Шаркунова Анна

Оттого, что кто-то - сёк,
Оттого, что в прошлом - клетка!
Оттого, что человек
Предавал его нередко.

Я по улицам брожу,
Людям вглядываюсь в лица,
Я теперь за всем слежу,
Чтоб, как пёс, не ошибиться.

Валентин Гафт

 

 

нашла в инете стих...несмогла пройти мимо...мне кажется почти каждая вторая из нас может сказать...это про меня...девушки - Не ждите принцев....!!! жизнь - она всего одна....

Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно.
Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно.
Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету.
На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.

Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год.
Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того.
Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?».
Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем.

Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему.
Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж.
Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед.
А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.

Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль.
Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль.
И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама.
На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима.

А. Александрова

 

а все-таки в нашем веке...все же есть надежда на продолжение прекрасного...и поэты еще не перевелись на Руси:) настоящие...случайно ища стихи про осень в инете, наткнулась на этого автора. чем-то его стиль мне напомнил Вознесенского и это здорово, что есть еще часть молодежи, которая может мыслить так...я думаю, что у этого мальчика большое будущее.

Рахман Кусимов (Кукурме) Осенние скороговорки

О времени кто-то спросит – посмотришь и скажешь «восемь». Художник рисует осень. Поскольку и вправду – осень. Ты веришь часам и числам, не внемлешь народным массам, и прежним наполнен смыслом закон бутерброда с маслом. И можно, что хочешь делать, за ветви деревья дёргать, но к месяцу номер девять погода добавит дёготь. Но – осень. На самом деле. Читая её скрижали, ты думаешь – неужели их всё ещё не ужали. И ты наступаешь в лужи, бормочешь под нос «о Боже», а дальше всё будет хуже, но это случится позже. От Стрелки до Эрмитажа, надеждой себя не теша, идёшь ты одна, всё та же, и мысли твои всё те же. И ты познаёшь эпоху – ни пуха тебе /ни праха/, а дальше всё буде плохо, спасибо, что хоть не плаха. И ты наступаешь в лужи, себе показавшись младше, но дальше всё будет лучше, так, солнце моё, не плачь же. Прими без тоски и злости, что нет абсолютных истин, что кто-то кидает кости, а кто-то терзает кисти. Ты можешь всегда быть выше заваренной этой каши, тем более, город с крыши и вправду намного краше.

 

......

и все-таки решила разместить стихотворение "Ленка". Открываю новую рубрику: любимые стихи, куда буду помещать те, которые помню наизусть и время от времени перечитываю.

 

ЛЕОНИД ФИЛАТОВ ЛЕНКА А я, представь, не верю в эту ночь. Огни мерцают тайнами, В купе бренчат гитарами, А Ленка курит в тамбуре, И смотрит в ночь, такую ночь, Что поскорей бы утро, Иначе поздно чем-нибудь помочь.. Такой уж странный Ленка человек Стоит и молча кается И не реветь пытается, И проклинает аиста, Что в этот мир меня принес. Ужасно глупый аист Ему бы прилететь не в этот век. Солнцу пожалуйся, ветру пожалуйся, Шпалы за поездом пересчитай. Только пожалуйста, только пожалуйста, Ленка, прошу тебя, не уезжай! Ты видишь, вот горит моя звезда Ты спишь с дождями светлыми С полынью или вербами С морями или ветрами А там в огнях Караганда И пахнет чем-то горьким, Чем пахнут все чужие города. Солнцу пожалуйся, ветру пожалуйся, Шпалы за поездом пересчитай. Только пожалуйста, только пожалуйста, Ленка, прошу тебя, не уезжай! Вот парочка московская точ-в-точь. Они сейчас расстанутся И что тогда останется Дожди и эта станция И эта ночь, такая ночь. Что поскорей бы утро, Иначе поздно чем-нибудь помочь..

 

 

автор фото: Ваня Фесун

открыла для себя совершенно случайно стихи Леонида Филатова. Когда смотрела концерт Михаила Задорнова, где выступал Брендоун Стоун с песней "Ленка" на его стихи. Песня и текст очень тронули меня. Нет, я конечно знала его как актера давно. Но сейчас захотелось почитать его стихи. Вот нашла в интернете. Там сейчас найдешь все что угодно. И так как стихи Ленка просто пестрят здесь на просторах Лиру. Решила опубликовать пару других его стихотворений, не менее гениальных. Может быть я старомодна, но мне нравятся подобные стихи, над которыми можно задуматься.

Леонид Филатов  (24.12.1946, Казань - 26.10.2003, Москва )

***
В пятнадцать лет, продутый на ветру
Газетных и товарищеских мнений,
Я думал: «Окажись, что я не гений, —
Я в тот же миг от ужаса умру!..»

Садясь за стол, я чувствовал в себе
Святую безоглядную отвагу,
И я марал чернилами бумагу,
Как будто побеждал ее в борьбе!

