/иногда случаются такие судьбы и не с чужими.../

У моей знакомой, назавем ее N была бабушка L.
Знакомы мы не то, что с раннего детства, но с пубертата уж точно. Так или иначе общались мы постоянно. L меня хорошо знала, да и жила неподалеку.. Бабушка как бабушка, молодая для бабушки, со своими жизненными принципами и со своими тараканами, всегда приветливая, н ово многом критичная. И вот она заболела - врачи долго не могли найти причину, лечили черти-от-чего, но скорее поздно, чем рано, обнаружился диагноз. Диагноз страшный и не предвещающий вообще ничего хорошего.
L постепенно перестала ходить, потом сидеть. С каждым днем состояние ее ухудшалось, хотя времени прошло еще совсем немного - несколько месяцев. Постепенно сознание покидало ее. Я разговаривала с N и по рассказам понимала, что дело близится к завершению. Очень много о них думала, старалась придумать какую-то помощь.. Особенно тяжелым было то, что N ждет малыша, и ей нельзя ни нервничать, ни поднимать тяжести.. у L начались боли. пока не столь сильные, но уже и не просто так.. А потом начался бред. Она постоянно бредила и сквозь сон говорила то про какие-то франки, то про самолеты.. Кстати, недели за 3 до гибели самолета с правительством польши, она бредила и горько стонала, что произошла трагедия, что самолет упал и погибли люди - катастрофа!
А за несколько дней до смерти она сказала своему сыну, будучи в сознании и умиротворенно улыбаясь - "Я побывала во Франции".
Когда на похороны к ней пришли ее подруги, они рассказали, что она лочень хотела съездить во Францию в этом году.
Побывала.
Пухом ей земля и светлая память.

Холодная зимняя ночь казалась бесконечной, мысли не давали мне покоя и мешали уснуть, а поезд мчал меня по крутому виражу моей судьбы, от которого кружилась голова. Я сидела на своей нижней полке и смотрела в окно, когда дядечка с полки напоротив молча поставил передо мной стакан чая с лимоном, точно такой же, как держал сам за ручку подстаканника.
- Вы не против компании? - спросил он, и дальше ночь и стук колес отправили нас в путешествие по жизням друг друга..

У него была дочь. Единственный родной человек, девочка 12 лет, которую мать бросила новорожденной ему и исчезла из их жизни также, как исчезает со стекла след от твоего дыхания. Мужчина был дальнобойщиком, и часто уезжал на несколько дней, и тогда девочка оставалась с его мамой. Он каждый день звонил ей, где бы ни был, и всегда привозил для нее из вынужденных путешествий всякие разности. Это была светлая и очень крепкая семья. Но все прочное в человеческом мире можно разрушить так же легко и незаметно, как осень срывает с деревьев зеленый наряд. Он вернулся летним днем из очередного отъезда, и его дочка встретила его где-то еще за городом. Он поставил свой грузовик на обочину, и крепко обнял дочь. Жаркий день после вчерашнего ливня заставил его взять тряпку, и решить протереть зеркала. Ах, сколько раз еще он с болью думал о том, что не стоило давать дочке эту тряпку и пускать ее протереть их самой. Но разве мог он отказать своему чаду, которое хотело помочь папе после разлуки?
Она встала на подножку и принялась старательно тереть сверкающий прямоугольник. Ну почему не смотрела она в это роковое зеркало... Сзади на бешеной скорости неслась фура. Сотая секунды и во рту отца так и тают слова об опасности, а припаркованый грузовик стоит с осколком окровавленного зеркала, и на подножке никого нет............

А родная мать даже не пришла на похороны.


Зимняя ночь мелькала огоньками за замерзшим стеклом, но насколько теплее было оно, нежели ужас неверия в глазах человека напортив, не прошедший через полгода.
Этот мужчина больше не садился за руль. И жить ему больше было не за чем. Цели жизни, которые он мог себе придумать не смогли бы и на милионную перекрыть той цели, которую он потерял..........

Когда происходит случайное знакомство, и люди знают, что врятли встретятся вновь, когда есть время и мысли, эти мысли вырываются наружу. Как часто в поездах мы изливаем душу незнакомым людям, и как часто сидим сами, внимая чужим речам. После ночного разговора поезд прийдет куда шел, и люди разойдутся в разные стороны. Сотрется в памяти имя собеседника, сотрется и его лицо. Но история его будет крутиться и крутиться в голове, и так и останется с тобой..

Идея писать чужие судьбы мне пришла в 16 лет, по пути в г. Санкт-Петербург в ночь на 17 января 2004 года. Может, не судьбы, а всего-то истории, короткие эпизоды... Как многогранен и пестр мир людей...