Кто-то меряет жизнь деньгами. Кто-то - количеством зависящих от него людей. Кто-то - делами. Я меряю жизнь в друзьях. У меня их мало - значит, вся жизнь впереди. Но меня столько раз предавали, что порой кажется, что я уже умер.

Мне хочется ветра... Такого, чтоб бил в грудь. На отмашь, с замахом, хлестал по щекам. Может, тогда не будет так больно там, внутри. Потому что терпеть это больше нет сил. А придется.
И не сорваться с цепи, на которую сам себя посадил... Крючья вошли глубоко в мясо...
Один убил себя ради мудрости.
Ради чего я убиваю себя?

Старухи-Норны, забавляясь, плели кружева. Верно, в несчастливый день я родился и добрые Боги не смогли одарить меня смелостью и честью. А, может, не захотели.
С каждым днем Радуга светим мне все слабее. А я, наверное, вовсе перестал дарить ей свое тепло. Если бы грусть можно было обращать в золото - я был бы самым богатым! Но пока грусть только отбирает силы без надежды, что тучи пройдут.
Я стал слабее? А был ли когда-либо сильным? Я чувствую себя подлецом, продолжающим издеваться над полумертвым котенком в надежде продлить жалкую агонию, назвав ее жизнью. Так и моя любовь - давно умерла, а я лишь вызываю ее призрак из страха признаться себе самому, что все кончено.
А старый походный плащ покрылся пылью. Истлели нитки, выцвела ткань... И в старую шкуру уже не влезть. И некому сшить для меня новую.

Сколько воды утекло... Волченок стал волком и бегает в лес. Одинокий обрел свой храм и новую веру, но дорога куда-то зовет и по-прежнему манит - сделать шаг в неизвестность. Плащ висит на гвозде в самой глубине шкафа, уютно спрятанный тенью, властно запертый "приемлимой" одеждой. Все думают, я забыл о нем, и лелеют надежду не сегодня-завтра выкинуть его за дверь. А я... по ночам его меряю, стараясь никого не разбудить срипом старых дверных петель. Это все, на что мне хватает смелости.

Из бойниц замка виден каждый уголок нашей окраины. Уставшие люди, снующие туда и обратно с лицами, словно навсегда застывшими в каменной маске. Воющие по ночам собаки... Я приручил волченка. Маленький пушистый комочек отъелся и набрался сил. Сейчас он спит у меня в ногах, навсегда забыв о том, что мог бы однажды разорвать мое горло. Вот и сейчас я слышу его голос во дворе. Мой замечательный друг...

Не понимаю. никак не могу понять себя самого. я должен быть счастлив - рядом со мной идеальный человечек. и все же из головы никак не другой - который никогда не станет моим. я совершенно четко уверен, что я не люблю. у меня есть моя Радуга и она со мной. казалось бы, чего еще надо? но даже минимальный намек на то, что тот далекий человек с кем-то другим приводит в бешенство. как я устал от этой никчемной, ненужной и совершенно бессмысленной ревности. и самое отвратительное, что я могу сам того не заметив обидеть то Счастье, что рядом со мной. я действительно люблю свое маленькое чудо и было бы очень здорово, сумей я уберечь его от всех бед. и все же я никак не могу забыть... господи, вытащи эти воспоминания из моей никчемной головы!

Первый снег в замедленном вальсе падал с неба. Он танцевал, кружился и казалось, что кто-то тянет пленку назад.
Это было так странно... прохожие шли, а у него было какое-то свое, непонятное никому время... он просто падал - по косой, словно дождь...
он просто падал и это смотрелось как новая жизнь...
первый снег...
здесь - это практически все, что мы видим. солнце здесь редко, зато снег - практически целый год. падает, падает, падает... кружится, вертится, танцует, обнимает тебя со всех сторон, тысячей иголок впиваясь в незащищенное тело... здесь люди заморожены не хуже любой ледышки. этот город - огромный холодильник, в котором застыли чувства.

здесь замерло все - просто замерзло.

