Я попала в сердце мира. Все к этому шло, с каждым днем я становилась все легче и легче. В голове почти не задерживались никакие мысли. Не хотелось есть. Самые простые вещи казались волшебными. Хотя на самом деле они и есть волшебные. Просто кажутся обычными, чтобы мир не шатался и не сходил с ума. Представляешь что было бы, если бы люди догадались, что все вокруг их окружающее живет своей неповторимой жизнью и без их неустанного контроля? Вот только не все могут отвлечься от своих мыслей и перестать думать о своей персоне как о единственно важном в этом мире создании. Ты можешь отрешенно замереть и увидеть совершенство утренней капли росы? Или выбрать пакетик с чаем из металлической коробки в придорожном кафе и уловить оттенки луговых соцветий? Ты, чья жизнь впихнута в узкие рамки на выживание, ты можешь себе позволить упасть и нащупать пульс Земли и дышать с ней в такт?
Попав в сердце мира, не хватает слов. Безжалостно размыты границы о важном и ранее ценном. Ощущение, что все это время держался за большой пакет с мусором чьих-то навязанных ценностей, а не даже своих переплетенных мыслей. Ничего. С каждым бывает. Воздушные шары летят в Небо без всякого груза быстрее. Без важных знакомств и ценных вещей. Летят наполненные жизнью.
Сердце мира у каждого свое. Не все знают куда идут, а многие и вовсе не доходят. Смутное у людей представления о желаниях. Проблема не в том, что желания не сбываются, а в том, что не знают чего бы такого загадать… да побольше. Попала домой, плакала от счастья и глубокой печали. Едва касалась руками белого камня старинной церкви. Пыталась заполнить все свои легкие запахом реки Инн. А ноги были ватные как перед первым поцелуем и на последнем экзамене, я их вообще почти не ощущала. Странное это место. Вокруг горами окруженное, как в колыбели защищенное матерью-землей. Жители города воскресным вечером сидят за столиками при свечах, уютные, светлые, добродушные и слушают как прекрасный мужчина играет джаз на пианино и поет. А акустика от домов, ведь все под открытым небом, под звездами. И часы на башне. И колокола бьют. Дети вокруг бегают, живые, настоящие, не пришибленные родителями сидеть смирно и молча.
Вопрос о талантах встал ребром. Чего же я все таки могу делать хорошо? Как оставить после себя что-то более ценное, чем надпись на вазе с пеплом? Нет не ради славы, вовсе нет. Что прожить не ради своего удовольствия, не ради того, чтобы выжить.. А чтобы оставить нечто полезное, иначе смысл всего этого? Совершенно опьяненная грозой свежего воздуха… Люблю. Жизнь.
