступая по земле и, чувствуя, как наливается свинцом его сердце и болит…болит. Я бы хотела причинить ему адскую боль.
Ему все равно, как я себя чувствую. А я бы хотела, чтоб он беспокоился обо мне. Мужчины…они не любят, когда мы плачем, когда мы говорим, что несчастны. Если они об этом узнают, то думают, что мы их обременительная собственность. И тогда они нас ненавидят. Они ненавидят правду. Ведь чаще всего мы несчастны из-за них – мужчин! Мы всегда должны играть в их маленькие игры. Но если он сейчас позвонит, я буду веселой и милой. Он не подумает, что я по нему скучала. Они не любят, когда по ним скучаешь. Лишь бы он позвонил.
А может, именно сейчас он собирается позвонить мне? Он на пути к этой цели. Нет, что-то с ним случилось. Но ведь с ним ничего не может случиться!  Я не могу представить его жертвой аварии, его, такого сильного и…мертвого. Я бы хотела, чтоб он умер, да! О, ужасное желание, но такое сладостное. Если бы он умер, он был бы моим. Я бы перестала думать о «сейчас», я бы вспоминала лишь те минуты счастья с ним вдвоем. Все было бы прекрасно, если б он умер. Умер, умер, умер.
Это глупо. Глупо желать смерти человеку, который всего лишь не позвонил вовремя. Быть может, часы слишком быстро идут. Я вообще не знаю, правильно ли они идут. Он мог опоздать по любой причине. Остался в офисе, или пошел домой, чтоб оттуда набрать мне, а кто-то пришел и задержал его, ведь он не любит говорить со мной при ком-то еще. Может, он хоть чуточку, совсем чуть-чуть беспокоится обо мне и ждет, когда я сама ему позвоню. Я ведь могла бы ему позвонить.
Но я не должна! Нет, нет! О, Боже, не дай мне первой позвонить ему! Я знаю, Господи, если бы он беспокоился обо мне, он бы позвонил сам, несмотря ни на что. Господи, дай мне это понять разумом. Я не прошу тебя, сделать это понимание легким – это невозможно. Только дай мне знать, но не надеяться, не успокаивать себя отговорками.
Я не позвоню ему. Никогда в жизни! Он будет гореть в Аду, но я ему не позвоню. У меня есть силы. Я сильная, да. Если он хочет меня, то он меня получит. Он знает, где меня искать. Он знает, что я жду его здесь. Он так уверен во мне, так уверен. Мне интересно, почему они начинают нас ненавидеть, когда уверены в нас. Я думаю, так приятно знать, что человек тебе верен.
Было бы так просто позвонить ему. В какой-то степени это совсем не дурная идея. Может, она ему понравится. Может, таким образом, он хочет заполучить меня. Иногда люди пытаются заполучить нас по телефону, они диктуют свой номер, но сами не звонят. Господи, ты все знаешь, ты знаешь, что будет….Господь Милосердный, не дай мне самой позвонить ему. Подари мне капельку гордости. Я нуждаюсь в ней, Господи. Мне кажется, что гордость – все, что мне нужно сейчас.
А что есть гордость, если я не смогу выжить без его голоса? Гордость это такая глупая, жалкая, неубедительная штука. Настоящая гордость у того, кто ее вообще не имеет. Я не говорю это, потому что хочу позвонить ему. Нет! Правда, не хочу. Я буду сильной.
Господи, молю, не дай мне позвонить ему.
Я не понимаю, причем здесь гордость. Я так мучаюсь по этому поводу, ведь позвонить человеку совсем не грех! А может, я его не расслышала?! Может, это он просил меня позвонить ему?!
-Позвони мне в пять, дорогая.
Конечно, он мог мне это сказать.
Теперь я уверена в этом мифе. Господи, не дай мне ему позвонить! Прошу! Прошу!
Я подумаю о чем-нибудь другом. Я буду сидеть тихо. Если я буду сидеть, я смогу почитать. Но ведь кругом одни книги о любви! Неужели люди не понимают, что это все ложь. Любовь – это ложь, обман. Будь она проклята! Как они могут так лгать, если понимают, что это не правда. Будь они прокляты!
Нет. Я не буду читать. Да и волноваться не о чем. Я его плохо знаю, наверное. Предположим, я позвоню ему, думая, что это моя подруга и скажу:
-Ради Бога, что с тобой случилось? Почему ты не появляешься?
Вот что я сделаю Почему я не могу быть обычной девушкой, если люблю его?! Конечно, могу. Я позвоню ему, это ведь так легко! О, нет, Господи, не дай мне ему позвонить! Нет!

Господи, мне правда не позволишь мне ему позвонить? Точно? Не уступишь мне? Не смягчишься? Я уже не прошу у тебя, чтоб он мне позвонил сейчас. Он это сделает позже…Я сосчитаю до пятисот. Я буду это делать медленно и точно. И если тогда он не позвонит мне, то я позвоню ему сама. О, Боже, добрый, милостивый Боже, пусть он позвонит мне сам. Прошу.
Пять, десять, пятнадцать, двадцать, двадцать пять, тридцать, тридцать пять, сорок, сорок пять, пятьдесят, пятьдесят пять…

© Copyright: Елизавета Блинова, 2012
Свидетельство о публикации №212080601671 

Прослушать или скачать Marc Lavoine J'espere бесплатно на Простоплеер

Звонок раздался  в полвторого ночи…
Она протянула руку к телефону со смешанным чувством  удивления,  надежды  и тайной радости,  -  так поздно мог позвонить только он.
И -  не ошиблась,  хотя не перезванивались уже около года.

---   Это я... 
---   Я поняла до того ещё,  как услышала твой голос…
---   Как ты?
---   Да всё так же.
---   Ты не думай,  что я забыл тебя…  Я помню о тебе всегда.  Нет.  Не так.  Ты  -  бОльшая часть меня,  которая постоянно болит.   
---   Я не хочу,  чтобы болело.  Я хочу,  чтобы ты,  при воспоминании обо мне,  -   улыбался.
---   Я и улыбаюсь…  сейчас…
---   Ну,  вот и славно…
---   Ты знаешь, зачем я звоню?
---   Наверное,  чтобы услышать мой голос…
---   Да,  конечно…  Но не только поэтому.  На днях я собираюсь приехать к тебе. Ты позволишь?
---   Нет.
---   Но почему?!!
---   Ты знаешь сам.
---   А если я всё-таки приеду?
---   Я тебе не открою
---   А я проникну через балкон
---   Ты же знаешь,  что я живу не на первом этаже
---   А я возьму с собою веревочную лестницу
---   А балконная дверь тоже заперта
---   Тогда я просто постою под твоими окнами...
---   Ты хочешь сказать, что готов проехать тысячу километров,  чтобы убедиться в том,  что я тебе не открою дверь?!!
---   Да...
---   ...
---   Почему ты молчишь?..  Ты плачешь?..
---   Ну ладно,  хороший мой...  Давай прощаться... Поздно уже...
---   Пока?
---   Пока...

Они оба знали,  что им нельзя встречаться. 
Иначе,  -   они не расстанутся. 
А этого тоже делать было нельзя.

© Copyright: Светлая Ночка, 2011
Свидетельство о публикации №211020701527

Она всегда звонила в одно и тоже время—утром, когда небо ещё было сонным. 7 длинных гудков. Всё так, как всегда. А потом тишина. Такая родная тишина и дыхание. Она слушала его с таким наслаждение, с каким ценители музыки слушают симфонии. 57 секунд обмена вдохами и выдохами. Никогда не больше 59 секунд. Словно намек, что она заберет не больше минуты его времени. Хоть как бы этого не хотелось…

Утренняя улыбка новому дню. Чай с лимоном. И воспоминания. То, как она впервые увидела его объявление на автобусной остановке: «Слова теряют смысл. Помолчим?». Внизу был написан номер телефона. Помнит дрожь в руках, когда она первый раз набирала эти цифры и предательские мысли в голове, что то объявление лишь неудачный розыгрыш какого-то подростка. И всеобъемлющая тишина разговора. Но такая…близкая, что ли. Словно в ней гораздо больше атомов смысла, чем в словах.
Они молчали уже полгода. Это стало такой себе традицией, без которой не обходился каждый день. Но с каждым молчанием приходило какое-то новое знание друг о друге.

Нет, она не была необщительной девушкой. Как раз наоборот. Её смех был настолько искренним и чистым, что остальным хотелось смеяться вместе с ней. Она всегда умела находить общие интересы и темы для разговора и видела в каждом человеке свет. Она словно была наполнена этим ласковым теплом, которое согревало окружающих её людей. Но ей так не хватало тишины. Той тишины, которая позволительна лишь между очень близкими людьми. Тишины, которая не нависает грузом, а говорит о нити, связывающей души.Он до сих пор помнит то, как повесил одно-единственное объявление на автобусной остановке и надежду, щемящую в душе, когда он ожидал звонка. Он помнит, как звонили какие-то школьники и смеялись. И то, как в первый раз на свое молчание услышал такую же тишину. Насколько близкой была эта тишина. Словно за пару секунд он нашел ту родственную душу, которую люди ищут годами.

Он всегда звонил ей в одно и тоже время— вечером, когда солнце рисовало на облаках акварелью. Молчание длилось всегда немного больше 1 минуты. Словно он хотел помолчать больше, но боялся, что отвлекает её. А потом он засыпал с улыбкой на лице, которая растворялась в свете звёзд.

Их телефоны никогда не были выключенными. Хоть каждый и знал, что время звонка не изменится, все равно боялся пропустить невероятно нужное молчание.

Они оба боялись услышать короткие гудки или фразу оператора про недоступность. Что-то было в этом такое жуткое, словно маленькое предательство одной большой верности.

Как-то днем она решила позвонить ему. Так внепланово…И так внепланово не молчать, а сказать ему нечто очень важное. Но в ответ она услышала короткие гудки. В это мгновение он звонил ей. И тоже слышал убийственную мелодию гудков.

Она снова пошла на ту остановку и наклеила объявление: «Мы знаем цену молчания. Поговорим?». А сзади послышался голос:

-Поговорим.

Она узнала его по дыханию.

© Copyright: Стася Харитонова, 2009
Свидетельство о публикации №109062106224 

Помню петли волос каштановых,
по утрам отдающих в медь,
помню - как я тебя обманывал,
что веснушчатых жгли как ведьм...

как мешала проспаться досыта,
дулась букой по три часа,
как чихала и злилась до смерти,
не успев подвести глаза...

помню - как ты искрилась весело,
даже если трясло внутри,
как лечила свою депрессию
под трофимовы "Снегири"...

как мечтала дожить до пятницы,
как искала себя в себе,
как шептала, что всё наладится
в косолапой моей судьбе...

помню всех твоих жгучих чёртиков,
кожу с запахом хризантем...
помню всё... до последней чёрточки...
жаль, никак не пойму - зачем...

Прослушать или скачать Трофим Не покидай меня бесплатно на Простоплеер

Ты приходишь…
Ты тихо своим ключом отпираешь замок на моей двери.
От порога, раздевшись едва ещё, начинаешь смеяться и говорить.
Ты проходишь на кухню и ставишь чай, разливая жасминовый аромат.
И я жду: дверь откроется, вот сейчас, вслед за звуками явишься ты сама…

…Просыпаюсь…
Мяукает на дворе, одичавший в весеннем разврате кот. За окном старушка – на ней берет и в улыбке щедрой разинут рот, и задорный дедушка лет под сто в пиджаке расцветки «морской прибой», кормят хлебом уличных злых котов, да лениво ругаются меж собой…

...Это стало привычкой: ты и рассвет…
По утрам, задыхаясь в своей любви, я иду за тобой по сырой траве в мир, в котором и муху нельзя убить. Забывая следы на твоих руках, где шприцы прорывались сквозь стенки вен, я прощаю не знающую греха, за десятки в этом грехе измен…
…Мир, в который сбегала ты от меня, для меня был запретен. Твой странный мир заставлял изменяться и изменять. Он, тебя выкрадывая, штормил. Героиновый сон из твоих глубин прорывался криками: «Помоги!..» Я с тобою ссорился. Я грубил. Под холодным душем лечил мозги.
…А когда отпускало тебя к утру, ты клялась, что это в последний раз. Ты просила – пусть память тебе сотрут, не жалея, сволочи-доктора. Утыкаясь носом в десятки «нет», я на форумах точно таких, как ты, разрывал всё знающий интернет, чтоб хоть как-то помочь тебе сжечь мосты. Я и сам становился почти врачом, проникая в тайны твоих миров. Всё казалось немного совсем ещё… Панацея есть – пациент здоров!..

