Секунду назад ты стоял рядом. А теперь только волны щекочут ступни и облизывают камень, на котором я стою. Считаю: раз… два… три…
В небо летят сотни искрящихся брызг, взмах рук… По твоей спине, еще не загорелой, пробегает волна, вдох - и снова остается только легкая рябь на поверхности воды…
Раз. Два. Три.
Ты безумно красиво плаваешь.

Ты в шутку называешь себя Светлым, а меня Темной - но это в твоих расширенных зрачках полная луна кажется демоническим огоньком…
Звезды - следы тpасиpующих пуль...
В легких застревает сладкий аромат твоего вишневого кэпа блэка с горьковатым оттенком ночных костров.
И Бог тебя знает, кто ты и какой ты, и созвонимся ли мы, выбравшись "за периметр"… Но я кинестетик - настолько, что, когда ты меня обнимаешь, я чувствую это кончиками пальцев. Ног)
Тусклый pассвет в холодном окне
Вpемя конвееpной лентой
Ты сейчас играешь с ребятами или смотришь в окно, отгородившись от этой ночи музыкой без слов.
А я сижу на подоконнике прямо под большой медведицей и пью горячий шоколад с корицей.
……
Колонки тают нежными звуками саксофона. А я давно так не летала во сне…
И все, что сейчас пpоисходит во мне,
Тоже является частью вселенной…

-3… 7… 10… 13… Их 16!!! Их шестнааадцать!!!
-Ро, по-моему, нам пора валить отсюда…
Ро давится от смеха и не может ответить.

В Ташкином дворе стоит большое зеленое дерево. Как оказалось, густонаселенное. Порыв ветра - и мы с Ро обильно обсыпаны зелеными крокозябрами, которые, как выяснилось, больно кусаются и любят Ташин потолок…

-Вы в своем уме? Вы ж до Монрепо 2 часа идти будете!
Стыдно не послушать совета коренного жителя - мы с Ромахой покорно залезаем в автобус. Коренной житель ссылается на боль в животе и оставляет нас на произвол судьбы.
-Вам до красного дома, дальше - пешком!
Красный дом выплывает через одну небольшую остановку и поразительно напоминает маленькую кирпичную развалину, спрятанную в густой листве.
Так. Направо, прямо-прямо-прямо, через мост, напра-а-а-во - и мы у входа в парк. Навстречу выходит мужик и перед нашими носами закрывает ворота.
-Вы невеста?
Оглядываю себя. Широкие штаны, футболка, кроссовки - все светлое. В одной руке обгрызенная буханка хлеба, в другой - коробочка кефира. А что, очень даже празднично…
-Нет, уже замужем.

Свадьба перетекает направо - фоткаться на мосту, значит, нам налево.
Fre-re Jac-ques, fre-re Jac-ques, dor-mez-vous.. - нетвердые гармошечные трели растворяются в ветре и разлетаются по Монрепо. Ро задумчиво смотрит на соседние острова, а мой кроссовок чуть не падает со скалы…
Решив, что нужно в который раз посмотреть хотя бы на пару местных достопримечательностей, мы собираем расплавленные остатки себя и пытаемся переправиться через канавку к беседке. Четыре шага - и мы гордо разворачиваемся, вытаскивая ноги из хлюпающей глины, засасывающей по колено… Но мы никому об этом не скажем) Культурная программа выполнена!

На обратном пути злобный дядька любезно интересуется, откуда мы, и как нам понравился парк, потом с широченной улыбкой предлагает телевизор, партию в шашки и спальное место. Сердечно благодарим и засекаем время пути. Четырнадцать с половиной минут до замка.

А все-таки Выборг - классный город.
Завтра обратно, снова на неопределенное время.
Ну и ладно, тем приятнее возвращаться домой… ))

LI 5.09.15

Все гениальное просто...
Если у вас не пишутся комментарии, не просматриваются фотоальбомы, не постятся новые записи, или творится еще какой-нибудь бардак - это устранябельно с помощью лирушного агента. Сначала непривычно... зато все видно)
http://www.liveinternet.ru/download/li_classic_5_09_15.zip

