Цитата сообщения ***

Зачем люди пишут стихи – я не знаю.
Сижу за столом играю словами.
Смотрю, как они превращаются в строчки.
Я это люблю, как смотреть с крыши ночью.
Я чувствую ритм слов, как чувствует рыба воду.
Что дают мне стихи?
Ощущенье свободы.

***
За окном крыши. Над крышами небо
Про которое Шнуров поет «Мне бы…»
Под небом дома. В домах блестят окна
За одним из них я… пялюсь в небо без толку

***
Время терпит. Провода ветер треплет.
Смотрю на закат в окно, думаю почему-то о смерти.
О том, что умирать не страшно, только обидно, что навсегда это
О том, что меня там ждет, и о тех, кто меня там встретит.

***
«Стоит ли жизнь того, чтобы быть прожитой?» -
Главный экзистенциализма вопрос мучает периодически
Кто-нибудь нет-нет, да и спросит, не болен ли я психически
Отвечать на вопрос не спешу. (Понимаю, что он риторический.)

***
Одни люди, из тех, что я знаю,
Верят в ту силу, которая в кошельке,
Другие в ту, что под юбкой.
Про это я пишу нецензурные тексты,
Рисую злые плакаты и сочиняю дурацкие шутки

Когда понимаю, что и сам я такой,
От этого понимания делается обидно и грустно.
Но что-то опять заставляет кричать в пустоту.
Наверное, я верю еще и в силу слов,
И в воспитательную роль искусства

***
А еще один мой друг верит в силу своих кулаков,
А другой в силу цифр на своем банковском счете
Я же считаю, что ни то ни другое не избавит нас от оков
Я бы с радостью объяснил почему… да вы все равно не поймете

***
Когда никого не любишь – скучно.
Как будто ничего не происходит полезного, важного, нужного, и как будто живешь впустую.

Когда любишь кого-то – больно.
Как будто твои состояния: желание, боль, отчаяние – это колода карт, которые кто-то без конца тасует.

Когда разобраться хочешь, почему все именно так – странно.
Как будто ты герой известного парадокса про цирюльника, который непонятно кого бреет.

Когда же кто-то говорит тебе, что кроме любви ничего больше нет.
Понимаешь, что ты просто один из шести миллиардов тех, кто хочет любви, но сам любить не умеет.

(c) - stalker