…Но, когда в дветысячисотый раз я открыл глаза из тревожных снов, ты ответно своих не открыла глаз.
Ты другое досматривала кино…

…И обиженный дядька, бухой с утра, ненавидящим взглядом махнув с листа, проворчал: «Отлеталась. Домой пора. Нехер было, зашириваясь, летать…»
…Ведь бывают такие ещё врачи, что едва ты для жалоб откроешь рот, тут же сам себе скажешь: «Молчи! Молчи!.. всё равно он тебя не поймёт, урод!» Только этот, опухший овал лица вдруг, взглянув мне в глаза, перестал ворчать и сказал: «Ты чего?.. Ты держись, пацан! И не вздумай вот так же себя кончать!»

…И качнулся устало привычный день…
И обрушилось небо из высока…
И какая-то толстая злая тень, не жалея, хлопала по щекам…

…А когда я воздух сглотнул, как яд, приходя в себя, никакой ещё, тень, размытая в дальних своих краях, оказалась плачущим вдруг врачом… Тот, кто только что виделся злым козлом, говорил сквозь слёзы: «Ребёнок мой, эта жизнь не раз возьмёт на излом. Эта сука - не праздник, а вечный бой! Ты держись, послушай меня. Я сед. За плечами Чечня и ещё Афган. Я тебе не отец, а скорее дед. Только я не видел сильней врага, чем вот этот, который сожрал её. Этот зверь не потешный укус клещей. Он людей, не жалея, по граммам пьёт, доводя до стадии овощей. Я уже задолбался спасать таких. Без ста граммов смотреть на такое - мрак! Ты же чистый пока. Не начни с тоски. Я ведь вижу,  ты в общем-то не дурак.»

…И, коньяк запивая сухим вином, мы давились засохшим кусочком «бри».
Я ему рассказал, что хотел давно, но с другими не смог бы поговорить…

…И теперь ты приходишь...
Своим ключом отпираешь замок на моей двери…
От порога, раздевшись едва ещё, начинаешь смеяться и говорить…
Ты проходишь на кухню и ставишь чай, разливая жасминовый аромат…

И я жду…
дверь откроется…
вот сейчас…
вслед за звуками явишься ты сама…

© Copyright: Ник Туманов, 2010
Свидетельство о публикации №110042302528 

Странная женщина: тонкая, тихая,
Вяжет судьбу и сидит у окна,
Время ее не стремится, не тикает,
Медленно льется подобием сна.
Звездное небо в ней, рядом с ней холодно,
Но без нее — словно нечем дышать.
Тихая, тонкая, острая. Больно мне.
Острая, вечная, словно душа.
Словная, славная, млечная, тонкая,
Шепчет молитвы в прозрачную тьму,
Любят таких не касаясь, не трогая,
Не задавая вопрос почему.
Только любить. Только верить признаниям.
Плыть в этом шепоте гаснущих звезд.
Сонно баюкать и греть пониманием.
Только любить. И любить — лишь всерьез. 

© Copyright: Аль Квотион, 2014
Свидетельство о публикации №114030505622 

Как просто и как легко сделать маленький шаг, который перевернет твой мир. Оставит позади то, что уже в прошлом, взорвет забытые чувства и проложит уверенный мост к началу  чего-то нового… Если сделать его вовремя. Если не струсить и не упустить момент.

Я свой шанс упустил. Я когда-то побоялся выйти из зоны комфорта, из хорошо отлаженного годами, семейного быта и снова научиться ощущать солоноватый вкус боли.
Видит Бог, я хотел этого…

Нет-нет, она, конечно же, даже не вспомнит меня теперь. Да и я почти стер ее из памяти. Я очень старался. Но, подсознание – противная штука. Стоило только уловить, просто на улице, вскользь, едва заметную нотку ее духов, как все внутри всколыхнулось с новой силой, и этой волной снесло к чертовой матери все каменные стены до небес, которые я с такой тщательностью и так долго возводил.

Тогда… то был бесконечно длинный день, разорванный на  тысячу маленьких кусочков, в которых, то появлялась, то исчезала - она. А еще он был похож на пунктир. Черточка – есть она, пробел – ее нет.

Я видел ее впервые. Ничего примечательного, миниатюрная блондинка. Не лучше и не хуже других… Но что-то в ней заставляло меня кипеть от ревности, когда очередной лощеный балбес вполне по-приятельски приобнимал ее за плечи, а она смеялась. Она упорно не смотрела в мою сторону, не пыталась уловить мой взгляд и привычно прочесть в нем оценку себя, хотя бы просто своей женской привлекательности. Ей будто бы было все равно.  Помню, я злился. Какая к черту работа?! Она появлялась, когда ей вздумается, и исчезала, когда захочет. Я искал глазами ее синее платье среди серой толпы. А если до меня долетал аромат ее духов, и я чувствовал, что она только что была здесь… сердце заходилось в тихой истерике.

Один только раз она позволила поймать ее взгляд...

Лишь на мгновение наши с ней миры соприкоснулись, слились воедино, пронеслись сквозь друг друга и снова продолжили путь в бесконечности. Каждый свой…
Когда этот миг был потерян, все вернулось на свои привычные места. Время, из густой, тягучей субстанции превратилось в быстрый песок, а звуки повседневной суеты ворвались в голову, неся раздражение и боль. Но я успел ее почувствовать…

Если бы я не испугался… я сумел бы удержать время, не отпустить ее… Как страшно что-то менять!

Но, что я мог предложить ей тогда? Короткую связь? Зачем? Это не нужно ни ей, ни мне. Или роль содержанки и любовницы женатого мужчины? Нет. Это не для нее. Или все или ничего. Она, несомненно, принесла бы с собой боль и страдания… пусть сладкие… Но стоит ли? Я уже успел отвыкнуть от них, подавить их в себе. К чему взрывать тишину уснувшей души? Которая выстраивалась долгими годами бесчувственного покоя…

И что же? Я получил, что хотел. Тишину, которой можно захлебнуться, покой, сродни мертвому болоту… и одиночество… Теперь так будет всегда. И ты ничего не сможешь с этим поделать… Ты можешь бежать от своих мыслей, но это будет бег по бесконечному кругу. И чуть похожий взгляд, едва знакомый поворот головы, запах… все будет возвращать тебя к тому самому мгновенью, к ней… Будь ты проклят…

Маленький, изящный пальчик выводил простые узоры на морозном стекле. Лед неспешно таял, капельки воды почти мгновенно замерзали, оставив за собой едва заметный короткий след из свежих кристалликов. Женщина у окна усмехнулась одними губами…
… Как просто и как легко не отважиться на один только маленький шаг…
Впрочем, ты получила, что хотела… А он… помнит ли?.. Нет-нет… Конечно, нет…

© Copyright: Ева Шелест, 2009
Свидетельство о публикации №209121200151 

Она сидела у окна,
А он вошел в ее вагон.
— Женат, — подумала она,
— Лет тридцать пять, — подумал он.
А за окном цвела весна,
День был прекрасен, словно сон.
— Красив, — подумала она.
— Как хороша! — подумал он.
Но проза жизни такова,
Он встал и вышел на перрон…
— Как жаль! – подумала она.
— Как жаль! – успел подумать он.
А дома, взяв бокал вина,
Включив любимый «Вальс-Бостон»
— Одна… – подумала она.
— Один… – подумал он.

Прослушать или скачать Anima Infinity Anima Infinity бесплатно на Простоплеер

Всё осталось по-прежнему
в городке, где ты жил…
Незнакомая женщина
в ночь куда-то спешит…

И, как будто отверженный –
сердце тронула дрожь…
вслед за странною женщиной
ты зачем-то идёшь…

Все туманом завешено…
в ресторане темно…
одинокая женщина
заказала вино…

Терпеливо и взвешенно,
бросит взгляд на часы
очень грустная женщина
неземной красоты…

Скажет сухо и сдержанно:
«Принесите мне счёт…»
Незнакомая женщина
в ночь куда-то уйдёт…

Незнакомая женщина –
неужели забыл? –
эту странную женщину
ты когда-то любил…

© Copyright: Анастасия Ларецкая, 2010
Свидетельство о публикации №110111809175

Я люблю утренний город. Люблю именно таким: еще закрыты магазины, дворники дометают улицы, дети топают в садики. Люблю смотреть, как он готовится к встрече с новым днем. Как умывается и блестит витринами. Как мыльная пена стекает по стеклам окон, а из распахнутых дверей доносится шум уборки и последних приготовлений. Я бегу на работу, но всякий раз чуть задерживаюсь, что бы насладиться красотой и свежестью своего города. А еще я люблю его запахи. Квартал…упоительный запах кофе… это я пробежала Итальянский дворик…еще квартал…о! .. Репортер….пример ресторана, где невысокое качество кухни полностью компенсируется атмосферой созданной в заведении…а вот тонкий аромат благовоний…немного пряный…это Фараон…и конечно же запах от которого мгновенно текут слюнки)))…запах свежей выпечки…
Я люблю звуки города…шелест шин по мостовым…перестук каблучков по тротуарам…смех…негромкую музыку… ощущение, что этот мир и этот день будет просто волшебным…тебя и жизнь…

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2007
Свидетельство о публикации №107020701011 

Солнечное…вкусное….ленивое…задумалась...опустила ресницы…что бы приготовить отличное утро, в французском стиле вам понадобится: солнечный свет, немного ленивой сонливости, вальяжности кошачьей грации (это, что бы удобнее было потянуться под одеялом), весенний одуряющий воздух, который ворвется к вам в спальню в распахнувшееся окно, крепкий, горячий...мммммм...сладкий кофе, апельсиновый сок, теплая булочка, она должна быть настолько свежей, что бы когда ваши зубки вонзались в ее бочок… джем чуть стекал по уголку губ…и вы ловили его языком)))…приправьте все желанием, чуть подогрейте эротикой))) придумайте девиз …к примеру – К французскому завтраку – французский секс и ваше Утро готово!
Смело отправляйтесь и живите его! Наслаждайтесь им и, ради Бога, не пропустите шанс так же отлично приготовить свой день!

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2007
Свидетельство о публикации №107020701005 

Прослушать или скачать The Rose Keller Project Acueril бесплатно на Простоплеер

..
ты утром нежен: так — лаская — длишь
видений сонных привкус карамельный;
сквозь мглу ресниц пытаюсь разделить
тебя и солнце, но — нарочно медлю,
чтоб пребывать в неведении; свет
скользнёт по мне — податливой, — балуя,
а я — тебя благодарю в ответ,
касаясь губ лукавым поцелуем.

..
во взгляде — мёд, он тёмен и — горчит,
когда задумчив ты, когда ты — грустен;
добавят крапин солнечных лучи —
я ощущаю сладость в послевкусье.

..
пригоршню солнца опускать, шутя,
в ладонь твою — подставленную, — это
во мне сейчас игривое дитя
со взрослым сердцем женщины-поэта;
и весь твой облик, мимика и речь —
метафор ряд и сонм ассоциаций;
поэту бы — в высокое облечь,
ребёнку — просто хочется смеяться.

..
сменялось солнце ливнем, только он
кончался быстро, не успев начаться,
был светом ярким часто прорежён
так, будто небо плакало от счастья.

..
смеюсь светло, когда смеёшься ты, —
о чём? — не знаю; Господи, прости нас..,
ращу неспешно райские сады
из хрупких-хрупких яблонек-тростинок.

© Copyright: Лилианна Сашина, 2011
Свидетельство о публикации №111060800117 

солнечных лучей
невидимые ласковые нити
теплом своим плетут слова наитий,
ложась тихонько на твоем плече...
/и в уголках красивых нежных губ/,
вплетают солнце в волосы с любовью...
тобой такой. тобой. одной...любою...
налюбоваться просто не могу...
а мелкое дрожание ресниц,
а прядь волос, "сбежавшая" на шею...
такое можно разве что приснить...
в глазах - улыбка...словно в довершенье
касаньем мягким с негой пальцы рук
прильнут к лицу, рождая откровенье...
и побежит любовь по нашим венам
как в первый раз свой бесконечный круг...

