Год. Год тут.
Прогуливаюсь, закутавши шею в шарф, по мосту, по которому я столько раз ходил, бежал, прыгал, с которого меня один раз снимали.
Снег. Снега нет.
Без него Новый год не будет новым годом. Но так как нового года не чувствуется, может и из-за этого снега, то всё нормально. Может. Но я хочу снега.
Сухость. Серость и сухость.
Всё повторяется. Болезнь разрывает горло. Больно. Терплю. Сухо. Сухость. Может из-за расставания с Эльзой или ссоры с Юлькой? Не знаю. Ещё один год. Ещё один пьяный праздник с какой-нибудь девкой, может ещё кто-то станет мне как Эльза.

Я не эгоист и пессимист.
Я скептик и реалист.