Прямое включение. |
*Вываливаюсь на веранду, кутаясь в огромный полосатый свитер. Обнимаю себя за плечи, обвожу взглядом сад, прищурившись от яркого света.*
- Что пьёшь?
* Беру из рук своего неизменного спутника горячую чашку, с наслаждением вдыхаю аромат кофе, делаю большой глоток.*
- Ммм, чудесно! Горячий чёрный кофе – единственно верное решение для такого холодного утра!
*Возвращаю чашку, спускаюсь с крыльца, распахиваю объятия скупым лучам осеннего солнца.*
- Доброе утро.
*Мой друг усмехается и делает глоток кофе.*
- Доброе.
*Улыбаюсь, оборачиваясь. Упираю руки в бока, смотрю многозначительно и хитро.*
- Спой мне.*Ещё один глоток*
*Широко открываю глаза*
- Что тебе спеть?
- Ну спой мне. Что-нибудь по-русски.
- Ага… *улыбаюсь во весь рот* Что-нибудь попсовенькое или совсем по-русски?
- Давай совсем по-русски! *ставит пустую чашку на столик*
- Готовься, сейчас буду выть свою любимую песню в русском народном ракурсе.
*Мой собеседник закидывает ногу на ногу и кивает*
- То не ветер ветку клонит… Не дубравушка шумит… То моё… моё сердечко стонет… Как осенний лист дрожит… *Отдаюсь музыке. Растворяюсь в песне. Болит. Болит моё большое и глупое русское сердце, так, как только русское сердце и способно болеть…* ….. Догорай, гори, моя лучина… Догорю с тобой и я…………… *Заканчиваю петь, за всё время не взглянув на спутника. Он молчит, и я обеспокоенно оборачиваюсь. Лицо его очень серьёзно, и в глазах блестит что-то нездешнее, непривычное, никогда у него в глазах раньше не виденное – но не раз встреченное в глазах соплеменников. Он так же молча встаёт, спускается с крыльца и останавливается, устремив взгляд поверх верхушек деревьев.*
- Боже мой! *наконец вздохом срывается с его губ*
*Я подхожу и обнимаю его сзади за плечи*
- О чём она?
- Это настоящая русская песня. Она о боли. О больших невосполнимых потерях, о беспросветной ночи и о неизбывном отчаянии.
- Настоящая русская песня… *эхом отзываются мои слова в его устах*. Я очень люблю твою страну. Иногда мне кажется, что я люблю её больше своей собственной родины. И что я хотел бы родиться там… А иногда я осознаю… что мне никогда не постичь этой страны, никогда не понять её счастья и не измерить глубины её боли… И знаешь… мне так спокойно от этого знания… Потому что я уверен – так надо. Так правильно… А ты? Ты любишь свою родину?
- О! *усмехаюсь, засовывая руки поглубже в рукава и глядя под ноги* Вот это больная тема любви к родине. Знаешь, она меня просто преследует.
- Даже так? *смеётся*
- Ага. Понимаешь, мне посчастливилось *показываю пальцами кавычки* родиться в это стране в год, когда началась перестройка *ещё одни кавычки*. Родиться в этой стране в конце двадцатого века. Когда вдруг не модно стало любить родину. Вот так, в один момент, и никто не заметил, в какой же именно… И с тех пор, когда люди слышат о том, что кто-то переехал в другую страну – в Германию, во Францию, в Америку или Австралию, - они говорят: «М, повезло. Рад за него, молодец.»
*Мой собеседник оборачивается ко мне, изумлённо приподняв брови. Я понимающе киваю.*
- Это дико, верно?
- Это вообще невероятно. Не может быть, я не могу в это поверить… Хотя, я ведь и сам знаю твоих соотечественников, которые живут теперь здесь… Ну а ты, ты так и не ответила на мой вопрос.
- Люблю ли я родину?
- Ага.
- Пока я была ребёнком, пока не имела своего собственного мнения, а просто смотрела и слушала – я очень хотела уехать. Хотела выйти замуж за американца и переехать в Америку.
*Он вздёргивает правую бровь и криво ухмыляется, а через несколько секунд мы вместе срываемся на хохот.*
- Вот так-так *выдавливает он сквозь смех* а я-то всё думаю…
- Наивный американский мальчик! *ерошу его волосы, щелкаю пальцами по носу*.
- Так любишь или нет? *наконец продолжает он, отсмеявшись.*
- Тебя?
- Эй, хватит! *снова смеётся* Родину любишь?
- Люблю.