© Copyright: Роман Прозов, 2011
Свидетельство о публикации №111060800545 

Чем пахнет солнце? Солнце пахнет спелой пшеницей, шелестящими на летнем ветру золотыми полями. Солнце пахнет грибным дождем, звонко играющим неповторимые мелодии по крышам домов, распугивая заспанных котов. Солнце пахнет мерцающей росой на лепестках радужных цветов, упирающихся тяжелыми головками в пронзительную синеву неба. Солнце пахнет улыбкой любимых губ, озорным блеском смеющихся глаз. Солнце пахнет задумчивыми вековыми лесами, встающими стеной молчаливого величия природы. Солнце пахнет морем, пронзительной солью, растворившейся в воздухе, загадочной поверхностью мирового океана. Солнце пахнет песком, маревом жадных пустынь, скрывающих в своем сердце новые тайны. Солнце пахнет прыжком ягуара, разрезающего дрожащий воздух упругим телом. Солнце пахнет ростком, пробивающимся из твердого семени, солнце пахнет первым криком новорожденного. Солнце пахнет ладонями человека, знающего и труд, и борьбу. Солнце пахнет словами мудреца, солнце пахнет его молчанием. Солнце пахнет колокольным звоном и пением птиц. Солнце пахнет музыкой, рождающейся в душе, стекающей сквозь пальцы на нотные листы, солнце пахнет палитрой художника, узнавшего красоту. Солнце пахнет жаждой ученого, стремящегося к открытию, и восторгом достижения цели. Солнце пахнет поднимающейся травой и опускающимся туманом. Солнце пахнет миром, рожденным в его лучах. А ты... ты пахнешь солнцем.

© Copyright: Аль Квотион, 2013
Свидетельство о публикации №113031400241 

по понедельникам я набираю номер по памяти
и тихо говорю - скучаю,
звоню своему ангелу-хранителю
и точно знаю,
он предложит мне чашку чая
лучшего сорта из далекой Индии,
а потом сядет ко мне на плечо,
поправит движением легким волос пряди
и ласковым голосом скажет -
ну, что тут у нас в твоей провинции,
рассказывай, как дела, почему ты плачешь,
и я буду говорить о жизни,
расскажу ему, что была несносной,
что совсем забыла о детстве,
а на дворе уже осень,
а я не собрала пожелтевшие листья, из которых хотела
сделать свой сон,
и теперь ты мне не снишься,
ангел кивает головой моим словам в унисон,
прячет в подмышки крылья,
морщит нос смешно, как раньше,
гладит мои ладони
и не спеша без фальши
достает салфетку, вытирает тушь и мои заплаканные глаза,
думает, что я все та же маленькая девочка
с разбитыми коленками и в ранах моя душа,
поит индийским чаем,
слушает мой взрослый бред,
целует в затылок и говорит - звони,
звони в понедельник,
а можешь даже в среду и еще в четверг,
можешь звонить в субботу до наступления темноты,
ночью в субботу я улетаю на другой край планеты,
сажусь на подоконник и рассказываю ему,
как живешь здесь ты...

Прослушать или скачать Mylene Farmer feat. Seal Les Mots бесплатно на Простоплеер

Немного смяты шторы на окне,
А на полу следы от звёздной пыли –
Твой грустный ангел ночью приходил ко мне.
Ты и не знал? – Мы чай горячий пили.

Он мне сказал, что я умею ждать,
Я пригрозила взять и разучиться,
В ответ развёл руками – за своё опять?
Взгляд с хитрецой... А как же схожесть в лицах?

Как же глаза, что мерили мечты
Молчаньем в такт? – Не знаю... отпускаю...
Мы строим стены, а могли б – мосты,
Чтоб в одиночку не стоять у края.

Сказал мне ангел, что не знает сам,
Какие так колдуют горько ветры,
Какой ошибкой в пику небесам
Разорван мир опять на километры.

Сказал  - мечтой он нас учил летать,
А мы взамен – её всё учим падать,
И намекнул, что можно нарушать
Все правила, когда с душой не сладить.

Я засыпала... он не умолкал,
И над тобою сны пока кружились,
Ко мне твой грустный ангел прилетал,
И мы с ним (веришь?) даже подружились.

© Copyright: Prosto Zagadka, 2010
Свидетельство о публикации №110081103597

Прослушать или скачать GARY MOORE ONE DAY бесплатно на Простоплеер

В распахнутом настежь окне рано утром кажется, что ты можешь разглядеть полёт ангелов, медленно спускающихся с небес, чтобы посмотреть на своих подопечных, пока они так похожи на беззащитных детей.Но на улице слишком холодно, и она, боявшаяся простудится, скромно сидела на подоконнике, завернувшись в одеяло, смотрела в небо, смотрела таким взглядом, будто в этом был какой-то сокровенный смысл или где-то там над крышами домов можно прочитать ответы на мучающие вопросы. Ещё темно, но белый пушистый снег, отражавший свет фонарей, окрашивал мир в разные цвета. Её небо было серо-оранжевым. Там внизу никого, ни единой души. Хотелось думать, что все ещё или уже спят, но в домах напротив можно было увидеть редкие огни, которые портили всю создаваемую воображением картину одиночества. Прислонившись лбом к стеклу, по коже пробежался холод, а воздух из лёгких оставил прозрачный след на гладкой поверхности. И ей так захотелось нарисовать сердце, но что-то остановило, наверно страх, что кто-то заметит этот порыв, эту маленькую слабость, проявление излишних эмоций и, замерев на секунду, появился то ли плюс, то ли крест. А сейчас бы подняться на крышу и вдохнуть морозный воздух полной грудью. Были бы крылья хоть белые, хоть чёрные, она бы взлетела так высоко как смогла, туда, где ангелы…но, вернувшись мыслями в эту комнату, она посмотрела на него.
   Он смотрел в потолок, отбивая пальцами в воздухе ритм, сопровождающий их присутствие, музыки, улыбался.Так мило. Он был таким как все и таким необычным, близким, родным, понятным, но закрытым, чужим, засекреченным, запароленным. А душа открывалась нараспашку ему, и не оставляло ощущение, что она знает его сотни лет. И словно она уже была здесь и сейчас. Де жа вю? А может просто фото, слова, скайп... К чему вся эта романтика? Что она здесь делает? Почему из всех рядом оказался этот мужчина? Почему просыпаясь утром, она думала о его глазах, а засыпала с его именем?
Как это часто бывает, мы к чему-то стремимся всем сердцем, боремся, добиваемся, а, получив, начинаем сомневаться или понимаем, что это совершенно не то, что нужно. Вот и он что-то говорил об этом…что не станет ничего обещать, что впереди может случиться много плохого. Он спрашивал, а сможет ли она его отпустить. Да конечно сможет. Сможет со стеклянным взглядом закрыть дверь и сказать: «Прощай!», а потом сползать по стенке от резкого бессилия и пустоты, сможет не звонить и удалится из всех социальных сетей, перечитывая день изо дня смски, сообщения, переслушивая знакомые песни, сможет выбросить все подарки и даже стереть фотографии, но…
   Но она не сможет отпустить его изсвоих мыслей, не сможет сдержать слёз в метель, потому что она отныне напоминает его прикосновения сильные, порывистые, страстные, обескураживающие.А ты иди…иди, потому что тебе нужно осуществить свою мечту во чтобы то ни стало. И дай Бог, чтобы вам не за что было друг друга упрекнуть, обвинить и извинить. Впрочем, он скажет, что уйдёт с улыбкой, только с хорошими воспоминаниями, а причина всему то, что у него однажды просто пропадёт интерес, захочется чего-то «нового» да и вообще ему никто не нужен. Никто. И она молча кивнёт головой, потому что ему совсем не обязательно знать от чего слезятся глаза в его крепких объятьях.
   Всему рано или поздно приходит конец. Теряет вкус любимая жвачка, заканчивается зима, а на следующий год всё будет как-то иначе, не смотря на такой же снег под ногами, рвётся любимая кофта, снашивается удобная обувь, ломается привычный компьютер или нужен мощнее. Всё это то, что нас окружает, заканчивает свою маленькую жизнь. Да, но ведь это всего лишь вещи, события. Как? Как можно сравнивать свои чувства, переполняющие, казалось бы, каждую клетку твоего тела с жвачкой? Не знаю, наверно нельзя.Может, мы просто разучились склеивать любимые разбитые вазы, потому что куда проще пойти купить новую. Но только каждый раз, когда он брал её за руку и прикасался губами, хотелось верить и доказывать всем и каждому, что это навсегда. Слышите все вы навсегда! Можно много всего говорить, и, пожалуй, об этом уже достаточно сказано, только если задуматься, нельзя уйти от человека,который является твоей половинкой, от человека, который предназначен тебе судьбой. Нельзя стереть память и чувство неполноценности. Только все эти слова высокопарны и, казалось бы, набили оскомину, ну сколько можно. Сколько раз каждый из нас так обжигался, заживлял свои раны и снова шёл вперёд, а кто-то научился не привязываться и как премудрый пескарь прятать свои истинные чувства глубоко-глубоко в себе. Но она знала одно, если есть те, кто прожил всю жизнь вместе, если есть те, кто ищет ту самую недостающую часть, значит, она существует.И бесполезно убеждать себя, что это миф. Раз существуют мужчины и женщины, то, стало быть, так задумано, быть вместе, жить вместе, любить вместе, улыбаться и грустить, умирать.
   Она просила своего ангела не оставлять её, вести по жизни и помочь найти человека, который не побоится дать обещание быть рядом всегда и пусть это будут только воспоминания в итоге или нереализованные мечты. Пусть будут. Пусть от его объятий слёзы в глазах, но это самые сладкие и чистые слёзы из глубины души, словно бьющие ледяным ключом на дне глубокого колодца, и если ты достоин, и если ты тот начертанный свыше в огромной книге судеб, пусть эти капли смогут утолить твою вечную жажду. И пусть вокруг будет манящее бушующее море или быстрая нежная река, а может горные труднодоступные ледники в горах ей нужно лишь, чтобы твоё сердце могло напиться только этой ключевой водой, несущей в себе невидимую силу исцеления.Путешествуй, ищи, сражайся, стань победителем или проигравшим, но возвращайся,чтобы отдохнуть, чтобы понять, что ты счастлив здесь и сейчас.
   В распахнутом настежь окне рано утром кажется, что ты можешь разглядеть полёт ангелов, медленно спускающихся с небес, чтобы посмотреть на своих подопечных, пока они так похожи на беззащитных детей.Но в глазах, в отражении распахнутой настежь души вдруг ставшего ей дорогим человека, она сама становилась ангелом иногда с белыми, иногда с чёрными крыльями и летала в этом серо-оранжевом небе, не боясь, что упадёт через секунду…

© Copyright: Наталия Завьялова, 2011
Свидетельство о публикации №211041200920 

... У любви нет золотой середины: она либо цветет, либо увядает. Когда любовь подвергается испытаниям, она не увядает. Продолжает цвести, но утрачивает аромат. Его можно вернуть. Со временем. Я верну аромат нашей любви, обещаю. От тебя требуется терпение. Дождись возвращения аромата... Настанет время, когда все будет по нашему. Когда Судьба отойдет в сторонку и скажет: «Вам достаточно испытаний. Живите спокойно...» Знаешь, на кого похожа моя надежда? На весну. Скоро она взойдет на престол времени. Прогонит холода. Весной оживают прикосновения, чувства, поцелуи. Мы тоже оживем. Ждать недолго. Взгляни в окно. Весна приближается...

Прослушать или скачать Giovanni Marradi Музыка дождя бесплатно на Простоплеер

…Весной дождь пахнет надеждой. В нём нет необратимости потерь, как в осадках других времён года. За весенним дождём не хочется наблюдать со стороны, погрузившись в атмосферу домашнего уюта. Под ним хочется жить, любить, надеяться. Считать капли, сбиваясь со счета, ловить их языком, запоминая вкус свежести новой поры. Весенний дождь похож на мятный коктейль с кубиками льда. Коктейль из весны, так напоминающий лето…

А у моего сердца больше нет Твоего…
Есть Дождь…
Он тоже стучит. 
Он тоже внезапно может расплакаться.
Он тоже Тебя любит…

А я ошиблась…
Прости…
Все таки я человек…
Хоть игрушка для Тебя,
но по существу человек.
Которому свойственно ошибаться…
Строить иллюзии и потерпеть их крушения.

Я ошиблась, когда подумала, что должна вернуться.
Когда сама себе внушила, что только Ты…
Я люблю.
Этого не скроишь и
из Сердца не вытеснишь.
Но уже как-то по другому…

Мне не хочется кричать о своей любви,
    не хочется Тебе доказывать,
    не хочется вникать в ее суть.