так странно... первый снег - по косой как дождь... странно... все-таки так приятно... редкие лучи солнца отражаются от танцующих льдинок.. снежинки лежат на асфальте тихо-тихо... как старая смерть... и даже на лицах людей они все еще есть... они не тают - здесь все настолько промерзло, что снег кажется теплым... намного теплее людей.

Любовь похожа на жемчуг... Сначала нужно бесстрашно нырнуть в незнакомое море - ни раз и ни два, ибо кто тебе скажет место, где живет любовь? схватить со дна непримечательную раковину и прижимая к груди вынести на поверхность, давясь последним глотком кислорода... а потом, сидя на берегу, поить ее собственной кровью, ломая ногти об острые края раковины и разводить их... и снова завоевывать - не испугаться липкой белой лжи, вынуть, отмыть с замершим сердцем боясь что укатится, потеряется...

И помнить, что далеко не в каждой раковине - жемчужина..

Хотя, конечно, всегда можно купить исскуственный жемчуг.

Моя паранойя сводит меня с ума. Я хочу верить людям, но после измен и предательств кто-то кричит внутри меня "Не смей!" и боиться не выдержать натиска притворной нежности. Каждое слово, жест, взгляд я проигрываю в голове снова и снова, пытаясь увидеть незаметные оттенки, снять маску и различить истинные причины поведения людей. И сознание находит их и под старой тяжелой линзой увеличивает до невероятных размеров.

Я практически перестал верить в доброту и искренность. Так безопасней, но смогу ли я выдержать так - целую жизнь?

Хочется отгородиться от всего мира если не стеной, то хотя бы тенью...

Если пройтись от кузницы дальше, в глубь города, и выйти на центральную площадь, то можно увидеть маленький перегороженый сквер и гуляющих там барышень. Все они живут в монастыре - кто жениха ждет, кто от судьбы прячется. И все бы ничего, да есть у меня одна думка - вот уже несколько недель, как там появились три новеньких, коих доселе не было... И мнится мне, что одна из них - парень, только вот зачем это все? Говорить никому не стал - мало ли у людей причин для странных поступков? А предупредить стоит - уж слишком явно, недалеко до беды...

Я видел сон... он был так странен, что и сейчас я не надеюсь понять, что означал он, вестником чего он мог явиться...

Он спал, свернувшись клубком вокруг странной пантеры с искрящейся светлой шерстью... Они лежали нос к носу, словно стараясь даже дышать в унисон... Она открыла глаза, искоса, чуть наклонив голову, поглядела на него и лизнула дракона в щеку. Тот ответил на нежность, фыркнув. Клубы пара, способные сжечь все в округе, не принесли ей никакого вреда...Пантера мягко дала лапой по огромному носу дракона и улеглась обратно в теплое гнездо лап... Тот лишь свернулся сильнее, пытаясь сохранить для нее тепло... Никто из них не был жертвой, но оба перестали быть охотниками...

ОФФТОП: Любви вам, нежности, ласки и новой Радуги над головой! Все обязательно будет!

Кузнец послал меня в город... Я не мог не зайти сюда - в нашу обитель, в наш Храм... Трупов больше не было. Ни осталось ничего,что могло бы намекнуть случайному путнику о том, что здесь было раньше. Я сидел на крыльце дома, в котором вырос и который любил. Когда-то он был наполнен жизнью и смехом, ворчанием и шагами... а теперь его нет. Я сидел на крыльце и за моей спиной смыкалась тьма запустения и смерти. Такого не должно быть в мире. Никто не должен возвращаться на развалины дома... Провалившиеся ступени обители... Ветер, расхрабрившись, трепал ветхие, полусожженные останки гобеленов... Пыль и паутина по углам... как же так? это неправильно... Сердце тупо, надрывно причитало. В глазах стояли слезы, так и не осмелившиеся покинуть век... В оружейной зале никто не дрался. Ристалище зарасло травой... И никто из них так и не узнал, за что он умер... И я тоже - не узнал...