*Отворачиваюсь и делаю несколько шагов по влажной холодной земле. Останавливаюсь, опускаю взгляд.*
- Не знаю. Наверное, люблю. Переехать в другую страну точно не хочу. Однако не могу стопроцентно ответить, сделала бы я это, если бы возникла возможность – или нет. Всё дело в чём, я выросла, и мой характер, сформировавшись, обрёл одну не слишком приятную, но ярко выраженную черту – принципиальность. У меня есть принципы, и я не люблю идти против них… Один из этих принципов… Ладно, давай-ка издалека. Вот ты сказал, что не сможешь постичь мою страну.
- Ну да.
- Ведь знаешь, есть такое ёмкое слово, точно объясняющее, почему. Во всяком случае, мне.
- Знаю. Менталитет, верно?
- Умничка *посылаю собеседнику воздушный поцелуй*. Менталитет. Не знаю, как у европейцев – сильно ли они друг от друга отличаются. Знаю, что русские обладают очень ярко выраженным менталитетом. И американцы – тоже.
Так вот мой принцип в чём заключается: если ты переезжаешь в другую страну… Если ты, к примеру, переехал в Германию. Навсегда. Значит ты теперь – немец. Да, у твоих детей будут русские корни и родственники в России – но не более того. Ты – немец. И должен быть немцем. Для всех. Я слишком много наслушалась историй про русские кварталы за рубежом, о русских, тоскующих по родине и остающихся русскими даже там. У моей бабушки подруга живёт в Гамбурге, до сих пор не умеет говорить по-немецки.
Моё мнение: если так себя ведёшь – зачем переехал? Живи в России, будь русским. Что за лицемерие – жить в другой стране и тосковать по родине?! Тоскуешь – возвращайся!
Если я перееду в Америку – буду американкой. Буду вставать под американский гимн, буду отмечать День Благодарения, жрать гамбургеры и говорить по-английски. Если страна дала мне гражданство, приняла меня – я должна быть благодарной. Я должна ответить тем же – принять страну в сердце.
Вот поэтому я не хочу переезжать. Потому что я – русская, мне удобно быть русской, я не хочу быть другой. Да, тяжело. Да, страна непуганых идиотов. Да, все воруют, завидуют и клевещут. Но это моя страна, я родилась и выросла там, и я – тоже непуганая идиотка.
Люблю ли я Россию?
Да, пожалуй. Хотя я и считаю любовь к родине атавистической эмоцией. Глобализация, родной мой, глобализация нас всех сплотит и сделает одним целым. И я не против. Знаешь, в блоггерских анкетах попадается такой вопрос: если бы ты мог изменить что-то в мире, что бы ты сделал? Я знаю, как ответить. Я бы сделала так, чтобы был один язык и одна страна. Без виз, границ и диких сложностей с переездами. Да, культурное наследие. Да, литература и традиции. Да, жалко, конечно. Но по мне – оно того стоит.
К сожалению, это невыполнимо. Так и будем жить в разных странах и говорить на разных языках. А любовь к родине… А что, прости, такого замечательного в стране, в которой я родилась, чем она лучше других? Литература? И в других странах литература. И музыка, и наука, и героический народ, и всё остальное. Ничем Россия не лучше Франции. Она просто другая. Я люблю свою страну не за то, что она – лучше. Она не лучше и не хуже остальных стран. Я люблю свою страну, потому что она – другая, и я – другая вместе с ней. И мне не будет нигде так хорошо и так спокойно, как там. Потому что я там выросла, я там стала такой, какая я есть – и уже поздно что-то менять. Понимаешь?
- Пожалуй, да.
- Ты-то сам любишь свою страну?
- Не знаю. Я часто задаю себе этот вопрос – и так и не смог на него ответить. Я одно знаю – менталитет *смеётся*. И я, как и ты, никуда уже от него не денусь. Как бы ни хотел. А люблю ли я страну? Люблю своих друзей, свою семью. Люблю возвращаться домой. Люблю побеждать, и люблю слушать наш гимн, играющий в мою честь, и смотреть, как поднимают наш флаг – в мою честь. Или в честь моих друзей, моих товарищей… Мне нравится, что я родился здесь, и я не хотел бы родиться нигде больше.
- Если крикнет рать святая: кинь ты Русь, живи в раю! Я скажу: не надо рая. Дайте родину мою… *поднимаю глаза на восток*
- Что это значит?
- Это стихи о родине. Очень красивые и задевающие самые сокровенные струнки души. *перевожу*
- Хм…
- По-русски это звучит очень ярко и искренне.
- Ты любишь свою страну.
- И ты любишь свою страну.
- И твою.
- И я твою тоже люблю.
*Мой собеседник улыбается, прижимает меня к себе обеими руками очень крепко и тихо смеётся. Солнце поднимается выше и наконец начинает дарить тепло. Где-то далеко отсюда, в моей стране, уже вечереет. Мир огромен и бесконечно прекрасен.*
- Я люблю весь мир.
Рубрики: | За окнами нашей машины - Америка |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |