Мыслей нет, не пишутся стихи. С приходом зимы, замёрзла моя муза. С весной оттает.
Холодные автобусы и пыльные дома. Весь город пропитался мраком. Высота порою убивает. Убивает полётом с четырнадцатого этажа. Для кого-то в небо, для кого-то в землю. Все встали. Сидят на месте, ожидая исполнений желаний. Ожидая миссию с зажженных звёзд. Придёт мессия, но только со звёзд потухших. Не скоро придёт. Посейте поступок – пожнёте надежду, посейте надежду – пожнёте характер, посейте характер – пожнёте силу, посейте силу – пожнёте судьбу. Я жду всходящих плодов. Их греет моё солнце, и орошает дождь прощенья. Кому-то кажется, что я слепой монах, что выбрал поизящней крест, и молится на его пламя. Не я молюсь языческим крестам. Кресты воспевают мне молитву, замес-то людей и теней, попросту шагающих по земле. Кто-то смотрит в тьму. Кто-то в свет. НО я выбрал серый цвет, и всем взглядам объявил войну. На неё и уповаю. Двум войнам не бывать. И лучше воевать со взглядом, чем с летящей пулей.