Он сидел в углу и писал дневник
И мечтал о том, что было только сон.
Он считал столбы и знал сколько шпал
Приведет его в край, где найдет он рай.
Не молодая женщина приходила к нему
И ему было уютно думать с ней думу.
Он ее ласкал и представлял себе,
Что берет не ее, а ту, которой не место наяву.
А когда заря потрошила его мир
Он молился о том, что бы остаться в ночи.
Он молился о силе, но был он слаб
И однажды он умер, но не понял как.