Я чёртова жертва. И никак иначе. Не было другого смысла, кроме как пытать себя. Физически ли, морально... морально больнее и дольше проходит.
Меня бьют наотмашь, пинают сапогами, чертовски красивыми лакированными сапогами, мне заламывают руки за спиной, и я не могу повлиять на то, что за ней творят, я молча закусываю плеть. А потом меня кусают в окровавленные губы, дерзко, похотливо. И мне это нравится, всё равно нравится, несмотря на причинённую боль.
А потом, рано или поздно, мне вдруг перестают заламывать руки, мои движения больше не скованы, и я могу видеть то, что обычно творилось там, за спиной. И вот здесь начинается настоящая боль...
Я как побитый бойцовский пёс приползаю к истокам зализывать раны. Шли бы вы к чёрту, проклятые красивые божки!

Здесь так тихо и пусто... это разрушенный храм моих прежних надежд. Я хожу по осколкам былых икон, попираю их пыльными тяжёлыми сапогами.
Я всегда удивлялся, как в таком маленьком пространстве могут уместиться все святыни. А ведь правда - все как на ладони. Здесь.