я вышла замуж 10 октября, а последний стих датирован 19м марта. чуть позже, 8го апреля, написала два абзаца прозы. и это - все.
просто как-то незачем стало писать. я уже отмечала раньше, "когда тебе хорошо и спокойно, то стихи" - отстой. Муж - единственный, кому я посвящала стихи в моменты счастья. писала о том, что мне с ним хорошо, что я его люблю, а не о наших ссорах и недопониманиях. ну, вру, одно еще было светлое, посвященное не ему, и то про "я вряд ли забыть сумею...не уходи".
смешно вышло. мужу, кажется, я показывала все, но не факт, что он об этом вспомнит, если его спросить. ему плевать. не на меня, нет, на испачканную бумагу плевать. он сам раньше много писал, преимущественно в язвительно-сатирическом стиле. и то ли изначально не хранил, то ли позже все выкинул, но сейчас единственные его стихи, которые доступны, - это подборка штук на тридцать, сделанная кем-то из его фанов (или ПЧ? а есть ли разница...)
одним словом, мужу важна жизнь и чувства, а не слова о них. он пишет сам лучше многих, но считает это недостаточным для того, чтобы сознательно и часто писать. его девиз - или хорошо и правильно, или никак, перфекционист мой любимый :) а мои стихи - стандартная коллекция занудной сопливо-романтичной и жесткой при этом среднестатистической школьницы и студентки. ничего особо выдающегося. это не напрашивание на комплименты или банальное "пишут не для чего-то, а потому что хочется". просто мне больше не хочется. наверно, могу, но не понимаю, зачем.
мне больше не подходит ни ник, ни название, ни дизайн. наверно, правильно бы было удалиться, но я не хочу. просто приятно окунуться в детство, а может, и окунуть кого-то. просто никогда не знаешь, что ждет за поворотом, может, я через день-месяц-год опять начну писать. просто пусть будет.

"Автобиографичное
Снова пишется.
Будет неприлично
Выкладывать вирши..."
***
так начинается мое предпоследнее на сегодняшний день стихотворение.
вот так. когда-то я не могла написать стих, не приукрасив, не пределав действительность - сплошь и рядом были смутные образы, метафора метафорой погоняла, - а теперь все наоборот. и рада бы вернуться к отвлеченным темам, да не получается.
Так что - извините, дорогие ПЧ, кина не будет.
Вот разве что... не то чтобы отвлеченное, зато успевшее устареть...
***
И тянется из телефонной трубки боль,
Она нелепа, незаслуженна, трагична...
Но если завтра вдруг опять любить приспичет,
Забудь, что я еще вчера была с тобой.
***
коряво, коротко, невнятно... памятливо...
вот такое я обидчивое косорукое чеширское)
Все. ушла радоваться жизни и писать свою очень_личную и очень_грустную лирику)
зы. а предпоследний-то стих - опять в рваной, маяковской манере... к чему бы это?
А личные, больные стихи я здесь не выложу. а если и выложу, то не скоро.

На мотив песни Вероники Долиной "Дитя со спичками"
***
А ты простой не понял истины,
Что дарят девушкам цветы…
…Нас забросает осень листьями –
Ну сколько можно на ветру стыть?!.
***
А я всегда верна традиции
Пилить-дразнить своих мужчин,
Ночами только вот не спится мне,
А и усну – не о тебе сны
***
А ты не слышал о таком правиле,
Как чем-то жертвовать любви для.
Друзья-любовники с тобой стали мы,
Но где любовь – твоя, моя?
***
Ах, я опять преувеличила,
Все будто снова как всегда…
Обнимешь ты меня, привычно так,
А мне с тобой не совладать.
***
Мы побредем аллеей узенькой,
Проводишь ты меня домой
Мы не любви с тобой, мой милый, узники
Привычкой кличут эту хворь.

Выворачивает наизнанку
От собственной нерешительности –
Это будет, как минимум, странно,
А, как максимум, непривычно.
Это будет болезненно-честно,
Но, наверно, все-таки правильно,
И однажды скажу, как отрежу:
«А люблю ли тебя я? Не знаю».

Я убегу от собственной судьбы,
Оставив дверь распахнутым намеком,
И буду рада запахам любым
Альтернатив и переменных токов.
Я убегу, и не ищи меня, -
Я боль вины взлелею в одиночку.
«Мне очень жаль…» - устала повторять,
К чему слова? Ошиблась я, и точка.