Как можно так? Неужели мы, люди, совершенно не способны замечать боли других? Она хотела просто тепла, хотела прижиматься щекой к его груди и чувствовать, как бьется его сердце... И вместо этого получила пощечину. Сколько раз она собирала свое разбитое сердце и сколько раз ей придется делать это вновь? Если бы только я мог помочь ей, но увы - невозможно...

Оглянитесь - ведь рядом есть кто-то, кому нужна ваша любовь... просто обнимите... Это не так сложно - отогреть замерзшее сердце... Отогрейте - и отогреетесь сами...

Вечером кузнец долго вертел в руках мою первую кованную розу - знак зари. Булавка для плаща... Я забыл ее у наковальни. Тонкий, перекошенный стебель и изорванные листья... она была совсем не похожа на королевский цветок... Она не дарила той радости, что я хотел вложить в нее, пытаясь впервые в жизни создать красоту... Кузнец молча поворачивал ее так и эдак, подносил к огню и дробил пальцами хрупкую, незакаленную сталь... Лист осыпался. казалось, роза сгорела в огне... Я думал, он меня выгонит - на что я надеялся, в тайне прикоснувшись свещенного молота? никто не имел на то права, кроме Хозяина. Он обнял меня за плечи и положил розу в раствор:

- В следующий раз делай так, тогда сталь не будет крошиться... - сказал он и ушел, не затушив огня, не заперев кузницы.

.............................
К следующему закату весть о том, что кузнец готовит приемника из пришлых, облетела округу.

"Самое страшное - сделать первый шаг. До этого были лишь досужие разговоры, сплетни, байки... Ты высталял себя героем и мнил, что так оно и есть. Но ты и я, мы оба знаем, что это не так. Сделай свой первый шаг, собери всю волю, всю смелость и даже весь свой бурлящий в глубине души страх и... просто шагни вперед. Тогда у тебя не останется выбора, ты будешь вынужден идти дальше шаг за шагом - медленно или бегом - это уже не важно. Никто не даст тебе присесть на обочине и отдохнуть. Тысячи рук будут хлестать тебя по спине с криком "иди, ты обещал нам!" ты и сам не простишь себе остановки, потому что будешь знать: каждый сделанный тобой шаг уже позади и ты на шаг, всего лишь на маленький шажочек, но ближе к мечте. Это так сложно и так трудно - сделать его... Никто не может тебя заставить пойти по этой дороге или свернуть с нее. Она будет изгибаться согласно мыслям и планам твоим, пересекаться с тысячью других дорог, но никогда не предаст тебя. Помни об этом, сынок, и решайся"...

Слова старика застыли у меня в голове каменной глыбой. Сделал ли я свой первый шаг и если да, то куда приведет меня Дорога? Страх снова нахлынул черной, удушливой волной, когда не хочется даже пытаться выплыть, пройти сквозь нее... а хочется просто присесть на краю, обнять колени и долго плакать... надрывно, в голос, не сдерживаясь... ведь кто я такой, в сущности? просто семнадцатилетний мальчишка, решивший изменить свою судьбу. Стоило ли это того?

"Истинный смысл разочарования - победа. Дабы ощутить всю полноту ее вкуса, ты должен проиграть. Если победа дается легко, ты никогда не почувствуешь всех оттенков, всех граней ее величия... Она может быть терпкой, может быть жесткой, как холодный ветер в открытом поле; она может быть мягкой, как огромные хлопья снега в последние дни января; она может быть нежной, как руки любимой и горькой, как миндаль. Но если она достанется тебе просто так, ты не почувствуешь ничего - просто поставишь еще одну галочку в своем сознании." - Так говорил Учитель.

Какой будет на вкус моя победа? Не знаю. Ведь мне еще так долго идти наверх...

Боги, как одиноко... сегодняшний день похож на предыдущий как две капли воды и завтрашний, скорее всего, будет точно таким же... Когда же я обрету наконец возможность стать самим собой? Когда я посмею скинуть оковы и обрести Свободу? ту Свободу, о которой столько мечтал... но нет. мне не хватит смелости, ведь я даже не был посвящен - я посвятил себя сам... как мог, как смел я только надеяться на то, что пригретый истиными Воинами мальчишка может продолжить их путь? кто я такой?! я не знаю даже своего отца, не знаю матери и мест, где родился не могу увидеть даже во снах... что же я делаю, Великий? и как ты допускаешь подобное в мире своем?!

