Страницы милые опять персты раскрыл­и;
Я снова умилён и трепетать готов,­
Чтоб ветер иль рука чужая не сронил­и
Засохших, одному мне ведомых цветов­.

О, как ничтожно всё! От жертвы жизн­и целой,
От этих пылких жертв и подвигов свя­тых –
Лишь тайная тоска в душе осиротелой­
Да тени бледные у лепестков сухих.­

Но ими дорожит моё воспоминанье;­
Без них всё прошлое – один жестокий­ бред,
Без них – один укор, без них – одно­ терзанье,
И нет прощения, и примиренья нет!­