По ночам я иногда пишу стихи. И иногда - тебе. Знаешь, как это бывает: засиделась до трех, что-то читая. Остается двадцать страниц, тут заходит разозленная мама и говорит, что пора бы уже. Ты киваешь, дочитываешь свои двадцать счастливых страниц и уже собираешься выключить свет, как тут находит. Просто. Ну, как всегда и бывает - просто взяло и нашло-набежало-накатило. Первая строчка, за ней вторая. Уже даже не три, в начале июля в это время начинает светать. Пора бы спать давно, а ты пишешь. Стихи. Кому-то. Романтично и сопливо, а? Очень, да. Только в конце устаешь и просишь наконец-то оставить тебя в покое. Дать наконец-то забыть. Перестать вспоминать через день о. Перестать писать эти глупые стихи. Перестать анализировать. Начать чувствовать. Потому что редуцирование сердца в твои планы явно не входит. Перестать осознавать полнейшую свою нелогичность и ловить себя на мысли, что все равно. И не понимать, зачем все это делается. Ведь у того кого-то все хорошо.