Слишком много уже было сказано и пролито.
Любовь есть.
Но НАС уже нет.
Есть лихорадочные воспоминания.
Они проникают в мой дом с Дождем… А я, глупая, лишь шире открываю окна.

Если станет совсем-совсем худо. Просто набери на все легкие воздух.
А потом набери меня.
Обещаю, что приеду с любого конца мира.
Обещаю, что отвечу в любой ситуации.
        Даже, за секунду от ответа «да» пред алтарем.
        Даже на смертном ложе я вымолю у женщины с косой минуту.

Только не меняй номер…
Это единственное, что останется между нами…

© Copyright: Любовница, 2012
Свидетельство о публикации №212061701506 

Пусть будет дождь!..
                                  (сегодня ночью длинной)
Почти случайный, смелый, беспричинный…
Пусть время брейк танцует на бруcчатке...
Пусть блюз звучит как будто-бы украдкой...
И тишина вдруг спустится лавиной
В ладони грёз!..
                           Среда наполовину...

Пусть слёзы льёт, пусть плачет город сонный,
Не пряча глаз смущённых и бездонных!
От счастья пусть расплачется!..
                                                    В камине
Огонь пускай потрескивает!..
                                                    В синий
Раскрасят небо завтра, а в зелёный...
В зелёный, впрочем, - нет...
                                              Свои законы
У ноября...
                    Пусть на ночь будут сказки!
О чём угодно! Пусть о Златовласке,
                                                старинных замках,
                                                                      пальмовых аллеях...
Луна сегодня, вроде, в Водолее –
А значит, можно, можно без опаски
Поверить в чудо!..
                               Взбалмошен и ласков
Пусть будет дождь!
                                  Сегодня!
                                                   Отучая
Себя от неба, хлынет пусть, встречая
Объятья снов ... и красочных, и сладких!..
Пусть блюз звучит!..
                                   Пусть крадутся в тетрадку
Стихи!..
                 Час двадцать.
                                          Третья чашка чая.
Не сплю.
                  Пишу.
                               И... кажется, скучаю...
  

© Copyright: Prosto Zagadka, 2013
Свидетельство о публикации №113111308218 

Прослушать или скачать Roxette Queen Of Rain бесплатно на Простоплеер

Ты пахнешь дождём... И оспаривать глупо,
что это не так… Ведь ты пахнешь дождём...
В дождях я вдыхаю твой запах... А утро
штрихами за окнами имя твоё
кодирует в  струях моей непогоды…
И зонт не спасёт… И бессмысленно врать,
что спрячусь, уйду, убегу… Ты сквозь годы
врываешься в сон мой… Опять и опять…
Звездой упадёшь, во Вселенной теряясь…
Огнём полыхнёшь в кратких строчках судьбы…
Исчезнешь совсем, от меня избавляясь…
А я буду знать, что в дождях – это ты,
Случайно-прощальный и нежно-колючий…
С планеты другой прилетевший на зов…
Ночной непокорный осенний попутчик
Из сказки Дождей, из созвездия Псов...
Ты пахнешь дождём… и в его ароматах
Единственный – твой… -  через тернии лет…

А ты улыбнёшься, услышав: "Куда ты?...
Дожди в декабре превращаются в снег…"

© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №111100405860 

You say that you love rain, but you open your umbrella when it rains. You say that you love the sun, but you find a shadow spot when the sun shines. You say that you love the wind, but you close your windows when wind blows. This is why I am afraid, you say that you love me too.

Ты говоришь, что любишь дождь, но открываешь зонт, когда он идет. Ты говоришь, что любишь солнце, но находишь тень, когда оно светит. Ты говоришь, что любишь ветер, но закрываешь окна, когда он дует. Поэтому я и боюсь, ведь ты говоришь, что любишь и меня.

Я смотрю, как медленно тают прозрачные кубики льда на горячем животе, я учусь быть изысканно жестоким, я примеряю к руке плеть, я примеряю к взгляду холод, я связываю слова в жесткую усмешку, я пою их равнодушием. А где-то далеко под ласковым движением ветра вздымается грудь земли, томно и сладко шелестя травой, где-то небо неудержимо распахивает крылья света, разрезая ими густой от запахов воздух, где-то поют о весне птицы, не падая камнем в мокрую грязь конечности полета, и на алом закате играет скрипка, и смеется мальчишка, не знающий, что значит слово боль. Далеко далеко в душе, все глубже и глубже. А здесь пахнет мускусом, здесь тлеет опиум и медленно тают кубики льда на горячем животе, и плеть под стать руке. Я смеюсь, я вдыхаю благовония безумия, я чувствую головокружение, я касаюсь губами алой пульсирующий изнанки любви, я закрываю глаза... Я вызываю дождь.

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112111110142

Прослушать или скачать Evanescence Eternal бесплатно на Простоплеер

Я вижу дождь, крадущийся по заливу, по хребтам кораблей, обглоданных временем и водой.
Я мог бы сделать тебя счастливой, если бы не смерть, не смерть  за секунду до.
Я умею встречать ее молча, свое искусство я совершенствовал сотни бессонных лет.
Она всегда приходит, когда захочет, это происходит на благо всего сущего на земле.

Любовь моя, знаешь, как сложно, если смерть встает на твоем пути?
Сложно быть спокойным и осторожным, но самое сложное  - отойти.
Стоять на пустынном пляже, смотреть, как дождь оставляет на камне след.
Мы с тобой никому не скажем, что происходит на благо всего сущего на земле.

Я вижу тебя сквозь опущенные ресницы, я вижу тебя, идущую не ко мне.
Я хочу, чтоб ты знала, что нам все это снится, а значит, и смерти нет.
Я всегда остаюсь на краю дождя – смотреть на тебя в вечерней прохладной мгле.
Я обречен отпускать и ждать, это происходит на благо всего сущего на земле.

Это проходит – на благо всего сущего на земле.

© Copyright: Кот Басё, 2013
Свидетельство о публикации №113070709202 

Прослушать или скачать Sensorica My Rain бесплатно на Простоплеер

  Шум дождя заполнял пространство своей минорной композицией. Всегда, как это бывает, неожиданно вступив. Первый день осени. Некалендарной, но самой настоящей с мокрыми зонтами и торопливой походкой. Холодные капли отскакивали от пыльной, иссушенной палящим летним солнцем, земли, дробились и постепенно просачивались сквозь неё. Они стекали по, изголодавшимся по влаге, листьям растений: жёлтой траве, теряющим крону, деревьям, последним отважным цветам. Дождь, сначала осторожно ступая по асфальту улиц и проспектов, будто стараясь никого не задеть, а после уже почувствовав вкус к власти, бил в стёкла озябших домов. Он смывал сверкающую нарядность и добавлял в свою картину серых тонов. Без разрешения. Хулиганил, стучал в двери и становился, казалось бы, непреодолимой стеклянной преградой «между»… между ними.
      Бывают такие вечера, когда как бы ты не отвлекался, тратя минуты своей жизни на пироги с яблоками, чтение, компьютер и надоевший телевизор, в голову лезут воспоминания. Играет тихая музыка, что-то из фортепианных концертов, что-то, что способно сыграть соло на вытянутых в струны нервах. Открываются забытые радостные фотографии. А ведь фотографии, они живые, несут на себе отпечатки тепла и энергии, отданные им совсем недавно, потому что 20 лет назад – это тоже вчера, только старше. А руки и голова рвутся писать стихи. Бестолковые, грустные, со сбитым ритмом и сотнями глаголов с частицами «не». Бывают такие вечера, когда единственным желанием является объятия близкого человека, чашка чая и клетчатый плед из верблюжьей шерсти. Под  ласковым взглядом чай с бергамотом становится ароматнее. Объятия становятся сильнее так, что не хватает воздуха в груди, а чай…Чай обжигает и пьянит, расслабляя каждый мускул.
      Он напряжённо сидел в кресле и курил, отвернувшись от окна, от серых туч за ним и мокрой дороги. Дым степенно, мягкими узорами растворялся в предметах, будто сливаясь с ними, придавал комнате ореол богемности. Свет не горел. Сегодня был долгий вечер тихой музыки, робких прикосновений и шепота. Он любил такие вечера. На кухне заварился чай. Остывал, неохотно отдавая воздуху молекулы удивлённой ненужности и пресыщенности. На столе стояла пустая чашка, в блюдце лежали 2 кусочка сахара. В шкафу лежал плед, согревавший холодными ночами плечи и руки. Но её не было. Были только фотографии и воспоминания. Ещё глаза. Её заплаканные и опухшие глаза не уходили. Словно жили своей жизнью. Он пил вино, но вкуса не чувствовал. Бокал за бокалом, пытаясь проглотить подступивший к горлу комок. Накатывались слёзы. Стеклянное сознание в зрачках беспорядочно пробегало по обоям. Взгляд был пуст и безжизнен. Но он дышал, вдыхал ядовитые смолы своей сигареты. И не мог отыскать ответ на вопрос: за что?
      Скажите, Вы верите? Верите в любовь? Знаю, что да. Даже после тысяч несправедливых обид и десятков расставаний и смертей, вы продолжаете нуждаться в любви. Как в кислороде, которого не видно. Вы желаете окисляться, реагировать, впитывать в себя бесцветные ощущения полноценности. Нуждаетесь, как в воде, пронизывающей каждую клетку тела, относящую мозгу гиперболическое чувство эйфории. Искать её пусть даже подсознательно среди миллионов лиц и рук. Ошибаться, но не останавливаться. «Человек всегда один». Сколько раз повторяли вы себе эту острую фразу в минуты одиночества и снова шли туда, где музыка и свет, потому что можно сойти с ума от этих трёх слов.  Сойти с ума и сотворить невозможное от осторожного, еле различимого – «Я люблю тебя. Люблю». Слова способные воскресить в человеке жизнь и мгновенно её же  погасить.
      Он верил в любовь. Верил, хотя не мог себе в этом признаться. Он отгонял неприятные мысли от себя так, словно был волчицей, защищающей своих беспомощных щенков. Словно мечтал стать отшельником и истязать себя где-то глубоко в глуши. В тёмно-зелёном лесу своего разума. Он прятал себя в мелочах: мужских журналах, одежде, книгах, бессмысленных хмельных вечерах со старыми видео-клипами. Делая из каждой мелочи, событие, равное первому слову маленького человека. Наполнял свою жизнь правилами, по-английски чопорно следовал им. В этом было своё очарование. Но лишь в мечтах давая себе свободу, он просто жил для себя. Пока не встретил её.
      Девушка с весёлой улыбкой и грустными глазами. Неуверенная и неуклюжая, с сутулыми плечами и тяжёлыми чемоданами мыслей в придачу однажды весенним вечером  пригласила его на концерт, на обычное не примечательное выступление малоизвестной группы в провинциальном городке. Как много таких «великих» музыкантов и таких принципиально серьёзных городов. Казалось бы, что необычно может случиться?! Случилась их первая встреча. Она помнила, как бегала по людному залу то тут то, там встречая знакомых, обмениваясь протокольными улыбками и парой демисезонных фраз, скучала. Когда, наконец, подошла к стойке бара. Непримечательного, плохо протёртого, с видными на бокалах высохшими каплями воды. Он заказал шампанское у невнимательного бармена с пустыми глазами, аккуратно разлил шипящий напиток по бокалам, она произнесла тост. Так он произвёл первое впечатление, а заодно и отблагодарил её за бесплатный вход, закурил, и остаток вечера равнодушно и манерно старался не обращать на неё никакого внимания.
      На следующий день они снова встретились, но уже в социальной сети. Паутине, поймавшей многочисленных любопытных мушек. Смеялись, обменивались впечатлениями от увиденного и услышанного зрелища вчера. Иронизировали. Фантазировали. Всё произошло само собой. Приглашение на популярный фильм, после несколько чашек кофе из стандартного набора для постоянных посетителей в кафе, разговоры о модной литературе, видео-арте, хорошей музыке и её значении в искусстве. Встреча, другая. Он был робок, стеснителен, закрыт. Никогда не смотрел в глаза и всё чаще молчал, стряхивая выгоревший табак в пепельницу. Ей казалось, что он хочет быть просто другом, но потом она поняла, что эта скованность - своего рода душевная рана, когда он начал рассказывать о своей жизни «до». Вечерние прогулки. Он держал её за руку, но боялся прикоснуться. Пил вино в ресторанах для храбрости и всё время рассказывал ей об Англии, её манерах, традициях, культуре. Он был фантастически начитан и эрудирован. Однажды она зашла к нему, чтобы согреться и больше не смогла уйти. Он целовал её губы с нежностью присущей шёлку и заботой о редком виде орхидеи, прижимал к себе и блуждал руками от груди к бёдрам. Ловко расстегивал пуговки по одной, но торопливо, мелочными скупыми поцелуями покрывал шею, слушая аромат зелёного чая духов Арденн. Она слышала его учащённое дыхание. Искушал глубиной своего желания и покорял ловкостью своих пальцев. Был ласков как ребёнок, напорист как бык на красную ткань. Она сдалась, а он не разочаровывал и был, словно награда за все прежние страдания и слёзы. Всегда тревожим её молчанием, веселил в минуты грусти. Удивлял и покорял своей деликатностью. Тогда ей казалось, что наконец-то она встретила настоящего человека, что, наконец, в её жизни всё наладиться, и будет место порядку. Ей так хотелось любить. Любить и отдаваться этому чувству без остатка.

