Вечер. Детский лагерь. Второй отряд сидит в комнате вокруг зажженой свечи. Свет погашен, и лица освещает неровный танец огня. Светловолосая девушка(девочка? трудно определить возраст...) сидит в углу, прижавшись к батарее, тогда как остальные подростки собрались в круг. Ничего. Она привыкла. Разговор, вяло текущий среди полусонных людей, внезапно оживляется ее негромким голосом. Она говорит довольно долго, упоминая Сократа, Гераклита, Шекспира... Доказывает очень простую вещь: все течет, все изменяется. Жизнь не стоит на месте и ничего с этим поделать нельзя. Окружающие вежливо притворяются, будто не замечают ее слов. Но разве она виновата в том, что на уроках эстетики (замена МХК в школе) ей уже задавали доказывать эту мысль? Неважно. Кому это интересно? Тема разговора меняется. Сонные слова с глухим стуком рассыпаются по комнате. И вдруг - снова она. На этот раз стихи. Самый язвительный участник беседы долго потом дразнил жевушку: "Ну ты прям Шекспир!". Он не хотел называть ее нормальным именем - это неинтересно - он звал ее Шекс, Шекспи. Девушке это не нравилось. Но вскоре весь отряд знал ее только под этим именем. Нормальное вспоминалось долго и с трудом. Под конец смены ей уже было все равно. До сих пор все равно. А разнообразия в собственных никах хочется! Вот почему я Шекс.