Чем дальше в осень, тем больше я проваливаюсь в какое-то безразличие и апатию. Они заливаются холодом ко мне в пока ещё летние кеды, лишний раз напоминая, что пора покупать нормальную обувь; пробегают по коже, под кожей - куда-то вверх, вверх...через синапсы мозга - в холодное и красивое небо. Забирая меня с собой.
В голове целыми днями крутятся какие-то строчки, рифмы, ритмы...иногда я их записываю, чаще нет; но даже записанное ничем таким особенным не заканчивается - я просто час смотрю на две полоски слов, чернеющие посреди белого листа Word'a, прогоняя мозг через мясорубку впечатлений; потом закрываю программу, включаю какой-нибудь новый релиз великолепного otium.ru и раскручиваю мозговую мясорубку обратно под бессвязные электронные звуки. Жаль, что я не курю - я бы тогда ещё и курил и это выглядело бы красиво. А так это просто глупо как-то.
Кадры бегают под ногами, вылезают на крыши, выглядывают из-за угла, подсматривают за мной из канализационных люков; я шлепаю кедами по стылому асфальту и мне лень останавливаться, снмать рюкзак, расчехлять Соньку, настраивать баланс белого, лень, мне просто хочется прижиматься кедами к серому морю под ногами - шлеп-шлеп, шлеп-шлеп...а кадров все больше, они все круче, и вот я не выдерживаю, застываю на месте, снимаю, промерзая насквозь, и иду дальше.
Когда в детстве тёти, дяди и прочие родственники после ритуальных семейных поцелуев и фраз про "Как ты вырос-то уже!" спрашивали, кем бы я хотел стать, я не знал, что мне ответить. Теперь я знаю, но меня никто не спрашивает. А я хотел бы лазить по всяким джунглям, или городам, или горам, или даже горячим точкам - и останавливать, останавливать время и свет, раздавая бессмертие всему, что увижу. Наверное, я плохой журналист, но я не хочу писать. Вернее, не знаю, куда и о чем сейчас здесь можно писать.
Да, а в конце я обязательно должен кук-нибудь интересно все это закончить. Вот как охотник на крокодилов, которого убил скат. Нет, ну это же охренительно - умереть от того, что здоровенный подводный блин своим хвостом пробил тебе мышцу, перекачивающую кровь...
Вот как-то так. Чтобы жить в дороге от места до места, как пунктирная линия.