Шум дождя учащался, с яростью покрывая остальные нерешительные звуки. Она стояла возле своего дома, промокшая до нитки. Так хотелось вернуть знакомую каждому детскую беззаботность, смех и радость, лужи, брызги и грибной дождь с радугой. Так хотелось. А капли били по красивому лицу, мокрые кудрявые волосы прилипли к голове и шее, раздражали надоедливостью. Сильный порывистый ветер пронизывал продрогшее худое тело. Героиновый шик. Только не домой. Только не в четыре стены молчания с окошечком в беззаботный мир идеальных людей и жизней с тысячными списками друзей, готовых общаться и слушать тебя круглые сутки. Её никто не ждёт. Она всегда любила бушующую природу в непокорных бунтующих проявлениях, когда, кажется, что стонут деревья. В этой силе есть сексуальность, страстность, чувственность. И что самое важное искренность, натуральность. Она получала истинное душевное наслаждение, наблюдая или даже участвуя в буйстве стихии. На лице невольно появлялась улыбка, а в груди что-то рвалось на волю, трепетало. Но не сегодня, не сейчас.
      Бывают такие вечера, когда обида от совершённых поступков накрывает тебя с головой. Сжимает синюю пуповину сознания, не давая поступать необходимым питательным веществам в твой организм. Смеётся над тобой как подставивший подножку школьник, когда ты лежишь на полу, хотя всего минуту назад бежал. Когда ты вопрошаешь Бога, за что он сотворил это с тобой, и находишь единственно правильный ответ, что ты сам виноват. Виноват в малодушие и чванстве, лени и эгоизме. Виноват в сотворённом тобой зле. Бывают такие вечера, когда ты хочешь кричать во всё горло, потому что силы оставляют тебя и выносить обрушившуюся, словно град с неба, боль, ты не можешь. Только хрип и ничего не разобрать. Бывают вечера, когда ты хочешь стоять часами на коленях в церкви только, чтобы вымолить прощение, но голос-то пропал. И колени уже стёрты до кости.
      Она плакала под дождём, чтобы скрыть от посторонних своё бессилие. Растёкшуюся тушь и нервную дрожь в руках. Плакала по привычке, жалея себя и избавляясь от накопившихся эмоций. Ничего уже не вернуть. Ошибкой можно считать только то, что не возможно исправить. С ней случилось именно так. На улице темнело. Медленно, но верно ночь окутывала своей пуховой шалью город. И даже в лучшем случае она не встретила бы в такую погоду никаких прохожих, поэтому ходила по пустой улице из одного края в другой. Растерянная, напуганная, горькая. Но не как шоколад, а как волчья ягода – смоль, раскиданная на кустах по периметру забора. Смоль разъедала её изнутри. Она ждала наказания и вслушивалась в капли последнего дождя.
      Она верила в любовь. Верила, не смотря не на что, потому что эта надежда питала её живительным раствором ожиданий, постскриптумом «I love you», как у Битлз, и невидимыми крыльями. Да и как можно не верить, когда ты так юна. Но всё же прежние неудачи и разочарования загоняли эту веру внутрь. Глубоко. Под пудовые замки и современные системы сигнализации она закрывала пристыженную окружающими наивность. Ставила стражников в доспехах, делала ограждения не из бетона, которые можно разбить, а из тонких прутиков. Сплетала долгими годами высокую до звёзд изгородь, чтобы никто и никогда не смог вытащить достаточно много ивовых веточек и увидеть то маленькое прохладное ключевое озеро с кувшинками и камышами по берегам. Чтобы никто не смог влюбится в отражение солнца и облаков в воде. Чтобы никто не слышал плеск волн, сложившийся в музыку прикосновений капель влаги и песка. Чтобы никто не видел бурь и штилей. Чтобы никто не сделал его снова солёным и пустым. Лишь по ночам она дышала спокойно и чувствовала, как непреодолимо её влечёт луна. Далёкая и холодная. Пока не встретила его.

Шум дождя не прекращался. У природы нет плохой погоды. Он всерьез так думал, меняя состав исполнителей в плей-листе на своём компьютере созвучно божественной задумке. А ведь действительно, у каждого времени года своё очарование, своё настроение, свои мелодии. Весна – время порывов, нежности, зарождающихся, ещё робких бутонов в пастельных тонах. Лето – время страсти, необузданного желания, ярких красок, солнца и наслаждения. Осень – время романтики и меланхолии, пожухших опадающих листьев, как золотом покрывающих усталую землю. Зима – время чистоты, молчания и смерти, но что как не смерть начало новой жизни?
      Он сидел у окна и играл осеннюю мелодию, только что появившуюся в уме. Раскиданные по полу тетрадки со стихами, медиаторы и телефон укоризненно молчали. А он упрямился и не переставал повторять, что всё будет хорошо. С улыбкой просыпался по утрам, радуясь происходящему за занавесками. Он играл, отдавая волю своим чувствам. С яростью бил по струнам. Пока одна из соседок не выдержала и не начала звонить в дверь. Глупая, как она не понимала. Что если не музыка способно выразить накипевшее разочарование и усталость, появившуюся внутри? Забрать из души губительные звуки её имени? Без устали повторять его – пытка. Имя. Он хотел забыть его навсегда. Сегодня вечер слабости и грусти. А между тем, сильная энергетика его личности убеждала и порой поражала. Внутренний стержень не давал сгибаться под наваливающимися обстоятельствами. Сама жизнь помогала ему становиться сильней. Из болезненного ребёнка, он превратился в прогульщика в школе, которому многое сходило с рук из-за его пристрастия к музыке. Музыка же создала из него молодого мужчину, интересного собеседника со своим необычным внутренним миром, выпадающим за рамки скучной жизни, наполненной бытовыми проблемами. Он шёл к своей цели, порой причиняя боль своим любимым, родным людям, но изменить ничего не мог. Продирался сквозь равнодушие и ограниченность. Она чувствовала это. И сейчас всё ещё смотрела на него, с экрана монитора и улыбалась.
       Он верил в любовь. Верил как никто другой. Стараясь следовать своим чувствам и желаниям, он выстраивал свою жизнь только по ему известному плану. Он не молчал и не скрывал, а открыто кричал на весь мир о своих убеждениях. Был творцом. Вкладывал свою жизнь в стихи и мелодии, потому что хотел ощутить универсальность жизни и быть с ней в гармонии. В многоголосии семи нот видел истинный смысл и призвание. Он верил себе, потому что как можно поверить другому человеку, если нет веры прежде всего в себя. Он был оптимистичным и чувствительным, чувствующий боль и эмоции других людей. Он был человеком добрым и отзывчивым, но судьба постоянно выкидывала развилки, ставящие его перед резким выбором. Он выбирал.
      Бывают такие вечера, когда ты остаёшься с собой наедине. Тет-а-тет. Задёргиваешь пыльные шторы, включаешь ночник на столе и нажимаешь «пуск» на компьютере, ставишь любимые песни и уходишь в виртуальность. Блуждаешь, читаешь, убиваешь время. Встречаешь там друзей детства и весёлых знакомых. Разговариваешь. Улыбаешься. Это действительно здорово, что ты можешь общаться с дорогими  тебе людьми, находящимися за тысячи километров. Бывают такие вечера, когда ты знакомишься с теми, кого не видел ни разу в жизни лично, а если и видел, то никогда не общался. Бывают вечера открытий, когда ты понимаешь, что такой человек становится не просто собеседником, а другом и даже объектом желания так, что ты способен отказаться от всех прошлых устоев в жизни, забросить все дела в долгий ящик. Теряешь голову, чувствуешь сильнейший эмоциональный подъём, а может пустоту.
      В тот вечер ей было скучно. Шестой час в Интернете без единого сообщения, она что-то искала, смотрела, слушала. Когда вдруг наткнулась на демо-запись. Не смотря на плохое качество, настроение этой песни ей понравилось. Было в этом, что-то близкое, западное по звучанию и ощущениям, совершенно отличное от того, что делают в провинциях. Поискав ещё немного, она нашла того молодого человека, кто сделал эту запись, и написала ему. Какую-то чепуху. Спустя некоторое время он ответил. Довольно сухо и неприветливо, как ей показалось. После этого случая они долго не общались, как вдруг на её странице появилась песня. Ночная, тихая как знак, как разложенный пасьянс, она предсказывала их будущее близкое знакомство. Так завязался их первый разговор. Потом были месяцы общения и лишь изредка встречи на немыслимых вечеринках среди знакомых и друзей.
      Удивительное время суток – ночь. Сбрасывает с себя все запреты, снимает маски, без тени сомнения открывает страхи. И что-то неопрятное некогда бывшее причёской на голове становится эротичным беспорядком, манящим и зовущим. Любая одежда становится будто обузой, но в то же время загадкой, которую хочется раскрыть. Ночь стала их убежищем, точкой отсчёта, началом и окончанием их любовной ошибки. Ещё с их первого разговора она почувствовала близкую, знакомую, даже родную энергетику. Но это было так неожиданно, так необычно, что она старалась не думать об этом. С улыбкой встречала значок «онлайн» в правом верхнем углу. А он отзывался, отлично улавливал её настроение, присылал режущие, скребущие или возрождающие душу песни. Всегда точно. Всегда в десятку. Она привязывалась, ждала его несуществующего в её жизни и по-своему скучала, по-своему ревновала. Он умилялся её словам и поступкам, невольно улыбаясь, читал её рассуждения. Они узнавали всё больше друг о друге. Она - о его друзьях, его девушке, его вкусах и характере. Часто удивлялась, находя в нём одинаковые с собой образ мышления и убеждения. Он - о её прошлом и настоящем, о её душевном одиночестве и неудачах. Впечатления, эмоции, слова и образы накапливались как снежный ком. И однажды достигли критической массы. Они стали меняться. Он смотрел ей в глаза, будто касаясь дна её сокрытого озера лучами. Говорил ей тихо что-то важное так, будто рядом больше никого не было, будто ветерок проносился над камышами. Убеждал и успокаивал, будто касался губами её руки. Как в детстве, с ним ей становилось тепло, она верила его словам и старалась слушать советы.  Избегавший прикосновений, скрывающий свои мысли, он начал сокращать расстояние. Резко, сознательно, беспощадно. А она не могла ничего сделать, потому что её тянуло ближе. Ещё ближе. Так банально тянуло как магнитом. Подчиняло, ныло и рвалось на встречу с неизбежной развязкой. Сладкой и затягивающей зыбучими песками зелёных глаз. И рядом с ним она не думала больше ни о чём. Отключалась, отдавалась, растворялась в прерывистом дыхании. Он был страстным и властным. От прикосновения к её коже по телу словно проходил разряд тока, и она наслаждалась. Он упивался ей так словно, нашёл оазис в пустыне и не мог насытиться. Как фанатик изучал буквы её сакрального вожделения, учил их наизусть и повторял, повторял, повторял… С ним она чувствовала себя хрупкой, но усилившееся желание толкало её на ответную необузданность и крик. Часы летели как секунды. Он существовал только сейчас, только здесь, только с ней.