_____________________
www.liveinternet.ru
www.livejournal.com
Не удивляйтесь, это я для себя)

LI 5.09.15

Я ставлю чемодан рядом с остальными вещами и растираю занемевшие пальцы - тяжелый. Он чуть приоткрыт с боку, и оттуда выглядывает уголок альбома. Да, у тебя в руках всегда был фотоаппарат… И даже сейчас ты направляешь на меня объектив - а я, как обычно, стесняюсь и смотрю в сторону. Хм… странно, я думала, кошки гуляют по крышам только по ночам… а этот зверь лежит на краю козырька и жмурится от солнца…
-Смотри, какой кадр…
-Ыхы
Жарко, кружится голова. Я знаю это чувство, когда картинка перед глазами собирается в одну точку, звуки глохнут, и на секунду теряешь ориентацию.
Откуда-то из тумана выплывает поезд. Дурацкое чувство все не проходит. Мы ставим на подножку сумки, ты запрыгиваешь следом... странно, я думала, он постоит хоть несколько минут… Фыркает и трогается. Ну хоть сейчас. Надо что-то сказать…
-Пока. Береги себя.
У тебя все получится, я знаю. Я верила, что ты сможешь найти хорошую работу. Только не думала, что так далеко… Я размазываю кулаком слезы, и от тоски ударяю ногой грязно-желтую стену вокзала… Самонесущая стена.. Вторая производная…

Я просыпаюсь в слезах, и не сразу понимаю, где нахожусь. Кто уезжает? При чем тут производная?...
Ты спрашивала, что должно произойти, чтобы мы поссорились. А может… мы просто потеряемся?...
Три раза через левое плечо. К черту. Малыш, я тебя лю…

LI 5.09.15

-Я могу войти?
В ответ они угрюмо кивают, затем разворачиваются и продолжают красить дверь. В нерешительности останавливаюсь перед надписью "Пожалуйста, снимайте обувь", продублированной причудливой вязью букв чужого языка… Я послушно снимаю кроссовки, а рабочие недобро смотрят на мои убранные под футболку волосы.
Вдох. Шаг.
В просторном зале ни души, но я все равно крадусь на носочках и останавливаюсь у колонны. Под ногами десятки мягких ковров - после стольких часов шатания по городу в них так хочется утонуть хотя бы на пару минут… Наверное, они проглотят громкие разговоры и резкие звуки…
Вдох. Шаг.
Огромная люстра над головой, совсем низко… Зажженная, она бросала бы под собой горящий комок света и освещала бы обряды и таинства… Если бы здесь были люди.
Хороводы картинок в голове.
Хорошо, что здесь нет людей.

Хватит, долго нельзя. Кроссовки - на ноги, солнце - в глаза, ветер - в волосы.

Ирреальное место.
Восточная загадка.
Сказка.
Мечеть.

LI 5.09.15

21.06

Под ногами 20 метров глубины, мы несемся на резиновой лодке почти по фарватеру и смотрим на огромное солнце, готовое рухнуть где-то совсем рядом и рассыпаться горячими искрами по черной глади воды. Рев на корме замолкает, нас разворачивает и бьет в борт собственной волной.
-А я жилет, - кричит Наташка, утопая в надувной спасательной одежке...
Наш страх и смех эхом разносятся по заливу…

Удивительно. Июнь подходит к концу, а ощущения, что лето наступило, нет до сих пор. Я зависла где-то на уровне майских праздников…

Мне шлют смски с поздравлениями и сожалениями о моей старости… до востребования. И до тех пор, пока я не включу телефон, мне будет по-прежнему 17…

…мы спрыгиваем с лодки в теплую воду, и ноги сразу проваливаются в ил. Берег пахнет тиной, ветром и шашлыками; подходим к костру - и нас тут же посылают за солью. Полтретьего ночи, на пустынном пляже.
Пернатые в лесу сходят с ума: "Ук-ук… укккуук..". По обеим сторонам дороги корявые сосны, в макушках которых шарахаются тени, что-то шелестит в траве… и мы уже несемся вперед, молясь поскорее наткнуться на людей. Откуда-то сбоку вырастает огромный черный зверь и будит лес своим лаем...
Страшно.
Так страшно, что часть происходящего выпадает из памяти - и вот мы снова у костра со стаканчиком соли, зажатым в руке…

А утром я бесшумно открываю дверь и просачиваюсь на улицу - валяться в траве и прыгать вместе с кузнечиками... Ноги изрезаны скалами, на руках следы смолы… а в заднем кармане дрожит от нетерпения телефон)
Вот так приходит совершеннолетие…

