Сегодня Рогачёва с Алеевой меня увели на какое-то литературное чтение в музей Булгакова, который в "нехорошей квартире" находится.
Там читали 3 автора.
Первый - молодая деушка Полина, в языке которой было столько кудрей, что у меня отключался мозг. Если хочется кудрей, нужно писать не прозу, а стихи. И вытачивать из мохнатости золотые локоны. Её все ужасно хвалили. А мне не понравилось. Чудище под названием "женская проза" иногда высовывает голову. "Женская проза" - это не признак гендерной принадлежности, а особый жанр, который не вызывает у меня в голове никаких приятных ощущений. Это как торт со сливками, в котором есть только сливки, а самого торта - бисквита или коржа - нет
Ещё эта девушка пыталась казаться очень богемной. Иногда запрокидывала голову, ломала руки, говорила усталым голосом. Только это не богема, а псевдобогема. Богема должна жить широко.

Вторая девушка читала фрагмент сказки. И это было лучшее из трёх выступлений. Хотя сначала те, кто высказывался в её адрес, не говорили ничего хорошего. Кто-то сказал, что сказки писать просто и что эта сказка проста, как пять копеек. А кто-то сказал, что это сказка не для детей. А по-моему, эта девушка написала лучше всех. Да к тому же, и сама была приятней остальных и адекватней.

Ещё была женщина, которая читала что-то пошлое про встречу одноклассников...
И ещё был инфернально странный человек с нервными движениями и скрипучим голосом, который якобы литературоведчески, с высшей мерой серьёзности на лице разбирал прочитанные сочинения. Правильно говорят, что самый-самый бред говорят с самым-самым серьёзным выражением лица.

Ещё там сидел неизвестный поэт лет 40, с агрессивным выражением лица и косой чёлкой. И он меловым голосом что-то сказал. Очень странная публика.

Вообще, это такой вот "богемный" кружочек...если бы я была поэтом, я бы написала эпиграмму. А если бы я была хорошим писателем, я бы написала сатиру.

Но вся сущность их проявилась в букете, который они подарили тётеньке, которая придумала такие вот сборища. Непонятно, какие цветы. Непонятно какие, потому что они были завёрнуты в красную и зелёную бумагу и плёнку. Ненавижу, когда цветы пытаются украшать. Получается безвкусица и напыщенность.

Иногда хочется быть писателем. Часто. Вот сегодня захотелось. Особенно после "женской прозы". Хотелось написать что-нибудь, про что нельзя было бы сказать "Уу...женская проза". Никогда! Хочется, как Чехов: легко и остроумно.
**********
Это ужасно, когда появляется тема, на которой зацикливаешься. Особенно, если тема приятная. А окружающих жалко.