Одиночество и холод исходят от её оцепеневшего света. Света, который проходит сквозь каждого, кто смотрит на её бледный лик.

Страшко, понимаешь, что ты совсем одинок. Тебе хочется схватить сачок и достать её с неба, закапать, сжечь, выкинуть из своей жизни. Она никому не нужна, причиняет одну лишь боль, заставляет наклониться, и подолгу рассматривать в микроскоп свои чувства. Она отражает всю человеческую фальш, все обиды. Когда тебе совсем одиноко, она грустит вместе с тобой, сидит рядом на подоконнике и дарит живые слезы пустой земле.

 

Когда тебе радостно, она, будто бы и улыбается, так глупо и так притворно, когда тебе хочется понимания, она презрительно хихает, и прячется за облаками. Когда же тебе весело, она от души пляшет на черных облаках. Она так одинока и вместе с этим, так занята. Она кажется такой далекой, а вместе с этим такой близкой. Она выглядит такой понимающей, а на самом деле играет в романтичный, игривый отблеск влюбленных. Она никого не любит.

 

У нее много любовников, но ни одного настоящего, у нее много друзей, но ни одного верного и преданного. Она тихо завидует, ударяясь, каждый раз об асфальт с безумной высоты. Она совсем не умеет плакать, она не умеет переживать и чувствовать.

 

Ее чувства давно закрыты в маленький ящик письменного стола - ключа, от которого не существует. У нее нет своей стихии, она лишь плетется и бегает вслед за ночью. У нее нет целей, нет задач, нет желаний. Она бесчувственный бумажный змей в руках у ветерка, золотой локон в руках парикмахера. Она нагоняет тоску, заставляет сметать свои мысли и чувства в мусорный мешок, а потом выкидывать его на помойку вместе с ветошью. Она синий чулок среди всех остальных светил. Она может быть разной, но все видят её только одинаковой. Она совершенно не такая, какой кажется. Она, как огонь, исчезает, а потом вновь быстро появляется.

 

Внутри луна медленно стареет, но никто не видят этой старости. Морщины на её лице - это символ её состояния, а не возраста. Луна не греет, потому что давно уже мертва. Она может быть и бессмертна, только никто не осознает это. Она живет чужими радостями и страданиями, получая энергию и не отдавая ничего взамен. Ей просто нечего вернуть. Она пустышка, шестерка в колоде карт.

 

У нее нет ни имени, ни рода. Она не умеет засыпать, не умеет видеть сны. Она никогда не

сможет увидеть солнца и встретить рассвет. Она злая соперница в блеклой колеснице. Ее нельзя понять, а можно лишь посочувствовать. Она хочет спуститься на Землю, но она слишком прочно привязана к небу. Она ждет ангела, который обрежет эту нить. Но его нет, и никогда не будет. Это её беды, ее потери. Она слишком много понимает и чересчур мало может сказать.

 

Она, как вода быстро утекает и также быстро притекает. Она не хочет больше ждать, смотря в прозрачные озера, реки, океаны, моря. Она не хочет больше разговаривать с дорогой о том, сколько километров ей осталось пройти. Она не хочет больше считать дни до финиша и минуты до старта. Это слишком больно, больно даже для нее.

 

Она просто завистница, с волшебной палочкой в руках. Она не сможет причинить мне боль, ведь она всего лишь луна.