Она пришла на заре. Зыбкой тенью явилась мне, страннику поверженного рода. Легкие дуновения ветерка грозились разрушить видение прекрасной и недоступной. Любое касание казалось неотвратимо смертоносным. Черные волосы, расплескавшись по плечам, казались кожей... к чему ей одежда - прекрасное нечем украсить. Она молчала. Я знал, что она стоит за спиной, но страх, сковавший меня при этом, не позволил мне обернуться. Зыбкою тенью она явилась, зыбкою тенью ушла во мрак. Мне осталось лишь ждать явления снова... кто знает? - может, в следующий раз я осмелюсь заглянуть в ее глаза... кто знает? может, в следующий раз она не будет бояться прикосновений и я смогу коснуться губами ее ладони...

Новый день... он рождается в алых отблесках зари - несмело, неспешно выплывающей из-за горизонта... в который раз я любуюсь ей и вижу ее безграничную красоту и мудрость... Есть ли еще в мире те, кто так же как я, благоговеет пред этой ежедневно рождающейся богиней?

Придется меняться. В этом городе, как, скорее всего, и в остальных, никто не рад алому плащу нашего ордена. Прохожие сторонятся меня, а стражники неприветливо косятся... Что ж, Магистр был прав, возможно, иногда стоит затаиться, что бы победить. Не для того выжил я в той резне и израненный, спустился тяжелой тропой в долину, что бы проиграть, быть забросанным камнями в первом же городе. Клянусь, отполированные веками каменные ступени дороги наверх еще отзовутся эхом на шаги новых искателей Истины... у меня нет денег, но есть крепкие руки, которые не бояться любой работы. Разве это унизительно - работать? многие богачи считают так... пускай. в чьих глазах я упаду, если начну работать да хоть в той же кузнеце? разве что в глазах какого-нибудь быдла. Не в своих собственных, это точно. Что ж, может, в этой кузнице нужен парень, что бы раздувать меха?

У меня отняли все - словно конфетку у младенца. Мягко, неназойливо разжали судорожно сжатые пальцы и, смеясь, неторопливо ушли. Орден повержен. Тысячи мертвых остались лежать на этих камнях. Кончено. Все - кончено. Не осталось ничего: ни вопросов, ни ответов, ни тех, кто мог бы задать их, ни тех, кто мог бы ответить... Чудо? Проклятие ли? Я жив. Раздробленные кости срастаюстся вновь, но шрамы, оставленные на душе не зарастут никогда. Все в прошлом. Завтра будет новый день, снова взойдет солнце и освятит руины нашей обители... Но тщетно. Никто не поприветствует восход. Алые плащи не ответят на солнечный свет. Мечи не отразят ярость восхода... я остался один.

Те, кто убил нас, отобрали нашу любовь. Мне ли, одинокому, искать ее тропами зари? Мне ли, немощному, не получившему и рыцарского звания, перевязи и меча, отстаивать честь погибших? что я могу? ничего...

Они отняли веру... На что мне надеяться, пришлому? На что мне надеяться, когда эти своды упокоили всех? всех до единого... кроме меня. А, может, мне только кажется, что я жив? Но нет, среди тел, распластанных на камнях, не было моего...

Они отняли надежду... На что мне надеяться, слабому? мечты разбиты. лицо - изуродовано. и есть ли смысл? нет ни желания, ни стремления... Все, что осталось мне - помнить... я не могу даже отомстить - ибо как можно отомстить ветру?..

И все же... кто-то должен помнить. Кто-то должен хранить то знание, что они берегли... И пусть это буду я, раз уж нет никого другого. Я не был посвящен - я посвятил себя сам. Я не был достоен - но ныне уж нет тех, кто мог бы принять эту ношу... Алый плыщ встретит новую зарю и отблеск коснется лезвия стали... Будь что будет, но Новая заря должна родиться...