Простите меня... Я не хотела... Я думала, что всё под моим контролем, что я делаю всё правильно...
Простите меня, О.С.... Я думала, что после его ухода всё наладится...
Да, нам говорили, что всё может обернуться не лучшим образом... Накаркали мать их...
Вы ушли, он остался...
Да, я дура после всего этого! Ради чего я старалась? Ради лишнего геморроя на задницу в лице нового учителя алгебры и геометрии с новым классным руководителем с замашками Наполеона? Ради... потери Вас?...
Я скучаю по Вам... Смотрю на фотографию в презентации и не верю, что это всё произошло... Что Вы там, а мы здесь... Что мы без Вас...
Дураки мы... Надо было терпеть и молчать в тряпочку... Плевать, пусть он бы орал в своё удовольствие, а Вы бы заражались от него двуличием дальше... Всё равно. Мы бы вытерпили, я нас знаю...
Вы... верили... в меня... Именно Вы! Почему?... Загадка.
Если бы у меня была большая беда, Вы бы были в числе тех людей, к которым я бы пришла за помощью. Почему? Потому что Вы замечательный человек! Я никогда не забуду, как мы все переживали и всем табуном ходили за Вами хвостом и извинялись...
Это всё моя вина... Я повела всех за собой... Но я не знала, что закончится именно так! Я рассчитывала на другое! На ВАС! Не на него...
Это боль никогда не уйдёт из моего сердца... Никогда.
Говорят, раны заживают... всегда. Знаете... врут. Бывает так, что на месте раны образуется шрам. Нет, рана не кровоточит, но она всё-таки не совсем срослась...
Никогда не думала, что буду раскаиваться по этому поводу, но... я ошиблась. Дважды. Крупно.
Простите меня, Ольга Сергеевна... Простите за всё... И особенно за то, что не могу сказать я всё это Вам в лицо... Потому что Вы теперь по другую сторону игры, и я не знаю, где Вас искать...