Вы верите в любовь? Верите, что разбитое сердце способно любить каждым своим кусочком, волокном, молекулой? Любить со всей силой и болью своего существования до тех пор, пока вновь не станет единым целым…если только этому позволят осуществиться. Как бывают люди поверхностны и злы, приписывающие, нет прибивающие к спине гвоздями надуманные ярлыки, решающие за нас наше будущее, порицающие и вменяющие нам правила морали и нравственности. Как бывают они далеки от жизни и от чувств конкретного человека. Пеняя на устои общества, превращаясь в зверей, они становятся не способными понять трепетные порывы души и растерянность, потому что так важно, чтобы все были одинаковыми. Так важно стереть синее пятно с чёрных квадратов повиновения и закона для всех.
      Она понимала это. Понимала и всегда старалась разграничивать свои чувства к этим двум мужчинам. Один был…А между тем, кем они были для неё. Друзья? Любовники? Родные души? Они были всем. Всем и ничем. В постели с одним, слыша его равномерное дыхание, чувствуя его сон, она думала о другом. Мысленно переносилась к его дому, смотрела к нему в окно, слышала его голос. В его же объятиях не могла себе простить своей подлости и лжи, потому что они знали друг друга лично, общались. Как замкнутый круг и бесконечный шум дождя. Да. Они были разными, и ей нужно было выбирать, решать, отважится сделать шаг, но в ней жили 2 эти половины, разорванные и истрёпанные собаками на мостовой преданности и всепрощения. 2 половины, которые не смогли срастись. 2 половины, которые никто не отважился сшить вместе хотя бы грубыми армейскими стежками. Она любила их с беспощадной слепотой к себе.
      Бывают вечера усталости. Вечера покоя и размышлений, которые, казалось бы, не решают в общей сложности ничего, но остаются в памяти как огромные исписанные незнакомым почерком камни на развилке. Бывают вечера бездействия, когда ты смотришь на мир будто бы сверху, не из своего тела. Ты смотришь и тебе смешно. Смешно от мелочности, наглости и глупости людей. Когда, не замечая пропасти впереди, ведомые навязанными целями, они несутся вперёд, жмут на газ, тащат за собой своих близких, а в итоге разбиваются о камни непонимания и равнодушия внизу.
      Она ушла, исчезла из жизни обоих. Также быстро как ворвалась в неё. Она открыла правду, но соврала единственный раз, сказав, что в её сердце нет места любви и отзывчивости. Она ушла, говоря им комплименты, и ни чуть не кривила душой, произнося их. Ушла со слезами, скрываемыми шумом дождя. Её решением стало - не принимать решений. Она не хотела выбирать. Ей помогло провидение. А они ответили ей молчанием, злобой и пустотой. Острым стеклом, вонзающимся в плоть. Они не простили её. Не простили, потому что не могли понять, потому что не могли принять такой, какая она была. Ни один из них.
     Бывают вечера скорби, когда заканчивается дождь. Когда приходит тишина. Всегда, как это бывает, неожиданно вступив.

© Copyright: Наталия Завьялова, 2010
Свидетельство о публикации №210081500953

Вы попадали под летний дождь?..
Где только «вместе»... и... брызги лета…
И, замерев вдруг, чего-то ждёшь…
И струи с неба – как капли света…

Вы попадали под дождь Надежд?..
Крылато-дерзкий... и смело-страстный…
И свежий ветер – в тепло одежд…
Всё не случайно... и не напрасно…

Вы попадали в Желаний дождь?..
Он обжигал вас дыханьем частым?..
Где рук скольженье и пальцев дрожь…
Бесценность в вечном... Да просто Счастье…

Вы попадали под дождь Любви?..
Где обнажённо звучат все струны…
И талисманом – глаза твои…
И маяками – в ночИ безлунной…
..................................

© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №111061803120

Утро пахнет корицей, латте и ванилью...
Воздух свеж, но горяч, ветер тих и пуглив...
Шоколад подслащён лёгкой сахарной пылью,
На пушистый ковёр пару капель пролив,
Не подумав себя упрекнуть за небрежность,
Тихо-тихо она проскользнёт на балкон,
Будет тщетно пытаться бесстыжую нежность
Запихнуть в лабиринты души...
                                                     Телефон
Отключился, наверно... нужна подзарядка,
Только всё это будет когда-то потом...
Прежде солнце нектаром расплещется сладким...
Прежде запах медовый заполнит весь дом...

Небо мягкими фалдами на подоконник
Упадёт, подмешав ярких брызг в шоколад,
И неведомых прежде стихий треугольник
На стекле отпечатает...
                                             Кто виноват,
Что растаяли кубики льда... очень кстати
Был бы мятный мохито...
                                                  хотя...
                                                                  не с утра...
Кружева и шелка на измятой кровати...
То был сон?
                        Или, может, предчувствий игра?
Или всё-таки явь?..
                                      Подмигнёт беззаботно
Раскалённое солнце:
                                        ВСЁ БЫЛО ВСЕРЬЁЗ!
Сердцу тесно немного и очень щекотно...
И откуда у счастья взялось столько слёз?

Утро сильно пьянит – сомелье неахтишный:
Всё смешало в немыслимый, странный коктейль!
Воздух густ и тягуч, томный шлейф спелой вишни
Ветер снова принёс, раскачав колыбель
Облаков, что похожи на сладкую вату,
А ещё захватил запах трав и цветов,
Земляничных полян и лугов ароматы
И дыханье далёких больших городов,
Океанов, в которых черты Атлантиды
Растворились когда-то...
                                               и запахи роз,
И висячих садов дивных Семирамиды...
Ну и прочих чудес...
                                        
                                         ЭТО БЫЛО ВСЕРЬЁЗ!!!

ЭТО БУДЕТ ВСЕРЬЁЗ – робко верит, в ладошку
Собирает лучи...
                                 прячет ласковый взгляд...

Многоточий рассыпаны сладкие крошки...
И небрежно пролит на ковёр шоколад...

Так случилось, что ей от волненья не спится,
Сердце громко стучит...
                                               Облака в тонкий тюль,
Словно в невод, попали...
                                               
                                               Ванилью с корицей
Пахнет утро и знойный, счастливый июль...

© Copyright: Prosto Zagadka, 2012
Свидетельство о публикации №112070507084 

Прослушать или скачать Mónica Naranjo Eva бесплатно на Простоплеер

Я привык смотреть на нее по утрам, когда моя красавица чистит перышки. О, она умеет это делать. Причем так, что наблюдая за этим таинством одно удовольствие. Почему? Утверждать не берусь. За годы, проведенные вместе, у людей стираются границы любви и дружбы. Некогда таинственная любовница становится близким другом, который именно тебе доверяет свои женские секреты. Это дорогого стоит, ведь и близкой подруге не все можно рассказать о своих слабостях.
Нет, не стану утверждать, что и мне она доверяет абсолютно все свои тайны. Иначе бы она не была женщиной. Иногда кажется, что она и себе не признается в чем-то, оставляя это на потом. Когда придет время. Оно безжалостно, и это вечная тема ее рассуждений. Словно невзначай, она подтрунивает и надо мной, замечая, что и я не выгляжу, как много лет назад. Хотя у меня, конечно, такой войны с этой коварной дамой по имени Время, нет. Мне проще. И моя красавица иногда с нескрываемой завистью упрекает в том.
У нас, словно давняя игра с распределением ролей. Она говорит, я помалкиваю. Ей нужен слушатель, а не собеседник. Впрочем, красавица делает это с таким шармом и артистизмом, что спектакль не надоедает. Соблазнительные пеньюары, лукавый взгляд из-под ресниц, изящные холеные руки с длинными пальцами и умопомрачительная грудь. Прелестница не зря ей гордится. Сколько лет прошло, а она свежа и волнующе привлекательна. Знаю, что многим мужикам хотелось бы увидеть большее, но красотка знает толк в кокетстве. Только мне дано разглядывать ее по утрам, когда она прихорашивается, проверяя на мне свои излюбленные приемы. Она игриво улыбается, но в глазах сверкает строгое предупреждение. Руками не трогать.
Умница может дать фору многим косметологам, зная в тонкостях свойства тысячи всяких флакончиков, баночек, тюбиков и еще каких-то изящных предметов, о которых мужчины редко задумываются. Я просто смотрю на нее и наслаждаюсь ежедневным забавным действом. А она, не глядя, безошибочно находит нужный предмет из огромного арсенала и пускает его в бой. Не со мной, со временем. При этом красавица четко знает, что и с кем она сделает. М-да, те, кто не видит этого, далеки от понимания женщины, ее неусыпной заботы о своем оружии. Красавица каждый день оттачивает его, не зная пощады к себе. О жертвах и говорить не приходится. Врут те, кто говорит о невидимом или тайном оружии женщины. Более явного и эффективного сверкающего меча в умелых руках и представить нельзя. Только это великого труда стоит. Я свидетель.
Убегая утром, она кокетливо оставит шикарный след на моей щеке от поцелуя накрашенных губ. Чуть склонив свою прелестную головку набок, лукаво посмотрит на меня и погрозит пальчиком:
- Никому не говори, - и ее легкие шаги затихнут в коридоре.
Конечно, не все пути моей красавицы усыпаны лепестками роз. Бывают и шипы. Я замечаю это, сразу, едва захлопнется за ней входная дверь квартиры. Не глядя на меня, она проскользнет в ванную. Там долго будет шуметь вода, заглушая все звуки, которые мог бы услышать посторонний. Потом она наденет что-то из своего любимого гардероба и грациозно сядет в кресло напротив. И это уже пантера. Ее взгляд снисходительно скользнет по мне, словно проверяя. Ну, как? Я еще в силе? Что тут скажешь, сильная женщина. Никакие невзгоды не оставляют следа на ее красивом лице. Пусть оно уже не выглядит юным, нераспустившимся бутоном. Это прекрасный благоухающий цветок. Представляю, сколько пчел и жуков постоянно вьются над ней, чтобы собрать пыльцу или выпить до дна нектар. Она умеет за себя постоять.
В трудные дни она не прячется, не уходит в себя, натянув старый домашний халат. Нет. Красавица отыщет в своих закромах что-то изысканное, наденет украшения и зажжет свечи. Длинная тонкая сигарета поможет ей укрыться за дымчатой завесой ментола, откуда будет поблескивать взгляд. Внимательный цепкий взгляд хищницы. В нем видны огоньки свечей и какие-то всполохи, от которых любому станет не по себе. Она принесет старинную шкатулку и достанет из нее карты, потрепанные книги, хрустальный шар, какие-то камушки и скляночки с настоями. Потом над огоньком свечи будет потрескивать сухая трава, зазвучат странные слова на непонятном древнем языке, капли воска застынут причудливым зигзагом на бумаге, а от перстней на ее пальцах по потолку побегут разноцветные зайчики. Завораживающее зрелище. Что и кому она говорит непонятно, только от короткого взгляда с прищуром, брошенного куда-то вдаль, становится жаль того, кому все это предназначалось. Она настоящая женщина.
Иногда она просто гадает на своих больших картах со странными картинками. Беря меня в свидетели, заглядывает в будущее и говорит о прошлом, будто все это я знаю. Впрочем, это так убедительно, что трудно не согласиться. Самое интересное происходит в полнолунье, когда посреди ночи она открывает окно, и комната заполняется таинственным серебряным полумраком. Будь то зима или лето, дождь или снег, она обратиться к каким-то потусторонним силам и получит то, что хочет. Я свидетель.
Потом она все уберет и, как ни в чем не бывало, упорхнет в спальню. На прощание сотрет с моей щеки след утреннего поцелуя и ласково прошепчет:
- Свет мой, зеркальце, скажи… - загадочно помолчав, добавит. – Впрочем, я сама все знаю.

Тот, кого ты любишь, это воздух. Сладкий, шальной от переизбытка кислорода, густой как вода и звенящий, острый и холодный. Ты жадно хватаешь его открытым ртом, и резко кружится голова, и сердце начинает стучать почти болезненно, но без него ты задыхаешься. И легкие сжимаются, выдавливая сквозь кожу крик и озноб, и судороги... пока ты снова не вдохнешь этот ядовитый газ. И тогда можно жить дальше, и дышать, дышать, ды...

Тот, кого ты любишь, это лезвие. Это скальпель, которым ты препарируешь собственную душу. Это разделочный нож, которым ты безжалостно отсекаешь в себе все лишнее, наносное, ставшее вдруг таким мелким и ненужным. Это бритва, которой ты вскрываешь грудную клетку, обнажая дрожащее сердце, жаждущее самого интимного прикосновения. И вскрыв себя, ты начинаешь бездумно кромсать это небо, чтобы по кусочкам дарить его тому, кого...

Тот, кого ты любишь, это ночь. Это темнота, сводящая тебя к осознанию звука, вкуса, касания. Это тугая повязка на глазах, заставляющая узнавать мир снова, на ощупь, слышать в невероятной тишине дрожание ресниц, различать нюансы дыхания и снова сходить с ума от горячего шепота на обнаженной коже...