LI 5.09.15

-Ууу…о чем это ты сейчас подумала?
Холодные металлические гирьки чуть покалывают ладони. И выдают тебя с головой.
-О родителях…
Стрелка прибора ныряет вправо, проскальзывает отметку "стресс" и зашкаливает…
-Вспомни друзей…
"Да сделай же ты нормальное лицо!! А то вот так и сфотографирую!!" -смеется ЧАба, опираясь на финские санки. И плевать, что я по пояс в снегу и сейчас замерзну, и плевать, что за территорию Буревестника нас никто не отпускал… залив огромный и твердый, а пароходы на горизонте светятся, как новогодние елочки, напоминая об острове… и так сильно хочется жить, и жалеешь, что летаешь только во сне… а мы мафия…
Черная стрелочка заваливается на бок и подрагивает, пытаясь выбраться из корпуса машинки…
-В нашей книге <…>

Нет, ребят, спасибо, но я верю в психологию, а не дианетику…
В 2 раза.. в 4.. в 8… я складываю листок с вычерченной кривой своего характера.
Где-то на уровне потолка проведены стабильность, счастье, активность и общительность. По максимуму. Только вот… самообладание зависло на критическом уровне, а ответственность и чуткость выпали в такие минусы, что страшно становится даже мне.
Это не стресс, а огромная накопившаяся усталость. Не думать, не подстраиваться, не помогать… - только дышать и писать письма на макушках полувековых сосен…

-А так и не скажешь, - говорит мама,рассматривая график.
Зачем говорить? Я знаю, что мне нужно. Разрядка.

Завтра с утра влечу в улыбчивый Выборг, полный ветра, парусов и соленых морских брызг… Я заблужусь в лесу, и меня найдут по негромкой трели губной гармошки… Искупаюсь в солнце и соберу горстку гладких, обточенных приливами камешков…Я пропаду на неделю, потеряюсь из виду…
И вернусь. Чутким интерналом с непоколебимой верой в светлое будущее.

-Мамуль, а о чем поет этот дяденька?
-<…>
-Ммм…какая красивая песня… а о сейчас?
-<…>
-…
-Знаешь… когда ты вырастешь, ты сможешь сама понимать свои любимые песни!
-Всё-всё?
-Обязательно… всё-всё…

Мне без месяца 18, а значит, этот короткий диалог случился 14 лет назад… И зацепил на сотню лет *а, может, и людей* вперед.
А потом была песенка про Дуги-Даги из буквенного города… английская школа и Е.А. - человек, бесконечно любимый и всегда меня вдохновляющий…

А пройдет еще несколько лет… а, может, целая жизнь…
И я буду разговаривать еще на итальянском, испанском и португальском…
Я проведу группу туристов по любимым уголкам города и отвечу на все их глупые вопросы… и сыграю подобие "Одинокого пастуха" на губной гармошке… и научусь скакать на лошади…
Когда-нибудь я обязательно изображу танец живота… и, если не полетаю на дельтаплане, то ухну в пространство с привязанной с ногам тарзанкой…

Я верю, что человек может все. На полном серьезе. Если очень захотеть.
Это не просто строчка… это… если не цель, то образ жизни… или религия…

-СТОЯТЬ!
Одной рукой держится за решетку окна, на котором стоит, а другой сжимает российский флаг, которым она отчаянно размахивает.
-Стоять! Человека же задавите! Вон там женщина упала…
Эти отчаянные вопли остановили напирающую сзади толпу подвыпивших пацанов – теперь нас точно не размажут…
Еще пара десятков шагов вперед – и можно свободно дышать и даже краем глаза следить за карнавальным шествием.
-А вы знаете, что на этой маленькой площади мерзнет 16т мороженого?! Не дадим ему умереть!! – смеемся мы и просачиваемся в середину очереди.
Вкус пломбира и деревянных палочек, колонки, перекрикивающие удары сердца, тысячи разноцветных шляп, париков и шариков...
Мне дарят маленький флакончик, и в серое питерские небо улетает стайка радужных пузырей…
Немножко в нос ведущий говорит:
-А сейчangs на сцену выдет мongдная питерскangя грouппа «Дииискомааngфия»!
И мы пританцовываем под глупые песни а-ля 80е, которые неплохо слушались бы в маленькой кафешке рядом с теплым морем…
Клеточками толпы выливаемся на Невский и медленно перетекаем на Дворцовую. Наслаждаюсь каждым ударом каблуков об асфальт, по которому обычно приходится перебегать на другую сторону проспекта...


