Мята,змея,полуночь.
Запах,шуршанье, тени.
Ветер.Земля.Сиротство.


(Лунные три ступени)

Ф.Г.Лорка.

Шуршание песка
Грозит в пути бедой.
Замри на сто шагов
В дыханьи каравана.
Стремительность броска,
Узор изящный твой
И яд с твоих зубов
Им снятся постоянно.
Тебе зачем они?
Их суета их сгложет,
Уже считает дни,
сухой змеиной кожей
текущие в песок.
Прибереги бросок.

Увы, моя повeсть вырождается въ дневникъ. Но ничего не подeлаешь: я уже
не могу обойтись безъ писанiя. Дневникъ, правда, самая низкая форма
литературы. Знатоки оцeнятъ это прелестное, будто бы многозначительное
"ночью", -- ахъ ты -- "ночью", смотри какой, писалъ ночью, не спалъ, какой
интересный и томный! Но все-таки я пишу это ночью.
(c) В.В. Набоков "Отчаяние"

На древней мостовой
Колёс тревожный скрежет
Давно уже поблек,
Неслышен,невидим.
У старого моста
В воде рассвет забрезжил
Под плеск реки и шип
Автомобильных шин.

Рассвет прогнал туман,
Но в предвечерний час,
Когда царит молчанье,
И жар и зной земной
Уже пошли на спад,
Тяжёлый чей-то шаг
Вплывает в подсознанье,
И слышен век иной
В тоске звенящих лат.

Здесь сам Фебюс в броне
Проходит сквозь ворота,
И рыцарская кровь стекает
В cave de Peau.
И вечная война,
И вечная охота...

Но вновь туман,рассвет
И--нету ничего.