Тот, кого ты любишь, это отражение. Это брат твой по крови, по духу, это твое собственное лицо сквозь мутную поверхность мира, это высшее родство, родство глаз, рук, душ, сердец. Это мысли, становящиеся продолжением друг друга, это экстаз страсти, отпечаток стона, крика, молчания, звучащих в унисон...

  Тот, кого ты любишь, это сон. Тот единственный, который снится, когда ты не закрываешь глаза. Который нежно обволакивает тебя дремой тепла и уюта, мягко качая на руках бытия. Который нежно выдыхает в твои волосы смех звезд, разлетающийся яркими осколками счастья на ветру, оседающий на твоих губах. Тот, который, меняя мир, однажды становится им, только твоим...

Тот, кого ты...

© Copyright: Аль Квотион, 2012
Свидетельство о публикации №112071004700 

Прослушать или скачать Sia I go to sleep бесплатно на Простоплеер

Зачеркни серость линий, ворующих дни без тебя...
Расскажи о дорогах, струящихся беглою змейкой.
Прошепчи сотни писем, летящим ко мне голубям,
Может так я смогу… может, так научусь… я сумею   
Скоротать монотонность из краткого «будет»  и «есть»
Расплескать все заботы, в усталом аллюре по кругу…
Заварить в турке кофе, твой самый любимый рецепт,
Чтоб горчинка сближала… и нас берегла друг для друга.

Научи обходиться палитрой тоскливых тонов,
Если дождь за окном зачастил без тебя беспрестанно.
Согреваясь мелодией тихо звучащих стихов,
В черно - белом дыхании, клавиш Души - фортепьяно.

Просыпайся с улыбкой, когда твои сны без меня…
Напиши на мольбертах все то, что сказать ты хотел бы…
Разгулявшимся спектром, экспрессией яркого дня,
По изящным гравюрам еще не уставшего лета.

Возвращайся в наш дом, там все также  тюльпаны в  полях,
Алым цветом колышутся, шепчутся с ветром стихами.
Расскажи им  при встрече, как жил ты вдали без меня…
Как устал согреваться, летящими к небу кострами.

Заварю  в турке кофе… коррето,  самбука любви...
Чтоб горчинка сближала, и нас согревала счастливых.
Зачеркнув  монотонность  дождливой капели - «могли»…
Заменив его вечным – «  мы  будем все жизни любимы…»

© Copyright: Аленушка Вергунова, 2011
Свидетельство о публикации №111061607765 

Утренний рассвет. Первый солнечный лучик. Первый взгляд из- под ресниц, не доставшийся никому. Полусонная улыбка. Теплое, пахнущее вкусным, еще немного детским, запахом тело, с примесью весны, пригревшееся под пуховым одеялом.
У нее была сложная ночь, впрочем, как и все ночи. Но сегодня она проснулась довольной. Перевернулась на живот, положила голову на скрещенные руки. В эту ночь она смогла договориться с Ним. У Фей с Хранителями снов сложные отношения. Если можно назвать отношениями короткие колкие фразы на Совете Создающих Сны.
Эта ночь была вопреки правилам. Она опять нарушила все Законы Совета. И, как ни странно, Он ей помог. Она улыбнулась, вспомнив, его колебания, которые читались на лице Хранителя, как на страницах открытой книги. Возможно, Он решил не мешать ей, потому, что понял, что изменить ничего нельзя. Феи до ужаса упрямы. Особенно в своем стремлении научится Любить. Она зарылась лицом в подушку. В сердечко коротко кольнуло, как всегда, когда она вспоминала о нем. Нет, не о Хранителе, о том, кого она училась любить. Опять против правил. Она обняла мягкую игрушку и свернулась под одеялом, внезапно озябнув от мыслей, услужливо нашептываемых, разумом. Она все понимала, и это понимание неизбежности давило ее так, что она забывала дышать. Когда до последнего удара сердечка оставался миг, всегда приходил голос – Дыши , девочка…только дыши… И она со стоном вталкивала в легкие воздух. Ей все время хотелось спросить – Зачем? Зачем ей дышать? Но …вопрос так и оставался в ее голове. Она не хотела расстраивать своего милого молодого Бога, по смешной случайности жившего не на Небе, а на Земле.
Сегодня ночью, она сумела с ним встретиться. Опять. Пусть во сне, придуманном ею самой, только для него. Пусть с помощью Хранителя, который в сердцах рассыпал большую часть своей серебряной пыли над головой ее избранника. Она испугалась в первое мгновение, испугалась, что он уснет навсегда, от такого количества серебринок. Но, он справился. Он сильный. Она всегда это знала. Он сильный и нежный и очень добрый. В его сердце живет дракон. Его сущность. Добрый одинокий дракон, который только начал пробуждаться и от этого ее молодому богу было немного больно, странно и как - то непонятно. Мир вокруг него начал изменяться. Вернее не мир, а понимание этого мира. Он с трудом справлялся с этими новыми чувствами и знаниями. Сопротивлялся и упрямо мотал коротко стриженой головой… но…изменить ничего уже не мог. Дракон просыпался. Молодой бог менялся, вопреки своему желанию. Сначала изменились глаза. Потеплели и стали беззащитно открытыми. В них растаяла корочка льда и какой – то барьер взгляда, который останавливал людей на полуслове. Потом он научился улыбаться, просто так, без повода. Слышать шум листьев и даже улавливать ее шепот в их беспорядочном разговоре. Потом он увидел, что есть вещи, которые раньше считал обычными и закономерными, и они вовсе не так приятны и совсем не нужны. Но с этим он не мог справится. Пока еще не мог.
Она сочувствовала ему изо всех сил, пыталась помогать, принять меняющийся мир, но от нее так мало завесило. Это был его путь. Он должен был сам выбрать тропинки на этом пути и решать идти или оставаться на месте. Она могла только верить в него. Спокойно и обреченно верить, вкладывая в свою веру большую часть сил, отдавая ему каждый второй удар сердца и невесомое тепло мыслей о нем.
В сердце опять вонзилось острие стилета. Кажется она уже научилась его Любить. Это произошло само собой, но все равно осознание пришло неожиданно. Она тогда решила попрощаться с ним. Навсегда. Феям не место рядом со смертными, пусть и молодыми Богами. Феи не могут никому принадлежать. Они субстанция кратковременная и очень нестабильная, как облако серебряной пыли Хранителя. И в момент, когда она сквозь слезы хотела сказать - Прощай, я больше не вернусь, никогда…сказать самой себе, что бы пережить это самой, в окружении уже ставшего близким города, она осеклась и не смогла. Тогда и поняла, что на этом ее путь закончен. Она пришла. У него получилось.
- Я научу тебя любить, девочка…
Как - то, не прилагая особых усилий, не уговаривая, не настаивая….он просто ее любил…и она поверила. Сначала в то, что он любит, потом в то, что он рядом, а потом…смогла открыть замочек собственного сердца. Она тоже менялась. Она училась жить со своими ощущениями. Пробуя их, как тонкий лед, рискуя провалиться и утонуть, зная, что все - таки утонет, она шла вперед по тонкой корочке, не смотря под ноги, видя впереди только его глаза, которые светились, мягким внутренним светом, манили и обещали удержать.
Она помнила его голос, такой нежный и чуть срывающийся от волнения. Его руки, сильные и уверенные. На такую ладонь можно положить перышко и не боятся, что его сомнут…нежно сдуют – да, возможно, но не сомнут.
За окном зашумели листья. Начался дождь. Поднялся ветер. Она соскользнула с кровати, подошла к окну, обхватив себя руками, отчаянно пытаясь согреться. Потом протянула руку и коснулась пальчиками стекла.
- Я могу остыть до температуры Мира…а могу согреть его. Это то же выбор пути. Я могу исчезнуть из твоей жизни, но я не смогу тебя забыть. Здесь нет выбора. Я могу сниться тебе снова и снова, отдавая тебе улыбку, смех, радость, желание, тело…но я не могу знать и понимать за тебя. Я так люблю тебя, мой милый молодой Бог…хотя до сих пор не могу привыкнуть, даже произносить эти слова.
Она отвернулась от окна, провела руками по волосам, не заметив, как с них упала травинка с той поляны, на которой он обнимал ее, думая, что она сон. Подошла к зеркалу. Посмотрела в глаза своему отражению. Стерла пальчиком слезинку с зеркальной поверхности, потянулась, нажала кнопку на пульте. В утро ворвалось старинное танго. Музыка заполнила собой все пространство. Она рассмеялась и крикнула – все, Хранитель. Я ухожу. Я буду создавать сны только для него. Пока он сможет и захочет их смотреть. А потом…потом я вернусь. И расскажу Совету, что такое настоящее волшебство Создания…
Крикнула и, смеясь, убежала в душ.
В комнате чуть засеребрилось мерцание времени. К зеркалу подошел Хранитель. Посмотрел в глаза ее отражению, оставшемуся на месте. – Она не вернется…
Отражение грустно улыбнулось. – В следующий раз я обязательно спрошу его, каково это любить фею? Как он чувствует ее любовь? - Отражение пожало плечами. Я хочу знать, как можно играть без правил на территории Закона и выигрывать мгновения счастья. Но я не хочу знать, что будет с ней дальше. Когда ей будет нужно…я приду и заберу ее с собой. А пока…пусть летит…снами, мыслями, чувствами… надеюсь, он успеет ее подхватить….
Отражение нахмурилось и равнодушно улыбнулось. Хранитель исчез. Танго хрипло гуляло по квартире, в поисках партнера по мгновениям страсти. Дождь закончился. Начинался новый день.

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2007
Свидетельство о публикации №107020101072

Я хотела бы так - старый домик, весенний вечер,
Солнце золотом мажет прохладный морской песок...
И вокруг - ни души, ни малейшей случайной встречи,
Море мягкой прохладой мои накрывает плечи,
Воздух пьется так сладко, как терпкий вишневый сок.
Открывается правда во всей неприглядной сути -
Хоть молчание - золото, но уж не обессудьте,
Я устала разменивать чувства на звон монет...

Я хотела бы, знаешь...
А, впрочем, наверно, нет.

Я хотела бы так - вновь жара, дефицит прохлады,
Город снова в тумане от дыма, напуган, пьян.
Он - спасенье для тех, кто не хочет встречаться взглядом,
Но мечтает - хотя б на мгновенье - остаться рядом.
И нелепое счастье ложится ко мне в карман
В виде цифр на билете. И тихого де жа вю...
И на миг промелькнувшего "я его не люблю"...
И на тихое "Врешь" - прозвучавшего вдруг в ответ.

Я хотела бы, знаешь...
А, впрочем, наверно, нет.

Я хотела бы так - наше время течет назад.
Обнимаешь, как прежде
И рядом.
Глаза в глаза.

© Copyright: Анна Кулик, 2014
Свидетельство о публикации №114030410181

Прослушать или скачать Lara Fabian Nuit Magique бесплатно на Простоплеер

Она - не такая, как все : Она - очень...странная, но...без любви Её - Он задыхался
и мысли Его, каждый раз отключались, когда Она - просто садилась с Ним рядом
смотрела в глаза и в зеркальной бездонности в пропасти в омуте - Он растворялся
Она прожигала испепеляла Его до озноба насквозь - одним только взглядом

Она Его жизнь каждый день наполняла безумием - всё чёрно-белое в цвет превращая
Он был с Ней всё время : на грани по краю без страха от страсти до изнеможения...
Она научила Его - ТАК прочувствовать жизнь, как только умела Сама, как Сама ощущала
Он губами ловил дыхание Её и горячими пальцами Девочке этой дарил наслаждение

Он сгорал с Ней, как Солнце сгорает в своём же огне, Он был Ею охвачен пропитан пронизан
Он тонул с Ней : в сияющей дымке в предутреннем сне, целовал, чтоб услышать заливистый смех
Он терял с Ней покой : после ливня искал в лужах тень облаков и бродил по карнизам
а ещё...
Они вместе растили крылья, чтоб однажды : шагнуть из окна и упасть, но не вниз, а вверх...