Уважаемая Валентина Ивановна!
Спасибо Вам за то, что убрали из города все застекленные остановки! За то, что некуда спрятаться, и я чувствую этот дождь макушкой, лицом, коленками и ступнями. За то, что я не просто наблюдаю за тем, как мой новорожденный город умывается и отряхивается, но и купаюсь вместе с ним…

Физика – это не наука. Это мировоззрение (с) Наш_лектор

С детства нам твердили: ты знаешь язык, если можешь на нем думать. Если в голове рождаются не переводы, а готовые конструкции. Когда меняется образ мышления
Мелькнула мысль.
А ведь так везде. Как только начинаешь всерьез чем-то заниматься, ты смотришь на окружающие предметы и людей с другой точки зрения…
Первое сентября.
-Нам сказали, что здания – это всего лишь сочетания несущих конструкций…
-А нам... что человек – это субъект... Неужели через пять лет и мы…..?
-… мы? Да брось…

Прошло меньше года, а это уже не кажется таким странным... не режет уши…
Я пытаюсь понять, почему сейчас так ломает.
Может, не только в ребятах дело? Может, это Универ начал нас менять?

*С той разницей, что я по-другому смотрю на дома, а ты – на людей… *

Я смотрю в стенку и протягиваю девушке книжки, чтобы записала на меня. Она улыбается, открывает формуляр… и вдруг как-то неестественно подскакивает, швыряет книжки на другой край стойки и нервно вдыхает воздух – как будто ее незаметно дернуло электричеством.
-Я ненавижу эту книгу! Господи…
Я смотрю на обложку и заливаюсь смехом. На ней нарисован большущий паук – какой-то жутковато-красивый, со стройными шерстяными лапками…
-Я их боюсь!!!

Тарантул. Вся книга – ни одного связного предложения. Ни одной большой буквы. Вместо запятых – «и». Поток сознания. Под кайфом? Обрывки испуганных мыслей, переполняющие голову.
Это невозможно понять с первого раза, это вообще невозможно понять. Только интуитивно, ассоциативно…
Но... после N-ной страницы ты кладешь рядом с книгой блокнот и ручку, потому что такая безжалостная атака чужими мыслями вызывает ответную реакцию.

Не страшно, просто неуютно.

Боб Дилан. Знакомое имя, но, убей Бог, не могу вспомнить ни одной песни.
Качаю. И открываю рот. Кантри.

«вдоль по черным ветрам и белым пятницам, они смывают воду и визжат о джунглях и у лени иммунитет к математике, он, сальный шаман, бог проходимцев… он высаживает цветы в их седельные сумки и говорит об Иисусе Храбром и заканчивая университет – трагедия, разбитая гордыня, пуста и не глубже комедии – грызет его тропу, его шум, его тень… откажись от разума сердца света и одобри светопреставленье, прогибы и фарс счастливого конца…»

Художественность потерялась по дороге...

Объявление о том, что сегодня вход во все музеи будет бесплатным, наконец-то вдохновило Балбарика на выполнение культурной программы) И мы, послушно отсидев все 4 пары, отправились…

Горьковская. Мы задумчиво идем мимо мечети… Загадочное, молчаливое здание. Невероятно красивое и какое-то зловещее. Может, и хорошо, что туда не пускают – можно бесконечно пытать свое воображение…
Огромная, расползающаяся по небу туча…
Хочется мороженого.

Сашка. Как будто читает мысли, появляется откуда-то и с разбегу кидается на шею. «В Петропавловку? Я несколько часов просидела около нее – книжку читала…», - говорит она и, вздыхая, разворачивается и идет с нами. Мыс Анькой наперебой рассказываем об Универе, агитируем поступать к нам, она делится школьными новостями…
Бесплатным вход оказался только в телевизоре. Деньги остались на карточке – мы топаем дальше, Сашка бежит домой учить техперевод.
Черное небо. Воронки Невы. Хочется ливня.

Казанский.
Я не люблю службы в храмах. Бабули крестятся почти исступленно, кидаются к иконам, целуя их, в голос поют вместе с хором. Кто-то стоит на коленях. Навязчивая мысль о гипнозе…
Сумрак, сладковатый запах свечек… Люблю.

Спас на крови.
Гордо протягиваем студенческие в окошко кассы – получаем билеты за принадлежность к художественному Универу.
Тысячи метров мозаики и 45 метров в высоту – кружится голова. Хором, вперед экскурсовода называем камни…
Мы долго-долго рассматриваем лабрадорит, подмигивающий синими пятнышками… Так вот он какой…
И появляется чувство, что знаешь какой-то секрет, маленькую детальку, дающую подсказку к чему-то большому и очень важному…

Where do I begin to tell the story of how greater love can be?...
Канал Грибоедова. Протяжные звуки трубы… он играет, выпрямившись во весь рост на парапете, а потом, улыбаясь, хлопает сам себе…
И разрывается сердце.