Когда судьба пробила тридцать семь.
И брезжило бесславных тридцать восемь,
Мне чудилось — трагическая осень
Мне на чело накладывает тень.

Но точно вызов в суд или собес,
К стеклу прижался желтый лист осенний,
И я прочел па бланке: «Ты не гений!» —
Коротенькую весточку с небес.

Я выглянул в окошко — ну нельзя ж,
Чтобы в этот час, чтоб в этот миг ухода
Нисколько не испортилась погода,
Ничуть не перестроился пейзаж!

Все было прежним. Лужа на крыльце.
Привычный контур мусорного бака.
И у забора писала собака
С застенчивой улыбкой на лице.

Все так же тупо пялился в окно
Знакомый голубь, важный и жеманный..
И жизнь не перестала быть желанной
От страшного прозренья моего'..

1984

*************
Всё куда-то я бегу, -
На душе темно и тошно,
У кого-то я долгу,
У кого - не помню точно.

Всё труднее я дышу,
Но дышу - не умираю,
Всё к кому-то я спешу,
А к кому и сам не знаю.

Ничего, что я один,
Ничего, что я напился,
Где-то я необходим,
Только адрес позабылся.

Ничего, что, я сопя,
Мчусь по замкнутому кругу, -
Я придумал для себя,
Что спешу к больному другу.

Опрокинуться в стогу,
Увидать Кассиопею, -
Вероятно, не смогу,
Вероятно, не успею

Про дождливую погоду
     
Алексей Дидуров

Когда роняет капли первый дождь
     И гром из
тучи катится на крышу
     Бьет город мой предпраздничная дрожь
И я ее душой и кожей слышу.
     
     Дожди в начале лета как стихи
Нас возвышают до своих истоков
     И кажется раз улицы тихи
Все в наших душах мирно и высоко.
     
     
     И дрогнет гладь
оконного стекла
     Острее станут запахи бульваров
     И зданья
заглядятся в зеркала
     Глубоких словно реки тротуаров.
     
     В смешении воды и высоты
     Идем спокойно,  медленно,  не кроясь
И кажется,  раз улицы чисты
     Чисты у всех у нас душа и совесть.
     
     То каплями,  то струями льет дождь
     То строчкой, 
то тире стучится в раму
     И кажется,  что все чего ты ждешь, 
О встрече посылает телеграмму.

кольцо нашлось сегодня утром...в кухне на раковине...но уже все равно не важно. все вроде бы как и прежде. готова снова его простить. готовлю ужин. а все равно внутри что-то окончательно сломалось. нет больше сил.ни на что...сказал много ужасных вещей при возвращении (впрочем как обычно когда мы "выясняем отношения")...что не счастлив со мной и я с ним тоже...а сегодня знаю будет как раньше - вернется с работы и скажет что наболтал кучу глупостей и не хочет чтоб мы расставались...только я уже не знаю чему верить...

Автор: Анютины Глазки



я не знаю,что значит любить.

мы враги-только этим похожи.

я хотела тебя не убить,

ты наверно хотел меня тоже.



я не заню,что значит"с тобой",

постоянство искал ты повсюду,

ты нашел его,только с другой,

но другой никогда я не буду.



я не знаю,что хочешь сказать,

мы враги всеми клетками кожи.

и в войну не устали играть,

сможешь ты,то смогу и я тоже...

начать курить что ли...

...

красивое стихотворение...жаль не про нас...за исключением первой строчки...ни он ни я не чувствуем себя дома друг с другом - а это главное...мы ссоримся из-за ничего и на пустом месте...и я кто всегда первый пытается идти на контакт и примирение...а он всегда закрывается прочной стеной...когда-нибудь эта спичка терпения совсем дотлеет...и будет все поздно...

Андрей Белянин

***

Наши ссоры переходят в вечность,
Сны и мысли, видимо, не те...
Уходя, зажги на память свечку -
Я боюсь остаться в темноте.

В синем небе тает невесомо
Твой искристый смех и теплый взгляд...
Уходя, возьми ключи от дома -
Этот дом ни в чем не виноват.

Если даже ни во что не веришь,
Ничего не хочешь и не ждешь -
Уходя, оставь открытой дверь лишь,
Как надежду в то, что ты придешь.

Уходить занятье не простое...
Ах, мой драгоценный человек! -
Уходя, возьми меня с собою:
Сменим вместе город, время, век...