...она просто привыкла быть - сама по себе. одна у себя. в своём собственном Мире. в себе. милая. добрая. вся состоящая из противоречий и из сомнений. мечтающая прикоснуться прохладными пальцами к бесконечности хрупких мгновений...
...она давно без разбега умела взлетать. по ночам любила свободно летать. и нежиться до обеда в своей постели. и неважно ей вовсе, что происходит вокруг. какой месяц. какое число. день недели. постороннее всё - отрицала. время - годами жизни не измеряла. мерила всё минутами переживаний. наверное, всё же, была слегка не в себе. на грани. чуть-чуть ненормальной. но - настоящей. живой. в своём собственном Мире. сама собой...
...она обожала мечтать. умела любить. просто хотела быть. жить и дышать. хоть на миг, но принцессой однажды стать. или феей из доброй сказки. чтобы в жизнь воплотить мечту - доставала бумагу и краски. рисовала себя в лесу. на поляне. представляла тенистость аллей. переплетала тень от своих запястий с тенью от тонких ветвей...
...а потом понимала, что всё - мираж. брала простой карандаш. перечёркивала пейзаж. и рисовала уставший город. дома. машины и перекрёстки. проводила двойную сплошную. разделяя всё это на *до* и *после*. путала след. меняла координаты и ориентир. чтобы никто не нашёл дорогу в её собственный внутренний Мир...

раннее утро. рассвет. пробуждение ото сна.
и в сознание Его : снова Женское имя...НЕ твоё, а - ТОЙ, что не рядом !
и опять, эхом в памяти : прошлый апрель. послевкусие снега. весна.
и ОНА - до безумия Желанная. с воспламеняющим взглядом.

эта Женщина - в мыслях Его осязаема Им до дрожи.
эти воспоминания рвут изнутри Его душу на части.
Он всё бы отдал, чтобы пальцами - в бархатность кожи...
чтобы губами ловить ЕЁ стоны в порыве страсти...

Он в отчаяние ладонью проводит по контуру твоего тела.
ища в этой линии схожесть с Любимой - Желанной до боли.
но ты НИКОГДА не сравнишься с НЕЙ, как бы того не хотела.
Он любит - ЕЁ ! а ты - только душишь своею *любовью*.

и так продолжается каждое утро. день ото дня.
Он засыпает и просыпается, где-то меж раем и адом.
мечтая однажды : открыть глаза и увидеть...НЕТ, не тебя !
а ТУ, что не рядом - Желанную. с воспламеняющим взглядом.

он пишет ей: " Все" в смс поздним вечером,
она не перечит, она соглашается...
она понимает - он с нею прощается,
она и не против, хранить больше нечего...
он пишет ей:  " Все", хоть писать ему незачем, -
она попрощалась с ним месяц назад,
Всевышний храни его, время пусть лечит,
пусть он без нее остается крылат...
он пишет ей:  " Все",  и она соглашается -
ей нечего больше ему возразить,
любовь, уходя, уже не возвращается...
так важно, любя, друг друга ценить...

он пишет ей...

© Copyright: Виноградова Лана, 2012
Свидетельство о публикации №212081501448 

Это время ошибкой не было - ход логичен, как не крути. Те, кто любят - уходят первыми, чтобы в будущем не грустить, не скитаться дорогой прошлого, не рассчитывать на повтор... Чтобы не было "я им брошена", "жизнь закончена"...
Перебор. Опоздала на пару лучиков, потому и стихи - тебе. Может выйдет, что это - к лучшему где-то через десяток лет. А пока - перестук послания, словно точка-тире-пунктир... Наши частые [не]свидания и на сон не похожий мир. "Как дела? - Все в порядке, кажется. - Как работа? - Сейчас завал"... Эй, художник! Опять не вяжется! Что ты там понарисовал? Почему наши судьбы смазаны и сплетаются на холсте? Ты же видишь - мы очень разные. У обоих любовь, постель, сновиденья, что вновь забудутся, те мечты, что приходят вновь... Даже если они не сбудутся - где ты тут разглядел любовь?! Ей бы просто не дали вырасти, ты же видишь, что мы - друзья! Он молчит, протирает кисточки, ухмыляется про себя.

Это время ошибкой не было. И спасибо тебе за все. Может быть оно в битве с бедами как и раньше меня спасет. Может быть, так однажды сбудется, что опять нам не хватит слов... Может все словно сон забудется. Не загадывай. Сладких снов.

© Copyright: Анна Кулик, 2011
Свидетельство о публикации №111081900358

Прослушать или скачать фортепиано соло на ф-но бесплатно на Простоплеер

он пишет ей письма. а строки его дрожат...
он пишет "весна позабыла нас.
и если я вправе просить тебя "приезжай...",
то вот потому и стою теперь у окна"

он пишет "с тобой катастрофа, а врозь - никак.
и дни словно пазлом в картинку всё не сложить.
а в мыслях лицо ее гладит его рука
/на слове "никак" нарочито сильней нажим/

она не читает письма...она давно
не любит, когда говорят, не смотря в глаза.
ей, в общем и целом, не то, что бы все равно,
и даже, наверное, есть, что ему сказать

но...она не читает письма. совсем. никак.
а значит, откуда ей знать про окно и то,
насколько спасительна может быть, но горька
слеза, невзначай оброненная на листок

© Copyright: Роман Прозов, 2013
Свидетельство о публикации №113040500269

Прослушать или скачать A Thousand Kisses Deep бесплатно на Простоплеер

Я писала письма, я писала
Тебе, тебе, тебе, тебе...
В метро, в кафе, и в духоте вокзала
Я каждый божий день как мантру повторяла
Простое имя, жившее во мне
Особым даром рифмовать и плакать,
К чужой беде сбегая от себя.
Я научилась жить под красным знаком
Мол, в мою душу лезть теперь нельзя.

Мой мир ужался в тёплый плед и книгу,
Горячий кофе /чай с тех пор не пью/.
Но твоё имя - разве я постигну
Его бесстрашие и глубину?

Ты знаешь, я писала письма. Много.
Писала их, не думая зачем...
От каждого написанного слога
Ты прорастал в меня сплошным небытием.

Теперь  хожу отчаянно пустая,
Вдоль призрачной пугающей черты.
Живи, мой ангел, горечи не зная,
Мои стихи - твои ключи от рая.
Я счастлива,
ведь у меня был Ты.

© Copyright: Хрустальная Марго, 2012
Свидетельство о публикации №112121911515 

Ты такой вот – гордый и неприступный,
Входишь в списки мои. Дорогих и близких.
У меня сегодня - мысли, четверг, простуда,
Солнце льется по венам ирландским виски,
Я не числюсь больше в стандартных списках,
Я пишу тебе в никуда из далекого ниоткуда,
Август стелется по асфальту низко.

Удивляешься. Мне ничего от тебя не надо,
Просто будь. Дыши, и рифмуй, как раньше.
Я тебя вычисляю легко по взгляду,
По отсутствию звуков из лжи и фальши.
Я с тобой иду с каждым днем все дальше,
Становлюсь умней, молчаливей, старше,
И, уверена – именно это сейчас мне надо.

Ты такой вот…Ветер молчит об этом,
Я не то, чтобы…Просто слегка скучаю.
Я надеюсь, следующим разноцветным летом,
Когда все, что между – уже растает.
Я тебя ношу в себе, я тебя листаю,
Как любимую книгу с таким сюжетом,
От которого крылья за спиной вырастают,
От которого действительно хочется...быть поэтом. 

© Copyright: Карина-Кислицина, 2011
Свидетельство о публикации №111081807083 

Ни тела ее, ни миндального молока не делай пределом близости.

Плоть слепа. Проси, чтоб она вела тебя, дурака, вела за собой, легко, по своим стопам, по запаху терпкому, по золотому дну, вела осторожно, бережно, не спеша… Проси ее быть сильнее. В ее плену ты сам отвечаешь за каждый неверный шаг. И всё, что ты выберешь, будет твоим, пока она продолжает распутывать свой клубок… В ладонях ее прохладные облака, ты к ним прикасаешься молча горячим лбом.

Ни тела ее, ни миндального молока не делай пределом близости. 

© Copyright: Кот Басё, 2011

Свидетельство о публикации №111091008545 

Прослушать или скачать Marc lavoine Chere amie бесплатно на Простоплеер

  Её поцелуи горчат, как кофе...как шоколад... и словно в немом кино три слова сложив в одно, глаза беззвучно кричат, о том, что бумажный бот, в пределах нейтральных вод  фарватером из чернил, мосты до астральных дыр, исписанным парусом рвёт...

    Под утро Она, увы, вяжет морские узлы из чёрного шёлка рек и сыплет пепельный снег на сомкнутые мосты.

    ...Её поцелуи горчат, как кофе...как шоколад... и словно в кино немом  над выцветшим полотном  тени мостов парят...

© Copyright: Татьяна Вебер, 2011

Свидетельство о публикации №111062204172 

Став для тебя адом, я обрела рай. Время с тобой рядом черной строкой стай

перелетит в осень, прошлую жизнь кляня.

Ты был меня после.

После другой меня.

Этот повтор вечен. Этот сюжет прост. Я сочиню вечер, поцеловав холст

болью своих реплик, солью твоих губ.

Нет никого.

Нет их.

Память ведет вглубь.

Память – твоя пытка. Чувства – моя суть. Ты для меня сшит, как

млечный во мгле путь. Ты для меня соткан, порван, разгадан, наг.

Полночь в твоих окнах тонет в моих снах. Тонет в твоих грёзах.

Ищет двойное дно.

Это – мои слёзы стали твоим вином.

Выпей меня, выпей. Стань от разлуки пьян.



Взмахом твоих крыльев стала теперь я.

© Copyright: Татьяна Ткачева-Демидова, 2011

Свидетельство о публикации №111080103106 

Можно я буду нежной?.. Нежнее... Еще нежней...

И солонее, чем море в тринадцатой старой сказке,

ярче немого сапфира на перстне царицы Савской,

мягче вечерних улиц, кружева, мха и дождей..

Всё, где коснусь губами - это мое. И не спорь.

В маленьком сердце останусь мачтами Монтевидео*...

Стану поэтом-убийцей, не пожалевшей Ромео,

и разойдусь кругами по глади твоих озёр...

Все-таки помни день, когда я тебя увезу...

Выманю молча - так мёдом выманивают дракона,

выкраду, спрячу на острове, там, где на "ты" с законом,

там, где еще не знают наших с тобою безумств...

Можно остаться в городе, только не тот эффект.

Сутками не расставаться... тоже не выход, конечно.

Простынь - ледовым побоищем. Можно я буду нежной

словно "шабли" на завтрак в стиле французских кафе?..

Между твоих тюльпанов, родинок и родников

тихо уснет мое счастье, по-детски поджав колени...

Знаешь, я верю, когда-то рождался мудрец и гений,

запросто всех спасавший, определивший "любовь" -

формулой, цветом, словом - как невозможность уйти,

не оставляя зарубок и не прощая отметин

в вечность... откуда крадется с войском мой северный ветер,

с нашими именами в каждой могучей горсти,

чтобы добраться пульсом до самого неглиже!..

Но по утрам все труднее верится в старую сказку...

Если сверкает хоть что-то, как перстень царицы Савской,

это лишь ты.

Во мне...

А хочешь я буду нежней?..

© Copyright: Велма, 2010

Свидетельство о публикации №110041603393 

Прослушать или скачать Alors On Se Raccroche бесплатно на Простоплеер

Я тебя нарисую в этом облаке сна.

Бесконечно рискую… просто  я  влюблена:

Не в того, ни в другого, а в конечный финал,

Где мы оба рисуем то о чем ты мечтал.

Я вернулась. Мне нравится думать как ты, дышать как ты, а еще лучше – дышать в м е с т е  с тобой. Дышать неровно, с перебоями, списывая это на коньяк, страсть и прочие факторы, но на самом деле не_дышать это такая привычка, которая появилась у меня без тебя. Потому что скучно и не зачем.

Я вернулась. Мне нравится касаться тебя. Проводить ладонью по груди и чувствовать, как твои мышцы выдают тебя с головой. Я тоже умею сводить с ума не меняя выражения лица. Мы оба в этом профи. Наш секс иногда напоминает мне партию в покер. Наша жизнь – рулетку с полной обоймой. Проигравших нет. Выживших тоже.

Я вернулась. Мне нравится чувство зависимости, которое ты воспитал во мне. И мне нравится видеть его отражение в твоих глазах. Зависимость, от которой ни ты, ни я не хотим избавляться. Мы здорово сэкономим на наркотиках, верно?

Ломки не было. Был длинный и скучный сон. Без сновидений. Впрочем, кому я вру? Мне все время снился ты. Просто я не снилась тебе.

 

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2012

Свидетельство о публикации №112012904378