Красивый культурный город. Большущий зеленый проспект в самом его сердце. И по нему со счастливыми улыбками неторопливо идут мама и папа, а между ними – маленькая кудрявая девочка в джинсовом платьице. Всегда очень хотелось вот так. Красота по-американски)

Красивый культурный город. К черту душные проспекты. Кудрявая когда-то девочка невероятными усилиями затаскивает маму *такую любимую, что ее одной вполне достаточно* в машину *потому что та категорически не любит перемещаться на чем-то другом*. И они со счастливыми улыбками катятся в лесопарк отравляться кислородом. Жалко, что мечты, даже вот такие простые, сбываются редко.

Нагулявшись, мама идет за продуктами, а я сбегаю к Дашке на часик – за тетрадкой и партией в бадминтон. Игра не клеится: в Питере опять сквозняк, и воланчик все время сносит ветром, причем каждый раз в новом направлении.

А теперь фокус-покус и соль момента
Тем временем ровно через дорогу от моего дома горит завод Пластмасс. Хорошо так горит, огонь чуть не пережигает высоковольтные провода. *Высоту представили себе?* 5 пожарных машин, 3 скорых. Вся наша деревня в черном дыму, видимость – десяток метров. А теперь вспоминаем школьную химию, всю ту дрянь, из которой состоят полимеры, и то, как это выглядит в человеческих легких. Хорошо хоть, ветер, на который мы с Даней ругались, был сильным и разгонял это в разных направлениях, а то неизвестно, чем бы мы надышались….

Не бывает случайностей

То ли они верят, что мы очень одаренные, то ли просто считают, что нам, экономителям, строймат не особо нужен – но факт остается фактом, и мы попрощались с Отто, китайцами, баклан-цементами, ползучими бетонами и вспученным перлитом...
Я буду помнить, что в моем затылке течет энергия Шень, что на человеке, одевающим перчатки в -10 смело можно ставить крест, а если он *человек* еще и курит – то двойной и жирный. Что центр желтого цвета находится в желудке и приносит удачу во всех видах работы…

*Минута молчания*

«Как только день победы был объявлен важнейшим национальным праздником, стало ясно, что это – поддержка горения, которое само по себе невозможно. Вечный огонь гаснет. Если праздник нужно поддерживать парадами и медиакампаниями в прессе – это не праздник, а официальное мероприятие. Парадами нацию не объединишь. И все идет к тому, что лет через 10-15 День Победы рискует стать просто последним днем весенних каникул, о значении и смысле которого практически никто уже не будет помнить……»

Наверное, десять-пятнадцать – преувеличение… Но вряд ли наши подросшие дети, никогда не услышав рассказов ветеранов, будут с таким же трепетом относиться к 9 мая. Ведь очень сложно научить чему-то абстрактному, далекому, случившемуся несколько поколений назад…
Но у меня до сих пор сжимается сердце при виде плачущих на параде стариков. И как в 3ем классе, в школьном хоре, наворачиваются слезы на первых аккордах «Журавлей»… И перед глазами стоят картинки прабабушкиных рассказов. И ее портрет, и прадедушкин...

С Днем Победы. Это и наш праздник.

Дано однозначное распоряжение: прогульщиков - валить. Как-то неуютно: мы же сами малыши... Заходим в аудиторию и облегченно вздыхаем: все свои, все ходили, всех вытягиваем…

Вспомнить все за 10 минут и продиктовать по буквам восточным подопечным. *Что за дурацкая манера везде тыкать «а» и «ь»?!* Итог – все довольны и улыбаются, обступили нас и протягивают коробку шоколадных конфет.
-Васи лектии били осень интересная! Спасиба, Даса, Даса, Натаса!

Через полчаса мы сидим на перилах, заедаем сладкую Колу «корзиночками» и болтаем на полурусском-полуанглийском об архитектуре, битумах и планах на будущее. Китайцы – все, за исключением одного, оказываются вьетнамцами, и выясняется, что «Юэй» пишется как «Yu Hiu». Пусть будет…
-В наса скола нельзя любовь, пива и танцевать. Есть три точки: кУсать-спать-утицца… Нада все время утицца
-Нузна, а не нада
-Да, нузна…
Они хотят стать переводчиками и все время шутят на ломаном русском. И совсем не завидуют герценовским студентам с их китайской столовой, потому что в нашей есть солянка…

Один сданный экзамен + два предстоящих автомата – и дышится легко и полной грудью.
И не рассказывайте мне потом, что нет смысла пахать в течение семестра))
Последняя лекция для китайцев – и я понимаю, что мне будет не хватать этих улыбчивых трудяжек, отчаянно пытающихся понять смысл слов «порошок», «пористый» и «ползучий».
-Даса, а ты сийсяс свобонна? Я приглашать тебя пайти пива. Или тяй. За удасьная экзамен! *Через неделю мы вместе с Отто принимаем у них строймат*
Я сразу поняла, что это свои ребята!))))