Евгений Евтушенко

НЕ НАДО

Не надо... 
           Всё призрачно - и тёмных окон матовость, 
и алый снег за стоп-сигналами машин.
Не надо... 
Всё призрачно, как сквер туманный мартовский, 
где нет ни женщин, ни мужчин -  
                               лишь тени женщин и мужчин. 
Не надо... 
           Стою у дерева, молчу и не обманываю, 
гляжу, как сдвоенные светят фонари, 
и тихо трогаю рукой,
                     но не обламываю 
сосульку тоненькую с веточкой внутри. 
Не надо... 
Пусть в бултыхающемся заспанном трамваишке 
с Москвой, качающейся мертвенно в окне, 
ты,
    подперев щеку рукою в детской варежке, 
со злостью женской вспоминаешь обо мне. 
Не надо... 
Ты станешь женщиной, усталой, умной женщиной, 
по слову доброму и ласке голодна, 
и будет март,
              и будет мальчик, что-то шепчущий, 
и будет горестно кружиться голова. 
Не надо... 
           Пусть это стоит, как и мне, недёшево, 
с ним не ходи вдвоём по мартовскому льду, 
ему на плечи свои руки ненадёжные 
ты не клади,
             как я сегодня не кладу. 
Не надо... 
           Не верь, как я не верю, призрачному городу, 
не то, очнувшись,
                  ужаснёшся пустырю. 
Скажи: «Не надо!» -
                    опустивши низко голову, 
как я тебе сейчас
                  «Не надо...»
                               говорю. 

1960

 

Ты выдумал меня, такой на свете нет
такой на свете быть не может

* * *
то пятое время года
только его словословь
дыши последней свободой
оттого что это - любовь
Высоко небо взлетело
легки очертанья вещей
и уже не празднует тело
Годовщину грусти своей

* * *
Я знала я снюсь тебе
оттого не могла заснуть
мутный фонарь голубел
и мне указывал путь

* * *
только зеркало зеркалу снится
тишина с тишиной говорит
"Решка"

Анна Ахматова
1913 г

фото: Натан Альтман Портрет Ахматовой 1915 г.

 

Евгений Евтушенко

Не исчезай

Не исчезай... Исчезнув из меня,
развоплотясь, ты из себя исчезнешь,
себе самой навеки изменя,
и это будет низшая нечестность.

Не исчезай... Исчезнуть — так легко.
Воскреснуть друг для друга невозможно.
Смерть втягивает слишком глубоко.
Стать мертвым хоть на миг — неосторожно.

Не исчезай... Забудь про третью тень.
В любви есть только двое. Третьих нету.
Чисты мы будем оба в Судный день,
когда нас трубы призовут к ответу.

Не исчезай... Мы искупили грех.
Мы оба неподсудны, невозбранны.
Достойны мы с тобой прощенья тех,
кому невольно причинили раны.

Не исчезай. Исчезнуть можно вмиг,
но как нам после встретиться в столетьях?
Возможен ли на свете твой двойник
и мой двойник? Лишь только в наших детях.

Не исчезай. Дай мне свою ладонь.
На ней написан я — я в это верю.
Тем и страшна последняя любовь,
что это не любовь, а страх потери.

Евгений Евтушенко.
Ростов-на-Дону: Феникс, 1996.

 

Егор Егоров

 

Знаешь, так без тебя одиноко…
Не спасают  чужие книги…
Здесь метели и снег глубокий…
И на окнах узором иней…

Я листаю страницы светлой,
Чьей-то яркой, бумажной жизни…
Где-то там… а с моим рассветом
Только зубы покрепче стисну…

Дочитал и опять сжигаю…
Вырываю листы и в печку…
У огня до утра мечтаю,
Пока воском стекают свечи…

Сколько печь не топи, а все же
Без тебя я, родная, мерзну…
Дни и ночи здесь так похожи…
То ли рано… а может поздно…

Только, знаешь, пройдет и это…
Мне шепнули седые ели,
Что здесь скоро наступит лето,
Когда в спячку впадут метели…

И фатальность сломав сюжета,
Может ты прилетишь, услышишь?..
Дом найдешь по простой примете -
Там где легкий дымок над крышей…

страница автора:  http://www.stihi.ru/avtor/dlina

 

 

Невыносимо,

невыносимо, что не влюбиться,
невыносимо без рощ осиновых,
невыносимо самоубийство,
но жить гораздо
          невыносимей!

Андрей Вознесенский

"МОНОЛОГ МЕРЛИН МОНРО"

 

за окном весна, а настроение совсем не весеннее...

Я больше не ангел...

Я больше не ангел. Пускай невольно.
Как будто ошибку дала программа...
Я больше не ангел. И это больно:
На тонком запястье алеют шрамы.

Я вовсе не ангел: я стала грешной.
Ты знаешь, ведь это совсем не сложно.
Монетка - "на счастье" - упала решкой;
Как жаль, что мечта обернулась ложью.

Я больше не ангел: сломались крылья,
И плащ за плечами по швам распорот.
Мешается горечь с дорожной пылью;
Я снова вернулась в безликий город.

Нет слов для молитвы. Одна усталость.
Не знаю, зачем и за что боролась.
А песен - давно уже не осталось:
Я - видишь? - совсем потеряла голос.

Я больше не ангел. Прости, мой милый.
Захлопнулись в рай за спиною двери.
Пойми: я не ангел. Я все забыла.
Не знаю, как жить. Разучилась верить...

источник: http://stihi.ru/avtor/sneghnaya&book=8#8

 

 

и на сон грядущий кое-что из моего потертого блокнота-цитатника...