Почему-то когда тебе хорошо и спокойно,
То стихи твои приторно-вязко липки,
И усилий, на них потраченных, вовсе не стоят,
И наутро кажутся бредом, сплошной ошибкой.
Почему-то когда душа поет от восторга,
То сравненья твои банальней, чем чай с лимоном,
И рождаются рифмы только второго сорта,
И размер, и ритм, как окажется, снова сломан.
Почему-то чудо всегда создается с болью,
И у Музы в лакеях ходят печаль и слезы...
Только если в сердце как будто иглою колет,
Твои вирши могут кого-то задеть серьезно.

Я вряд ли забыть сумею
Твои глаза и веснушки,
Буду лелеять потерю
И плакаться в вузе подружкам.
Буду звонить без причины
И врать в телефонную трубку,
Что появился мужчина,
А ты мне остался другом.
Я сильная. Только все же
Запомни простую правду:
Даже если уйдешь ты,
Я все равно буду рядом.
Но лучше не надо,
Не уходи.

Отключить бы к черту телефон,
Запереться в четырех стенах -
Я с тобой сегодня не знаком,
И меня не трогает весна.
Одному сидеть бы в тишине,
Не писать опять тебе письма,
Глупым прошлым снова не болеть,
Не страдать и не сходить с ума!..
Отключить бы к чертку телефон...
Одному сидеть бы в тишине...
И безвонлько думать об одном:
"Только бы вернулась ты ко мне..."

Запах весны... Мурашки по коже.
Сердце безжалостно ребра мнет.
"Когда мы увидемся?" "Милая, позже...
Работу с учебой надо вперед".
Я все понимаю, уже большая.
Верю, что любишь - это важней.
"Скоро увидемся?" "Даже не знаю..."
Люди без шапок. Апрель у дверей.
Только подруге поплачесь в жилетку,
Скажет: "Терпи. Если любишь - прощай".
И я терплю. И прощаю. До лета
Нам остается всего только - май.
Что же поделать... Любви не прикажешь,
Ну не умеют люди летать!..
Я в Третьяковке, ты в Эрмитаже,
Только осталось, что верить да ждать.


***
Вот что бывает, когда редко видишься и Милым. =) А посвящу-ка я это Верунчику с ее Вадимом) Хотя и не совсем в тему, она уже билет купила)))
Только бы все у них было...=)

а напишу-ка я че-нибудь на всякий случай... чтобы не удаляли Чеширку)))

Я привыкла плакать, когда никто не видит,
Стряхивать легко черные от туши слезы,
Прерывисто вздыхать под грузом самокритики
И врать себе, что счастлива - на полном серьезе.
Я привыкла быть - или хотя бы казаться - сильной,
И терпеть не могу, когда меня жалеют, как бездомного пса.
Так что знай, если я при тебе причитаниями сыплю -
Это трезвый расчет, это все неспроста.
Я привыкла никого не пускать в свою душу,
И наивно тебе верить, будто ты - исключение.
Я живу своим умом, я сама решаю, кого мне не слушать,
И не вздумай даже пытаться меня переделывать.
Я привыкла ломать иногда свои привычки к чертовой бабушке,
Только ты мне не указ, и никто не указ, кроме совести.
Я такая, какая я есть - перепуганная устрица в хрупкой ракушке,
И, между нами, ты, наверное, стоишь большего.

Ты что-то слишком часто стал мне врать,
А я считала, ложь в любви излишня,
Так что готовься скоро потерять
То, что ценил когда-то больше жизни.
Ты думаешь, я это о себе?
Найдется кое-что и поважнее.
И стоило бы смолоду беречь
Честь, совесть, стыд и самоуваженье.

- О чем ты молчишь в телефонную трубку?
- О том, что 120 мой пульс.
- Скажи, ты жалеешь о старых проступках?
- О да! Но к тебе не вернусь.
- Ты счастлив?
- Вполне.
…
А какой он, твой новый?
- Он сильный и смелый, как ты.
- Понятно…
- Ах, вот бы… вернуться нам в школу…
- Зачем?
- Вновь навесить мосты…
- Ты… хочешь?..
- Забудь.
- Это будет непросто.
- Вот только не надо мне врать!
- О чем ты?..
- Всегда задавая вопросы, увы, забывал отвечать! Спросил ты, хочу ли? А если не знаю? Хоть раз бы решил за двоих! Ведь если мы вместе, мы вечно скандалим, а врозь не влюбиться в других!
- Да что за оса тебя так укусила?!
- Ты прав. Что-то я… Извини.
- Нормально. Вот только садится мобила.
До завтра?..
- До завтра. Звони.