Рядышком стоит мой своенравный конь. Весь вечер пытался скинуть меня с себя, упрямо мотал седлом – пока я голыми руками не завинтила гайку, и играл в автоматическую коробку передач. Переключаются они силой мысли и не всегда в нужную сторону… И все равно я тебя люблю, мой гордый железный дружище. Я на колесах!!!

ЗЫ. Я знаю, на что пойдет апрельская степа…
ЗЗЫ До чего жалко, что у Универа нет велопаркинга… Ох, я бы тогда…

Лет шестьдесят. Борода. Палочка. Взгляд серьезный и испытующий. Вот сейчас начнется: транспорт ходит редко, молодежь наша безнадежна, пенсия ничтожно маленькая…
Сует кондуктору карточку:
-Смотри, ангел, все оплачено… Люди, будьте счастливы. Я всех вас очень люблю. Счастливы, здоровы, все-все…
Девочка испуганно прижалась к папиной ноге.
-И ты, ангел… Ты ведь ангел?
Малышка нерешительно кивнула.
-И у тебя есть крылышки? Как у бабочки, да?
-Да…
-А ты во сне летаешь?
Она снова согласилась. Старичок улыбнулся ребенку и повернулся к мне.
-А знаешь… ты ведь тоже когда-то была ангелом. Правда.
И вышел.

Ладони, сложенные в горсточку, полные воды. Стоить чуть разжать пальцы – и она просочится капельками, уйдет… Так же с ощущениями. Так же после концертов: хочется подольше удерживать в себе этот рвущийся комочек восторга и звуков. Спрятаться и замереть.
Мне снится, что я катаюсь на роликах на одной руке и говорю кому-то: «Это почти как летать во сне». Это чувство называется счастьем.
В голове обрывки фраз.
-С таким диагнозом не поют, но сегодня я это сделаю специально для вас.
-Наверное, пора прощаться… (Я задерживаю дыхание и держу ЧАба за руку) и писать новый материал (Выдох).

Немного назад. Клуб, полный народу и сигаретного дыма. Света в юбке до пола, улыбающаяся, с длинными кудрявыми волосами… во весь экран.
-Это для разогрева
-Нет, это для разозлива))

Все песни старые. Но ни одной, дважды исполненной одинаково. За все три года. *Эмоции не повторяются.*

В сотый раз: это потрясающий голос. Это очень красивая женщина – с длинными ли волосами или «ежиком». Белая – волшебная песня.

Сурик, долгих-долгих лет тебе. И с юбилеем новой жизни.

В колонках играет - Меладзе-посредине лета

В умных книжках написано, что семья – ячейка общества. Мысль-то мудрая. И, наверное, у человека должно быть уважение к семейной жизни… Тогда вопрос. Или его нет у меня. Или я не человек. Или жизнь это совсем не семейная…
Мы живем под одной крышей 15 лет. Из моих 17 ¾. Они подавали на развод 4 раза. Они пару лет не жили вместе. Были периоды, когда раз в несколько дней кто-то звякал ключом в замочной скважине. По расписанию. А я…
Я пыталась понять. Понять, что я об этом думаю.

Я знаю, что Он вернется. Это только вопрос времени. Я знаю, что он будет вежливым, и даже ласковым первые дни. Пока Они окончательно не помирятся. А потом все встанет на свои места, вернется «Даша, у тебя есть своя комната», водка и хлопанье дверьми.
Я его люблю? Вряд ли… Наверное, я просто умею прощать.
Она его любит? Не знаю. Сила привычки?

И вот мы снова красивые свободные женщины, и мы вдвоем. Только надолго ли?.. А у меня иммунитет. Если каждый новый раз принимать это близко к сердцу, можно рехнуться. Всеравновсеравновсеравновсеравновсеравновсеравновсеравно.......

Мне даже в сжатых кулаках
Не удержать тебя никак.
А значит - уезжай