Этим постом я начинаю написание рассказа, последнюю главу которого вы увидите только под новый год. А может не рассказа, быть может, повести или романа. Я ещё не знаю. Но обещаю лишь одно - это будет рассказ, подаренный вам. А в остальном - читайте, комментируйте, ибо это будет появляться не с периодичностью Хэллоуина, а реже значительно. Глав пока что продумано тринадцать + пролог и эпилог. Всё увидите - главное смотреть.

Пролог

В мире есть очень много вещей. о которых говорить не принято - люди могут счесть тебя либо буйно помешанным, либо чересчур много знающим. Мы не спрашиваем возраста у женщины, не говорим о заработной плате политиков. А ещё мы не хотим даже давать людям подумать, что мы видим или, хуже того, причастны к чему-то загадочному и сверхъестественному. Причём вне зависимости от окраски происходившего: мы в равной степени будем пытаться забыть как помощь потустороннего, ты и попытки его навредить нам (пусть даже неудачные). Мы не всегда были такими, но ныне это именно так. Людей же, которые выходят за границы дозволенного мы теперь не сжигаем на кострах, но очень часто сажаем под замок, да в длинными рукавами белой рубашки связываем руки за спиной.
Что самое удивительное, так это то, что человек всегда был заинтересован чем-то потусторонним, загробным и мифическим. Люди всегда с интересом посмотрят и на фокусника, глотающего огонь, и на цыганку-гадалку, готовую за небольшую плату рассказать их прошлое и будущее, и на плачущую икону. Но если в Средневековье это не было бизнесом, ибо было под строгим надзором церкви, то ныне это стало для многих именно источником дохода. Теперь на человека, по-настоящему умеющего входить в транс найдутся сотни, которые могут его правдоподобно его сымитировать. Говорящие с духами затерялись в толпе людей с деловым складом ума. Гениальные авторы срывают миллионы только на том, что рассказывают сказки про мальчиков-волшебников и историю нашей планеты за многие тысячелетия до нас. А мы это глотаем и ещё хвалим вкус.
Но я должна рассказать эту историю, пусть даже за это меня и отправят в психиатрическую лечебницу. Эта история началась ровно год назад, 11 ноября 2006 года, в родном тогда для меня городе Москве. Мне было 17 лет, заканчивались чудесные школьные годы, но жизнь шла своим чередом. У меня был парень, которого я любила, семья, которую я ненавидела, пёсик, который любил меня и ветер в голове. Но всё изменилось.
Ах да, забыла представиться, меня Машей зовут, хотя многие именуют ученицей Путника. Впрочем, неважно. Вам ведь это всё равно. Вы хотите читать зрелищную и полную бессмысленных словоблудий драму, над которой можно поплакать и забыть. И вы никогда не поверите, что всё это было на самом деле. Ну и ладно. Я пишу это не для вас, а для него. Человека, научившего меня жить. Нет, не человека, хотя он и заслуживает этого гордого звания много больше, чем любой из ныне живущих. Но, всё по порядку...