Раз уж обитаю я ныне не здесь, обозначать свое присутствие буду поэзами, которые все еще пишутся. Хоть и не часто.

Третью осень ты видишь за окнами крыши Парижа,
А сожженные строки никак не желают стираться.
Г. Моренко

Предутренний сумрак и спящий Монмартр,
Все так незнакомо, что кажется - снится.
Не плачь - это просто еще один март
Ложится на землю сырой плащаницей.
Он держит тебя даже крепче, чем сны,
Чем горький абсент, что разлился по мыслям.
Не плачь - не ломай ледяной тишины,
Что стала последним спасительным смыслом,
И вечность короче, чем шаг до окна,
Мир снова замкнулся в пределах кровати.
И сердцу нет дела, что где-то весна,
И кофе, конечно, на кружку не хватит,
И дым сигареты честней и нужней
Холодного ветра, текущего в венах.
Не плачь - в этом городе грусть не в цене,
А счастье приходит и гаснет мгновенно.
Оно где-то там, за изломами крыш.
Лови - не поймаешь, беги - не догонишь.
Весеннее небо укрыло Париж
Прозрачной и облачно-мягкой ладонью.
Не плачь - это просто уходит вчера,
Оставшись в колоде невыпавшей картой.
Письмо на столе, полчаса до утра.
Весеннее небо над спящим Монмартром.