Янтарно-желтые узоры на корсете,
Оранжевая лента в волосах –
Фотограф ей уверенно сказал:
«Тебе блестящая карьера светит».
Рассталась с парнем, бросила учебу
В погоне за безудержной мечтой –
Ей не хотелось жить судьбой простой,
Хотелось быть значительной особой.
Минула съемка, две, четыре, больше,
На подиум сменила дом родной,
И вот уже ее зовут звездой,
Ее мелькает фото на обложках.
За пару лет пленили миллионы
Ее большие синие глаза:
«Ей голубое не надеть нельзя!»
«Как хороша она была в зеленом!»
Живет в Париже в собственной квартире
Контракты с L’OREAL, DIOR, CHANEL,
Секс-символ и успешная модель,
Она своя в этом гламурном мире.
Ей 30 лет. Карьера, деньги, слава,
За что краснеть перед своей семьей?
Ей удалось всего достичь самой,
Что доказать хотела – доказала.
...А в фиолетовой вечерней выси
Блестит молочно-белая луна.
Летят года. Она живет одна,
И постепенно жизнь теряет смысл...

эх, потянуло меня что-то на детство... стара я стала... простите...

Ты за что-то на меня в обиде?
Ты скажи, не отводи глаза,
почему вчера, меня увидев,
Ты прошел и "здравствуй" не сказал?
Ты вчера таким казался милым,
Я скажу по правде, не тая,
Что меня до боли огорчила
Гордость беспредельная твоя.
Не смотри, пожалуйста, так строго,
За любовь мою не обессудь.
Я б сказала : "Вас на свете много",
Если б одного тебя не будь.
/глупый стих, но, блин, душевный.../
***
Ворвалась в мою жизнь непрошенно,
О моей судьбе не скорбя,
Ты, наверно, очень хорошая,
Если он полюбил тебя.
Может, также ты синеглазая,
Говорливая и красивая,
Даже имени не называл он,
когда мне тебя описывал. -
И когда на свидании вечером
Второпях прощался со мной,
Значит, это ты, незнакомая,
За его стояла спиной.
И когда он порой дотронется
До твоих покатых плеч,
Береги его, сколько хочешь ты,
Если я не смогла сберечь.
/с моей правкой трехлетней давности... как было в оригинале, уже не вспомню, но восьмая строчка точно от меня... /
***
как-то слишком часто в последнее время моя и не моя поэзия перекликается с реальной жизнью... =(
***
Глупая, ты снова тянешь губы,
Хоть себя немного пожалей.
Я тебя целую, стиснув зубы,
Ну а сам я думаю о ней.
Что глядишь подбитой собаченкой?
И в глазах твоих стоит печаль?
Дура ты, но славная девчонка,
И бросать тебя немного жаль.
Не грусти - ее я тоже брошу,
С нею не пробуду даже дня,
И не одну из вас еще я брошу,
А все за ту, что бросила меня...

Хочешь, тайну тебе подарю,
Почему я совсем не плачу?
Просто я никого не люблю
И совсем ничего не значу.
Ты поверила. Я - смеюсь.
Все признанья мои - игрушки.
Я не плачу... Да я боюсь
Просто щеки испачкать тушью.

По контуру ладони, между пальцев
Рисую силуэт своей руки,
Движения сконфуженно-легки,
Лицо горит младенческим румянцем.
Я безрассудно обвела десницу -
Так непривычен в левой карандаш!
Мне так мешает многолетний стаж,
Шаблоны-господа, рефлексы-принцы -
Как дивно-просто мир разрушить наш,
Лишь раз рискнув с привычкою проститься.
12.08.2006

Что может быть нелепей,
Чем слезы без причины?..
...Я с сердца влажный слепок
Отдам тому мужчине
На память. Пусть не плачет.
Ведь так, наверно, надо?
...Сверну любовь в калачик
И заверну в прохладу...
The end. Конец парада

Я дала тебе левую руку
В полутемном, как небо, саду.
Я, подобно ленивому звуку,
Растеклась в пустоте и бреду.
Я дала тебе левую руку
Так спокойно, как будто ты сон.
Я забыла про боль и про скуку.
Ты из воздуха был сотворен.
Испытав суеверную муку,
Я взошла на седое крыльцо.
Я дала тебе левую руку,
Потому что на правой - кольцо.

***

Слишком поздно. Не хватит времени.
До рассвета уже все продано.
И галаз в темноту поверили.
И все тело луною сковано.
Не найдешь ты такой! Не мучайся!
Не играй ты с судьбою в салочки.
До ухода по мне соскучишься -
Не взмахнуть тут волшебной палочкой!
Помянули ветра со свистами,
прокричали: "Вернись, заблудишься!"
Но уходит шагами быстрыми
Та, которую не забудешь ты...

пишется новое, но слишком много там гиперболизированных обрывков реальности) а часть предельно честна, но уже не актуальна) так что остается неопубликованным)

anadyr, будь) как дома)